POV de Sofía Valdés:

Mi voz, cuando salió, fue un sonido ronco y ahogado. "Alejandro, me mentiste. Durante tres años. Todo fue una mentira".

Se quedó congelado en el pasillo, con el teléfono todavía en la mano, el nombre de Isolda como una marca al rojo vivo en la pantalla. Sus ojos, usualmente tan cálidos y llenos de luz, ahora estaban nublados con algo que no podía descifrar del todo: pánico, quizás, o un tipo de arrepentimiento desesperado.

"Sofía, por favor", comenzó, su voz en un susurro, pero lo interrumpí.

"¿Por favor qué? ¿Por favor finge que no está pasando? ¿Por favor finge que no vi un millón de comentarios exponiendo toda tu vida secreta?". Se me apretó la garganta, las palabras raspando mis cuerdas vocales. "Eres Claroscuro. Eres un fotógrafo famoso. Y me dejaste creer que ni siquiera podías tomar una foto clara de mi cara".

Tragó saliva con fuerza, su mirada cayendo al suelo. El silencio se extendió, denso y sofocante, entre nosotros. Cada segundo se sentía como un peso físico presionando mi pecho.

Finalmente, habló, su voz apenas por encima de un susurro. "Sí, yo era Claroscuro. Y sí, Isolda... ella fue mi musa. Mi mundo, por mucho tiempo". Hizo una pausa, un profundo y tembloroso aliento escapando de sus labios. "No voy a mentir y decir que nunca pienso en el pasado. A veces, una canción, un aroma... me trae recuerdos".

Mi corazón se oprimió, un apretón doloroso y visceral. Mi mundo, por mucho tiempo. Lo estaba admitiendo. Admitiendo que todavía sentía algo por ella.

"Pero Sofía", continuó, levantando sus ojos para encontrar los míos, una súplica desesperada en su profundidad. "Eso fue entonces. Esto es ahora. Tenemos una vida juntos. Una buena vida".

Una buena vida construida sobre una base de mentiras. La ironía era un sabor amargo en mi boca. ¿Realmente pensaba que eso era suficiente? ¿Que unas pocas palabras dulces podrían borrar años de engaño?

"Entonces", insistí, mi voz temblorosa pero firme, "si Isolda, tu 'mundo', de repente te necesitara, realmente te necesitara... ¿qué harías? ¿Dejarías todo por ella?".

Se estremeció, sus ojos desviándose. "Sofía, eso es injusto. Ahora es solo una amiga. Un capítulo pasado". Dio un paso vacilante hacia mí, extendiendo la mano. "Ven aquí, hablemos de esto como se debe. Estás molesta, y lo entiendo. Pero podemos superar cualquier cosa".

Me eché hacia atrás, negando con la cabeza. "No. No, no vamos a charlar. Te hice una pregunta directa. ¿Irías con ella?". Mi voz se estaba elevando ahora, traicionando el miedo crudo que se enroscaba en mis entrañas. "Porque claramente ella no es solo un 'capítulo pasado' para ti, Alejandro. No cuando lloras por sus fotos. No cuando abandonaste tu pasión por ella".

Suspiró, pasándose una mano por el pelo. "Estás cansada, Sofía. Descansemos un poco. Hablaremos por la mañana". Intentó esquivarme, dirigiéndose hacia el dormitorio.

"¡No!", grité, el sonido resonando en el silencioso departamento. "¡No, no vamos a descansar! ¡No hablaremos por la mañana! Quiero una respuesta, Alejandro. Ahora mismo".

Mi mente corría, conectando puntos que ni siquiera me había dado cuenta de que existían. Susurros en la industria, rumores de la reciente caída en la carrera de Isolda, una campaña fallida, una necesidad desesperada de un regreso. Un fotógrafo legendario sería su boleto dorado. Y Alejandro, mi esposo, era esa leyenda.

El pensamiento, crudo y escalofriante, me golpeó: él iría. Me dejaría. Todavía la amaba.

"Dime, Alejandro", susurré, mi voz quebrándose. "¿Vas a volver con ella? ¿Es esto? ¿Me vas a dejar por Isolda?".

Se detuvo, de espaldas a mí, con los hombros caídos. "No", dijo, su voz ronca. "Por supuesto que no".

Como si fuera una señal, su teléfono, todavía en su mano, vibró de nuevo. La pantalla se iluminó, un faro en el pasillo oscuro. Isolda Roth.

