Punto de vista de Isabela:

Arrugó la frente de esa manera que antes me parecía encantadora, una señal de que su atención estaba en mí. Ahora solo parecía una actuación superficial de preocupación.

"Lo sé", dije, mi voz cuidadosamente neutral. "Quizás estaba mala la tanda".

"Deberíamos hacer ese viaje que te prometí", dijo, tratando de apaciguarme, de alisar esta pequeña arruga en su perfecto mar doméstico. "Una semana en Los Cabos. Solo nosotros dos. Lejos de todo esto". Hizo un gesto vago, abarcando sus negocios, su imperio, el peso aplastante de ser Javier Moreno.

"Suena bien", dije. Era una mentira, pero mi vida se estaba convirtiendo en un tapiz de ellas.

"Le diré a Sofía que lo organice todo", añadió, y la forma casual en que su nombre salió de sus labios fue otra pequeña y aguda punzada.

"Perfecto", dije. "Yo también tengo un regalo para ti. Por nuestro aniversario. Te lo daré cuando volvamos". La pequeña bolsa con el oro derretido se sentía pesada en mi memoria.

Él sonrió, satisfecho de que el problema estuviera resuelto. "No lo olvidaste, entonces".

"¿Olvidar qué?", pregunté, genuinamente confundida.

Su sonrisa vaciló. "Nuestro aniversario, Isa".

"Claro que no", dije, las palabras sintiéndose como ceniza en mi boca. Había estado tan consumida por la traición que la fecha real se había vuelto insignificante.

Se inclinó para besarme, pero giré la cabeza, ofreciéndole mi mejilla. Hizo una pausa, un destello de irritación en sus ojos, antes de presionar un beso seco allí. El olor de ella era más fuerte de cerca. Sentí que se me erizaba la piel.

Todo esto era ahora una obra de teatro. Yo era una actriz en las escenas finales de una tragedia, y solo yo sabía cómo caería el telón.

Entré al baño y lo vi en el lavabo, junto a su crema de afeitar. Un solo cabello largo y oscuro que no era mío. Era un fantasma, un remanente de su presencia en nuestra casa, en nuestra vida. Mi primer instinto fue tirarlo por el inodoro, borrarlo. Pero no lo hice.

Discutir con un fantasma no tenía sentido. Mi guerra no era con ella. Era con él.

A la mañana siguiente, Javi se vistió para el trabajo, sus movimientos nítidos y eficientes. "Tengo una junta temprano al otro lado de la ciudad", dijo, ajustándose la corbata. "Un posible problema con uno de nuestros almacenes. Podría llegar tarde".

Era una mentira tan transparente. La familia Moreno no tenía "posibles problemas". Los creaban para otras personas.

"Cuídate", dije.

En el momento en que su coche salió del camino de entrada, fui a su estudio. Guardaba un segundo teléfono, uno desechable, en el fondo falso de su caja de puros. Pensaba que yo no lo sabía. Pensaba que yo era solo un bonito adorno. Me había subestimado groseramente.

Lo encendí. La pantalla se iluminó con una serie de mensajes.

Sofía: Anoche fue increíble.

Sofía: No puedo esperar a que la dejes.

Sofía: ¿Ya le dijiste lo del bebé?

Las palabras se volvieron borrosas. Un bebé. Mi estómago se retorció en un nudo tan apretado que pensé que iba a vomitar. Me incliné sobre su escritorio de caoba, mis manos apoyadas en la madera fría, y respiré hondo y entrecortadamente. El aire sabía amargo. Era el sabor de quince años de mi vida convirtiéndose en polvo.

Llegó a casa esa noche con aire satisfecho, como un hombre que había apagado con éxito un incendio. Mi incendio. El fuego que me consumía por dentro.

"¿Todo arreglado en el almacén?", pregunté, mi voz imposiblemente tranquila.

"Por supuesto", dijo, colgando su saco en una silla. "Nada que no pueda manejar".

Luché por mantener mi rostro como una máscara serena, pero mi cuerpo me traicionó. Un temblor comenzó en mis manos, un temblor violento e incontrolable. Me agarré a la encimera de la cocina, mis nudillos se pusieron blancos.

Él se dio cuenta. "¿Isa? ¿Estás bien? ¿Son los mariscos otra vez?". Puso su mano en mi brazo, su tacto una marca de hipocresía.

El temblor no paraba. No era tristeza. Era lo último de Isabela Moreno siendo violentamente expulsado de mi cuerpo.

Punto de vista de Isabela:

Me aparté de su tacto y me retiré al solárium, las paredes de cristal se sentían como una jaula. Necesitaba estar sola, recomponer mi fracturada compostura.

