Punto de vista de Grace

El Gran Salón olía a perfume caro y dinero lavado.

Era la Gala Benéfica Anual de la Familia.

Una forma educada y brillante para que la familia criminal Villarreal lavara su dinero de sangre en público mientras la élite de la ciudad aplaudía la actuación.

Me paré junto a mi escultura.

Era un fénix de cuatro pies emergiendo de un lecho de fragmentos de acero dentados.

Había pasado seis meses soldándolo.

Mis manos estaban cubiertas de pequeñas quemaduras blancas por el soplete, cicatrices que me negaba a ocultar.

Erán la prueba de que yo era real en una habitación llena de falsificaciones.

—Es agresivo —dijo una voz arrastrada detrás de mí.

No me volví.

Reconocí el aroma empalagoso de Chanel No. 5 y el derecho de nacimiento de inmediato.

Alejandra "Lexi" Montemayor entró en mi campo de visión.

Llevaba un vestido rojo que costaba más que el pago del seguro de vida de mis padres.

Aferraba su copa de champán como un arma.

—Grace —dijo, su sonrisa sin llegar a sus ojos—. ¿Todavía jugando con chatarra? Parece peligroso. Alguien podría salir lastimado.

Golpeó el ala de mi fénix con una uña manicurada.

—Cuidado —hice señas, mis movimientos agudos.

Ella se rio. —Ah, cierto. Las manos. Olvidé que no usas palabras.

Julián se acercó detrás de ella.

Parecía un rey esta noche, o tal vez un sacrificio vestido de seda.

Esmoquin, cabello peinado hacia atrás, el peso de la organización visible en la postura de sus hombros.

Puso una mano en la parte baja de la espalda de Lexi.

Era un reclamo posesivo, un gesto de propiedad.

No me miró.

Miró mi arte, y sus ojos estaban planos, desprovistos de la calidez que solía encontrar allí.

—Los jueces están listos —dijo Julián.

Madame Dubois, la comerciante de arte francesa que la Familia usaba para mover obras maestras robadas, se acercó.

Se ajustó las gafas, mirando de cerca mi fénix.

—Magnífico —susurró—. El dolor... es palpable. Grita.

Se volvió hacia la entrada de Lexi.

Era un busto de mármol genérico de un soldado romano.

Técnicamente competente, pero sin alma. Parecía algo que comprabas en una tienda de muebles de alta gama para llenar un espacio vacío.

—Y esto —dijo Madame Dubois cortésmente—. Es muy... tradicional.

El Capo Dávila entró en el círculo.

Él era el juez.

También era el hombre que dirigía los muelles que controlaba el padre de Lexi.

Dávila miró a Julián.

Julián miró al suelo, un músculo crispándose en su mandíbula, antes de que su mirada parpadeara hacia Lexi.

Lexi se inclinó hacia él, susurrándole algo al oído.

Probablemente un recordatorio de las rutas comerciales.

—La ganadora de la beca de este año —anunció Dávila, su voz retumbando por el salón—, es Alejandra Montemayor. Por capturar la fuerza de nuestra herencia.

Los aplausos ondularon por la sala.

Eran aplausos educados, comprados.

Madame Dubois parecía sorprendida. Empezó a hablar, pero una mirada aguda de Dávila la silenció.

Lexi chilló y besó a Julián en la mejilla.

Él no se apartó.

Sonrió.

Era la sonrisa fría y practicada de un hombre cerrando un trato.

Lexi se volvió hacia mí, aferrando su trofeo.

—Tal vez el próximo año, cariño —dijo lo suficientemente alto para que el círculo la escuchara—. Aunque, el arte realmente requiere una voz para venderlo. Las muñecas rotas no sirven para vender.

La habitación se quedó en silencio.

La gente miraba.

Querían ver llorar a la chica muda.

Querían ver derrumbarse al caso de caridad.

Miré a Julián.

Esperé al protector.

Tomó un sorbo de su bebida y miró hacia otro lado.

Eligió las rutas comerciales.

Eligió la política.

Algo caliente y afilado se rompió en mi pecho.

Di un paso adelante.

Invadí el espacio personal de Lexi.

Ella se estremeció, retrocediendo contra Julián.

La miré directamente a los ojos, luego cambié mi mirada a Julián.

No hice señas.

Abrí la boca.

