Punto de vista de Florencia Herrera:

El teléfono sonó dos veces, un timbre bajo y melódico, antes de que una voz sedosa respondiera: —Campos Elíseos. ¿En qué podemos ayudarla?

—Yo... me gustaría preguntar por sus servicios —tartamudeé, mi voz temblando a pesar de mi resolución. Las palabras se sentían extrañas, sucias, pero necesarias.

Hubo una pausa, un compás de silencio que se extendió en una eternidad. —¿Y qué tipo de asistencia busca, querida? —La voz era tranquila, completamente libre de juicios.

—Financiera —susurré, cerrando los ojos—. Y... independencia.

Otra breve pausa. —Muy bien. Le enviaremos nuestra dirección. Esperamos conocerla, señora Herrera.

Señora Herrera. El nombre se sentía como una marca, una señal de propiedad. Pero pronto, no me definiría.

Colgué, mi mano temblando. La dirección llegó momentos después, un mensaje discreto sin remitente. Era para un edificio en la Roma Norte, uno por el que había pasado innumerables veces sin notar nunca sus secretos ocultos.

Mi mente divagó hacia hace cinco años, al día en que me convertí en la señora Garza. Mi familia, ahogada en una deuda de veinte millones de pesos por un negocio fallido, estaba desesperada. Javier Garza, entonces una estrella tecnológica en ascenso, había aparecido como un ángel oscuro. Se ofreció a saldar la deuda, a salvar a mi familia de la ruina. ¿El precio? Yo.

No había fingido que era amor. Lo llamó una "fusión", una alianza estratégica que beneficiaría a ambas familias, aunque estaba claro que solo la suya prosperaría de verdad. Yo era un adorno, una cara bonita para adornar su brazo, un símbolo de su creciente poder. Mi familia, cegada por el alivio, me había instado a aceptar. Lo hice. Por ellos.

Ahora, estaba entrando en un tipo diferente de transacción.

El taxi me dejó a una cuadra de la dirección, un edificio anodino escondido entre dos imponentes estructuras de cristal. Mi corazón martilleaba contra mis costillas mientras empujaba la pesada puerta sin marcar. Dentro, una lujosa sala de espera con poca luz me recibió. Sonaba jazz suave, y el aire olía a perfume caro y a algo sutilmente floral.

Una mujer con ojos agudos e inteligentes y ropa impecablemente confeccionada salió de una puerta lateral. —¿Florencia Herrera? —preguntó, su voz la misma sedosa de la llamada. Era Madame Serafina, la propietaria, supuse.

—Sí —logré decir, mi voz todavía pequeña.

Me hizo un gesto para que la siguiera a su oficina. Era opulenta, pero de buen gusto, llena de muebles antiguos y plantas exóticas. Se sentó detrás de un gran escritorio de caoba, su mirada penetrante, evaluadora.

—Parece... fuera de lugar —dijo, no con crueldad—. ¿Está realmente preparada para este tipo de trabajo, señora Herrera?

Mis manos, apretadas con fuerza en mi regazo, estaban sudorosas. —Necesito el dinero —dije, mi voz adquiriendo un filo desesperado—. Más de lo que puede imaginar. —Mi mandíbula se tensó—. Haré lo que sea necesario.

Se reclinó, observándome por otro largo momento. —Nuestros clientes son exigentes. Valoran la discreción, la belleza y... la compañía. La compensación es sustancial. Una sola noche podría generar cientos de miles, a veces incluso millones de pesos, dependiendo del cliente y la naturaleza del compromiso.

Cientos de miles. Millones. Mi mente se tambaleó. Ese tipo de dinero podría liberarme.

—Acepto —respiré, las palabras saliendo antes de que pudiera dudar.

Una leve sonrisa tocó sus labios. —Muy bien. La prepararemos. Primero, un examen médico, luego entrenamiento en etiqueta, conversación y... intimidad. Será conocida como "Sauce".

Mientras una de sus asistentes me llevaba, mi teléfono vibró en mi bolso. Javier. Mi estómago se contrajo.

Contesté, tratando de mantener mi voz uniforme. —¿Hola, Javier?

—¿Dónde estás? —exigió, su voz aguda y demandante—. María dijo que no estabas en casa. ¿De verdad intentaste ir a alguna ridícula entrevista de trabajo?

—No, por supuesto que no —mentí, las palabras sabiendo a metal—. Yo... solo salí a caminar. Necesitaba un poco de aire. Ya voy de regreso.

—No me mientas, Florencia —dijo, y escuché el chasquido en su tono—. Acabo de transferir veinte mil pesos extra a tu cuenta. Ve a comprar las chucherías que quieras. Solo quédate donde perteneces.

