A la mañana siguiente, Camila comenzó a borrarse a sí misma.

Empezó con la fotografía.

Era un pequeño retrato enmarcado de Julián, guardado en el cajón de su mesita de noche. Su sonrisa era cálida, sus ojos llenos de una luz que se había extinguido hacía mucho tiempo. Durante cinco años, esta foto había sido su ancla. La razón por la que aguantaba.

Sus dedos temblaron al tomarla. Miró su rostro, memorizando cada línea, cada detalle. Luego, deslizó la foto fuera del marco.

Romperla habría sido un acto de pasión, de ira. Lo que sentía era la calma fría y silenciosa de una decisión tomada.

Sacó un encendedor.

La llama prendió la esquina de la fotografía. Se enroscó, volviéndose marrón, luego negra. El rostro sonriente de Julián se distorsionó y luego se desvaneció en cenizas.

Dejó que las cenizas cayeran en un pequeño joyero vacío. Una caja que Julián le había regalado. Cerró la tapa, el suave clic resonando en la habitación silenciosa. Un entierro.

Luego, se dirigió al clóset. Estaba lleno de ropa que Gastón había aprobado. Atuendos sencillos, oscuros y profesionales. El uniforme de Camila Bravo, la asistente eficiente.

Los sacó todos, doblándolos cuidadosamente y colocándolos en cajas de cartón. Los donaría. Pertenecían a una persona que ya no existía.

Su teléfono vibró. Un mensaje de Shantal.

Una foto.

Era un primer plano de un impresionante anillo de diamantes en el dedo de Shantal. Su mano estaba entrelazada con la de Gastón.

El pie de foto decía: *Tiene el mejor gusto, ¿verdad? No puedo esperar por nuestro futuro. <3*

Camila miró la pantalla, su rostro una máscara en blanco. La parte de ella que podría haber sido herida por esto ya estaba muerta.

Borró el mensaje sin responder.

Más tarde ese día, Gastón la convocó. Estaba en el gimnasio de su casa, el sudor brillando en su frente mientras golpeaba un saco de boxeo.

No se detuvo cuando ella entró.

—A Shantal no le gusta el servicio de catering que elegiste para la fiesta —dijo entre respiraciones—. Dice que su menú es aburrido.

—Entiendo —dijo Camila.

—Quiere la comida de Pujol. Arréglalo.

Pujol era el restaurante más exclusivo de la ciudad. También era el lugar al que Julián la había llevado para su primer aniversario.

Gastón lo sabía. Él había estado allí. Un adolescente malhumorado obligado a acompañar a su hermano mayor.

El recuerdo era un fantasma en la habitación. Julián riendo, levantando una copa hacia ella. *Por nosotros*.

Ahora, Gastón quería servir ese recuerdo en una bandeja en su fiesta de compromiso.

Era un acto final y deliberado de aniquilación. Una declaración de que ni siquiera su pasado le pertenecía. Le pertenecía a él, para ser reutilizado o descartado a su antojo.

Dejó de golpear y se volvió hacia ella, secándose la cara con una toalla. Tomó una botella de agua, la abrió y bebió profundamente.

Luego se la tendió.

—Ten —dijo, con voz plana—. Estás pálida. Bebe.

Era la misma marca de agua que él siempre bebía. La misma marca que una vez le había arrojado a la cabeza en un ataque de furia, dejándole un moretón que tuvo que cubrir con maquillaje durante una semana.

Ella tomó la botella. Sus dedos se cerraron alrededor del plástico frío.

Encontró su mirada, sus propios ojos vacíos.

Desenroscó la tapa y bebió.

El agua estaba fría, sin sabor. Se deslizó por su garganta, un bautismo hueco. Con este acto, lo aceptó todo. El dolor, la crueldad, el desprecio total y absoluto por su existencia.

Era la confirmación final que necesitaba.

No quedaba nada que salvar. Nada a lo que aferrarse.

Las semanas previas a la fiesta de compromiso fueron una tortura lenta y agotadora.

Camila se movía por sus días como un autómata. Cada tarea, cada llamada telefónica, era un recordatorio de la vida que se estaba construyendo sobre las cenizas de la suya.

Estaba en contacto constante con proveedores, floristas y músicos, su voz un monótono tranquilo y profesional mientras discutía los detalles de la celebración de Gastón y Shantal. Cada conversación era un pequeño y agudo corte.

Shantal se aseguró de ello.

Llamaba a Camila varias veces al día, su voz un veneno dulce y empalagoso.

—Camila, cariño, estaba pensando. Quiero peonías. Solo peonías. De ese tono exacto de rosa pálido.

