Sofía Garza POV:

"No, Adrián. Ya basta. Se acabó. Realmente, de verdad, se acabó". Decir las palabras en voz alta, finalmente, se sintió como exhalar después de haber contenido la respiración durante siete años.

Adrián me miró fijamente, con la mandíbula apretada, pero no discutió más. Esa era su manera. La evasión. El conflicto era para que yo lo iniciara, y él lo desviara. Había aprendido ese truco al principio de nuestra relación. Una disculpa rápida, una vaga promesa de mejorar, y luego volver a ignorar el problema hasta que volviera a supurar. Pero esta vez no. Mi resolución era una piedra fría y dura en mi pecho.

Conocía este baile. Lo había bailado cien veces antes. Cada herida, cada desaire, cada promesa rota estaba catalogada en mi mente, un libro de contabilidad silencioso de dolor. No quería añadir otra entrada.

A la mañana siguiente, firmé los papeles. No papeles de divorcio, sino el traspaso de mi pequeño estudio de diseño. Durante siete años, había sido un trabajo secundario, una forma de mantener mis habilidades afiladas mientras Adrián perseguía su sueño. Ahora, era un doloroso recordatorio de lo que había puesto en pausa. Venderlo significaba soltar un pedazo de mí misma. La idea me quemaba.

"Me voy, Adrián", le dije más tarde, mientras empacaba una pequeña maleta. Él estaba mirando su teléfono, apenas levantando la vista.

"¿Te vas? ¿A dónde? ¿A casa de tu mamá?", murmuró, todavía absorto en su pantalla.

Mi mamá. La ironía no se me escapó. Recordé haberme mudado a la Ciudad de México con él, tan emocionada, tan llena de esperanza. Me había prometido el mundo, prometido que construiríamos nuestros sueños juntos.

"No tienes que trabajar, Sofi", había dicho, atrayéndome en un fuerte abrazo después de que renuncié a mi estable trabajo de diseño en Guadalajara. "Yo me encargaré de todo. Solo apóyame, sé mi musa".

Vivimos de sopas instantáneas y sueños durante dos años. Hubo un tiempo en que realmente apreció mis sacrificios. La vez que casi muere.

Había estado filmando una película independiente de bajo presupuesto, un drama crudo en el desierto de Sonora. Una noche, un accesorio falló y sufrió una grave lesión en la cabeza. Corrí al hospital, aterrorizada. Se veía tan pálido, tan frágil, conectado a máquinas. Cuando finalmente despertó, me agarró la mano, con los ojos llenos de lágrimas.

"Sofi", graznó, "no sé qué haría sin ti. Eres mi ancla. Mi todo". Juró entonces que, si alguna vez triunfaba, yo estaría a su lado, compartiendo su éxito. Casi lo perdimos todo esa noche. Prometió valorarme.

Pero el éxito lo cambió. Los pequeños gestos, las palabras tranquilizadoras susurradas, se desvanecieron. Lenta, sutilmente, fueron reemplazados por un abismo creciente entre nosotros. Mi ansiedad, una sombra que siempre había acechado en mi periferia, comenzó a consumirme. Provenía de una infancia inestable, donde mi padre murió joven y mi madre me abandonó repetidamente por nuevas relaciones. Ansiaba estabilidad, ansiaba seguridad. El mundo impredecible de Adrián, y sus afectos aún más impredecibles, minaron mi frágil paz.

Me odiaba por ello, pero me volví dependiente, desconfiada. Especialmente cuando sus papeles se volvieron más íntimos.

"Es solo actuación, Sofi", decía, después de una escena particularmente apasionada con una hermosa coprotagonista. "No es real".

Pero, ¿qué hay de la forma en que se reía, con demasiada facilidad, con ella durante los ensayos? ¿Qué hay de las llamadas nocturnas, las "discusiones creativas" que parecían extenderse mucho más allá de lo profesional? Traté de reprimirlo, de creerle. Pero el miedo me carcomía.

Un día, fui a visitarlo al set. Estaba haciendo una "lectura de química" con una nueva actriz. Estaban simulando un beso apasionado. Se suponía que era un beso corto e inocente. Pero se prolongó. Su mano acunó su rostro. Los dedos de ella se enredaron en su cabello. Se fundieron el uno en el otro, la línea entre la actuación y la realidad se desdibujó ante mis ojos.

