Punto de vista de Elara Montes:

El timbre penetrante de mi teléfono me arrancó del sueño más profundo que había tenido en años. Lo busqué a tientas, con el corazón martilleando contra mis costillas, convencida de que era Braulio, furioso por mi publicación en redes sociales. Pero no lo era. Era un número desconocido. Fruncí el ceño. Miré el reloj. 3 AM.

Contesté con cautela.

—¿Bueno?

—¿Elara? Soy Gael. Tu hermano. —Su voz era áspera, cargada de una urgencia que instantáneamente me puso nerviosa—. ¿Estás bien? Acabo de ver la publicación de Désirée Aguilar y... la tuya. ¿Qué demonios pasó?

Mi alivio inicial de que no fuera Braulio fue rápidamente reemplazado por una nueva ola de pavor. Gael lo sabía. Mi hermano, mi protector, la única persona que siempre había visto a través de la pulida fachada de Braulio, ahora conocía el alcance total de mi humillación pública.

—Estoy bien, Gael —dije, tratando de infundir en mi voz una confianza que no sentía—. Braulio y Désirée estaban montando un espectáculo en la fiesta. Yo solo... lo vi.

—¿Un espectáculo? —se burló Gael, su voz aguda por la incredulidad—. Elara, eso no fue un espectáculo. Tenía las manos por todo su cuerpo, y ella prácticamente estaba sentada en su regazo. Y tu publicación... Borraste todo. ¿Es esto? ¿Finalmente terminaste?

Sus palabras, contundentes y honestas, rasgaron la frágil paz que había encontrado.

—Sí, Gael. Terminé. —Las palabras se sintieron pesadas, pero también liberadoras.

—Bien —dijo, y casi pude escuchar el feroz alivio en su voz—. Porque voy para allá. Y vamos a sacarte de ahí. Te mereces mucho más que ese bastardo.

Antes de que pudiera responder, un fuerte estruendo resonó desde abajo. La sangre se me heló. No era Gael. Era alguien más. Alguien en la casa.

—Gael, tengo que colgar —susurré, mi voz apenas audible—. Hay alguien aquí.

Colgué, mis dedos temblando. Mi corazón latía tan fuerte que pensé que podría estallar a través de mi pecho. La casa volvió a quedar en silencio, salvo por el latido frenético de mi propio pulso en mis oídos. Lenta y cautelosamente, me deslicé fuera de la cama. Mis pies descalzos apenas hacían ruido sobre la alfombra afelpada.

Mientras bajaba sigilosamente las escaleras, una figura emergió de las sombras de la sala. Era Braulio. Estaba allí, desaliñado, su caro traje arrugado, una mirada salvaje en sus ojos. Apestaba a alcohol y a una especie de ira desesperada.

—Elara —arrastró las palabras, su voz baja y amenazante. Se abalanzó hacia adelante, agarrándome del brazo, sus dedos clavándose en mi carne. Su agarre era brutal, doloroso. Su rostro era una máscara de furia, su mandíbula apretada, los ojos entrecerrados.

—¿Qué crees que estás haciendo? —gruñó, acercándome más. Su aliento caliente en mi cara apestaba a whisky—. ¿Borrando nuestras fotos? ¿Publicando mensajes crípticos? ¿Sabes cuántos problemas has causado esta noche?

Me estaba sacudiendo, su agarre se apretaba. Me sentí como una muñeca de trapo, completamente impotente ante su fuerza. El recuerdo de sus pasadas rabietas, su frialdad, su crueldad casual, inundó mi mente. No era más que un objeto para él, una posesión. El asco brotó dentro de mí, una bilis amarga que me subió por la garganta. Retrocedí, apartándome instintivamente de su contacto, un escalofrío de repulsión recorriendo mi espina dorsal.

Los ojos de Braulio, vidriosos por el alcohol, parpadearon con un odio crudo y feo.

