POV Sofía Villarreal

Mi teléfono vibró contra la mesita de noche, una vibración áspera e insistente que me hizo castañetear los dientes.

Miré la pantalla, el brillo iluminando el oscuro hueco de mi habitación.

*Damián Montenegro.*

El nombre solía hacer que mi corazón hiciera piruetas. Ahora, solo me revolvía el estómago.

*Penthouse. Suite 1808. Ahora.*

Una orden. No una petición.

En mi vida pasada, habría corrido, sin aliento, pensando que finalmente quería hablar. Pensando que había recordado la verdad.

Ahora sabía que no era así.

Pero tenía que interpretar mi papel. La hermanita obediente. El saco de boxeo.

Si me desviaba demasiado, demasiado rápido, me encerrarían antes de que pudiera escapar.

Me puse un simple vestido negro. Sin maquillaje. Sin joyas.

Párecía una sombra. Eso es lo que era.

El edificio era una fortaleza propiedad del Cártel, un rascacielos de uso mixto donde los pisos superiores servían como suites de recuperación privadas para la élite.

Tomé el ascensor, viendo los números subir.

18...

Las puertas se abrieron con un suave tintineo.

Dos guardias estaban fuera de la suite. Ni siquiera me revisaron en busca de armas.

Después de todo, ¿quién le teme al repuesto?

Empujé la pesada puerta para abrirla.

La suite olía a lirios y sándalo, el aroma de los funerales caros.

Damián estaba allí.

Estaba apoyado contra el escritorio de caoba, con el saco del traje desechado, su camisa blanca desabotonada en el cuello para revelar la piel bronceada de su garganta.

Era devastadoramente guapo. Cabello oscuro, mandíbula afilada, ojos como hielo destrozado.

E Isabel estaba en su regazo.

Se reía, trazando la línea de su mandíbula con un dedo de manicura perfecta. Su vestido estaba subido hasta lo alto de sus muslos.

Párecían la página central de una revista de vicios.

Isabel jadeó cuando me vio, fingiendo sorpresa. Enterró su rostro en el cuello de Damián.

—Damián, no me dijiste que vendría —se quejó.

Damián no la miró. Me miró a mí.

Su mirada era fría. Depredadora.

—Quería que viera —dijo. Su voz era un barítono bajo que vibraba a través del suelo.

—¿Ver qué? —pregunté. Mi voz era firme. Muerta.

—Esto. —Damián señaló a Isabel, al lujo que los rodeaba, al poder que llevaba como una segunda piel—. Quería que vieras cómo es la lealtad. Cómo es la perfección.

Se levantó, apartando suavemente a Isabel.

Caminó hacia mí. Se cernía sobre mí, irradiando calor y violencia reprimida.

—Le dijiste a tu padre que te ibas —dijo—. A Cancún.

—Sí.

—Bien —se burló—. Porque estoy harto de tus intentos desesperados por atribuirte el mérito de haberme salvado. Estoy harto de tus celos.

Metió la mano en el bolsillo y sacó un sobre grueso de color crema.

Me lo metió en la mano. La esquina se clavó bruscamente en mi palma.

—La invitación de boda —dijo—. Considéralo una orden. Te quiero allí. Quiero que nos veas decir nuestros votos. Quiero que entiendas, de una vez por todas, que no eres nada.

Miré la invitación.

*Damián Montenegro e Isabel Villarreal.*

La caligrafía era exquisita. Como un hermoso epitafio.

—Entendido —dije.

Damián hizo una pausa. Esperaba lágrimas. Esperaba que gritara que yo era Siete, la chica que lo había sacado del infierno.

—¿Entendido? —repitió, entrecerrando los ojos.

—Mensaje recibido —dije—. Te deseo un largo reinado.

Me di la vuelta para irme.

—Espera —ladró Damián.

Me detuve.

—Eres patética —escupió—. Mírate. Ni siquiera tienes el fuego para luchar por ti misma.

—El fuego quema, Damián —dije suavemente, negándome a volver la vista atrás—. Ya me cansé de arder.

Salí.

Escuché a Isabel reírse detrás de mí. Un sonido cruel y tintineante como un cristal rompiéndose.

