Punto de vista de Elena Garza:

Las palabras de Brenda, un dardo envenenado dirigido a Javi, me atravesaron a mí en su lugar. Él le lanzó una mirada, un movimiento brusco, casi furioso de sus ojos, luego se volvió hacia el director, una risa forzada retumbando en su pecho.

"¿Elena? ¿Casada? No, no, licenciado, eso es imposible. Ella no lo haría. No sin mí".

Su negación, tan absoluta, era un eco cruel de su arrogancia, un testimonio de lo poco que realmente me conocía ahora.

Terminé mi consulta con la Dra. Ríos, el suave zumbido del equipo médico en agudo contraste con la ansiedad que bullía en mi pecho. La doctora había sido amable, sus palabras de aliento un bálsamo. Ahora solo necesitaba recoger la receta. Caminé hacia el mostrador de la farmacia, agarrando el pequeño trozo de papel en mi mano como un salvavidas.

Entonces, nuestras miradas se encontraron. A través de la concurrida sala de espera, su mirada se clavó en la mía. La confianza casual que lo había rodeado momentos antes se evaporó, reemplazada por un destello de incredulidad, luego una creciente y segura sonrisa de superioridad. Empezó a caminar hacia mí, con paso largo y decidido, un brillo depredador en sus ojos.

"Elena", susurró, su voz un retumbar grave, un sonido que no había oído de verdad en años. Se paró frente a mí, bloqueando la luz, su sonrisa demasiado amplia, demasiado confiada. "Lo sabía. Sabía que seguirías esperándome. Es casi nuestro aniversario, ¿no? Nuestra fecha de boda original. Te acordaste".

No esperó mi respuesta. Siguió adelante, sus palabras una avalancha de autojustificación.

"Siento mucho no haber podido estar allí. El proyecto, ya sabes. Ultrasecreto. Pero ya estoy de vuelta, Elena. Y finalmente podemos arreglar las cosas".

Sus ojos se desviaron hacia el letrero sobre el mostrador: "Obstetricia y Ginecología". Un destello de preocupación, fabricado y hueco, cruzó su rostro.

"¿Estás... estás bien? No estás enferma, ¿verdad? Todos esos años, esperándome... ¿te pasaron factura?".

Recordé su falsa preocupación, una actuación que había perfeccionado. La forma en que preguntaba por mi día durante esas raras llamadas, sin escuchar nunca de verdad, siempre esperando su turno para hablar del último drama de Brenda. Había esperado, tontamente, a un hombre que veía mi lealtad inquebrantable como un hecho, mi sufrimiento como un inconveniente.

Pero esa Elena ya no existía. Negué con la cabeza, un movimiento pequeño, casi imperceptible, lista para decirle la verdad. Lista para hacer añicos su ilusión.

Antes de que pudiera hablar, él se rio, un sonido despectivo, y agarró el brazo de Brenda, llevándola hacia el mostrador de la farmacia.

"Disculpe, doctora", dijo, no a una doctora, sino a la farmacéutica, con un tono condescendiente. "Mi amiga aquí tiene una constitución delicada. ¿Podría atenderla a ella primero? Se marea fácilmente".

Brenda, siempre la actriz, se llevó la mano a la cabeza, sus ojos parpadeando dramáticamente.

"Ay, Javi, no, Elena estaba primero. Puedo esperar. Mi pequeño dolor de cabeza no es tan importante".

Su voz era suave, teñida de una falsa modestia que me revolvió el estómago.

Javi la ignoró, apretando más su agarre.

"Tonterías, mi amor. Elena está acostumbrada a esperar. No le importará, ¿verdad, Elena?". Se volvió hacia mí, su sonrisa amplia e insensible. "Eres una chica paciente, siempre lo has sido".

Sus palabras me golpearon como un golpe físico, robándome el aliento. Acostumbrada a esperar. Lo había dicho como un cumplido, un testimonio de mi devoción. Pero todo lo que oí fue el eco de mil momentos olvidados, mil veces que me habían hecho a un lado. Recordé las noches interminables llorando en mi almohada, aferrada a mi teléfono, esperando una llamada que nunca llegó. Recordé el día en que diagnosticaron a mi madre, cómo le había enviado mensajes frenéticamente, desesperada por consuelo, y su respuesta de tres palabras: "Qué mala onda".

