Punto de vista de Elena

Pasé los siguientes tres días empacando, moviéndome con una eficiencia fría y mecánica.

No empaqué todo.

Solo tomé la ropa que había comprado con mi propio dinero, mis cuadernos de bocetos y las pocas joyas que mi madre me había dejado antes de saltar del balcón.

Todo lo demás se quedó.

Dejé los collares de diamantes que Damián me había dado como regalos de disculpa por sus infidelidades. Eran cosas hermosas y pesadas, cargadas de mentiras.

Dejé los vestidos de alta costura que le gustaba verme usar en las galas.

Mudé mis cosas a la habitación de invitados en el extremo del Ala Este.

Damián no me detuvo.

No volvió a casa en tres noches.

Sabía dónde estaba.

Estaba con ella.

Sofía Ramírez.

Llegó el domingo, trayendo consigo la pesada carga de la obligación.

La Cena Familiar obligatoria en la hacienda principal de los Villarreal.

La asistencia no era opcional.

Me vestí con un sencillo vestido negro de cuello alto y mangas largas. De pie frente al espejo, el reflejo que me devolvía la mirada no era el de una esposa.

Parecía una viuda.

Cuando llegué a la hacienda, el camino de entrada estaba lleno de camionetas blindadas, brillando como escarabajos negros bajo el sol de la tarde.

Entré al salón principal.

El aire era denso, pesado con el empalagoso olor a puros y carne asada. Olía a exceso. A poder.

Mi padre estaba allí, el Capo de los Garza, bebiendo con los tíos de Damián.

Me vio y me dedicó una mueca de desprecio, su labio curvándose con disgusto.

—¿Dónde está tu esposo? —preguntó—. Una esposa debe llegar con su esposo.

—Pregúntale a él —dije, mi voz desprovista de emoción mientras pasaba a su lado.

Entré al comedor.

Damián ya estaba allí.

Estaba sentado a la cabecera de la mesa, un rey oscuro en su trono.

Sofía estaba de pie a su lado, con la mano apoyada casualmente en su hombro.

Llevaba un vestido rojo demasiado ajustado y con un escote demasiado bajo para una cena familiar. Era un grito de atención en una habitación llena de susurros.

Se veía vibrante, viva y victoriosa.

Era la hija de un socio de bajo nivel, pero esta noche se pavoneaba como la Reina.

—¡Elena! —canturreó Sofía cuando me vio, su voz empalagosamente dulce—. Nos preguntábamos si ibas a aparecer. Damián dijo que te sentías… inestable.

La mesa se quedó en silencio.

Los Capitanes, los sicarios, las esposas, todos me miraron.

Algunos con lástima, la mayoría con desdén.

Damián no me miró. Simplemente tomó un sorbo de su vino, su perfil tallado en piedra.

—Estoy bien —dije.

Tomé mi asiento en el otro extremo de la mesa, lo más lejos posible de Damián.

La cena fue una sesión de tortura.

Sofía se reía a carcajadas de los chistes de Damián.

Le cortaba la carne.

Le susurraba al oído, su mano demorándose en su cuello.

En mi vida pasada, habría hecho una escena.

Habría arrojado mi copa de vino.

Habría llorado y exigido que Damián me respetara.

Eso es lo que esperaban.

La "Princesa Berrinchuda".

Pero solo comí mi sopa.

Me concentré en la textura del pan.

Me concentré en el plan que se formaba en mi cabeza.

París.

Solo necesitaba llegar a París.

Cuando los hombres se trasladaron al salón de fumar y las mujeres fueron a la sala, me escabullí.

Caminé por el pasillo silencioso hasta la capilla familiar.

Era el único lugar en esta casa que se sentía sagrado.

Era donde se guardaban las cenizas del viejo Don en una urna de jade sobre el altar.

Él fue el abuelo que había forzado este matrimonio, sí, pero también fue el único que me había dicho que tenía talento.

Me arrodillé ante el altar.

Saqué mi rosario.

Era de jade, a juego con la urna.

—Lo siento, abuelo —susurré—. Ya no puedo cumplir tu promesa.

