Javier me miró fijamente, su rostro una máscara de confusión y traición mientras sus padres se preocupaban por una Brenda triunfante.

Le di la espalda y me alejé.

Los Garza se fueron, llevándose a Brenda con ellos. Antes de subir a su coche de lujo, me lanzó una mirada por encima del hombro. Era puro veneno, una promesa silenciosa de futuros problemas. No era solo victoria; era posesión. No solo había ganado; me había quitado algo.

Javier se quedó atrás, atrapado en la puerta. Parecía perdido.

Vio la verdad en ese momento, creo. Vio la sonrisa de suficiencia de Brenda mientras se acomodaba en el asiento de piel, su falsa lesión olvidada. Vio el destello de malicia en sus ojos. Debió sentir un pavor helado invadir su corazón, un susurro del error colosal que había cometido en nuestra vida pasada, y que estaba cometiendo de nuevo.

Sus ojos encontraron los míos, una súplica desesperada y silenciosa de ayuda. De comprensión.

Le di un muro en blanco para mirar. Simplemente me di la vuelta y volví a entrar en el edificio gris y sin esperanza.

"¡Eva!", gritó, su voz quebrándose.

No me detuve.

"¿Tú... eres como yo?", preguntó, su voz más baja ahora, llena de un terrible asombro. "¿Tú recuerdas?".

Me detuve pero no me di la vuelta. Su pregunta quedó suspendida en el aire, un secreto que nos unía, una cadena que estaba decidida a romper.

Me alejé sin responder.

"Lo siento, Eva", gritó detrás de mí, su voz espesa por la culpa. "Es que... ella ha pasado por mucho. No lo hace con mala intención". Las viejas y cansadas excusas. "¡Te sacaré de aquí! ¡Te lo juro! ¡Solo dame unos días!".

Unos días. Una sonrisa amarga se dibujó en mis labios. La última vez que dijo eso, tardó veinte años en volver, y solo para volarse los sesos.

Cuando la pesada puerta de la casa hogar se cerró, me permití una pequeña y fría sonrisa. Esta vez no estaba esperando a un salvador.

La actitud de la señora Gable hacia mí se agrió en el segundo en que el coche de los Garza desapareció por el camino. Mis porciones en la cena se encogieron. Me asignaron las peores tareas, fregar los inodoros con un cepillo de dientes mientras los otros niños miraban.

Los días se convirtieron en una semana. Ni una palabra de Javier. Por supuesto que no. Brenda probablemente estaba teniendo una "pesadilla" o "sintió un escalofrío", y él estaba demasiado ocupado jugando al héroe para recordar a la chica que dejó atrás en el infierno.

Bien. Me salvaría a mí misma.

Sabía que la señora Gable estaba robando del fondo de donaciones de la casa hogar. En mi primera vida, tardaron años en atraparla. Yo no tenía años.

Durante mis tareas de limpieza nocturnas, me colé en su oficina. Con el pretexto de quitar el polvo, encontré su libro de contabilidad, lleno de números maquillados, y un fajo de dinero escondido en un conducto de ventilación. Usé un celular de contrabando que tenía otro chico, una porquería con la pantalla rota, y tomé fotos de todo.

Luego llamé a un reportero que recordaba de mi vida pasada, un joven periodista hambriento que se lanzaría sobre una historia como esta.

El precio de mi libertad fue un brazo roto. La señora Gable me sorprendió haciendo la llamada. Se enfureció, me agarró del brazo y me lo retorció hasta que oí un crujido espantoso. El dolor fue abrasador, pero mientras yacía en el suelo, acunando mi miembro inútil, sonreí. Estaba hecho.

Dos horas después, patrullas y camionetas de noticias invadieron San Judas. Mientras sacaban a una señora Gable gritando y esposada, un grupo de chicos mayores me acorraló en el patio.

"¡Perra!", gruñó uno de ellos. "¡Arruinaste todo!".

No me sorprendió. Eran sus hijos. Los había registrado como huérfanos para obtener más fondos, y vivían una vida privilegiada dentro de estos muros, abusando de los otros niños. Ellos eran los que habían empujado a Brenda.

Se acercaron a mí, con los puños en alto. Protegí mi cabeza con mi brazo bueno, preparándome para el impacto.

El líder, un chico corpulento llamado Marcos, recogió una roca afilada.

"Esto es por mi mamá", escupió.

Se abalanzó.

De repente, una figura se estrelló contra él, mandándolo a volar.

Era Javier.

Se paró sobre mí, protegiéndome con su cuerpo mientras la roca caía, estrellándose en el costado de su cabeza.

Se tambaleó, la sangre brotaba de un corte sobre su sien, pero no cayó. Simplemente se volvió hacia mí, con una mirada salvaje y triunfante en sus ojos ensangrentados.

"Te lo dije, Eva", jadeó. "Te dije que te salvaría".

