—¿Acaso todavía quieres ser la mujer de esta casa, Sofía? —La voz de Emilio era aguda, cortando mi aturdimiento.

Señaló hacia la cocina.

—Giselle es una invitada. ¿Vas a quedarte ahí parada y dejar que ella haga todo el trabajo?

Bajé la cabeza, no queriendo que viera las lágrimas que se acumulaban en mis ojos. Pasé a su lado sin decir una palabra.

Probablemente pensó que estaba avergonzada. Se equivocaba. Simplemente estaba cansada de que me viera derrumbarme.

En la cocina, Giselle Kuri se movía como si fuera la dueña del lugar. Estaba preparando una charola de frutas, sus movimientos eran gráciles y practicados. Isadora estaba a su lado, ayudando a picar verduras, parloteando como si fueran las mejores amigas.

Era irónico. Isadora solía seguirme a todas partes como un perrito faldero, siempre diciéndome cuánto me admiraba. Todo eso cambió después de la muerte de Valeria.

—Sofía —dijo Giselle, su voz goteando falsa cortesía—. ¿Podrías ayudarme a cortar estos mangos?

No esperó una respuesta, simplemente empujó el tazón de fruta y un cuchillo afilado en mis manos.

Retrocedí de un salto.

—No puedo.

Soy alérgica a los mangos. Mortalmente alérgica.

El tazón se me resbaló de las manos y se estrelló contra el suelo. El cuchillo cayó a su lado, rebotando en el azulejo y cortando una línea delgada y profunda en la pantorrilla de Giselle.

La sangre brotó al instante, de un rojo brillante contra su piel pálida.

—¡Ay! —gritó, agarrándose la pierna. Se dejó caer al suelo, con lágrimas corriendo por su rostro—. Sofía, sé que no te agrado, pero ¿tenías que hacer eso?

Comenzó a mecerse de un lado a otro, su respiración se volvió irregular.

—El cuchillo… la sangre… es como ese día…

Era una actuación. Una imitación perfecta de alguien sufriendo un ataque de estrés postraumático.

—¡Fue un accidente! —dije, mi voz temblaba—. ¡El cuchillo se cayó!

Nadie estaba escuchando.

Emilio entró corriendo, su rostro era una máscara de furia. Vio a Giselle en el suelo, sangrando e histérica, y no dudó. Me empujó, con fuerza.

Tropecé hacia atrás, mi pie se enganchó en la pata de una silla. Caí, mi cadera golpeó el duro suelo con un dolor agudo y nauseabundo.

—¡Soy alérgica a los mangos! —grité, tratando de levantarme—. ¡Está en mi expediente médico! ¡Tengo el informe!

Isadora se burló.

—¿Alérgica? Nunca he oído eso. Solo estás inventando excusas.

—¡Me pasó después de tener a los gemelos! —insistí, el dolor en mi cadera me mareaba—. El informe está en mi habitación. Puedo probarlo.

Intenté ponerme de pie, ir a buscar el papel que me reivindicaría.

—Basta —la voz de Emilio era un gruñido bajo. Ni siquiera me miraba. Sus ojos estaban fijos en el rostro pálido y lleno de lágrimas de Giselle. Era el mismo rostro que el de Valeria.

Se arrodilló, levantando a Giselle en sus brazos como si estuviera hecha de cristal.

—Está bien —murmuró, su voz suave y tranquilizadora—. Estoy aquí.

La sacó de la cocina, pasando justo a mi lado como si yo no estuviera allí, como si no estuviera tirada en el suelo, adolorida.

Apreté los dientes, obligándome a no llorar. Con cada gramo de fuerza que tenía, me levanté, apoyándome en la encimera. Mi pierna palpitaba con un dolor ardiente.

Cojeé de regreso a mi habitación, el silencio de la casa me oprimía.

Justo cuando alcanzaba el pomo de la puerta, una mano salió disparada y me detuvo.

Isadora.

Me abofeteó, el sonido resonó en el pasillo.

—Eso fue por Giselle —siseó.

—Y esto —dijo, sus ojos ardiendo con un odio de tres años—, es por Valeria. Tú la mataste, maldita perra. Le dije a todo el mundo que lo hiciste, y seguiré diciéndolo.

Una rabia al rojo vivo que no había sentido en años surgió dentro de mí. Levanté la mano y la abofeteé, con fuerza.

—¡Yo no la maté!

Isadora solo se rio, un sonido cruel y triunfante.

—No importa. Nadie te creerá jamás. Ni Emilio. Ni mis abuelos. Ni siquiera tu propia madre. A ella le gusta más Giselle que tú, ¿sabes?

La lucha se desvaneció de mí. Tenía razón.

Entré a trompicones en mi habitación y encontré el informe de la alergia. Mis manos temblaban mientras miraba la firma del médico, las palabras clínicas que probaban mi inocencia.

¿De qué servía?

Rompí el papel en pedazos diminutos, dejándolos caer al suelo como hojas muertas. La evidencia no significaba nada en un mundo donde nadie estaba dispuesto a escuchar.

Los sonidos de la habitación de al lado eran una tortura especial. Los murmullos bajos y reconfortantes de Emilio, los suaves sollozos de Giselle.