De hecho, se había burlado de ello. "Eres tan dramática, Elena. Así es la vida. Brenda lo entiende". Brenda lo entendía porque él estaba allí mismo, susurrándole palabras de consuelo, sosteniendo su mano, mientras a mí me dejaban lidiar sola con el peso aplastante de la realidad. Su "trabajo ultrasecreto" no siempre era ultrasecreto. A veces, su "agenda ocupada" implicaba llevar a Brenda a conciertos indie oscuros, consolarla después de una mala cita, o simplemente ser su interminable apoyo emocional. Yo era una payasa, escuchando a sus colegas elogiar su "devoción" a su "hermanita", mientras yo me marchitaba en las sombras, mi propio dolor invisible.

Había intentado luchar por nosotros. Le había enviado cartas sinceras, correos electrónicos llenos de mis miedos, mi amor, mi anhelo. Incluso había volado a la ciudad más cercana a las instalaciones, solo para estar más cerca de él, con la esperanza de verlo, de robar un momento. Había vuelto a casa una vez, brevemente, después de dos años. Se había arrodillado, anillo en mano, y había prometido cortar con Brenda, centrarse en nosotros. Yo había estado extasiada, una tonta creyendo que mi amor finalmente había sido reconocido. Luego se fue de nuevo, otra "misión urgente", otro ciclo de abandono, otro año de su corto y precioso tiempo personal dedicado exclusivamente a Brenda.

Mis necesidades emocionales simplemente habían dejado de existir, reemplazadas por las de ella.

"¿Elena Garza?", la voz de la farmacéutica me sacó de mis dolorosos recuerdos. "Su receta está lista". Me entregó una pequeña bolsa. "Recuerde, tómelas como se indica. Ayudarán con la concepción, querida".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, densas y pesadas. Los ojos de Javi se abrieron de par en par, su sonrisa de suficiencia se disolvió en una máscara de pura conmoción. El aire crepitó con un silencio repentino y sofocante.

Punto de vista de Elena Garza:

El rostro de Javi, que un momento antes había mostrado una certeza tan arrogante, se desmoronó en absoluta incredulidad. Miró la pequeña bolsa de la farmacia en mi mano, luego mi vientre ligeramente abultado, y de nuevo la bolsa, como si intentara rearmar un rompecabezas que ya no tenía sentido.

"¿Concepción?", soltó con voz ahogada, apenas un susurro. Antes de que pudiera procesarlo, antes de que pudiera hacer la pregunta que flotaba en el aire, una pregunta que estaba lista para responder, Brenda intervino.

"Javi, mi amor", arrulló, con la mano en su brazo, los ojos muy abiertos con una inocencia cuidadosamente practicada, "deberíamos decírselo a Elena. Sobre la boda. Está... bueno, está pospuesta. Solo por un año. Por mi culpa". Bajó la mirada, fingiendo vergüenza. "Mi terapeuta dijo que te necesito a mi lado durante un año completo para recuperarme de mi ruptura. Soy tan frágil".

Levantó la vista, una lágrima brillando en su ojo.

"¡Ay, Elena, me siento fatal! Pero Javi, es un amigo tan bueno. Él insistió. Quizás... ¿quizás podrías tener tu boda al mismo tiempo que la nuestra? ¿Una ceremonia conjunta? Ahorraríamos mucho dinero, ¡y todos podríamos ser felices juntos!".

Su sugerencia era tan absolutamente ridícula, tan insultante, que casi me hizo reír.

Las excusas de Javi solían destrozarme. Ahora, simplemente sonaban patéticas.

"Ya estoy casada", declaré, mi voz plana, desprovista de emoción. "Y no estoy interesada en una ceremonia conjunta".

La gente a nuestro alrededor, los colegas de Javi que se habían reunido, ignoraron en su mayoría mis palabras. Estaban demasiado ocupados riéndose de la "linda" sugerencia de Brenda, demasiado ocupados dándole palmaditas en la espalda a Javi.

"¡Ay, Elena, no seas así!", canturreó una de ellas, una mujer que recordaba vagamente de los picnics de la empresa de Javi. "¡Solo está bromeando! ¡Vamos, dale un beso a tu prometido y hagan las paces!".