Mi voz estaba rasposa por el desuso, baja y áspera como grava moliéndose.

—Él eligió el negocio.

No fue un grito.

Fue un veredicto.

A Julián se le cayó el vaso.

Se hizo añicos en el suelo de mármol, el champán explotando como una pequeña bomba.

El sonido hizo eco en el silencio del salón.

Les di la espalda.

Salí por las puertas dobles, dejando los fragmentos de vidrio y los fragmentos de mi héroe detrás de mí.

Punto de vista de Grace

El aire de la noche era amargo, cortando a través de la tela fina de mi vestido para morder mis brazos desnudos, pero no lo sentí.

Me estaba quemando de adentro hacia afuera.

Caminé hacia los jardines de la hacienda, mis tacones hundiéndose en la hierba suave y húmeda con cada paso furioso.

—¡Grace!

Pasos golpeaban detrás de mí. Pesados. Urgentes.

No me detuve.

Una mano se aferró a mi codo, girándome.

Julián.

Su rostro estaba pálido, sus ojos muy abiertos con una mezcla de horror y conmoción.

—Hablaste —respiró, su pecho agitándose—. Grace, tú... tú hablaste.

Arranqué mi brazo de su agarre con un movimiento brusco y violento.

Lo miré con la fría indiferencia de un extraño.

—¿Por qué no me lo dijiste? —exigió, su voz elevándose en pánico—. El Dr. Estrada dijo que podrían pasar años. Dijiste eso frente a todos. Frente a los Capos.

Lo miré fijamente, estudiando el miedo en sus ojos.

No estaba feliz de que hubiera recuperado mi voz.

No estaba mirando un milagro; estaba mirando un riesgo.

Estaba preocupado por el protocolo. Estaba preocupado de que lo hubiera avergonzado.

—Dilo de nuevo —ordenó, la desesperación filtrándose en su tono—. Háblame.

Me quedé en silencio.

Mi silencio ya no era una discapacidad.

Era un arma.

Se pasó una mano por el cabello, caminando en un círculo cerrado como un animal enjaulado.

—No entiendes la presión bajo la que estoy —dijo, volviéndose hacia mí—. Dávila controla los sindicatos. El padre de Lexi controla las importaciones. Tuve que dejarla ganar. Es política, Grace. Es por la Familia.

*Por la Familia.*

La excusa para cada pecado.

—Lo hice por nosotros —dijo, acercándose, su voz suavizándose—. Para asegurar mi posición y poder mantenerte a salvo.

Miré su muñeca.

Estaba alcanzando mi mano.

La manga de su chaqueta de esmoquin se subió.

Llevaba un Rolex.

Oro. Llamativo. Nuevo.

La semana pasada, llevaba la pulsera de cuero trenzado que le hice.

La que pasé tres días tejiendo hasta que mis dedos sangraron.

La que juró que nunca se quitaría porque era su "armadura".

Había desaparecido.

Reemplazada por oro.

Reemplazada por Lexi.

Volví a mirar sus ojos.

Vio dónde estaba mirando.

Se estremeció, bajando la manga rápidamente para ocultar la evidencia.

—Ella me lo dio esta noche —murmuró, incapaz de sostener mi mirada—. No podía rechazarlo. Sería un insulto.

Di un paso lento hacia atrás.

El protector que amaba no existía.

Era solo un niño jugando a disfrazarse con el traje de un gánster, aterrorizado de perder su corona.

—Salimos para la Cumbre el viernes —dijo, su voz endureciéndose, tratando de recuperar el control que sabía que estaba perdiendo—. A la cabaña de caza. Vienes.

Negué con la cabeza.

—No es una petición —espetó—. Eres mi protegida. Vas a donde yo voy. Especialmente ahora. Necesito saber qué más estás ocultando.

Me agarró la barbilla, obligándome a mirarlo.

Sus dedos eran ásperos.

—Me perteneces, Grace. No lo olvides.

No parpadeé.

Dejé que viera el vacío en mis ojos.

Iría a la Cumbre.

No porque él me lo ordenara.

Sino porque la cabaña de caza estaba a diez millas de la interestatal.

Era el lugar perfecto para desaparecer.

Me aparté de su toque y caminé de regreso hacia la casa.

No miré atrás.

Derramé una sola lágrima en la oscuridad.

Fue lo último que obtendría de mí.