Recordé un tiempo en que él solía consolarme así. Cuando era una niña con la rodilla raspada, me llevaba a casa en brazos y me cantaba para que me durmiera.

Eso se sentía como si hubiera sido en otra vida.

Desde nuestra boda, habíamos dormido en habitaciones separadas. Fue solo en las últimas semanas que había comenzado a buscarme en medio de la noche, un breve y confuso regreso a una intimidad que yo anhelaba. Me había dado un rayo de esperanza.

Ahora sabía que esa esperanza era una mentira.

Podía oír el agua corriendo en su baño. Clavé las uñas en la palma de mi mano, el dolor agudo era una distracción bienvenida.

Intenté decirme a mí misma que todo esto era una pesadilla. Que la calidez de nuestra infancia era la realidad, y este presente frío y cruel era solo un mal sueño.

Pero no lo era.

No sé por qué, pero mis pies me llevaron fuera de mi habitación y hasta su puerta. Me quedé allí, escuchando, con el corazón latiendo con fuerza.

La puerta se abrió de repente y casi chocamos. Emilio estaba al teléfono, con el ceño fruncido. Apenas me miró al pasar.

Una ola de patético alivio me invadió. Se iba. No había pasado la noche con ella.

Empujé la puerta de su habitación para abrirla.

El alivio murió al instante.

Giselle estaba allí, de pie en medio de la habitación. No llevaba nada más que un par de bragas de seda y una de las camisas blancas de vestir de Emilio. La camisa estaba desabrochada hasta abajo, revelando la curva de sus pechos. Era una declaración inconfundible.

Se pasó una mano por el cabello, un gesto lento y seductor.

—Emilio, cariño —llamó con voz sensual, sabiendo que yo estaba mirando—. ¿Vas a volver a la cama?

Algo dentro de mí se rompió.

Me abalancé hacia adelante, agarrando un puñado de su cabello y tirando de su cabeza hacia atrás. La abofeteé, una, dos veces, el escozor en mi palma fue inmensamente satisfactorio.

—No vuelvas a llamarlo así —gruñí, mi voz ronca de furia—. No es tu "cariño".

Giselle solo sonrió con suficiencia, sus ojos llenos de veneno.

—Es mi tío político, Sofía. Eso lo convierte en mi mayor. Tú, por otro lado, eres solo la hija adoptada que se metió descaradamente en su cama.

Las palabras me golpearon como un golpe físico.

Hace tres años, en la noche de mi decimoctavo cumpleaños, alguien me drogó. Desperté en la cama de Emilio. Él se despertó asqueado, convencido de que yo había orquestado todo. La verdad nunca salió a la luz. Se le pagó a una empleada para que asumiera la culpa, y luego desapareció convenientemente. Emilio nunca creyó su confesión ni por un segundo.

Nuestras familias estaban escandalizadas. Mi madre, Hilda, y los abuelos de Emilio decretaron que no podía casarme con él como una Navarro. Era demasiado vergonzoso. Así que me convirtieron en la hija adoptada, y Giselle, su verdadera hija adoptiva, fue elevada al estatus de la joven dama de la casa.

Miré el rostro de Giselle, esa copia perfecta del de Valeria. Todo mi cuerpo temblaba con una rabia tan profunda que me asustó.

—¿Por qué? —logré decir—. ¿Por qué te hiciste ver como ella?

La sonrisa de Giselle fue una curva lenta y cruel.

—Para quitártelo, por supuesto.

Se inclinó más cerca, su voz era un susurro venenoso.

—Debería agradecértelo, en realidad. Si no me hubieras empujado a ese fuego y arruinado mi cara, nunca habría tenido la oportunidad de conseguir esta. Y a él le encanta esta cara.

—¡Yo no te empujé! —grité, la vieja acusación abriendo una herida nueva.

—No importa —ronroneó, retrocediendo—. Nadie te cree. Tu madre te odia. Tu hermano te odia. Todos desearían que fueras tú la que murió en ese incendio, no Valeria.

Sus palabras eran dagas.

—Deberías morirte, Sofía. Anda. Hazlo.

Salió de la habitación, sus caderas se balanceaban, vistiendo nada más que esa camisa y las bragas. Las empleadas en el pasillo bajaron la mirada, sin atreverse a mirarla, la nueva reina del castillo.

Regresé a mi habitación, mi mente era una neblina en blanco de dolor. Agarré el puñado de su cabello que le había arrancado y lo tiré a la basura. Asqueroso.

Me dejé caer al suelo en un rincón, mi cuerpo se acurrucó en una bola apretada. Mis ojos se posaron en el frasco de pastillas en mi mesita de noche. Antidepresivos.

Mi mano se extendió hacia ellos. Sería tan fácil.

Justo en ese momento, Emilio irrumpió en la habitación. Vio el frasco en mi mano y sus ojos se oscurecieron.

Se acercó, su rostro era una máscara de fría furia.

—No te atreverías —gruñó, arrancándome el frasco de la mano—. No quieres tener a este bebé, ¿verdad?

Miró la etiqueta. Era un frasco de pastillas anticonceptivas. Había puesto los antidepresivos dentro.

—Te prometo —dijo, su voz goteando sarcasmo—, que no volveré a tocarte. Así que puedes dejar de tomar esto.