El cielo se partió en dos.

No hubo preámbulo, ni llovizna suave. Un rayo desgarró las nubes, iluminando la carretera desolada con una luz blanca y dura estroboscópica. El trueno siguió un segundo después, sacudiendo el suelo bajo las suelas delgadas de Alba.

Entonces llegó el agua.

Cayó en sábanas, pesada y fría. En segundos, la sudadera gris de Alba estaba empapada, pegándose a su marco esquelético como una segunda piel. El frío no estaba solo en la superficie; se filtraba en sus huesos, despertando cada vieja lesión que había coleccionado en los últimos tres años.

Sus costillas magulladas palpitaban. Su hombro izquierdo dolía.

Empezó a caminar. Mantuvo la cabeza baja, apretando la bolsa de plástico contra su estómago para mantener seco el cuaderno. Ese cuaderno era la única prueba que tenía de que no estaba loca.

Un tráiler pasó rugiendo, rociando una ola de lodo marrón sobre sus piernas. Alba se estremeció, dando un paso lateral hacia el hombro blando de la carretera.

El lodo era más resbaladizo que el hielo.

Su pie izquierdo resbaló. Cayó en una zanja de drenaje oculta por la hierba crecida.

Crac.

El sonido fue asquerosamente fuerte, incluso sobre la lluvia.

Alba colapsó en el lodo. No gritó. Gritar en el campo atraía a los guardias, y los guardias traían dolor. En cambio, se mordió el labio hasta que probó cobre. Su respiración se enganchó en jadeos cortos y rasgados.

Miró hacia abajo. Su tobillo ya se estaba hinchando, empujando contra la tela de su tenis barato.

-Levántate -se ordenó a sí misma. Su voz se perdió en el viento-. Levántate, 402.

Intentó poner peso sobre él. Puntos blancos bailaron en su visión. Cayó de nuevo, el lodo frío filtrándose en sus pantalones.

Dos haces de luz cortaron la oscuridad detrás de ella. Faros de xenón. Brillantes. Caros.

Los potentes haces barrieron la carretera, captando su rostro por un solo momento crudo mientras miraba hacia arriba. Que sea un extraño, rezó. Que no sea Risco volviendo para reírse.

El auto disminuyó la velocidad. El ronroneo del motor era bajo, potente. No era la camioneta.

Entrecerró los ojos a través de la lluvia. Era un Rolls-Royce Phantom plateado. Conocía ese auto. Conocía la placa: AM-I.

Su corazón martilleó contra sus costillas magulladas.

Cenit.

La ventana trasera bajó hasta la mitad. Apareció una cara. Era afilada, angular, tallada en mármol y igual de fría. Cenit miraba el montón de trapos temblorosos al lado de la carretera.

Alba se limpió el lodo de la mejilla, tratando de esconderse. Se sentía pequeña. Se sentía sucia.

-Sube -dijo Cenit. Su voz se llevó sin esfuerzo sobre la tormenta. No era una oferta; era una orden.

Alba negó con la cabeza. No aceptaría su caridad. No después de que él se quedara parado y viera cómo se la llevaban hace tres años.

Cenit frunció el ceño. Parecía molesto, como si ella fuera un error de programación en su día.

-No me hagas enviar a seguridad para arrastrarte. Sabes que lo haré.

Lo haría. Cenit nunca hacía amenazas vacías. Era un contratista de defensa; trataba con absolutos.

Alba sopesó sus opciones. Hipotermia o humillación.

Eligió sobrevivir.

Se empujó hacia arriba, equilibrándose en su pierna buena. Saltó hacia el auto, apretando los dientes contra las náuseas que subían por su garganta.

El conductor ya estaba fuera, sosteniendo un gran paraguas negro. Alcanzó su brazo.

Alba retrocedió. Alejó su cuerpo de su mano bruscamente, casi cayendo en el proceso.

-No me toques -siseó.

El conductor se congeló.

Ella agarró la manija de la puerta y se impulsó hacia el asiento trasero.

El calor la golpeó como un golpe físico. Era sofocante. Se sentó en el borde del asiento de cuero color crema, tratando de evitar que su ropa embarrada tocara algo. El agua goteaba de su cabello sobre la alfombra lujosa.

Se presionó contra la puerta, lo más lejos posible de Cenit.

Cenit no se movió. Estaba sentado perfectamente quieto, con las piernas cruzadas, una tableta en su regazo. Miró su tobillo. Estaba palpitando, la hinchazón visible incluso a través del zapato.

Sus ojos grises subieron a su cara. Miró los huecos de sus mejillas, las ojeras oscuras bajo sus ojos.

-¿Risco? -preguntó. Una palabra. Sin emoción.

Alba miró por la ventana a la lluvia borrosa. No respondió. Solo sostuvo su bolsa de plástico más fuerte.

El silencio en el auto era más pesado que la tormenta afuera. El único sonido era el rítmico golpe-siseo de los limpiaparabrisas y el zumbido de las llantas sobre el asfalto mojado.