Veinte mil pesos. Una miseria, un soborno para mantenerme callada, para mantener su ilusión de control. Y el desprecio en su voz, la implicación de que cualquier cosa que yo deseara era "chucherías".

—No lo necesito —dije, mi voz más fuerte de lo que esperaba—. Y no lo quiero. —Terminé la llamada antes de que pudiera responder. La audacia de ello, después de lo que acababa de aceptar hacer.

La asistente, una mujer de rostro amable llamada Clara, me condujo por un pasillo adornado con ricos tapices. Nos detuvimos ante una pesada cortina de terciopelo. —Detrás de esto es donde conocerás a tus clientes —explicó en voz baja—. Recuerda tu entrenamiento. Sé tú misma, pero... mejorada.

Asentí, conteniendo la respiración. A través de una ligera abertura en las cortinas, vi un gran salón con poca luz. Sofás de felpa, mesas bajas y discretos reservados. Varias mujeres, exquisitamente vestidas, se mezclaban con algunos hombres cuyos rostros estaban oscurecidos por la sombra o la distancia. Un aire de opulencia silenciosa, un lugar donde los deseos se cumplían y los secretos se guardaban.

Uno de los hombres, una figura alta y de hombros anchos sentada sola en un reservado, levantó la vista. Incluso desde esta distancia, sentí la intensidad de su mirada. Levantó ligeramente una mano, un gesto hacia Clara.

Clara sonrió. —Parece que tienes tu primer compromiso, Sauce. —Me empujó hacia adelante—. Solicitó específicamente una cara nueva esta noche.

Me sentí como una exhibición, una obra de arte que se desvelaba para un conocedor anónimo. Mi corazón latía con fuerza, pero debajo del miedo, floreció una extraña sensación de desafío. Esta era mi elección. Mi camino hacia la libertad.

La primera noche fue un borrón de sonrisas forzadas y conversaciones tensas, contacto físico que se sintió clínico y distante. Lo soporté, concentrándome en los números que parpadeaban en mi cabeza. Cada toque, cada hora, me acercaba a mi meta. Los hombres eran en su mayoría educados, algunos solitarios, otros simplemente buscando un escape. Reprimí la creciente marea de vergüenza, recordándome que esto era simplemente un medio para un fin.

Después, Clara me entregó un sobre. La pila de billetes dentro era más gruesa de lo que jamás había visto. Mis manos temblaron mientras lo contaba. Suficiente para un mes. Más que la mensualidad de Javier durante un año.

—Se vuelve más fácil —me dijo una compañera, una rubia despampanante llamada Elena, mientras nos cambiábamos de nuevo a nuestra ropa de calle—. El dinero te ayuda a olvidar el resto.

—Mi esposo —empecé, luego dudé—. Él... él no sabe.

Elena asintió, su expresión suavizándose. —La mayoría no lo sabe. O no les importa lo suficiente como para preguntar. Estás haciendo lo que necesitas hacer, Florencia. No dejes que nadie te juzgue por intentar respirar.

Al salir a la noche, las luces de la ciudad ya no se desdibujaban a través de las lágrimas, sino que brillaban con una promesa fría y dura. Me subí al taxi, agotada pero extrañamente eufórica. Estaba ganando mi libertad, una noche a la vez.

Cuando el taxi se detuvo en la acera, lo vi. El sedán negro de Javier, estacionado amenazadoramente frente a nuestra mansión. Estaba esperando.

Punto de vista de Florencia Herrera:

El escalofrío que recorrió mi espalda no tenía nada que ver con el aire nocturno. Javier estaba esperando. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, haciendo eco del ritmo frenético de mi recién adquirida independencia.

Empujé la pesada puerta principal. La casa estaba en silencio, salvo por el tictac de un reloj de pie. Javier estaba junto a la ventana en la sala de estar, una silueta oscura contra la luz de la luna.

—¿Dónde has estado, Florencia? —Su voz era baja, cortando el silencio como una navaja. No se dio la vuelta.

—Te lo dije —dije, mi voz más firme de lo que sentía—. Salí a caminar. Perdí la noción del tiempo. —Una mentira, tan delgada que casi se evaporó en el aire.

Finalmente se giró, sus ojos atravesando la penumbra. —¿A caminar? ¿Hasta pasada la medianoche? ¿Esperas que me crea eso?

Sabía que no le importaba la verdad. Le importaba el control. Le importaban las apariencias. Solo quería que admitiera mi transgresión, que suplicara perdón, que reafirmara su dominio sobre mí.

—Me disculpo —dije, las palabras un sabor amargo en mi lengua—. No volverá a suceder.