Se me cortó la respiración. Intentó darse la vuelta, para contestar discretamente. Pero yo fui más rápida. Me abalancé, agarrando la manga de su camisa, mis dedos clavándose. "Contesta", exigí, mi voz baja y feroz. "Contesta. En altavoz".

Se congeló, su cuerpo rígido, sus ojos abiertos con una mezcla de miedo y algo parecido a una desesperación atrapada. Miró el teléfono, luego a mí, y de nuevo al teléfono. El zumbido continuaba, implacable.

Finalmente, con un suspiro de derrota, lo puso en altavoz.

"¿Alejandro, cariño?", la voz de Isolda, suave y entrecortada, llenó la habitación. "Mi amor. Qué bueno que contestaste".

Mi amor. Las palabras fueron una daga en mi pecho. El cuerpo de Alejandro se puso aún más rígido. No dijo nada, solo miró el teléfono como si fuera una serpiente venenosa.

"Te necesito, Alejandro", continuó Isolda, su voz cargada de lo que sonaba como una angustia genuina. "Mi desfile... es un desastre. Mi fotógrafo acaba de irse, diciendo que ya no puede 'capturar mi esencia'. Es un caos. Toda mi carrera está en juego". Su voz se quebró, un sollozo frágil. "Solo tú entiendes de verdad mi luz, mis sombras. Solo tú puedes hacer esto. Por favor, por favor, vuelve a mí".

Los ojos de Alejandro, abiertos y desenfocados, parecieron vidriosos. Se quedó allí, como una marioneta cuyos hilos habían sido tomados por una mano invisible. Yo todavía estaba aferrada a su manga, pero él ni siquiera parecía notar mi presencia. Su mirada estaba fija en algún punto distante, perdido en un recuerdo, una fantasía, un pasado que de repente era muy, muy presente. Toda su atención, todo su enfoque, se había disparado hacia ella, como la aguja de una brújula encontrando el norte verdadero.

"Por favor", susurró Isolda de nuevo, su voz espesa por las lágrimas no derramadas. "Estoy tan perdida sin ti".

POV de Sofía Valdés:

La cabeza de Alejandro se levantó de golpe. "¿Isolda, estás bien? ¿Qué pasó? Cuéntamelo todo". Su voz era un susurro frenético, un marcado contraste con el tono cortante e impaciente que había usado conmigo apenas unas horas antes. Sonaba completamente consumido, como si el mundo se hubiera encogido para abarcar solo la crisis de ella.

Lo miré fijamente, luego al teléfono, y de nuevo a él. Mi propia conmoción reflejaba el momentáneo silencio de Isolda al otro lado de la línea. Incluso ella parecía sorprendida por la pura intensidad de su respuesta.

"¿Hablas en serio, Alejandro?". Las palabras se me escaparon de la garganta, crudas y desgarradas. "¿De verdad vas a ir? ¿Por ella?". Todas las esperanzas que había albergado en secreto, la pequeña chispa de emoción por nuestro aniversario, por la noticia que llevaba dentro, parpadearon y murieron. "¿Y nuestro aniversario? ¿Y... nuestra cena familiar de mañana por la noche? ¿La sorpresa que estaba planeando?".

Él siempre había hablado de querer tener hijos, un pequeño Alejandro o una pequeña Sofía. Incluso había elegido nombres. Había imaginado decírselo, ver la alegría iluminar su rostro. Ahora, esa visión se desmoronaba en polvo.

"¿Alejandro? ¿Quién es?", la voz de Isolda, aunque suave, atravesó mi desesperación. Su tono era inocente, casi infantil, pero pude oír el sutil filo de cálculo debajo.

No esperé a que Alejandro respondiera. Mi agarre en su manga se apretó. "Es su esposa, Isolda. Sofía. Su esposa legal".

Un compás de silencio. Luego Isolda soltó un pequeño y delicado jadeo. "Oh, yo... no me di cuenta. Alejandro, lo siento mucho. No debí haber llamado. Es que estoy... tan desesperada". Su voz era una sinfonía de fragilidad.

Alejandro me miró, un destello de algo —¿fastidio? ¿enojo?— cruzando su rostro. "Sofía, es solo un desfile de modas. Es solo un trabajo. Solo estamos hablando". Intentó apartar su brazo.