Cenit metió la mano en la pequeña consola refrigerada entre los asientos. Sacó una botella de agua Evian.

Se la tendió.

Alba miró la botella. Sentía la garganta como si estuviera forrada con papel de lija. Estaba deshidratada, mareada. Pero tomarla se sentía como aceptar un soborno.

-Tómala -dijo Cenit.

Ella no se movió.

Él suspiró, una exhalación aguda por la nariz. Se inclinó y le empujó la botella en la mano. Las yemas de sus dedos rozaron el dorso de la mano de ella.

Alba se estremeció violentamente. Fue una sacudida de cuerpo entero, como si él la hubiera quemado con un cigarrillo. Su mano tuvo un espasmo, y la pesada botella de vidrio se resbaló de su agarre, cayendo con un golpe sordo en el tapete del piso.

Cenit se congeló. Retiró su mano lentamente, sus ojos entrecerrándose.

-Me tienes miedo -afirmó. No era una pregunta.

Alba se apresuró a recoger la botella. Le temblaban las manos.

-No. Mis manos solo están... frías. Resbalosas.

Rompió el sello y tomó un sorbo. Quería bebérsela de un trago, pero se forzó a tomar tragos pequeños y medidos. No muestres hambre. No muestres sed. No muestres necesidad.

Cenit la observaba. Recordaba a una chica que solía hablar a mil por hora, que solía colgarse de su brazo y rogar por su atención. Esta mujer era un fantasma.

-Te dejaron salir antes -observó Cenit, su tono neutral, sondeando-. ¿Cuál fue la razón oficial?

Alba agarró la botella hasta que sus nudillos se pusieron blancos. No lo miró, su mirada fija en el agua que se movía dentro. Dio una pequeña, casi imperceptible sacudida de cabeza, como tratando de despejar un sonido que solo ella podía escuchar.

-No sé -murmuró, las palabras apenas audibles.

La palabra quedó flotando en el aire. No era una mentira, ni una respuesta sarcástica. Era un vacío. Una ausencia de información que se negaba a, o no podía, proporcionar.

Cenit notó algo en su muñeca. Su manga se había subido ligeramente cuando bebió. Había una marca allí. Un moretón oscuro y morado que rodeaba el hueso. Una marca de sujeción.

Se inclinó ligeramente hacia adelante.

-Déjame ver tu brazo.

Alba tiró de su manga hacia abajo, enterrando su mano en la tela.

-Brisa probablemente te está esperando. No deberías ser visto con la convicta. Es malo para el precio de las acciones.

Cenit sintió un destello de irritación. Ella estaba desviando el tema. Y tenía razón, pero odiaba que tuviera razón.

-Eres muy considerada de repente -dijo, su voz goteando sarcasmo.

Alba recargó la cabeza contra el asiento y cerró los ojos.

-Solo estoy cansada, Cenit. Déjalo ya.

El auto comenzó a disminuir la velocidad. Estaban entrando en la Finca Dillon.

Las puertas de hierro -más ornamentadas que las del campo, pero puertas al fin y al cabo- se abrieron. La casa principal se alzaba adelante, un monstruo georgiano de ladrillo y vidrio, resplandeciente de luces. Parecía la boca de una bestia esperando para tragársela entera.

El Rolls-Royce se deslizó hasta detenerse bajo el pórtico.

Alba abrió los ojos. A través del vidrio rayado por la lluvia, los vio.

Su madre. Su padre. Brisa.

Estaban de pie en el porche, enmarcados por el cálido resplandor de la entrada. Un retrato familiar perfecto.

El conductor abrió la puerta de Alba. El aire frío volvió a entrar de golpe.

Alba respiró hondo. Hora del show.

Sacó las piernas. Cuando su pie herido tocó el pavimento, su rodilla cedió. El dolor fue cegador. Se fue hacia adelante.

Cenit estaba allí. Había salido de su lado y dado la vuelta más rápido de lo que ella esperaba. La atrapó por el codo, su agarre firme.

-Te tengo -murmuró.

Alba reaccionó por instinto. Lo empujó lejos, fuerte.

-¡Suéltame!

El grito resonó bajo el arco de piedra.

Cenit tropezó un paso atrás, con las manos levantadas en señal de rendición. Su expresión se oscureció.

Alba se quedó de pie sobre una pierna, temblando, agarrando su bolsa de plástico. Lo miró, sus ojos muy abiertos con una especie de pánico salvaje. Entonces se dio cuenta de dónde estaba. Se dio cuenta de quién estaba mirando.

Enderezó la columna.

-Puedo caminar -dijo, su voz bajando a un susurro-. No necesito tu ayuda.

Se giró y cojeó hacia la puerta principal, arrastrando su pie hinchado. Cenit se quedó bajo la lluvia, mirando su espalda. Sacó su teléfono del bolsillo.

Escribió un mensaje a su jefe de seguridad: Consígueme su expediente del campo. El real. Esta noche.