A través del cristal, lo observé. Estaba en la cocina, con el teléfono en la oreja, su expresión una máscara perfecta de preocupación. Probablemente estaba llamando a nuestro médico de familia, organizando una visita a domicilio, interpretando el papel del esposo devoto. La actuación era impecable. Era el hombre más poderoso de la ciudad, temido por sus enemigos y venerado por sus hombres, y había construido su imperio sobre este tipo de control, esta habilidad para presentar una fachada perfecta al mundo.

Mientras lo veía mentir, una extraña sensación de claridad me invadió. El temblor se detuvo. Las náuseas retrocedieron. Lo que quedó fue una certeza fría y dura. Sabía exactamente lo que tenía que hacer.

Volví a la cocina. Colgó el teléfono. "El Dr. Evans está en camino".

"No es necesario", dije. "Sé lo que me hará sentir mejor. Deberíamos invitar a tus padres a cenar mañana por la noche. Ha pasado demasiado tiempo".

Parecía sorprendido, luego cauteloso. "¿Cenar? ¿Mañana? Isa, tengo..."

"Tienes planes", terminé por él. "Lo sé. Cancélalos".

Cambió su peso, un destello de pánico en sus ojos oscuros. Estaba atrapado. Rechazar una cena familiar con sus padres, el antiguo Jefe y su esposa, sería un insulto. Levantaría preguntas. A Javier Moreno no le gustaban las preguntas.

"Por supuesto", dijo, las palabras tensas. "Moveré las cosas. Por ti".

Esa noche, esperé hasta que estuvo dormido, su respiración profunda y regular. Me deslicé fuera de la cama y volví a su estudio. Su laptop estaba en el escritorio, en modo de suspensión. La contraseña era la fecha en que nos conocimos. La ironía era tan densa que resultaba sofocante.

Tenía una carpeta oculta. Dentro había un video.

Hice clic en reproducir. Era Sofía. Estaba en una habitación que no reconocí, usando una de mis batas de seda, la que él me había comprado en París. Sostenía su mano hacia la cámara, mostrando un anillo. No un anillo de bodas, sino un anillo de promesa de diamantes.

"Pronto seré la señora Moreno", dijo a la cámara, su voz goteando un triunfo venenoso. "Y ella no será nada".

Luego, la cámara giró, y Javi estaba allí. La besó, un beso profundo y posesivo que solía darme a mí. No dijo nada. No tenía que hacerlo.

No sentí nada. Ni dolor. Ni celos. Solo un vacío profundo y escalofriante. Era como ver una película sobre dos extraños. La mujer en la pantalla, Isabela Moreno, ya estaba muerta. Yo era solo su fantasma, esperando el momento adecuado para desaparecer.

Se movió en sueños, buscándome en el espacio vacío de la cama. "Isa", murmuró, su voz espesa por el sueño.

Me deslicé de nuevo bajo las sábanas, mi cuerpo frío como el mármol. Puse una mano en su brazo, un gesto de tranquilidad. Una mentira.

"Estoy aquí", susurré en la oscuridad.

A la mañana siguiente, su teléfono desechable comenzó a vibrar a las 6 a.m. Estaba en la mesita de noche, una pieza flagrante de arrogancia. Gruñó, buscándolo.

"Ahora no", susurró al teléfono, su voz áspera por la irritación. Colgó.

Se volvió hacia mí, forzando una sonrisa. "Voy a prepararte el desayuno", anunció, un gran gesto para compensar su atención dividida. "Hot cakes. Tus favoritos".

Más tarde, mientras comía mecánicamente los hot cakes que había hecho, dijo: "Esta casa es demasiado para ti. Deberíamos contratar a una empleada doméstica de planta. Alguien que ayude".

Alguien que me reemplace. Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros.

"No", dije, mi voz más aguda de lo que pretendía. "Esta es mi casa. Yo me encargaré de ella".

Me miró, una extraña expresión en su rostro. "Isa, ¿todavía me amas?"

La pregunta era tan absurda, tan monumentalmente despistada, que una risa real casi se escapó de mis labios. Me la tragué.

"Claro que sí, Javi", mentí, mirándolo directamente a los ojos. "No hay un yo sin ti".

Se relajó visiblemente, su ego acariciado. Se lo creyó. Realmente creía que yo no era nada sin él.

"Bien", dijo. Se inclinó y me besó la frente. "Tengo que irme. Ese problema del almacén volvió a surgir".

Mientras salía, dije su nombre. "¿Javi?"

Se dio la vuelta.

"¿Alguna vez arreglaste esa fuga en la cava de vinos?", pregunté casualmente. Era un compromiso que había hecho meses atrás, uno que había olvidado por completo.

Un destello de pánico cruzó su rostro. "Estoy en eso", dijo, un poco demasiado rápido, antes de darse la vuelta y marcharse definitivamente.