Punto de vista de Elisa

Las luces fluorescentes de la oficina del Registro Civil zumbaban con un irritante e intermitente sonido, como una mosca en su agonía. Era un marcado contraste con el salón de baile dorado que acababa de dejar, pero el aire aquí se sentía más limpio.

Menos sofocante.

Alfonso estaba a mi lado, firmando el acta de matrimonio con una mano pesada y deliberada. La pluma parecía absurdamente frágil en su agarre, como una ramita a punto de romperse. Firmó su nombre con tinta negra, una firma afilada y dentada que parecía más una cicatriz que una palabra.

—Firma —ordenó, deslizando el papel hacia mí.

Tomé la pluma. Mi mano se detuvo por una fracción de segundo. Esto no era el cuento de hadas. Era una fusión de empresas. Una adquisición hostil. Estaba entregando mi libertad a un hombre del que se rumoreaba que le había cortado la lengua a otro por interrumpirlo en la cena.

Pero la alternativa era ser la ex prometida compadecida de Horacio Villarreal. La chica que no estaba lo suficientemente enferma como para retenerlo.

Firmé. Elisa Garza.

El juez de paz selló el documento con un golpe seco. Sonó como un mazo sentenciándome a cadena perpetua.

—Hecho —dijo Alfonso. No sonrió. No me besó. Tomó el certificado, lo dobló y lo guardó en el bolsillo interior de su saco, justo al lado de donde sabía que guardaba su pistola—. Ahora estás bajo mi protección. Te vas a mi casa. Mis guardias recogerán tus cosas.

—Necesito ir a casa primero —dije, mi voz firme a pesar de la adrenalina que recorría mi sistema—. Necesito enfrentarlo cuando regrese.

Alfonso me miró. Por un segundo, vi algo parpadear en sus ojos oscuros. ¿Respeto? O tal vez solo diversión ante un insecto que lucha contra un huracán.

—Una hora —dijo—. Si no estás fuera, entro. Y si entro, quemo la casa.

Tomé un Uber de regreso a la finca que había compartido con Horacio, el silencio del coche me dio tiempo para endurecer mi corazón. Era una mansión en expansión en San Pedro Garza García, pagada con el dinero sangriento de los Villarreal.

Estaba guardando mis joyas en un estuche de terciopelo cuando la puerta principal se abrió de golpe.

—¡Elisa!

Horacio.

Entró furioso en la habitación, con la corbata deshecha y el pelo revuelto. Parecía frenético, maníaco. El olor a antiséptico de hospital se aferraba a él como una segunda piel.

—¿Dónde estabas? —exigió, caminando de un lado a otro por la habitación—. Te llamé diez veces. Jazmín... fue una falsa alarma, gracias a Dios. Solo estrés. Su corazón es tan frágil, Eli. Lo sabes.

No levanté la vista de mi joyero. Cerré la tapa de golpe.

—Me alegro de que esté bien —dije. Mi voz era plana. Muerta.

—¿Por qué estás empacando? —Se detuvo, mirando la maleta en la cama. Una risa brotó de su garganta, aguda e histérica—. Estás exagerando. Fue una emergencia. No podía dejarla morir en el suelo. Estás siendo celosa.

—Los celos implican que quiero lo que alguien más tiene —dije, volviéndome para enfrentarlo—. No te quiero a ti, Horacio. Ya no.

Él retrocedió.

—Estás enojada. Lo entiendo. Reprogramaremos la boda. El próximo mes. Una vez que Jazmín esté estable.

—No hay boda el próximo mes —dije—. Ya estoy casada.

Horacio se congeló. El color desapareció de su rostro, dejándolo como una figura de cera.

—¿Qué?

—Arreglé tu error —dije, pasando a su lado hacia la puerta—. Aseguré la alianza. Me casé con el Don.

Horacio me agarró del brazo. Su agarre era duro, me estaba lastimando. Era la primera vez que me tocaba con ira.

—Estás mintiendo —siseó—. Alfonso no lo haría. Él sabe que eres mía.

—Nunca fui tuya —dije, mirando su mano en mi brazo hasta que me soltó, dolido por mi frialdad—. Fui una obligación. Y fallaste.

—¡Hiciste esto para lastimarme! —gritó, siguiéndome al pasillo—. ¡Lo hiciste por despecho!

—Lo hice para sobrevivir —dije. Abrí la puerta principal.

Afuera, una flota de camionetas negras esperaba en la entrada. Alfonso estaba apoyado en el capó del vehículo principal, fumando un cigarrillo. Parecía una sombra desprendida de la noche.

Horacio lo vio y se detuvo en seco en la puerta.

—Es mi hermano —susurró Horacio, su voz temblando con una mezcla de traición y miedo.

—Es tu jefe —corregí.

Bajé los escalones. El aire de la noche era frío, pero al acercarme a Alfonso, sentí un extraño calor radiante. Arrojó su cigarrillo al suelo y lo aplastó bajo su bota.

Me abrió la puerta del coche.

—¿Te tocó? —preguntó Alfonso. No me estaba mirando a mí. Estaba mirando a Horacio, que se encogía en la puerta.

—No —mentí. No quería sangre en mi noche de bodas. Todavía no.