Solo hablando. Solo un trabajo. Mi garganta ardía con palabras no dichas. ¿Cuándo había corrido él a mi lado, frenético de preocupación, cuando mis "trabajos" estaban en juego? ¿Cuándo se había ofrecido a dejarlo todo, solo porque yo estaba "desesperada"? Su "incompetencia" con la cámara siempre lo había protegido convenientemente de tener que involucrarse de verdad en mi mundo profesional, y mucho menos salvarlo.

El aire en el pasillo se sentía pesado, denso de acusaciones no dichas y el clamor de un pasado que se negaba a permanecer enterrado.

"No, Alejandro, está bien", la voz de Isolda regresó, ahora teñida de una nobleza trágica. "Sofía tiene razón. No es justo para ella. Yo... yo lo resolveré. Encontraré a alguien más. Quédate con tu esposa". La línea hizo clic, un sonido suave y final.

"¡No!", gritó Alejandro, su voz aguda por la desesperación. Presionó frenéticamente su teléfono contra su oído, esperando que ella no hubiera colgado. "¡Isolda, espera! ¡No cuelgues!".

Se volvió hacia mí entonces, sus ojos llameantes, una furia que nunca había visto dirigida hacia mí. Me arrancó bruscamente su brazo de mi agarre, sus dedos clavándose en mi brazo mientras apartaba mi mano. La fuerza me sorprendió, enviando una sacudida de dolor por mi brazo. Ni siquiera pareció notarlo.

"¿Qué estás haciendo, Sofía?", siseó, su voz baja y peligrosa. "¿Estás tratando de arruinar su carrera? ¡Me necesita! ¡Esto es importante!".

¿Importante? Mi propia carrera, la que había construido con mis propias manos, la que nos mantenía en este hermoso departamento, la que él despreciaba abiertamente como "sesioncitas de influencer", nunca fue lo suficientemente importante para que él siquiera fingiera tomar una cámara. Pero la carrera de Isolda, su desfile de modas, su "esencia", eso valía la pena abandonar a su esposa, su hogar, su aniversario.

Un vacío frío y doloroso se instaló en mi estómago. El bebé. Mi bebé. Esta pequeña vida en crecimiento dentro de mí se suponía que era la culminación de nuestro amor, el comienzo de nuestra familia. Había soportado semanas de náuseas, la fatiga que me robaba la energía, la preocupación constante por mis contratos con las marcas, sabiendo que mi cuerpo estaba cambiando, sabiendo que podría tener que retirarme de la misma carrera de la que ahora se burlaba. No me había quejado. Ni una sola vez. Porque era por nosotros. Por él.

Y ahora, aquí estaba él, enfurecido conmigo, por ella.

Lágrimas, calientes e imparables, corrían por mi rostro. Me dolía el pecho, un dolor profundo y hueco. Esto no era solo por un secreto, o una cámara. Era sobre el lugar que ocupaba en su vida. Ninguno.

Ni siquiera miró mis lágrimas. Ya estaba sacando una maleta del clóset, metiendo ropa con una eficiencia furiosa. "Tengo que irme. Me necesita. Te llamaré cuando aterrice". No me miró, no me tocó. Simplemente cerró la maleta.

Se detuvo en la puerta, con la mano en la manija. "Deberías descansar un poco, Sofía. Estás exagerando". Abrió la puerta.

"Alejandro", supliqué, mi voz apenas un susurro, rota y desesperada. "No te vayas. Por favor. Si sales por esa puerta ahora... te arrepentirás".

Hizo una pausa, de espaldas a mí. Por una fracción de segundo, pensé que podría darse la vuelta. Que podría verme, verme de verdad, parada aquí, rota y suplicante.

Luego, suspiró, un sonido de resignación cansada. "Adiós, Sofía".

La puerta se cerró con un clic, el sonido resonando a través del repentino y vasto vacío de nuestro departamento. Me quedé allí, clavada en el lugar, escuchando sus pasos alejarse, luego el zumbido distante del elevador, llevándoselo. Hacia ella.

Mi mano fue instintivamente a mi vientre, un toque pequeño y tentativo. Mi bebé, pensé, una nueva ola de lágrimas cayendo sobre mí. Estamos solos.

Miré mi teléfono de nuevo. El número de la clínica todavía estaba en la pantalla. Mis dedos, aún temblando por su brusco toque, no dudaron esta vez. Presioné llamar.

"Sí", susurré al auricular, mi voz espesa por las lágrimas no derramadas. "Quisiera confirmar mi cita para hoy. Y... no creo que necesite el ultrasonido después de todo. Solo... el otro procedimiento".