Mi estómago se revolvió. Sentí una fría ola de náuseas. Quería gritar, correr. Pero me quedé congelada, mirando, una observadora silenciosa en mi propia pesadilla. Más tarde, me regañé a mí misma. Es solo trabajo. No seas loca. No seas esa novia. Pero la imagen quedó grabada en mi mente.

Mi inseguridad creció, supurando. Empecé a revisar su teléfono, algo que juré que nunca haría. Una noche, me descubrió.

Explotó. "¿Qué demonios, Sofía? ¿No confías en mí? ¡Esto es una completa violación de mi privacidad!".

Me quedé allí, con lágrimas corriendo por mi rostro, incapaz de defenderme. Todo lo que podía pensar era: si no tuvieras nada que ocultar, ¿por qué estás tan enojado?

"¿No tienes nada mejor que hacer que husmear en mi teléfono?", gritó, su voz cargada de desprecio. "¡Consíguete una vida, Sofía! ¡Recupera tus propias ambiciones!".

Las palabras me golpearon como una lluvia de piedras. Tenía razón. No tenía nada. Se lo había dado todo a él. Pero fue su sugerencia. Me había animado a renunciar, a centrarme en él. "¡Yo te apoyaré!", había declarado, años atrás, sus palabras ahora un eco hueco.

Hace dos años, decidí recuperar algo de control. Abrí una pequeña florería cerca de nuestro departamento. Era modesta, pero era mía. Me dio un propósito más allá de Adrián, más allá del ciclo interminable de esperar y preocuparme. Me enterré en flores, en pedidos, en el delicado arte de los pétalos y los tallos. Era una distracción, una forma de evitar que mi mente cayera en espiral hacia los oscuros rincones de la sospecha.

Pero incluso entonces, los pensamientos persistían. ¿Está con alguien más en este momento? ¿Se está riendo con otra mujer? ¿Le está diciendo todas las cosas que solía decirme a mí? La ansiedad era un zumbido persistente bajo la superficie de mi nueva vida, aparentemente independiente.

Sofía Garza POV:

"¿Está con alguien más en este momento? ¿Se está riendo con otra mujer? ¿Le está diciendo todas las cosas que solía decirme a mí?". Las preguntas todavía resonaban en mi mente, incluso mientras viajaba en el microbús, ostensiblemente dejándolo todo atrás.

Miré por la ventana, viendo la ciudad desdibujarse. El suave traqueteo del vehículo era extrañamente tranquilizador. Un par de mujeres, sentadas unas filas más adelante, estaban enfrascadas en una conversación. Sus voces, aunque bajas, se escuchaban a través del silencioso zumbido del motor.

"¿Viste la última entrevista de Adrián Castro?", susurró una, su voz conspiradora.

Mi estómago se contrajo. Lo sabía. Sabía que no debía escuchar, pero no pude evitarlo.

"¡Ay, sí, por Dios!", respondió la otra, prácticamente deshaciéndose en halagos. "Él y Ximena, ¿andan, verdad? La forma en que se miran...".

"¡Totalmente! O sea, ¿quién era su novia de antes? Una diseñadora gráfica, ¿no? Sofía no sé qué. Era tan gris".

"Sí, prácticamente invisible. Con razón Adrián siguió adelante. ¡Ximena es una superestrella! Hacen mucho mejor pareja".

Mi reflejo en la ventana del microbús parecía más opaco, más pálido. Invisible. Gris. Las palabras se grabaron en mi piel. Instintivamente me llevé la mano a la mejilla. ¿De verdad era tan insignificante?

Un recuerdo brilló, agudo y doloroso. Los primeros días de la carrera de Adrián, cuando apenas comenzaba a ser reconocido. Se negó a hacer pública nuestra relación.

"Es mejor para mi carrera, Sofi", había suplicado, con ojos sinceros. "Los directores quieren contratarme como el soltero guapo y disponible. Una novia arruinaría esa imagen".

A regañadientes, acepté, aunque me dolió. Significaba asistir a eventos por separado, ocultar nuestro afecto, fingir que solo éramos amigos frente a sus contactos de la industria. La regla no dicha era: mi existencia era un secreto.

