—No tienes idea de lo que estás haciendo —advirtió Ángel, su voz baja y amenazante. Agitó los papeles del divorcio en mi cara—. ¿Has pensado en las consecuencias?

Lo miré fijamente, mi expresión indescifrable.

—Solo estás sensible en este momento —continuó, su tono cambiando a uno de paciencia condescendiente—. No estás pensando con claridad.

—Estoy pensando con más claridad que en años —respondí bruscamente, mi voz afilada—. Especialmente desde que se me pasó el efecto de las drogas que me diste.

Un destello de molestia cruzó su rostro. Odiaba que le recordaran sus acciones menos que perfectas.

—No vuelvas a mencionar eso —espetó—. Te dije que era una situación complicada.

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado, interpretando el papel del esposo sufrido.

—Valeria… tiene problemas serios, Alicia. Problemas psicológicos. No es estable.

Permanecí en silencio, esperando el resto de su patética excusa.

—Amenazó con suicidarse si no seguía adelante con la ceremonia —dijo, su voz bajando a un susurro confidencial—. Dijo que era lo único que la haría sentir segura. Estaba salvando una vida. ¿No puedes entender eso?

Lo absurdo de la situación era impresionante. Estaba presentando su gran traición como un acto heroico de compasión.

Solo lo miré fijamente, mi silencio más condenatorio que cualquier acusación.

Pareció tomar mi silencio como una señal de debilidad.

—Mira, sé que te lastimé —dijo, su voz suavizándose en un ronroneo apaciguador—. Admito que te hice daño. Pero fue por un bien mayor.

Se acercó, tratando de reclamar nuestra antigua intimidad.

—Una vez que Valeria esté estable, lo haremos de nuevo. Una ceremonia real, solo para ti. Te lo prometo.

Extendió la mano para tocar mi mejilla, sus dedos trazando una línea por mi piel. Solía hacer eso cuando quería algo de mí.

Susurró mi antiguo apodo, una palabra que ahora sonaba como una maldición.

—Todo estará bien, mi gatita.

Me aparté de su toque como si me hubiera quemado.

—No me toques.

La idea de sus manos sobre mí, después de haber estado sobre ella, me revolvía el estómago.

Su mano se congeló en el aire. La máscara de preocupación se desvaneció, reemplazada por una ira cruda.

—¿Qué demonios te pasa? —siseó, su rostro contorsionado en un gruñido.

Me agarró la barbilla, sus dedos clavándose en mi mandíbula, forzándome a mirarlo.

—Tu pequeña desaparición la llevó al límite. Vio en línea que solicitaste el divorcio. Intentó cortarse las venas.

Jadeé, un destello de conmoción atravesando mi ira.

Lo vio y presionó su ventaja. Sus ojos estaban muy abiertos con una convincente muestra de terror recordado.

—La encontré justo a tiempo. Los médicos dijeron que casi no lo logra.

Se inclinó más cerca, su voz un susurro venenoso.

—Casi la matas, Alicia. Casi tienes una muerte en tu conciencia. ¿Es eso lo que quieres?

Quería culparme por la inestabilidad de su amante. Hacerme responsable de las consecuencias de su propio romance.

—¿Así que se supone que debemos olvidarlo todo? —pregunté, mi voz temblando de rabia contenida.

—Sí —dijo, sin un ápice de vacilación—. Seguimos adelante.

—No, a menos que aceptes no volver a verla nunca más —dije, estableciendo mi única condición.

Se rio, un sonido áspero y feo.

—Eso no es posible.

Soltó mi barbilla y dio un paso atrás, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

—Hay algo más que deberías saber.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—Está embarazada —dijo, su sonrisa ensanchándose—. Y el bebé es mío.

El mundo se inclinó sobre su eje. El aire se escapó de mis pulmones, dejando un vacío frío y hueco donde solía estar mi corazón.

Vio la devastación en mi rostro y la confundió con una ventaja.