Damián la acompañó a salir un momento después. Se dirigían al club en la base de la torre.

Los seguí fuera del edificio, manteniendo la distancia, un fantasma acechando a los vivos.

El viento de la Ciudad de México cortaba mi delgado vestido como un cuchillo.

Estaban en la acera, esperando al valet. Damián la rodeaba con el brazo por la cintura, protegiéndola del frío.

Yo estaba a tres metros de distancia, temblando.

Sobre nosotros, el viejo letrero de neón del club de jazz parpadeaba ominosamente.

*El Rincón Azul.*

Escuché el chirrido del metal antes de verlo.

Un perno oxidado cedió.

El pesado marco de acero del letrero gimió y se desprendió de la fachada de ladrillo.

Se desplomó.

—¡Damián! —gritó Isabel.

Damián levantó la vista.

Tuvo una fracción de segundo.

Yo estaba a su izquierda. Isabel estaba a su derecha.

El letrero era ancho. Iba a golpearnos a todos.

Se movió con la velocidad antinatural de un asesino.

Se abalanzó.

Pero no se abalanzó hacia mí.

Lanzó su cuerpo sobre Isabel, derribándola al pavimento, protegiéndola con su propia espalda ancha.

Me dejó allí de pie.

El metal se estrelló.

El dolor aniquiló mi hombro, mi espalda, mis piernas.

El mundo se volvió blanco, luego rojo.

Estaba atrapada. Aplastada bajo acero retorcido y vidrios rotos.

No podía respirar.

Giré la cabeza contra el asfalto arenoso. La sangre se acumulaba cálida y pegajosa alrededor de mi cara.

Vi a Damián.

Se estaba levantando, sacudiéndose el traje. Estaba ileso.

Estaba ayudando a Isabel a ponerse de pie.

—¿Estás herida? —le preguntó, su voz frenética—. Bella, mírame.

—Yo... creo que me raspé la rodilla —sollozó ella.

La abrazó con fuerza. —Te tengo. Estás a salvo.

No miró a la izquierda.

No miró la pila de escombros a metro y medio de distancia.

No me miró a mí.

Cerré los ojos mientras la oscuridad me envolvía.

El chico que salvé en la casa de seguridad estaba verdaderamente muerto.

Y esta vez, esperaba estarlo yo también.

POV Sofía Villarreal

Desperté con el pitido rítmico e incesante de una máquina.

Mi cuerpo se sentía pulverizado, como si me hubieran arrastrado kilómetros sobre asfalto y me hubieran dejado pudrir.

Mi brazo izquierdo estaba encerrado en un pesado yeso. Mis costillas estaban vendadas tan apretadas que restringían mis respiraciones superficiales. Mi cabeza palpitaba con un dolor sordo y pesado que se sincronizaba perfectamente con el pulso del monitor.

Abrí los ojos.

La habitación era blanca. Cegadoramente estéril. Y completamente vacía.

Sin flores. Sin tarjetas. Sin padres.

Una enfermera entró apresuradamente, revisando un portapapeles. Se sobresaltó un poco cuando me vio despierta.

—Oh, ya despertó —dijo. Su voz era amable, pero sus ojos contenían una piedad pesada y sofocante—. Ha estado en coma durante dos días.

Dos días.

—¿Dónde está mi familia? —grazné. Mi garganta se sentía como si hubiera tragado papel de lija.

La enfermera dudó. Jugueteó con el goteo intravenoso, evitando mi mirada.

—Están... al final del pasillo —admitió finalmente—. En la suite presidencial.

—¿Isabel?

—La están tratando por shock —dijo la enfermera, su tono cuidadosamente neutral—. Y una abrasión menor en la rodilla.

Casi me reí, pero el espasmo me dolió demasiado en las costillas.

Shock.

Me había aplastado un letrero de neón, y mi hermana estaba en la suite presidencial por shock.

—Necesito caminar —dije.

—No debería...

—Necesito caminar.

Me obligué a levantarme. El dolor era cegador, blanco y candente, pero lo acogí. Me hacía sentir real.

Arrastré mi portasueros por el pasillo, las ruedas de metal chirriando contra el linóleo como un animal moribundo.