Un destello de algo —alarma, quizás preocupación— se agitó en mí al ver la sangre correr por el rostro de Javier. Se tambaleaba, pero sus ojos estaban fijos en mí, brillando con una inquietante sensación de logro.

Se limpió la sangre con el dorso de la mano, manchándose la mejilla.

"Llegué", dijo, con un sonido feliz y entrecortado. "Te salvé".

Y así de simple, el destello de preocupación murió, reemplazado por un asco frío y familiar.

Sus palabras desencadenaron una avalancha de recuerdos, agudos y brutales.

Una carretera oscura y helada. El sonido de nuestro bebé, tan pequeño, tan enfermo, sus llantos cada vez más débiles en el asiento trasero. Yo estaba al teléfono, suplicando. "Por favor, Javier, vuelve. No está respirando bien".

Su voz, distante, distraída. "No puedo, Eva. Brenda dice que un hombre la está siguiendo. Está aterrorizada. Tengo que asegurarme de que esté a salvo".

Colgó. Nos dejó allí. Nuestro hijo murió en mis brazos una hora después, su pequeño cuerpo enfriándose contra el mío.

Otro choque. El chirrido de los neumáticos. Me había estado persiguiendo después de otra pelea por Brenda. Había virado para evitar un venado, estrellando su coche en un barranco para salvarme. Perdió ambas piernas. La culpa de eso me había encadenado a él. Usaba su silla de ruedas como un trono de martirio, una acusación constante y silenciosa. "Me lo debes", decían siempre sus ojos. Y yo había pagado, cumpliendo mi condena en un matrimonio sin amor hasta el día en que finalmente le puso fin.

Ahora, aquí estaba él, sangrando por una herida superficial, cantando victoria. Mi salvador.

La idea era tan repulsiva que me dieron ganas de gritar.

Antes de que pudiera, un grito diferente cortó el aire.

"¡Javier!".

Brenda llegó corriendo, su rostro una máscara perfecta de terror. Me empujó a un lado, haciéndome tropezar y caer al suelo. Mi brazo roto golpeó el pavimento y una nueva ola de agonía me recorrió.

"¿Qué le hiciste?", chilló, abofeteándome con fuerza. Y otra vez. "¡Bruja! ¡Aléjate de él! ¡Él me pertenece!".

Se volvió hacia Javier, su expresión derritiéndose en un cuidado tierno mientras limpiaba suavemente su herida con el dobladillo de su suéter de aspecto caro.

"Brenda, para", murmuró Javier, con los ojos en mí. "Discúlpate con Eva".

El labio inferior de Brenda tembló. Una sola lágrima rodó por su mejilla.

"Pero... ella te lastimó".

Al instante, la determinación de Javier se desmoronó.

"Lo sé, lo sé", la consoló, atrayéndola en un abrazo. "Está bien. Estoy bien".

Observé la patética escena, mi cara todavía ardiendo. Me levanté, ignorando el dolor punzante en mi brazo, y me preparé para irme. Este era su circo, y yo ya no quería ser uno de los payasos.

"¡No te atrevas a irte!", gruñó Brenda, su voz goteando triunfo. Se aferró al brazo de Javier como un premio. "Javier no dejará que me lastimes nunca más".

Al darme la vuelta, vi a Javier moverse instintivamente, colocándose ligeramente delante de Brenda. Fue un movimiento pequeño e inconsciente, pero lo decía todo. Después de todo, todavía me veía como la amenaza, y a ella como la que necesitaba protección.

Me detuve. Lo miré directamente a los ojos.

"Lozano, Sada y Asociados", dije, con voz plana. "Y los números son 40.7128 y 74.0060".

Brenda parecía confundida.

"¿De qué estás hablando, loca de...".

Pero Javier se puso pálido. Su rostro se quedó flácido por la conmoción. Sabía exactamente de lo que estaba hablando. Lozano, Sada y Asociados eran los nombres de tres inversionistas clave con los que su padre estaba a punto de asociarse, un trato que, en nuestra primera vida, había llevado a la quiebra a Industrias Garza. Y los números, eran las coordenadas GPS de un terreno por el que la empresa de la familia Garza estaba a punto de pagar un precio desorbitado, basándose en un estudio geológico fraudulento.

Era información que había pasado años de mi primera vida desenterrando para tratar de salvar nuestra empresa, información que él había ignorado porque estaba demasiado ocupado lidiando con uno de los dramas de Brenda.

"¿Cómo...?", susurró, su voz temblando.

"Considéralo un regalo de agradecimiento por la pedrada en la cabeza", dije fríamente. "Ahora estamos a mano. Aléjate de mí".

Su rostro se descompuso. El horror que amanecía en sus ojos era absoluto. No se trataba solo de la empresa. Finalmente, lo entendió de verdad. No era que yo necesitara que me salvaran. Era que ya no lo quería a él.

Solo quería irme.