Una oleada de náuseas me golpeó. Puse los ojos en blanco, desesperada por escapar. Pero antes de que pudiera darme la vuelta, el brazo de Javi se disparó, rodeando mi cintura, atrayéndome contra su pecho. Su contacto, antes familiar, ahora se sentía extraño e invasivo.

"Solo estás molesta", murmuró en mi cabello, su voz espesa con un afecto autosatisfecho. Intentó girar mi cara hacia la suya, claramente con la intención de besarme, de reafirmar su posesión.

Reaccioné por instinto, mi mano voló hacia arriba, el agudo chasquido de mi palma contra su mejilla resonando en la silenciosa farmacia. El sonido fue ensordecedor.

"Estoy casada", repetí, más fuerte esta vez, mi voz temblando con una furia que no sabía que todavía poseía. "Quítame las manos de encima, Javi. Lo nuestro se acabó".

Un pesado silencio descendió. La mano de Javi voló a su mejilla, sus ojos muy abiertos por la conmoción, luego se entrecerraron en rendijas de ira.

"¿Casada? ¿Qué clase de broma enferma es esta, Elena? ¿Crees que puedes simplemente jugar después de todos estos años?". Su voz era baja, peligrosa. "¿Después de todo lo que he hecho por ti?".

¿Todo lo que había hecho por mí? Las palabras eran un ácido amargo en mi boca. Recordé la semana antes de nuestra boda, la forma en que me había dejado allí plantada, una promesa desechada. Recordé tomar turnos extra, ahorrar cada centavo, sacrificar mis sueños por su "futuro". Tres años de espera, de ser dejada de lado, de verlo prodigar su atención y recursos en Brenda. Tres años de ser confundida con una acosadora desconsolada en sus instalaciones gubernamentales, una mujer desesperada aferrada a un hombre al que no le importaba.

De repente, Brenda, que había estado apoyada en un estante de metal con remedios herbales, tropezó ligeramente. El estante se tambaleó, y una gran olla de barro humeante con medicina tradicional, que se estaba enfriando, se inclinó peligrosamente. Mi cuerpo se movió sin pensar. Extendí la mano, agarrando el brazo de Javi, un instinto desesperado y arraigado de ponerlo a salvo, un fantasma de la mujer que solía ser.

Pero Javi, con los ojos fijos en Brenda, solo la vio a ella. Se soltó de mi agarre, empujándome con una fuerza que me hizo tambalear, su atención centrada por completo en atrapar a Brenda antes de que cayera.

"¡Brenda, cuidado!", gritó, atrayéndola a su abrazo.

La olla de barro se estrelló contra el suelo, justo donde yo había estado. Un líquido oscuro y caliente salpicó, un dolor abrasador floreció en mi tobillo y pie. Mi grito fue crudo, involuntario. El líquido hirviendo me quemó la piel, un eco doloroso de la rabia ardiente en mi corazón.

"¡Elena! ¡Dios mío, Elena, lo siento mucho!", gritó Javi, finalmente mirándome, sus ojos muy abiertos con un horror fugaz. Pero no se movió. No ofreció una mano. Simplemente se quedó allí, sosteniendo a Brenda, mientras yo saltaba hacia atrás, agarrándome al mostrador para apoyarme, con la pierna en llamas.

Aspiré una bocanada de aire contra la agonía, pero no lo reconocí. No lo miré. Me di la vuelta, apretando los dientes, y cojeé hacia el lavabo más cercano, abriendo el agua fría para apagar mi piel ardiente. Una enfermera que pasaba, al ver mi angustia, corrió y me ayudó a entrar en una habitación privada, llamando a un médico de inmediato. Me senté en la mesa de exploración, con la mandíbula apretada, mientras el médico limpiaba y vendaba cuidadosamente las quemaduras rojas y furiosas de mi pie. Habló de primer grado, quizás segundo, del tiempo de curación, de evitar infecciones.

"¿Está segura de que está bien, Elena?", preguntó el doctor, con el ceño fruncido por la preocupación. "Se ve un poco... pálida. ¿Y mencionó la concepción antes? Solo para estar seguros, probablemente deberíamos hacer algunas pruebas más".

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un nuevo miedo eclipsando el dolor en mi pie.