Coloqué el rosario sobre la urna.

La pesada puerta de roble crujió detrás de mí.

No me giré.

El agudo chasquido de los tacones en el suelo de piedra me dijo quién era.

—¿Rezando por un milagro? —la voz de Sofía resonó en el pequeño espacio.

Me levanté y me giré para enfrentarla.

—Vete, Sofía.

—Esta es mi capilla ahora —dijo, acercándose—. O lo será pronto. Damián me lo prometió.

—Él promete muchas cosas —dije.

—Te odia —escupió, su máscara resbalando para revelar los feos celos debajo—. Lo sabes, ¿verdad? Te llama un grillete. Un estorbo.

—Lo sé —dije con calma.

Mi falta de reacción la enfureció.

Quería la pelea.

Quería el drama que podría usar para llorar en el pecho de Damián más tarde.

Se acercó al altar.

—No mereces estar aquí —dijo—. No mereces llevar el apellido Villarreal.

Extendió la mano y agarró la urna de jade.

—No toques eso —advertí, mi voz bajando una octava.

—Ups —dijo.

Sonrió, una cosa cruel y retorcida.

Y luego arrojó la urna al suelo de piedra.

El sonido fue repugnante: un crujido agudo seguido del hueco estallido de la cerámica.

El jade se hizo añicos.

Cenizas grises explotaron en el aire, cubriendo el suelo impecable, el altar y el dobladillo de mi vestido.

Los restos del hombre que construyó este imperio se redujeron a polvo bajo sus tacones.

Miré el desastre, congelada de horror.

Sofía no parecía horrorizada.

Parecía emocionada.

Con un brillo maníaco en los ojos, se alcanzó y rasgó el tirante de su propio vestido.

Sus uñas se clavaron en su piel mientras se arañaba el pecho, sacando sangre roja brillante.

Luego abrió la boca y gritó.

—¡Ayuda! ¡Damián! ¡Ayúdame!

Se arrojó al suelo, revolcándose en las cenizas.

—¡Está loca! ¡Está destruyendo todo!

Las puertas se abrieron de golpe.

Damián fue el primero en entrar.

Vio la urna destrozada.

Vio las cenizas.

Vio a Sofía llorando en el suelo, agarrando su vestido roto.

Y me vio a mí, de pie sobre ellos, silenciosa e inmóvil.

El rostro de Damián se puso pálido, luego rojo.

La vena de su frente palpitaba violentamente.

—Elena —rugió.

Su voz sacudió los vitrales.

No era una pregunta.

Era un veredicto.

Punto de vista de Elena

—¡Me atacó! —gimió Sofía, arrastrándose hacia Damián por el suelo manchado de hollín—. ¡La sorprendí tratando de destruir la urna porque odia a tu abuelo por el matrimonio! Intenté detenerla, y ella… ¡ella me golpeó!

Mostró su pecho arañado como prueba.

Era una mentira patética y transparente.

Mis manos estaban impecables. Mis uñas estaban cuidadas y lisas, sin restos de piel o sangre.

Pero Damián no miró mis manos.

Miró la pila de polvo gris que solía ser la única figura paterna que había respetado.

Miró a la mujer que creía que era su consuelo, llorando en la suciedad.

—Has profanado esta casa —dijo Damián, su voz aterradoramente baja.

Detrás de él, mi padre y los otros Capitanes llenaron el umbral, un muro de juicio.

Murmuraban, un zumbido bajo de condenación.

La falta de respeto a los antepasados era un pecado capital en nuestro mundo.

—Yo no lo hice —dije.

Mi voz era firme, pero mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—¡Mentirosa! —gritó mi padre desde atrás, ansioso por distanciarse de mi supuesta vergüenza—. ¡Siempre ha sido una mocosa rencorosa!

Damián pasó sobre las cenizas, sus botas crujiendo sobre los restos de su legado.

Me agarró por la garganta.

No apretó lo suficiente para matar, solo lo suficiente para controlar, para dominar.

Me empujó hacia atrás hasta que mi espalda chocó con el borde frío del altar de piedra.