Alfonso asintió una vez.

—Sube.

Me deslicé en el asiento de cuero. Mientras el coche se alejaba, observé a Horacio en el espejo retrovisor. Se veía pequeño. Insignificante.

Pero vi la mirada en sus ojos antes de que dobláramos la esquina. No era solo tristeza.

Era locura.

Punto de vista de Elisa

Dos semanas de matrimonio con Alfonso Villarreal se sintieron menos como una luna de miel y más como residir dentro de la caldera de un volcán inactivo.

Era educado, pero glacial. Dormía en la habitación de al lado, una barrera de tablaroca y decoro entre nosotros.

Desayunábamos en silencio, él leyendo informes de inteligencia sobre redes de extorsión, yo hundiendo mi nariz en revistas de historia del arte. Me cubrió de esmeraldas para que hicieran juego con mis ojos y me asignó un equipo de seguridad que rivalizaría con el del Presidente.

Pero sabía que era simplemente la calma antes de la tormenta.

Horacio había guardado silencio. Había sido despojado de su rango, sus bienes congelados por Alfonso. Era un fantasma.

Y Jazmín era el poltergeist.

Estaba en el invernadero de la finca de los Villarreal, podando las rosas blancas. Las espinas eran afiladas, enganchándose en el cuero de mis guantes. Era el único lugar donde me sentía yo misma.

—Tienes mano dura con las tijeras.

Me di la vuelta. Jazmín estaba de pie en la entrada de la estructura de cristal.

No debería haber estado aquí. La finca era una fortaleza.

—¿Cómo entraste? —pregunté, apretando mi agarre en las tijeras.

Ella sonrió. Era una cosa frágil y temblorosa. Se veía pálida, su piel casi translúcida, como porcelana fina. Llevaba un vestido de verano blanco que la hacía parecer una niña.

—Horacio todavía tiene amigos en la nómina —dijo suavemente. Dio un paso más cerca—. Solo quería hablar, Elisa. De mujer a mujer.

—No somos de la misma especie, y mucho menos del mismo género —repliqué—. Vete antes de que llame a los guardias.

—Me lo robaste —dijo, su voz abandonando el acto dulce por un instante—. A Alfonso. Sabías que yo estaba trabajando en él antes que Horacio. Sabías que necesitaba la protección.

—Necesitas un psiquiatra, Jazmín. No un Don.

Entonces, se abalanzó.

Fue tan repentino, tan torpe. Se arrojó sobre mí, no para golpearme, sino para agarrar las tijeras. Forcejeamos por un segundo. Era sorprendentemente fuerte para alguien que afirmaba estar muriendo de insuficiencia cardíaca.

—¡Suéltame! —grité, empujándola hacia atrás.

Ella tropezó. Pero no solo se cayó; se arrojó hacia atrás. Tropezó con una bolsa de tierra para macetas y aterrizó con fuerza en el césped.

Entonces gritó.

Fue un chillido desgarrador y espeluznante, como si la estuvieran destripando viva.

—¡Mi corazón! ¡Oh, Dios, me golpeaste! ¡Me golpeaste en el pecho!

Antes de que pudiera procesar lo absurdo de la situación, la puerta lateral del invernadero se hizo añicos hacia adentro.

Horacio estaba allí.

Ya no usaba sus trajes. Llevaba equipo táctico, sus ojos salvajes e inyectados en sangre. Tenía una pistola en la mano, pero no me apuntaba a mí. Estaba mirando a Jazmín, que se retorcía en el suelo, agarrándose el pecho.

—¡Intentó matarme! —sollozó Jazmín, señalándome con un dedo tembloroso—. ¡Sabía de mi condición! ¡Me golpeó justo en el corazón!

—No —dije, retrocediendo—. Horacio, mírala. Está actuando.

Horacio no la miró. Me miró con un odio tan puro que quemaba.

—Monstruo —escupió.

—Horacio, esto es un suicidio —dije, tratando de mantener la calma a pesar del temblor en mis manos—. Estás en la propiedad de Alfonso. Si me tocas...

—Alfonso te robó —dijo Horacio, caminando hacia mí—. Me robó la vida. Me robó mi rango. ¿Y ahora intentas matar lo único que me queda?

Dos hombres enmascarados lo siguieron. Soldados renegados. Hombres que habían elegido al hermano sobre el Don.

—Atrápenla —ordenó Horacio.

Levanté las tijeras.

—Aléjate.

Horacio no dudó. Se metió en mi espacio, ignorando el arma. Me dio una bofetada en la cara.

El mundo explotó en una luz blanca. Saboreé el cobre. Caí de rodillas, las tijeras resonando en el pavimento.

—Vas a salvarla, Elisa —susurró Horacio, agarrando un puñado de mi cabello y tirando de mi cabeza hacia atrás—. ¿Intentaste quitarle la vida? Bien. Puedes darle la tuya.

Me arrastró fuera del invernadero. Pateé, grité, pero la aguja de sedante que uno de sus hombres me clavó en el cuello funcionó rápido.

Lo último que vi fue a Jazmín levantándose, sacudiéndose la tierra de su vestido blanco, observándome con una sonrisa lo suficientemente afilada como para cortar vidrio.