—No me mires así, Elara —gruñó, su voz espesa por la acusación—. No finjas que estás asqueada. Solo estás enojada porque pensaste que me tenías. Pensaste que finalmente me habías atrapado. —Se burló, una mueca torciendo sus labios—. Todos estos años, jugando a la esposa inocente y sufrida. Pero te conozco, Elara. Eres tan calculadora como el resto de ellas. Haciéndote la víctima para conseguir lo que quieres. ¿Pensaste que no me enteraría de tu llamadita a mi abuelo? ¿Tratando de usar su 'preocupación' para presionarme? —Imitó el tono severo de Don Octavio, una burla cruel—. Felicidades, cariño. Ciertamente has agitado el avispero.

Mis ojos ardían, pero me negué a llorar. No le daría la satisfacción. No le dejaría ver el dolor que infligía. Me tragué el sollozo que amenazaba con estallar, apretando la mandíbula. Mi estómago se revolvió, un dolor sordo comenzando a extenderse.

Lo odiaba. Lo odiaba verdadera y profundamente. Y la revelación fue a la vez aterradora y estimulante.

Recordé una época en que su tacto era suave, cuando su risa era genuina, cuando sus ojos contenían calidez en lugar de desprecio. Nos conocíamos desde la infancia, nuestras familias entrelazadas por negocios y círculos sociales. Él había sido el chico encantador y travieso, yo la chica tranquila y observadora. Lo había visto crecer, lo había visto tropezar, y siempre, siempre lo había amado. Cuando me propuso matrimonio, me convencí de que era real, de que él también me amaba, a pesar de la creciente distancia en sus ojos.

Fue después de su primera novia seria, una vibrante artista llamada Ava, que él cambió. Don Octavio había desaprobado vehementemente a Ava, llamándola "inadecuada" para el imperio Armendáriz, citando su naturaleza impredecible y su falta de "visión para los negocios". Había amenazado con cortar a Braulio, con desheredarlo, si no terminaba las cosas. Braulio, siempre ambicioso, siempre buscando la aprobación de su abuelo, finalmente le había roto el corazón a Ava. Nunca se recuperó del todo.

Después de eso, la calidez en sus ojos se convirtió en hielo. Se volvió más frío, más distante, su encanto reemplazado por cinismo. Me resentía, resentía nuestro compromiso forzado, viéndome como la opción "segura", la que su abuelo aprobaba. Yo era el atajo que se vio obligado a tomar, un recordatorio constante del amor al que tuvo que renunciar. Me atormentaba porque yo era un blanco fácil, un sustituto de sus propios deseos frustrados. Me convertí en el chivo expiatorio de una vida que sentía dictada por otros.

A menudo encontraba formas mezquinas de castigarme. Como la vez que me obligó a beber una botella entera de champán en una fiesta, sabiendo que tenía una alergia severa, solo para ver mi cara enrojecer y mi respiración volverse dificultosa. Había observado, distante, mientras sus amigos corrían en mi ayuda. O las veces que me llamaba tarde en la noche, borracho, exigiéndome que lo recogiera de algún bar, apenas reconociendo mi presencia en el coche, solo para preguntar fríamente: "¿Estás segura de que no te importa, Elara? No quisiera incomodar a mi esposa". Y como una tonta, yo sonreía, decía "Por supuesto que no, Braulio", creyendo que al ser indispensable, de alguna manera podría hacer que me amara.

Me desperté a la mañana siguiente, con el cuerpo dolorido, la cabeza palpitando. La habitación era un desastre, ropa esparcida por todas partes, un leve olor a alcohol rancio flotando en el aire. Braulio se había ido, por supuesto. Siempre se iba. La vergüenza me invadió, una ola sofocante que amenazaba con ahogarme. Le había dado todo, y él no me había dado más que dolor y desprecio.

