No me moví. Ni en ese momento, ni cuando las risas se apagaron, ni cuando sus voces cambiaron para planear sus próximos movimientos sin mí. Simplemente me quedé allí, un fantasma en el pasillo, dejando que sus palabras se hundieran en las partes más profundas de mi orgullo herido.

Cuando finalmente me di la vuelta para irme, mis movimientos fueron lentos, deliberados. Mi teléfono vibró en mi bolsillo, una vibración suave e insistente.

Era el tono de llamada especial, el que Damián reservaba para Valeria. Lo había escuchado suficientes veces como para reconocerlo, una melodía alegre e irritante que solía revolverme el estómago.

"Hola, bebé", la voz de Damián, ahora empalagosamente dulce, salió de la oficina. Un marcado contraste con el tono insensible que acababa de usar para mí. "¿Llegaste bien a casa?".

Prometió estar allí enseguida. Estaría allí en un instante.

Su urgencia era discordante. Salió corriendo de la oficina, casi chocando conmigo mientras doblaba la esquina. Su rostro, usualmente tan compuesto, registró un destello de sorpresa, luego algo parecido al fastidio.

"¿Sofía?", dijo, frunciendo el ceño. "¿Qué haces aquí? Quiero decir, todavía aquí".

Pensó que todavía me estaba aferrando. Todavía esperándolo. Todavía esperando que volviera a casa conmigo, como siempre lo hacía.

Sus ojos pasaron de largo, hacia la puerta, y luego volvieron a mi cara con un borde de impaciencia. Pensó que estaba allí para arrastrarlo, para hacerle perder su cita.

Solía decir que yo era posesiva, que lo seguía como una sombra. Era cierto, en cierto modo. Me había aferrado a él, a la ilusión que representaba, con una desesperación que ahora reconocía como enfermiza.

Solo asentí, incapaz de formar palabras. ¿Qué había que decir?

Caminamos en silencio hacia el elevador, la tensión entre nosotros espesa y sofocante. Su pie golpeaba impacientemente el suelo pulido. Seguía mirando su reloj, y luego a mí, como si deseara que yo desapareciera.

"Mira, tengo que irme", soltó, su voz aguda. "Valeria está en problemas otra vez. Su casero le está dando lata con la renta y acaba de pelearse con su papá".

Tenía esa mirada preocupada, la que solía engañarme para que pensara que realmente le importaba. Ahora solo parecía una actuación.

"Puedes pedir un Uber, ¿no?", preguntó, sin esperar una respuesta. No era una pregunta. Era un despido. "Te veo luego".

Las puertas del elevador se abrieron y él desapareció en un instante, el elegante auto negro alejándose a toda velocidad de la acera. Lo vi irse, una risa amarga burbujeando en mi garganta.

Nunca, ni una sola vez, me había ofrecido llevarme en ese auto. No en cinco años.

Pero ahora corría a salvar a su "afligida" alumna de arte, la misma alumna que a menudo había recogido de clases nocturnas, la misma alumna que ahora estaba convenientemente sin hogar y, al parecer, ocupando el espacio en su corazón que una vez pensé que era mío.

Le di al conductor la dirección, mi voz plana, desprovista de emoción. El viaje a casa fue un borrón. Cuando abrí la puerta de mi departamento, una suave melodía flotaba desde la sala.

Valeria estaba allí, acurrucada en mi sofá, tarareando una canción en la bocina inteligente. Mi departamento. Mi sofá. Y en sus manos, acunada con cuidado, estaba la taza de cerámica que yo había pintado con esmero para Andrés hacía años. La que guardaba en un gabinete bajo llave, sacándola solo en su cumpleaños.

Estaba bebiendo de ella, con una mancha de chocolate en la mejilla y un ligero rastro de crema batida en la barbilla. Mi corazón se oprimió en mi pecho, un nudo frío y duro.

Damián estaba inclinado sobre ella, limpiándole suavemente el chocolate de la cara con el pulgar. Sus cabezas estaban juntas, una imagen de felicidad doméstica que gritaba traición.

Simplemente dejé mi bolso en el suelo, el suave golpe resonando en el repentino silencio.

Luego, caminé hacia ellos, le arrebaté la taza de la mano y la estrellé contra la pared opuesta. Se hizo añicos en cien pedazos, esparciendo fragmentos de cerámica y restos de chocolate caliente por la impecable pintura blanca.

Valeria chilló, corriendo a esconderse detrás de Damián como una niña aterrorizada. Sus ojos, grandes e inocentes, se llenaron de lágrimas.

El rostro de Damián se ensombreció. "¡Sofía! ¿Qué demonios fue eso?", exigió, su voz cargada de veneno. "¿Se te zafó un tornillo? ¡Ella no hizo nada!".

"¡Es solo una niña, Sofía!", gritó, interponiéndose entre nosotras, protegiendo a Valeria con su cuerpo. "¡No ha comido en todo el día. Solo la traje a casa porque no tenía a dónde ir!".

Hizo un gesto despectivo hacia los pedazos rotos. "¿Y por esto? ¿Una taza estúpida y vieja? ¿Qué importa?".

Valeria se asomó por detrás de él, su voz temblorosa. "Lo-lo siento mucho, Sofía. No sabía que era... especial. Solo la vi y pensé que era bonita. Puedo comprarte otra. ¡Lo prometo!".

Luego pasó a trompicones junto a Damián, agarrando su pequeña mochila. "Y-ya me voy", gimió, y luego salió por la puerta, desapareciendo en la fuerte lluvia que acababa de empezar a caer. Una salida dramática. Una actuación perfecta.

Damián me fulminó con la mirada, su rostro una máscara de furiosa decepción. "¿Estás feliz ahora?", escupió, su voz baja y peligrosa. "¡Es alérgica al alcohol, y la acabas de echar a la tormenta, alterada y sola!".

Se dirigió a la puerta, sin siquiera mirarme, sin notar el temblor en mis manos, o la forma en que mi pecho se sentía repentinamente oprimido por un dolor familiar y sofocante. Simplemente cerró la puerta de un portazo, dejándome de pie en medio de los escombros.

Caminé hacia los pedazos rotos de la taza, un solo fragmento más grande contenía los últimos restos del chocolate caliente. Lo recogí, ignorando los bordes afilados, y me lo llevé a los labios. Estaba frío, amargo.

Llamé al servicio de limpieza. Estarían aquí en una hora.

Luego, caminé a mi habitación, el silencio del departamento pesado a mi alrededor, y caí en un sueño profundo y sin sueños.