La obsesión del Don

Capítulo 1

Punto de vista de Isabella

El resplandor de mi lámpara de noche se extendía sobre las páginas del libro que tenía en mi regazo, su suave luz creando un paisaje apacible en mi mundo, por lo demás asfixiante. Leer era el único lugar donde podía escapar, el único momento en que no era la hija de Giovanni Romano, el peón de su sangriento imperio.

El libro era una novela romántica oscura sobre los dos protagonistas, profundamente enamorados el uno del otro, pero no podían estar juntos porque sus familias estaban en guerra.

El libro despertó mi interés cuando supe que el protagonista masculino moría sacrificando su amor por ella. Siempre me ha gustado saber cómo terminan los libros antes de leerlos, para prepararme para cualquier sorpresa.

Pasé otra página, absorta en la lectura, pero un golpe en la puerta rompió la ilusión. Fue suave, vacilante. Solo una persona en esta casa llamaba así. «Pasa, mamá», dije, dejando el libro a un lado.

Mi madre entró deslizándose, su bata de seda arrastrándose tras ella como un susurro. Siempre se movía con delicadeza, como si temiera ocupar demasiado espacio.

Su cabello oscuro estaba recogido, pero un mechón suelto le rozaba la mejilla. Sus ojos -cálidos, siempre cálidos- me habrían tranquilizado de no ser por la forma en que se dirigieron, nerviosos, hacia el pasillo. -Tu padre... -titubeó, apretando los labios-.

-Te está buscando en su estudio.

Aquellas palabras tensaron el ambiente, denso y cargado de tensión. Sentí un nudo en el pecho.

Mi padre nunca preguntaba por mí a menos que fuera algo grave. Me levanté de la cama, alisándome el camisón, aunque mi pulso ya se había acelerado. -¿Sabes por qué? -Sus manos revolotearon a sus costados, luego se detuvieron. Intentaba no demostrarlo, pero capté un destello de aprensión en sus ojos. La misma mirada que tenía cuando mi padre la despedía en la cena, o cuando intentaba suavizar sus palabras y él la silenciaba con una mirada fulminante. -No lo creo -susurró, aunque la tensión en su voz la delató-.

-Pero, Isabella... -Se acercó, sus manos acariciando suavemente mi rostro-.

-Recuerda lo que te dije. En esta familia, la fuerza es supervivencia. No dejes que vea miedo. -Se me hizo un nudo en la garganta. Me lo había dicho toda la vida, de mil maneras diferentes. Que un día mi destino estaría sellado. Que el matrimonio no sería una elección, sino un arma. Me había preparado para ello en teoría. No en la práctica. Forcé una leve sonrisa, cubriendo sus manos con las mías-. No te preocupes, mamá. Estaré bien. -Pero la mirada en sus ojos decía lo contrario. -Me acarició el cabello, me besó la frente y me soltó, aunque sabía que quería retenerme. Enderecé la espalda al salir de mi habitación, caminando por el largo pasillo hacia el estudio de mi padre. Cuanto más me acercaba, más frío parecía el aire. Para cuando llegué a las pesadas puertas dobles, ya lo sabía. Algo estaba a punto de cambiar. Las puertas dobles se alzaban ante mí como las de una prisión. Dudé apenas un segundo antes de abrirlas. El estudio olía a humo y electricidad. Estanterías oscuras repletas de libros cubrían las paredes, papeles esparcidos sobre el escritorio negro. Una pistola descansaba sobre la mesa reluciente, junto a un vaso medio vacío. Mi padre estaba sentado detrás, con los hombros anchos y rígidos, la mirada penetrante como siempre.

-Cierra la puerta -dijo sin mirarme. Obedecí, el suave clic resonando en el silencio. Finalmente, alzó la mirada, inmovilizándome. La mirada de mi padre siempre tenía peso, pero esta noche era aún más pesada, como si ya me tuviera encadenado.

-Siéntate.

Me dejé caer en la silla frente a él, con la espalda recta y la barbilla en alto. La voz de mi madre resonaba en mi mente: No dejes que vea el miedo. Revolvió el whisky en su vaso, observando cómo el líquido ámbar reflejaba la luz. -Te has convertido en una gran mujer, Isabella.

Su tono era monótono, frío, como si estuviera evaluando una inversión. -Y ahora, es hora de que sirvas a esta familia. El nudo en mi estómago se apretó. Ya viene.

-Te casarás.

Contuve la respiración. Ya había hablado de esto antes, vagamente, como los hombres hablan de tormentas que podrían llegar algún día. Pero oír esas palabras ahora -definitivas, absolutas- fue como una cuchilla deslizándose entre mis costillas.

-¿A quién?

Mi voz era firme, aunque mi corazón latía con fuerza. Se recostó, dejando su vaso sobre el escritorio con un tintineo seco.

-Adrian Moretti.

El nombre resonó como un trueno. Adrian Moretti. El Don de la familia Moretti. Un hombre del que se susurraba con temor, un hombre cuyos enemigos nunca vivían lo suficiente como para volver a hablar. Abrí los labios, pero no salió ningún sonido.