—Mira lo que hiciste —siseó—. ¡Míralo!

—Veo lo que *ella* hizo —logré decir con dificultad.

Damián me soltó con un empujón de asco.

—Lleven a Sofía a la enfermería —ordenó a sus hombres.

Dos sicarios entraron corriendo y ayudaron a Sofía a levantarse.

Me lanzó una mirada de pura malicia por encima del hombro mientras salía cojeando, sollozando con una teatralidad ensayada.

—Damián —Vicente, su mejor amigo y segundo al mando, dio un paso adelante—. Tal vez deberíamos revisar…

—¿Revisar qué? —espetó Damián—. La urna está en pedazos, Vicente. Mi abuelo está en el suelo.

Se volvió hacia mí.

—¿Querías una separación? —preguntó—. ¿Querías actuar como si no pertenecieras a esta familia?

—Yo no hice esto —repetí.

—¡Silencio! —gritó. El sonido rebotó en las paredes de piedra.

Se desabrochó el cinturón.

El pesado cuero se deslizó por las presillas con un siseo letal.

La habitación quedó en un silencio sepulcral.

El castigo corporal no era infrecuente para los sicarios que fallaban.

¿Pero para una esposa?

Era inaudito.

Era la máxima humillación.

—Date la vuelta —ordenó.

Lo miré.

Busqué al chico que había salvado del lago congelado.

Busqué al hombre que había amado desde que tenía doce años.

No estaba allí.

Solo quedaba el Don.

—Damián, no lo hagas —dijo Vicente, acercándose—. Esto es ir demasiado lejos.

—Necesita aprender a respetar —dijo Damián—. Date la vuelta, Elena. O haré que los guardias te sujeten.

No le daría la satisfacción de luchar.

Me di la vuelta.

Coloqué mis manos sobre la piedra fría del altar.

Miré el vitral de arriba.

Me mordí el interior de la mejilla hasta que saboreé el cobre.

*¡Crack!*

El cinturón se estrelló contra mi espalda.

Se sintió como una línea de fuego dibujada sobre mi piel.

Mi cuerpo se sacudió hacia adelante, pero no emití ningún sonido.

*¡Crack!*

El segundo latigazo fue más fuerte.

Rasgó la seda de mi vestido.

Sentí cómo se rompía la piel.

—Suplica —gruñó Damián—. Pide perdón a la familia.

No dije nada.

Me concentré en el dolor.

Dejé que el dolor quemara los últimos restos de mi esperanza.

Cada golpe era un recuerdo que moría, arrancado de mi corazón.

*¡Crack!*

La vez que le di mi sangre. *Se fue.*

*¡Crack!*

La vez que recibí la navaja por él. *Se fue.*

*¡Crack!*

Los votos matrimoniales. *Se fueron.*

Conté hasta diez.

Mis rodillas cedieron.

Me desplomé contra el altar, deslizándome hasta el suelo.

Mi espalda estaba húmeda y pegajosa.

La habitación daba vueltas.

Damián se detuvo.

Respiraba con dificultad, su pecho subiendo y bajando con la furia ejercida.

Dejó caer el cinturón. Aterrizó en las cenizas, levantando una pequeña nube gris.

—Sáquenla de aquí —les dijo a los guardias—. Enciérrenla en su habitación. Sin médico hasta la mañana. Que piense en lo que hizo.

Se dio la vuelta y salió de la capilla sin mirar atrás.

Dos guardias me agarraron de los brazos.

Me arrastraron a través de las cenizas.

Mis zapatos dejaron dos largos rastros en el polvo gris, marcando el camino de mi ruina.

No me desmayé.

Ojalá lo hubiera hecho.

En cambio, sentí cada paso, cada golpe, cada momento de la vergüenza quemándose en mi alma.

Me arrojaron sobre la cama en la habitación de invitados y cerraron la puerta con llave.

Yací allí en la oscuridad.

No lloré.

Las lágrimas eran para la gente que tenía esperanza.

Yo no tenía nada más que el fuego marcando mi espalda y el hielo envolviendo mi corazón.