El sonido de las risas subía desde la sala, un sonido ligero y despreocupado que hizo que el estómago de Jimena se contrajera. Se levantó de la cama, con el cuerpo adolorido por la droga que Cornelio le había dado. El dolor de cabeza era un latido sordo y persistente.

Caminó con paso inseguro hasta lo alto de la gran escalera y miró hacia abajo.

Kenia de la Torre estaba recostada en su sofá de cuero blanco como si fuera la dueña, bebiendo una mimosa. Cornelio estaba sentado en el otomano frente a ella, sonriendo.

"Necesito un coche nuevo, Cor", se quejó Kenia, haciendo un puchero con sus labios quirúrgicamente mejorados. "Ese Ferrari rojo está… contaminado ahora. Todo ese drama con la policía. Es malo para mi marca".

Cornelio se acercó y le acomodó un mechón de cabello platinado detrás de la oreja. El gesto fue tan casual, tan íntimo, que fue como un puñetazo en el estómago de Jimena. "Lo que quieras, Ken", dijo él, con voz suave. "Iremos de compras esta tarde".

"Y ese estúpido viejo que era el chofer", continuó Kenia, agitando la mano con desdén. "Su cara era tan patética. ¿No podemos simplemente enviarlo a otro país o algo así? No quiero volver a verlo nunca más".

A Jimena se le cortó la respiración. Estúpido viejo. Estaba hablando de su padre. Un hombre que había construido su vida sobre la integridad y la bondad, reducido a un inconveniente por esta chica insípida y cruel.

Kenia levantó la vista entonces y vio a Jimena de pie en las escaleras. Una sonrisa maliciosa se extendió por su rostro. "Oh, mira quién despertó. Buenos días, esposita".

Algo dentro de Jimena se rompió. El dolor, la traición, la rabia, todo explotó en un único y silencioso grito. Bajó las escaleras volando, con el único pensamiento de borrar esa mirada de suficiencia del rostro de Kenia.

Se lanzó sobre la chica en el sofá, sus manos buscando su garganta.

"¡Jimena!", gritó Cornelio, poniéndose de pie de un salto.

La agarró por detrás, sus fuertes brazos rodeando su cintura, inmovilizando sus brazos a los costados. Era como una jaula de acero, inamovible.

"¡Suéltame!", gritó Jimena, luchando contra él. "¡Es una asesina! ¡Mató a mi padre!".

Kenia se arrastró hasta el otro extremo del sofá, con los ojos muy abiertos por un miedo fingido. "¡Cornelio, está loca! ¡Yo no hice nada!".

"¡Estabas borracha! ¡Bloqueaste la ambulancia! ¡Te estabas riendo!", chilló Jimena, con la voz ronca.

"¡Suéltame, Cornelio! ¡Suéltame!".

"Kenia, discúlpate con ella", dijo Cornelio, su voz tensa por la molestia, su agarre sobre Jimena implacable.

"¿Qué? ¿Por qué?", se quejó Kenia.

"Solo hazlo".

Kenia puso los ojos en blanco. "Bien. Siento que tu papá se haya muerto o lo que sea".

Las palabras fueron tan crueles, tan absolutamente desprovistas de remordimiento, que Jimena dejó de luchar. Un silencio frío y pesado cayó sobre ella.

"¿Ves? Se disculpó", dijo Cornelio, como si eso resolviera todo. "Ahora, calmémonos todos".

Estaba tratando esto como una pelea entre niños, no como una confesión de homicidio por negligencia.

"No fue suficiente", suspiró él, al ver la mirada muerta en los ojos de Jimena. Se volvió hacia Kenia. "Ken, si te disculpas de verdad, te compraré esa nueva Birkin que querías. La Himalayan".

Los ojos de Kenia se iluminaron. "¡Ok, ok! ¡Lo siento! ¡De verdad, de verdad siento que mi noche de diversión fuera tan inconveniente para tu familia. ¿Listo? ¿Feliz?". Miró a Cornelio, esperando su premio.

Jimena sintió que el último trozo de calor en su corazón se convertía en hielo. La vida de su padre. Puesta en la balanza contra un bolso de diseñador. Y el bolso ganó.

"¿Ves, Jimena?", dijo Cornelio, su voz un murmullo tranquilizador en su oído. "Se acabó. Podemos seguir adelante".

Jimena comenzó a reír. Era un sonido hueco y roto. "¿Seguir adelante? ¿Quieres que siga adelante después de esto?". Se retorció en su agarre para enfrentarlo, con los ojos encendidos. "Esa cosa", escupió, señalando con un dedo tembloroso a Kenia, "mató a mi padre. Y tú la estás sobornando con un bolso".

"No seas dramática", espetó Cornelio, su paciencia finalmente agotada. "Y no te atrevas a hablarle así a Kenia".

Jimena lo miró fijamente, al hombre al que había prometido amar por el resto de su vida. "Era mi padre, Cornelio. Mi papá. Y estás protegiendo a su asesina".