Esto llevó a encuentros incómodos y dolorosos. En la fiesta de fin de rodaje de uno de sus primeros grandes proyectos, una estrella en ascenso coqueteó abiertamente con él, sin saber que tenía pareja. Él la dejó. Incluso se rio de sus chistes, con el brazo alrededor de ella en una foto. Yo estaba al otro lado de la habitación, mirando, con el corazón como una piedra.

Más tarde esa noche, lo confronté, con lágrimas corriendo por mi rostro. "¿Cómo pudiste? ¡Prácticamente se te estaba colgando! ¡Todo el mundo piensa que estás soltero!".

Suspiró, pasándose una mano por el cabello. "No seas tan dramática, Sofía. Es el medio. Así son las cosas. Te lo dije, es por mi carrera". Me llamó "poco razonable".

Me mantuve firme. "No, Adrián. Esto no es solo 'cómo son las cosas'. Esto es una falta de respeto. Me hace sentir que no importo".

Finalmente cedió. Una semana después, publicó una única foto borrosa de nosotros en su Instagram, con una leyenda que simplemente decía: "Mi chava". Fue una victoria, pensé entonces. Pequeña, pero una victoria al fin.

Pero el alivio duró poco. Sus fans, o más bien, sus fans —las que lo emparejaban con sus coprotagonistas femeninas— explotaron. Mi sección de comentarios se convirtió en un campo de batalla.

"¿Quién es esta chica cualquiera?". "¡Adrián se merece algo mejor!". "¡Está tratando de colgarse de su fama!".

Luego vinieron las cuentas de fans, alimentadas por Ximena Suárez, que ya era una consentida de las redes sociales. Crearon elaborados *fanfictions*, pintando a Adrián y Ximena como amantes predestinados, destinados a estar juntos. En sus narrativas, yo era la villana, la novia encimosa e indigna que frenaba a Adrián.

Una publicación, en particular, se me quedó grabada. Un fan escribió un ensayo largo y dramático sobre cómo Adrián era "demasiado leal para su propio bien", atrapado en una relación que no quería de verdad, simplemente por un sentido de obligación hacia mí. *Solo está con ella porque le da lástima*, implicaba la publicación. *Es demasiado caballero para romperle el corazón*.

La peor parte era que Ximena, aparentemente de forma inocente, a menudo interactuaba con estas publicaciones de fans. Un "me gusta" críptico por aquí, un "¡gracias por su apoyo!" por allá. Interpretó a la perfección el papel de la artista dulce y vulnerable.

Una noche, después de que Adrián finalmente publicara esa foto, Ximena me envió un mensaje directo. Era tarde, pasada la medianoche.

"¡Hola, Sofi! Qué bueno que Adrián por fin hizo las cosas oficiales. Los fans se estaban poniendo un poco intensos, jaja. ¡Solo quería decirte que siempre estoy aquí si necesitas una amiga!". Iba acompañado de una serie de emojis de corazón.

Miré el mensaje, un pavor frío recorriéndome. ¿Una amiga? Se sentía menos como una rama de olivo y más como un disparo de advertencia. No la conocía, no realmente. Apenas habíamos hablado. Esta repentina insinuación se sentía... calculada.

Cuando se lo mostré a Adrián, lo minimizó. "¿Ves? Es tan dulce. Solo está tratando de apoyar".

"¿Apoyar?", pregunté, mi voz elevándose. "¿O está tratando de marcar su territorio? No es tan 'inocente' como crees, Adrián".

Suspiró, exasperado. "Siempre piensas lo peor de la gente. Solo está siendo amable. Tú eres... sensible". Me apretó el hombro con desdén. "Tú no eres como esas otras chicas, todas competitivas y falsas. Por eso te amo".

"¿Soy 'sencilla', Adrián?", pregunté, mi voz tensa. "¿Es eso lo que quieres decir?".

Soltó una risa suave y condescendiente. "No, no, mi amor. Solo... menos complicada. ¡Y eso es bueno! En fin, estoy agotado. No hablemos más de esto".

Lo vi alejarse, sintiendo un escalofrío. ¿Me amaba porque era "menos complicada"? ¿Menos amenaza? Y Ximena, que tenía exactamente mi edad, era tan "dulce" e "inocente". Fue otro ladrillo en el muro de mi creciente desilusión.