¿Me engañaste? Me casé con un magnate

Ayla estaba sentada en el borde del sofá de piel italiana hecho a medida en el dormitorio principal de la mansión Farrell.

El resplandor de la pantalla de su laptop le iluminaba el rostro en la penumbra de la habitación. Revisaba el itinerario de relaciones públicas para la próxima semana del Farrell Group, verificando dos veces cada espacio para entrevistas y cada comunicado de prensa.

Afuera de las pesadas puertas de caoba, el distintivo y grave rugido del motor de un Aston Martin rompió el silencio de la noche en Atherton.

El motor se apagó.

Ayla cerró su laptop de inmediato y la dejó sobre la mesa de centro de cristal.

Se puso de pie y caminó hacia el espejo que iba del suelo al techo. Se pasó las manos por los costados de su camisón de seda, ajustando el dobladillo para asegurarse de que cayera a la perfección.

Las pesadas puertas dobles del dormitorio se abrieron.

Axel entró, trayendo consigo una ráfaga del frío aire nocturno de California.

Ayla dejó que una sonrisa suave y ensayada se dibujara en sus labios. Caminó hacia él y, automáticamente, extendió las manos para tomar el saco de su traje de alta costura mientras él se lo quitaba de los hombros.

Mientras la pesada tela se acomodaba en sus manos, un aroma la golpeó.

Era sutil, pero inconfundible. Una intensa mezcla de sándalo y rosas trituradas.

Los dedos de Ayla se tensaron contra las solapas de lana. Sus movimientos se detuvieron por completo.

Ella solo usaba productos para la piel de grado médico y sin perfume. Nunca usaba perfume.

Axel no notó su vacilación. Se inclinó y le dio un beso seco y displicente en la frente.

Se apartó, levantando ya una mano para frotarse el puente de la nariz.

"La reunión a puerta cerrada con Sequoia Capital fue una pesadilla", murmuró Axel con la voz cargada de agotamiento. "Nunca saben cuándo callarse".

Ayla tragó el nudo que se le formaba en la garganta. Forzó a sus pulmones a tomar aire.

Se apartó de él y entró en el vestidor climatizado, colgando cuidadosamente el saco en una percha de cedro.

Cuando regresó al dormitorio, Axel estaba de pie junto al borde de la cama.

Se aflojó la corbata de seda con un suspiro de frustración y la arrojó sin cuidado sobre la alfombra persa.

Le dio la espalda y comenzó a desabotonarse su impecable camisa de vestir blanca, preparándose para entrar al baño principal.

La camisa se deslizó por sus anchos hombros, cayó al suelo y dejó al descubierto los tensos músculos de su espalda.

Ayla salió del vestidor y su mirada se posó de forma natural en el omóplato izquierdo de él.

Sus pupilas se contrajeron tan rápido que le dolió físicamente.

El aire de la habitación pareció desvanecerse. Sus pulmones dejaron de funcionar.

Allí, marcados vívidamente sobre su omóplato izquierdo, había tres arañazos de un rojo oscuro y en relieve.

La piel a su alrededor estaba inflamada, con los bordes ligeramente abiertos y sangrando.

El espacio entre las marcas era exactamente el ancho de las uñas de una mujer. El ángulo descendente y la fuerza pura de los cortes hacían imposible que fuera un rasguño accidental con el equipo del gimnasio.

Axel giró la cabeza ligeramente. La sorprendió mirando fijamente su espalda.

Por una fracción de segundo, un pánico puro brilló en sus profundos ojos marrones.

Se movió al instante, tomó una toalla blanca y gruesa del banco y se la envolvió con fuerza alrededor del torso, ocultando las marcas.

"Me raspé con un clavo suelto en el sauna del club", dijo Axel. Su voz era perfectamente firme, completamente natural.

Ayla lo miró a la cara. Ese era el rostro que había estado en la portada de la revista Time, elogiado por tener los ojos más devotos y honestos de Silicon Valley.

Su estómago se revolvió violentamente. El ácido le subió por la garganta.

No gritó. No arrojó nada.

En cambio, forzó los músculos de su rostro para esbozar una sonrisa rígida y poco natural.

"Deberías tener más cuidado", dijo Ayla, con una voz que parecía de otra persona. "Ve a darte una ducha".

Axel asintió, se dio la vuelta y entró en el baño.

La pesada puerta se cerró con un clic. El sonido de la regadera de efecto lluvia al abrirse resonó a través de la pared.

En el segundo en que el agua golpeó los azulejos, las rodillas de Ayla flaquearon.

Se desplomó en el borde del colchón, agarrando las sábanas con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

Su mirada se desvió hacia la mesita de noche.

El celular personal de Axel estaba boca abajo sobre la superficie de mármol.

Su mano temblaba violentamente mientras lo alcanzaba y lo levantaba. El metal se sentía como hielo contra su palma.

Deslizó el dedo hacia arriba en la pantalla e introdujo el código de acceso de cuatro dígitos. El aniversario de su boda.

La pantalla se sacudió de lado a lado. Código incorrecto.

El corazón de Ayla se le hundió en el estómago, golpeándola con una oleada de náuseas.

Había cambiado el código de acceso. Un código que había sido el mismo durante tres años. Lo cambió hacía apenas una semana.

El torrente de agua del baño enmascaraba el sonido de la respiración pesada y entrecortada de Ayla.

La ilusión perfecta de su matrimonio se hizo añicos en su mente en un millón de pedazos afilados.

Pensó en las incontables noches que se había quedado despierta hasta las 3 de la mañana, redactando impecables comunicados de prensa para construir su imagen de hombre de familia por excelencia.

Una ira ardiente y cegadora estalló de repente en su pecho, consumiendo al instante el dolor.

La estaban tomando por tonta.

Ayla volvió a colocar el celular en la mesita de noche de mármol, asegurándose de que estuviera exactamente en la misma posición que antes.

Se puso de pie, sus piernas ya no temblaban.

Caminó hasta su escritorio de caoba y abrió el cajón inferior.

Sacó una nota adhesiva en blanco y un bolígrafo.

Con dedos firmes, anotó el número de teléfono de un abogado de divorcios de primer nivel que había memorizado hacía años.