Los escuché antes de verlos.

Risas. Risas brillantes y despreocupadas.

La puerta de la suite presidencial estaba abierta.

Mi madre estaba pelando una uva. Mi padre estaba sirviendo vino.

Isabel estaba sentada en la cama, luciendo radiante con una bata de seda, sosteniendo la mano de Damián.

—Pobre bebé —arrulló mi madre—. Ese letrero podría haberte matado.

—Damián me salvó —dijo Isabel, mirándolo con adoración practicada—. Es mi héroe.

Damián le sonrió. Era una sonrisa suave. Del tipo que solía darme en la oscuridad, cuando pensaba que yo importaba.

—Siempre —dijo él.

Un mesero entró con un carrito. Una sopera de plata con sopa.

—Sopa de mariscos —anunció el mesero—. Con caviar.

Isabel arrugó la nariz. —No la quiero. Es demasiado pesada.

Levantó la vista y me vio de pie en la puerta, un fantasma roto con una bata de hospital.

Sus ojos se iluminaron con una malicia aguda y brillante.

—¡Oh, Sofía! —gorjeó—. ¡Estás despierta! Mira, Damián, está bien.

Damián se giró. Su expresión se endureció al instante, la calidez desapareciendo como si la hubieran apagado con agua helada.

—Estás caminando —señaló, su voz plana—. Claramente no tan herida.

—Isabel no quiere su sopa —dijo mi madre, agitando una mano con desdén—. Dásela a Sofía. Se ve pálida. Necesita la proteína.

Miré la sopa.

Cremosa. Rosada. Letal.

—Soy alérgica a los mariscos —dije en voz baja.

La habitación se quedó en silencio.

—No seas malagradecida —espetó mi padre, golpeando su copa de vino—. Cuesta mil pesos el tazón.

—Siempre ha sido quisquillosa —suspiró Isabel, reclinándose contra sus almohadas—. Igual que cuando se negó a comer las sobras en Navidad.

Damián me miró con asco. —¿Tu hermana te ofrece amabilidad y se la arrojas a la cara? Cómete la sopa, Sofía.

—Me matará —dije.

—Deja de ser dramática —dijo Damián, apretando la mandíbula—. Solo intentas llamar la atención porque la salvé a ella y no a ti.

Lo miré. Realmente lo miré.

—Tienes razón —dije, mi voz hueca—. Soy dramática.

Me di la vuelta y me alejé.

Navegué por los pasillos en una neblina, obligando a mi cuerpo roto a ir a la farmacia yo misma para conseguir mis analgésicos.

Más tarde, me senté junto a la fuente del hospital en el patio. El agua estaba fría y clara.

Solo quería cinco minutos de paz.

—Pareces un cadáver —dijo una voz.

Isabel estaba allí. Llevaba su bata de seda, fumando un cigarrillo delgado, luciendo completamente fuera de lugar contra el fondo estéril.

—¿Qué quieres, Isabel?

—Quiero que sepas que es mío —siseó. Se acercó, el humo saliendo de sus labios—. Me eligió a mí. Me salvó a mí. Tú solo fuiste un atropello en el camino.

—Lo sé —dije—. Puedes quedártelo.

—Mentirosa —escupió—. Todavía lo quieres. Lo veo en tus ojos.

—No quiero basura —dije.

Su rostro se contrajo, la bonita máscara resbalando.

Se abalanzó sobre mí.

Me agarró por los hombros y empujó.

Estaba débil. Mi equilibrio se había ido. No me quedaba nada con qué luchar.

Caí hacia atrás en la fuente de piedra.

El agua estaba helada.

Mi yeso la absorbió al instante, arrastrando mi brazo hacia abajo como un ancla.

Mis suturas se rasgaron.

Una nube de sangre roja floreció en el agua clara, arremolinándose como humo.

—¡Ayuda! —gritó Isabel.

Se rasgó su propia bata, se arañó el cuello con precisión maniática.

—¡Ayuda! ¡Está tratando de ahogarme!

Damián irrumpió en el patio.

Me vio en el agua. Vio la sangre.

Luego vio a Isabel gritando.

No preguntó. No pensó.

Corrió hacia Isabel.