La mandíbula de Cornelio se tensó. Se inclinó, su voz una amenaza baja y ominosa. "Tu padre se ha ido, Jimena. Nada lo traerá de vuelta. Si sigues con esto, no solo me estarás faltando al respeto a mí. Estarás faltando al respeto a su memoria. ¿De verdad quieres que su nombre sea arrastrado por el lodo en un desordenado espectáculo público? Déjalo descansar en paz".

La amenaza era inconfundible. No solo hablaba de la opinión pública. Amenazaba con profanar el legado de su padre, lo único que le quedaba de él.

Un miedo frío, más agudo que cualquier dolor, la atravesó. Lo miró a los ojos y vio que hablaba en serio. Haría cualquier cosa para proteger su trato, para proteger a Kenia.

Dejó de luchar. Su cuerpo se aflojó en sus brazos.

"Está bien", susurró, la palabra sabiendo a ceniza. "Tienes razón. Lo siento".

La expresión de Cornelio se suavizó al instante. Pensó que había ganado. La soltó, dándole una palmadita en el hombro como si fuera un perro desobediente que finalmente había aprendido la lección. "Buena chica. Esa es mi Jimena".

Él pensó que la había destrozado. No tenía idea de que acababa de entregarle un arma.

Jimena se dio la vuelta sin decir una palabra más y subió las escaleras. Entró en su habitación y cerró la puerta con llave, el clic del cerrojo sonando como el amartillar de una pistola.

Ignoró el dolor punzante en su cabeza y la angustia en su corazón. Fue a su clóset, al panel secreto detrás de los zapateros que su padre había insistido en instalar. Dentro había una pequeña caja fuerte.

Sus dedos, todavía temblando ligeramente, introdujeron la combinación. La caja fuerte se abrió con un clic. Dentro había un sobre manila grueso. Lo sacó.

Era el acuerdo postnupcial. Miró la firma pulcra y precisa de su padre junto al garabato extravagante de Cornelio. Recordó sus palabras, el susurro de un fantasma en la habitación silenciosa.

"Solo por si acaso, cariño. Un hombre con tanto poder necesita contrapesos. Esto asegura que siempre tendrás tu propio poder, tu propia libertad".

Una sola lágrima se deslizó por su mejilla y salpicó el documento. Con mano firme, tomó una pluma de su escritorio y firmó su nombre en la última línea, activando la disolución de su matrimonio.

Todo lo que Cornelio tenía lo había construido durante su matrimonio. Según este documento, ella tenía derecho a la mitad. No a un acuerdo. A la mitad. Miles de millones.

Abrazó el documento contra su pecho. "Haré que paguen, papá", susurró a la habitación vacía. "Te lo prometo".

Luego, volvió a meter la mano en la caja fuerte y sacó un segundo objeto. Un delgado celular desechable. Lo encendió. La pantalla se iluminó, mostrando una sola carpeta en la pantalla de inicio.

La abrió.

Allí, a salvo y seguro en un servidor en la nube encriptado que su padre había configurado para ella, había una copia perfecta y en alta definición del video que había tomado la noche de la muerte de su padre. Era el video que Cornelio creía haber borrado para siempre.

Cornelio le había enseñado que la ley era para la gente común. Que el dinero y el poder podían comprarte la salida de cualquier cosa.

Bien.

Usaría su dinero para comprar su destrucción. Usaría su poder para asegurarse de que Kenia de la Torre, Cornelio Valdés y cualquier otra persona que hubiera tenido algo que ver en esto se pudrieran.

¿Querían verla destrozada? La verían renacer. Y lamentarían el día en que decidieron cruzarse con Jimena Valdés.

A la mañana siguiente, Jimena bajó las escaleras y el olor a café y el sonido de la voz irritante de Kenia la recibieron. Estaba sentada en la mesa del desayuno, usando una de las batas de seda de Jimena, con los pies apoyados en una silla. Eugenia Valdés, la madre snob de Cornelio, estaba sentada frente a ella, radiante.

"Te ves mucho más en casa aquí que ella", dijo Eugenia, sin siquiera molestarse en bajar la voz cuando Jimena entró en la habitación.

Jimena las ignoró y fue a la cocina a servirse un vaso de agua. Sus manos ahora estaban firmes. La tormenta de emociones había pasado, dejando atrás una calma fría y clara. Tenía un plan.

Kenia la siguió, apoyándose en el marco de la puerta. "Sabes, ese viejo era realmente molesto", dijo conversadoramente, limándose las uñas. "Simplemente no se moría. Los paramédicos estaban, como, rogándome que me moviera. Fue tan dramático".

El agarre de Jimena en su vaso se tensó.

"Les conté todo a mis seguidores en mi transmisión privada en vivo", continuó Kenia, con una sonrisa burlona en su rostro. "Les pareció divertidísimo. Tuve, como, un millón de likes". Se rio. "Probablemente era un perdedor sin familia, de todos modos. ¿A quién le importa?".

El vaso en la mano de Jimena se hizo añicos.