—El florista dijo que están fuera de temporada y son difíciles de conseguir.

—Bueno, haz que suceda. Gastón te paga para resolver problemas, no para decirme que existen.

Las llamadas siempre estaban en altavoz cuando Gastón estaba cerca. Camila podía oír su aprobación silenciosa en el fondo.

Las exhibiciones públicas eran peores.

Una noche, Gastón organizó una cena para algunos socios comerciales. Shantal estaba a su lado, brillando con un nuevo collar de diamantes.

—Gastón es tan bueno conmigo —anunció a la mesa, su mano posesivamente en el brazo de él—. Sabe lo que me gusta incluso antes que yo.

Miró directamente a Camila, que estaba de pie junto a la pared, lista para rellenar las copas de vino o tomar notas.

—¿No es así, Camila? Has estado cerca de él durante tanto tiempo. Debes saber cuánto me adora.

Era una declaración de propiedad. Un recordatorio para todos en la sala, especialmente para Camila, de su lugar.

Ella era el mueble. Shantal era la reina.

Más tarde, mientras Camila servía el café, uno de los invitados, un hombre que conocía a la familia desde hacía años, se volvió hacia ella.

—Sigues aquí, Camila. Gastón tiene suerte de tener a alguien tan leal.

Antes de que pudiera responder, Shantal se rio, un sonido ligero y tintineante que crispaba los nervios.

—Oh, es más que leal. Es devota. —Los ojos de Shantal brillaron con malicia—. A veces pienso que está más apegada a Gastón de lo que debería estar una asistente normal. Es un poco… intenso.

La insinuación era clara. Estaba pintando a Camila como una acosadora desesperada y obsesionada.

Gastón, que lo había oído, se acercó. Puso una mano en el hombro de Shantal, un gesto protector. Miró a Camila, su expresión de cansada decepción, como si estuviera tratando con una niña problemática.

—Camila —dijo, su voz baja pero que se escuchó en toda la silenciosa habitación—. No incomodes a nuestros invitados. Conoce tus límites.

Estaba protegiendo a Shantal de ella. La estaba avergonzando públicamente, validando la narrativa venenosa de Shantal. La estaba llamando delirante. Enferma.

Las palabras resonaron en su cabeza. *Conoce tus límites*.

Su límite era la puerta. Y estaba tan cerca de cruzarla para siempre.

El golpe final llegó la noche antes de la fiesta.

Camila estaba en el gran salón de baile del hotel, supervisando los últimos preparativos. La habitación era un mar de peonías de color rosa pálido. Era hermoso. Y era sofocante.

Gastón y Shantal llegaron para inspeccionar el trabajo.

Shantal aplaudió encantada.

—¡Ay, Gastón, es perfecto! ¡Es todo lo que soñé!

Se puso de puntillas y lo besó. Fue un beso largo y apasionado, una actuación para una audiencia de uno.

Camila se dio la vuelta, sus ojos posándose en la disposición de las mesas.

Gastón se apartó de Shantal, con una sonrisa de suficiencia en el rostro. Se acercó a Camila.

Por un momento, ella pensó que podría ofrecerle una palabra de agradecimiento. Un simple reconocimiento por el trabajo que había hecho.

En cambio, tomó una de las servilletas impresas personalizadas. Estaba grabada con sus iniciales: G & S.

—Buen trabajo —dijo, su voz con un toque de sorpresa, como si estuviera sorprendido de que fuera capaz de ser competente. Luego miró alrededor de la opulenta habitación, con una expresión de satisfacción en su rostro—. Así es como se ve una verdadera celebración.

Lo estaba comparando con algo. Con todos los cumpleaños tranquilos y las pequeñas victorias que ella había intentado celebrar para él a lo largo de los años. Los pasteles sencillos que había comprado, los regalos considerados que había elegido, todos los cuales él había ignorado o despreciado.

Este espectáculo era real. Su cuidado silencioso y constante no había sido nada.

Observó cómo él volvía con Shantal, su brazo rodeando su cintura. Le susurró algo al oído, y Shantal se rio, echando la cabeza hacia atrás en señal de triunfo.

Eran una imagen perfecta de felicidad. Una imagen pintada con el dolor de Camila.

Se obligó a caminar hacia ellos.

—Todo está listo para mañana —dijo, con voz firme—. Si no hay nada más, me retiro.

—Por supuesto —dijo Shantal, sonriendo dulcemente—. Debes estar cansada. Gracias por todo tu trabajo duro, Camila.

Era un despido. La reina agradeciéndole a la sirvienta.

Camila asintió y se alejó. No miró hacia atrás.

No podía. Esta era su última noche en el infierno.