—Podemos criarlo juntos —sugirió, como si fuera una solución perfectamente razonable—. Siempre quisiste un hijo.

Lo miré, a este monstruo que había destrozado mi vida, y no sentí nada más que un vasto y helado vacío.

—No —dije, la palabra apenas un susurro.

—¿No quieres un hijo? —La voz de Ángel goteaba desprecio—. Bien. Después de que nos divorciemos, puedes tener tantos hijos como quieras con quien sea que te acepte.

Me miró de arriba abajo, con una mueca de desdén en su rostro.

—Pero seamos honestos, Alicia. Esta actitud tuya… solo te está haciendo menos atractiva. Me está hartando.

Sus palabras estaban destinadas a herir, a recordarme mi supuesta impotencia.

—¿Quieres el divorcio? Bien —espetó, su paciencia finalmente rota—. Lo tendrás.

Agarró un bolígrafo de mi barra y garabateó su firma en los papeles del divorcio con un floreo furioso. Luego, arrugó el documento y me lo arrojó a la cara.

—Ahí tienes. ¿Estás feliz ahora?

Me observó, sus ojos brillando con una anticipación maliciosa. Esperaba que me quebrara, que llorara, que suplicara.

Me agaché con calma y recogí los papeles arrugados, alisándolos sobre la barra. Mis manos estaban firmes. Mi rostro era una máscara plácida.

Lo miré, mis ojos fríos y muertos.

—Fuera de mi departamento.

Apretó la mandíbula. Mi falta de reacción lo enfureció. Había perdido el control de la narrativa y no podía soportarlo.

—Te arrepentirás de esto, Alicia —amenazó, su voz un gruñido bajo—. Vendrás arrastrándote, y no estaré aquí para levantarte.

Se dio la vuelta para irse. Cuando su mano tocó el pomo de la puerta, hablé.

—Ángel.

Se detuvo, una mirada de suficiencia extendiéndose por su rostro. Pensó que estaba cediendo. Se volvió, su expresión una mezcla de triunfo y lástima.

—Necesitamos fijar una fecha para ir al juzgado y hacerlo oficial —dije, mi voz perfectamente nivelada.

La suficiencia se desvaneció, reemplazada por un destello de pura rabia. Cerró la puerta de un portazo detrás de él sin decir otra palabra.

No habían pasado ni diez minutos cuando mi teléfono vibró. Era una notificación de Instagram. Valeria había actualizado su perfil.

Era una foto de ella y Ángel, tomada hacía solo unos momentos en su coche. Su cabeza estaba en su hombro, el brazo de él alrededor de ella. El pie de foto decía: “Algunas personas simplemente no saben cuándo soltar. Tan feliz de estar con el hombre que realmente me ama. #sinpreocupaciones #amorreal”.

Sentí una oleada de asco. Esta mujer, esta criatura patética que Ángel usaba como arma y excusa. Había empezado a llamarla “La Sanguijuela” en mi cabeza. No solo estaba deprimida; era un vacío, necesitando constantemente alimentarse del drama de otras personas para sentirse viva.

Entonces, apareció un mensaje privado de ella.

Era una foto de su cuello, cubierto de chupones frescos y de aspecto furioso.

Siguió un segundo mensaje: “Solo quería asegurarme de que vieras cuánto me extrañaba Ángel. Fue tan rudo esta noche. No creo que pueda caminar mañana. ;)”.

Luego otro: “¿Estás bien, Alicia? Estoy tan preocupada por ti, sola en ese triste departamentito”.

La pura audacia era casi cómica.

Mis dedos volaron por la pantalla antes de que pudiera detenerme.

“No te preocupes por mí. Preocúpate por ti. La anorexia es una condición seria. Probablemente deberías ver a un médico por estar tan delgada. Me sorprende que Ángel no te haya roto tus huesitos de pájaro con su noche ‘ruda’”.

Presioné enviar.