Entonces, finalmente: -¿Por qué él? La mandíbula de mi padre se tensó, sus ojos se entrecerraron.

-Porque posee algo que esta familia necesita. Poder. Protección. Una alianza que silenciará a nuestros enemigos antes de que se vuelvan demasiado osados.

Las palabras me oprimieron, aplastándome, pero bajo el acero vislumbré algo más: desesperación. Mi padre necesitaba este matrimonio. Necesitaba a Adrian Moretti. Esa constatación me revolvió aún más el estómago. Negué con la cabeza, forzando las palabras a través de la opresión en mi garganta.

-No quiero esto. No puedes... -Golpeó la mesa con la palma de la mano, un sonido tan seco que me hizo estremecer-.

-No puedes desear, Isabella. No puedes elegir. Esa es la maldición de haber nacido en este mundo. Eres una Romano. Y una Romano obedece.

Tragué saliva con dificultad, luchando contra el ardor en mis ojos. -¿Así que no soy nada para ti más que una propiedad? ¿Una moneda de cambio? Su expresión no se inmutó.

-Eres mi hija. Lo que significa que desempeñarás tu papel, por mucho que te disguste. Te casarás con Adrian Moretti, y lo harás con dignidad. Porque si fracasas, si avergüenzas a esta familia, habrá derramamiento de sangre.

Me tensé, la implicación era clara. No solo amenazaba a los enemigos de Adrian. Me amenazaba a mí, a mi madre, a cualquiera que necesitara. Me levanté de la silla, con las piernas rígidas, el cuerpo temblando de una rabia que no me atrevía a mostrar. Si me quedaba un segundo más en esa habitación, gritaría. La voz de mi padre me siguió mientras me dirigía a la puerta.

«Recuerda, Isabella. Tú llevas el honor de esta familia. No olvides quién eres». Cerré la puerta de golpe tras de mí, sus palabras aferrándose a mi garganta como grilletes. El pasillo se extendía ante mí, largo y sofocante. Mi respiración era superficial y entrecortada mientras forzaba un paso tras otro, luchando contra el ardor en mis ojos. Doblé la esquina y casi choqué con mi madre. Debía de estar esperando, acechando en las sombras, a que yo saliera. Su rostro se tensó en el instante en que me vio.

«¿Qué dijo?», susurró. Negué con la cabeza, pasando a su lado, pero su suave mano me agarró del brazo. Me quedé paralizada, incapaz de mirarla porque si lo hacía, me derrumbaría. -Mamá -susurré con voz ronca.

-Él... me va a casar. Con Adrian Moretti. Se le cortó la respiración, suave pero seca, como si la hubieran golpeado. Por un instante, no habló. Sus dedos se apretaron en mi brazo antes de aflojarse, como si temiera que sujetarme con demasiada fuerza me hiciera pedazos. -Oh, Isabella. Me atrajo hacia sus brazos, su abrazo cálido, frágil y lleno de todo el amor que mi padre nunca me había demostrado. Apoyé la frente en su hombro, mi cuerpo rígido pero desesperado por su consuelo. Quería gritar que lo odiaba. Que jamás lo haría. Que huiría, desaparecería, quemaría esta casa antes de dejar que Adrian Moretti me pusiera un anillo en el dedo. Pero no lo hice. Porque la verdad pesaba más que mi rebeldía. Mi padre había decidido mi destino. Y ningún grito lo cambiaría. Tras un largo silencio, la voz de mi madre rozó mi cabello, suave pero firme. «Te advertí que este día llegaría, mi amor. Pero recé para que no llegara tan pronto». Me aparté, escrutando su rostro. Me miró no con lástima, sino con tristeza. Ella lo sabía. Lo había vivido en carne propia.

«¿Por qué él?», pregunté, aunque la pregunta no iba dirigida a ella. Dudó, sus ojos se dirigieron hacia la puerta del estudio antes de volver a mirarme.

«Porque tu padre lo necesita. Y cuando hombres como tu padre necesitan, son las mujeres quienes pagan el precio».

Sus palabras calaron hondo, un dolor se instaló en mi pecho. Fui a mi habitación sin decir una palabra más, cerrando la puerta tras de mí. El libro que había dejado abierto sobre la cama esperaba, pero las palabras ya no me ofrecían escapatoria. No esta noche. Me acerqué a la ventana, apoyando las palmas de las manos en el frío cristal. La noche se extendía más allá de los muros de la mansión, oscura e interminable. En algún lugar allá afuera, Adrian Moretti vivía, respiraba, gobernaba. Un hombre del que se hablaba en voz baja, como un fantasma, una sombra. Y ahora, era mío. No, yo era suya. La comprensión se apoderó de mí como una trampa que se cierra de golpe. No lo conocía. No lo quería. Pero Adrian Moretti ya me poseía. Y no había escapatoria. La ira me invadió, ardiente e impotente. Pero debajo había algo más frío: pavor. Porque por primera vez, lo entendí. No habría escapatoria.