Mi nombre es Elena Valdés, aunque en el bajo mundo me conocen como "La Bruja".

Soy la última curandera-médico forense del México moderno, una herencia que carga tanto poder como maldición.

Con mis manos, puedo hablar con los muertos y, a veces, incluso convencerlos de que regresen.

Así fue como conocí a Ricardo Montoya, "El Príncipe".

Lo encontré en una plancha de la morgue, con el cuerpo frío y tres balas en el pecho, un capo de la droga caído en desgracia, traicionado por los suyos.

En lugar de realizarle la autopsia, le devolví la vida.

Fue un acto que me costó parte de mi propia esencia, un sacrificio que hice por un impulso que confundí con amor.

Lo resucité y, por voluntad propia, me casé con él.

Me convertí en su sombra, su consejera, su arma secreta.

Usé mis conocimientos ancestrales para ayudarlo a reclutar a los sicarios más leales, hombres que sentían el aura de la muerte y me respetaban por ello.

Lo ayudé a reconstruir su imperio, pieza por pieza, batalla por batalla.

Creí que éramos un equipo, un rey y su reina destinados a gobernar juntos.

Pero en el mundo del narco, la lealtad es una moneda que se devalúa con rapidez.

Durante una huida desesperada, acorralados por un cartel rival, Ricardo tomó una decisión.

Para salvar su propia vida, nos entregó.

A mí y a nuestro hijo, Ángel.

Nos usó como carnada, como un sacrificio menor para asegurar su supervivencia.

En el campamento enemigo, sufrí humillaciones que marcaron mi alma para siempre.

Vi cómo el terror constante quebraba la mente de mi pequeño Ángel, dejándolo atrapado en una infancia perpetua, su desarrollo mental afectado de por vida.

Cuando finalmente logramos escapar y regresar a la Ciudad de México, encontré un escenario desolador.

Ricardo no solo había sobrevivido, había prosperado.

Ya había consolidado su poder, más fuerte y temido que nunca.

Me recibió con lágrimas en los ojos, un actor consumado en el teatro de su propia vida.

"Lo siento, Elena", dijo, con la voz rota por un arrepentimiento que ahora sé que era falso. "Fue por el bien mayor. Era la única manera de sobrevivir y recuperar todo para nosotros".

Y yo, tonta de mí, le creí.

Lo perdoné.

Me convirtió en su "Reina" del cartel, un título hueco.

Me escondió junto a nuestro hijo en una mansión de lujo, una jaula dorada donde nuestra identidad era un secreto a voces.

Decía que nuestro hijo, con su mente afectada, era "débil y tonto", una vergüenza que no podía ostentar ningún rango para no ser blanco de ataques.

Éramos su tesoro oculto y su debilidad secreta.

Y así pasaron los años, en un limbo de opulencia y soledad.

Hasta que la mentira se hizo demasiado grande para sostenerla.

Vivíamos en una prisión de oro.

La mansión era un laberinto de mármol frío y silencios incómodos, un lugar donde yo era la "Reina" de nombre, pero una prisionera en la práctica.

Ricardo me había despojado de cualquier poder real, entregando la administración del cartel a su otra "Reina", Sofía, la mujer con el linaje y las conexiones que él realmente valoraba.

Poco a poco, el desprecio de los subordinados se hizo palpable.

Sus saludos eran forzados, sus miradas, condescendientes.

Para ellos, yo era solo la excéntrica de origen humilde, la bruja que el jefe mantenía por algún capricho.

La tragedia que lo destruyó todo comenzó con algo tan trivial como un reloj.

Nuestro hijo, Ángel, con su mente de niño en un cuerpo de adolescente, fue acusado de robar un reloj de lujo de Leo, el otro "Príncipe", el hijo de Sofía.

Fue una acusación absurda, una mentira cruel.

Pero en nuestro mundo, la verdad no importa, solo el poder.

Los guardias de Leo, ansiosos por complacer a su verdadero príncipe, no se molestaron en investigar.

Lo arrastraron a un rincón del jardín y lo golpearon hasta la muerte.

La noticia me llegó como un trueno silencioso.

Mi mundo se detuvo.

En la mansión, el caos estalló. Los sirvientes que nos eran leales, los pocos que aún veían a Ángel como el hijo del jefe, intentaron defenderme, protestando por la injusticia.

En su desesperación, uno de ellos pisó accidentalmente los zapatos de Leo, que había llegado a regodearse de su victoria.

Sofía, la "Reina" rival, montó en cólera.

"¿Un simple sirviente se atreve a ensuciar a mi hijo?", gritó.

Su furia fue desproporcionada, demencial.

Ordenó la ejecución de tres mil sirvientes del cartel como castigo.

La mansión se convirtió en un matadero.

Ricardo lo supo todo.

Recibió la noticia mientras se preparaba para ir a una finca de lujo con Sofía.

No hizo nada.

Simplemente se fue, dejándome sola en medio de la masacre.

Me sentía rota, vacía, un cascarón hueco.

Mientras el eco de los disparos se apagaba, escuché a dos de mis sicarios de confianza, los que Ricardo había puesto para "protegerme", murmurar desde el techo.

"Ese niño tonto era una vergüenza para la familia", dijo uno.

"Al eliminarlo, se cumple el deseo del jefe. ¡Dicen que en la finca tiene un gran apetito!", respondió el otro, soltando una risa ahogada.

"Si no fuera por esa mujer y su hijo amenazando el linaje, ¿cómo iba a ser Sofía la 'Reina' indiscutible?".

Cada palabra me atravesaba.

Caí de rodillas.

La verdad era una bestia fea y voraz, y me estaba devorando viva.

Vi cómo sacaban el cuerpo de mi hijo, de nuestro Ángel, y lo arrojaban sin ceremonia a la parte trasera de una camioneta de basura.

Ricardo conocía muchos de mis secretos, de mis habilidades.

Pero había uno que nunca le conté.

Yo le concedí una segunda vida.

Y ahora, había decidido quitársela.

La camioneta avanzaba lentamente. Un hedor nauseabundo se esparcía por el patio, pero yo no sentía nada.

Solo tenía ojos para el pequeño bulto cubierto por una lona sucia.

Mi asistente personal, Blanca, lloraba a mi lado, maldiciendo a los guardias.

"¡Perros! ¡Ese es el hijo del jefe! ¿Cómo se atreven a tratarlo así? ¿No temen la ira del jefe?".

Recordé a los sirvientes masacrados, el sonido de los cuerpos cayendo.

Un temblor me recorrió entera.

Le tapé la boca a Blanca con la mano.

"No digas nada", susurré con la voz rota. "Primero… primero limpiemos a Ángel".

El cuerpo de mi hijo estaba frío y rígido, cubierto de inmundicia. Lo saqué de la camioneta como si no viera la basura que lo rodeaba, como si estuviera levantando a un niño dormido.

Al darme la vuelta para irme, varios guardias de Sofía me interceptaron.

Sus sonrisas eran burlonas, sus ojos, crueles.

Uno de ellos, con una voz chillona que me raspaba los oídos, dijo: "Espera. La 'Reina' Sofía dijo que un sirviente, incluso muerto, sigue siendo un sirviente. Solo te lo trajimos para que lo vieras porque es de tu gente".

"Luego tendremos que llevarlo al basurero", añadió otro, riéndose.

El cuerpo en mis brazos irradiaba un frío penetrante, un frío que se me metía en los huesos y me congelaba el corazón.