Me miró fijamente por otro largo momento, su mirada helándome hasta los huesos. —Ve —ordenó, sus ojos moviéndose hacia la puerta del baño—. Date una ducha. Una larga. No quiero que traigas el hedor del mundo exterior a mi casa.

La implicación era clara. Estaba sucia. Su propiedad, pero manchada por mi breve incursión en la libertad.

Entumecida, caminé hacia el opulento baño. El agua caliente me picaba en la piel mientras me frotaba, cada vez más fuerte, como si intentara borrar no solo el persistente olor a perfume y a hombres extraños, sino la vergüenza, la desesperación, la esencia misma de mis acciones. Me apoyé contra el azulejo frío, vomitando en el inodoro hasta que me ardió la garganta.

Cuando finalmente salí, envuelta en una mullida bata blanca, María, la asistente, me esperaba con una pequeña báscula digital.

—Hora de su chequeo semanal, señora Garza —dijo, su voz desprovista de calidez, sus ojos deteniéndose en mi rostro demasiado tiempo.

Esto era rutina. Cada viernes por la mañana, un pesaje. Porcentaje de grasa corporal, masa muscular, incluso una revisión de la longitud de mis uñas y la calidad de mi cabello. Otra faceta de su control. Tenía que ser perfecta, un trofeo impecable.

Recordé la vez que subí un kilo después de una semana particularmente estresante. Me puso a dieta líquida estricta durante tres días, sin excusas. Mi cuerpo tenía un precio, y estaba siendo constantemente evaluado.

Me subí a la báscula. María garabateó furiosamente en su portapapeles. —Satisfactorio —anunció, su tono plano—. Apenas.

Entonces, la voz de Javier desde el dormitorio. —Florencia. Ven aquí. —Una orden, no una petición.

Entré en el dormitorio, las sábanas de seda un mar de blanco. Estaba apoyado contra las almohadas, sus ojos fijos en mí.

—He estado pensando —comenzó, su voz sorprendentemente suave—. Quizás tu mensualidad es un poco... restrictiva. ¿Qué te parecerían veinte mil pesos extra al mes?

Se me cortó la respiración. Veinte mil pesos. Más de diez veces mi mensualidad actual. Era una oferta tentadora, una cadena de oro dorada con más oro. El dinero por el que acababa de arriesgarlo todo.

—No —dije, la palabra sorprendiéndome incluso a mí misma—. Gracias, Javier. Pero no.

Frunció el ceño, un ligero surco entre sus cejas. —¿Todavía estás enojada por esta noche? No seas tonta, Florencia. Es por las apariencias.

Se acercó, tirando de mí hacia la cama a su lado. Su fuerza era innegable. Su mano rozó mi mejilla, luego se apretó en mi mandíbula. —Eres mi esposa. Mi propiedad. No tienes necesidad de más dinero del que yo considere apropiado. Esta cantidad extra es un privilegio, no un derecho.

Me besó entonces, un beso duro y posesivo que me dejó los labios magullados. Me quedé allí, rígida, mi cuerpo un paisaje extraño.

—No, Javier —intenté murmurar, girando la cabeza.

No escuchó. Su toque fue rudo, exigente. Cerré los ojos, pero no ayudó. Su voz, ronca por el deseo, susurró un nombre.

—Kenia.

Mis ojos se abrieron de golpe. Kenia. Siempre Kenia. Incluso ahora, envuelto a mi alrededor, su cuerpo presionado contra el mío, era a ella a quien quería.

Una amarga ola de comprensión me invadió. No se había casado conmigo por amor, ni siquiera por placer. Se casó conmigo para herir a Kenia. Para mostrarle lo que había perdido. Yo era un peón en su retorcido juego de venganza, un escudo contra su propio dolor.

El acto fue rápido, brutal y desprovisto de toda ternura. Cuando terminó, se apartó, dándome la espalda. Como siempre.

Me quedé allí, el espacio vacío a su lado un vasto abismo. Esta era mi vida. Un eco hueco de una mujer, usada y desechada.

A la mañana siguiente, se había ido antes de que yo despertara. Como siempre.

Caminé hacia mi libro de contabilidad oculto, el pequeño y gastado cuaderno donde registraba mis ganancias de Campos Elíseos. No me importaban los veinte mil pesos extra que ofrecía. Necesitaba escapar.

Ganancias actuales: 1,500,000 pesos

Meta de pago de la deuda: 20,000,000 pesos

Agarré la pluma, mi mano firme. Dejaría esta mansión. Dejaría esta ciudad. Construiría una nueva vida, lejos de su sombra, lejos de los susurros y el juicio. Y lo haría en mis propios términos. Mi libertad tenía un precio, y finalmente estaba lista para pagarlo.