Me había aferrado a la ilusión de que nuestro matrimonio, forzado como era, podría de alguna manera reavivar el afecto inocente que una vez compartimos. Pero cada día que pasaba solo había resaltado el abismo entre nosotros, un abismo lleno de su resentimiento y mi amor no correspondido. No solo no le gustaba; me odiaba. La verdad, cruda y brutal, se instaló en mi corazón.

—¿Por qué no podemos ser normales, Braulio? —susurré, la pregunta escapando de mis labios antes de que pudiera detenerla. El silencio en la habitación fue mi única respuesta.

A veces, después de uno de sus arrebatos, dejaba una sola rosa roja en mi almohada, o una pequeña caja de chocolates. Gestos vacíos, lo sabía incluso entonces, pero una pequeña chispa de esperanza, del chico que una vez conocí, siempre se encendía. Me despertaba, encontraba el gesto, y él se había ido, dejándome preguntándome si era una señal de remordimiento o simplemente otra manipulación.

Esta mañana, sin embargo, no había nada. Ni rosa, ni chocolate, solo la cama fría y vacía a mi lado. La casa estaba en silencio, demasiado silenciosa.

Mientras descendía la gran escalera, la ama de llaves, Doña Elvira, una mujer amable con una expresión perpetuamente preocupada, dio un paso adelante.

—Señora Armendáriz, el señor Armendáriz preguntó por el almuerzo. Dijo que le preparara lo de siempre.

Fruncí el ceño. ¿Lo de siempre? Braulio era notoriamente quisquilloso. Tenía una dieta específica, una preferencia por ingredientes orgánicos de origen local, preparados por mí. Solía pasar horas revisando libros de cocina, experimentando con recetas, tratando de crear algo que finalmente ganara su elogio, una sonrisa genuina. A menudo se quejaba de la insipidez de la comida de restaurante, de cómo solo mi cocina entendía verdaderamente su paladar.

Una risa amarga escapó de mis labios.

—No —dije, mi voz firme, sorprendiéndome incluso a mí misma—. Dígale al señor Armendáriz que tendrá que hacer sus propios arreglos para el almuerzo de hoy.

Los ojos de Doña Elvira se abrieron de par en par. Nunca me había oído hablarle así a Braulio, nunca me había visto negarle algo. Un destello de triunfo, rápidamente reprimido, cruzó mi rostro. La excusa de la "junta urgente" que me había dado la enfermera, la exhibición pública con Désirée y su furia borracha de anoche finalmente lo habían cimentado. No solo era indiferente; era activamente cruel. Y yo estaba cansada de ser su víctima voluntaria.

Pensé en el aviso legal que había llegado ayer, enterrado bajo una pila de correo basura. Mi hermano, Gael, lo había enviado. Era un borrador para los trámites de divorcio. Lo había descartado entonces, otra "reacción exagerada" de mi hermano ferozmente protector. Pero ahora, se sentía como un salvavidas.

El peso de mi propia estupidez pasada me oprimía. Me había dicho a mí misma que se casó conmigo porque me amaba en secreto, porque nuestras familias lo habían arreglado, porque era el 'destino'. Pero se había casado conmigo porque su abuelo, Octavio Armendáriz, el formidable director de Armendáriz Music, lo había orquestado. A Don Octavio no le importaba el amor; le importaban los activos. El cancionero inédito de mi padre era una mina de oro, y yo era la llave. Braulio era simplemente un peón, obligado a asegurar el mayor botín de la familia. Y yo, en mi amor ingenuo, había caminado voluntariamente hacia la trampa.

Los papeles del divorcio, una vez un símbolo aterrador de fracaso, ahora se sentían como una promesa. Una promesa de libertad.

—Sí, señora Armendáriz —dijo Doña Elvira, una leve sonrisa tocando sus labios—. Se lo haré saber.

Supe, con una certeza que se instaló en lo profundo de mis huesos, que este matrimonio había terminado. Había terminado hace mucho tiempo. Y ahora, finalmente estaba lista para admitirlo.

Mi mano buscó el teléfono. Tenía una abogada a la que llamar.