No sintió los fragmentos clavándose en su palma. Solo vio rojo. Se abalanzó, agarrando a Kenia por su cabello rubio decolorado y golpeando su cabeza contra la pared.

"¡Mi padre no era un perdedor!", rugió, su voz un gruñido gutural que no reconoció. "¡Valía mil como tú!".

Kenia chilló, un sonido agudo y penetrante. "¡Quítamela de encima! ¡Cornelio!".

Eugenia entró corriendo, su rostro una máscara de horror y furia. "¡Jimena, animal! ¿Qué estás haciendo?".

Cornelio apareció momentos después, evaluando la escena: Jimena, con sangre goteando de su mano, sosteniendo a una aterrorizada Kenia contra la pared.

Arrancó a Jimena de Kenia, su rostro oscuro de rabia. "¿Qué demonios te pasa?".

"¡Se estaba burlando de la muerte de mi padre!", gritó Jimena, luchando contra su agarre.

"¡No es cierto!", sollozó Kenia, agarrándose la cabeza. "¡Solo estaba diciendo que sentía que no tuviera familia que lo llorara! ¡No sabía que era su papá!".

Era una mentira tan patética y transparente. Pero Cornelio se la creyó. O, más exactamente, eligió creerla.

"Mira lo que hiciste", dijo Cornelio, señalando una pequeña marca roja en la frente de Kenia. "La lastimaste. Discúlpate. Ahora".

"No", dijo Jimena, su voz temblando de rabia. "Nunca me disculparé con ella".

Los ojos de Cornelio se entrecerraron. Miró a Jimena, luego a la sollozante Kenia, y luego a la humeante cafetera de plata en la encimera. Una idea cruel se formó en su mente.

"Tienes razón", dijo suavemente, su voz peligrosamente tranquila. "Una disculpa no es suficiente".

Soltó a Jimena. Caminó hacia la encimera, tomó la cafetera caliente y la puso en las manos de Kenia.

Kenia lo miró, confundida. "Cornelio, ¿qué...?".

"Ella te lastimó", dijo Cornelio, sus ojos fijos en Jimena. "Es justo que tú la lastimes a ella. Ojo por ojo. Es una tradición familiar".

La confusión de Kenia se derritió en una sonrisa alegre y maliciosa. Miró la cafetera en sus manos, luego a Jimena, que estaba de pie, congelada por el shock.

"Cornelio, no", susurró Jimena, dando un paso atrás.

Pero él solo observaba, su expresión fría e inflexible.

Kenia se acercó a Jimena, la cafetera de plata sostenida como un arma. "Esto es por ser una mojigata aburrida y estúpida", gruñó, y arrojó el café caliente directamente a la cara de Jimena.

Jimena giró la cabeza en el último segundo, pero el líquido hirviendo le salpicó el cuello y el hombro. El dolor fue abrasador, inmediato. Gritó, tropezando hacia atrás.

Se agarró la piel ardiente, el dolor tan intenso que le hizo brotar lágrimas. Pero se negó a dejarlas caer. Clavó la mirada en Cornelio, que no había movido un músculo. Vio un destello de algo en su mirada —¿lástima? ¿arrepentimiento?— pero desapareció tan rápido como apareció, reemplazado por esa misma fría determinación.

"Ahora están a mano", dijo, como si acabara de mediar en una disputa de patio de recreo. Puso un brazo reconfortante alrededor de Kenia. "Ya, ya. Todo ha terminado".

Jimena los miró, la feliz pareja, de pie sobre su víctima. El dolor en su hombro no era nada comparado con la agonía en su corazón.

"Sabes", dijo Kenia alegremente, el incidente ya olvidado, "mi cumpleaños es la próxima semana. Deberíamos hacer una gran fiesta. Aquí mismo. Para, ya sabes, lavar toda esta mala suerte".

"Por supuesto", dijo Cornelio de inmediato, acariciándole el cabello. "Lo que sea por ti, Ken. Haremos la fiesta más grande que la Ciudad de México haya visto".

"Y Jimena tiene que estar allí", agregó Kenia, lanzándole una mirada triunfante a Jimena. "No sería una fiesta sin la invitada de honor".

"No voy a ir", dijo Jimena entre dientes.

El rostro de Cornelio se endureció. "Sí, irás", dijo, su voz sin dejar lugar a discusión. "Eres mi esposa. Somos los Valdés. Presentamos un frente unido. Estarás en esa fiesta, sonreirás y actuarás como si nada estuviera mal. ¿Me entiendes?".

Estaba hablando de su imagen. Su reputación. Ante su dolor, su luto, su humillación, todo lo que le importaba eran las apariencias.

Jimena pensó en el acuerdo postnupcial en su caja fuerte. Pensó en el video en el celular desechable. Pensó en su padre.

"Sí", dijo, su voz un susurro muerto. "Entiendo".

Iría a su fiesta. Sonreiría. Y les dejaría pensar que habían ganado. Les dejaría pensar que la habían roto en mil pedazos.

No tenían idea de que cada uno de esos pedazos se estaba afilando para convertirse en un arma.