Punto de vista de Elena Torres:

El aire en la habitación se congeló.

Isla Ferrer dejó escapar un grito ahogado, su máscara cuidadosamente construida de artista etérea se hizo añicos. Su rostro se puso blanco como el papel y se escondió detrás de Emiliano, sus pequeñas manos aferrándose a la espalda de su costosa camisa de seda.

—¡Emiliano! ¡Está loca! ¡Haz algo! —chilló, su voz estridente y horrible.

Pero Emiliano no se movió. Solo me miraba fijamente, su sonrisa carismática desaparecida, reemplazada por una quietud escalofriante. Vi algo parpadear en sus ojos, no miedo, sino un destello de... ¿interés? Como si esto fuera solo otra forma de entretenimiento, una más emocionante.

Dio un paso lento hacia mí, con las manos levantadas en un gesto apaciguador.

—Elena, cariño. No hagamos un drama. Baja la pistola.

—No te acerques más —advertí, mi voz baja y firme, aunque mi corazón martilleaba contra mis costillas como un pájaro atrapado.

—Solo deja ir a Isla —dijo, su tono engañosamente tranquilo—. Esto es entre tú y yo.

Mi mano, que sostenía la pistola, comenzó a temblar. No de miedo, sino de una oleada de rabia pura e inalterada. Incluso ahora. Incluso a punta de pistola, la estaba protegiendo. Seguía eligiéndola a ella.

Una risa sin humor escapó de mis labios.

—¿Entre tú y yo? Emiliano, ella es el "entre".

Mi mirada se encontró con la suya, y por primera vez en una década, no aparté la vista. Dejé que viera todos los años de dolor, humillación y furia arremolinándose en mis ojos.

—Dime, Emiliano —dije, mi voz bajando a un susurro—. ¿Lo disfrutaste? ¿Tomar la última pieza de mi padre, la única cosa en este mundo que significaba todo para mí, y convertirla en un tributo a tu capricho del momento?

Isla comenzó a sollozar, un sonido teatral y entrecortado diseñado para tocarle el corazón.

—¡No sé de qué está hablando, Emiliano! Ese mármol... ¡dijiste que era solo un bloque de repuesto que tenías guardado! ¡Está loca, necesita ayuda!

Su patético llanto finalmente rompió la compostura de él. Su rostro se endureció, el último rastro de fingida preocupación se desvaneció.

—Basta, Elena —gruñó, su voz cargada de veneno—. Esto ha ido demasiado lejos. Es solo una maldita piedra. Tus celos te están volviendo patética.

Solo una maldita piedra.

Las palabras resonaron en el espacio cavernoso donde solía estar mi corazón. Él me lo había dado todo, siempre decía. Una casa hermosa, crédito ilimitado, una vida de lujo. Todo excepto respeto. Todo excepto la única cosa que realmente me importó.

Recordé el día en que llegó el mármol, hace años. Mi padre estaba vivo entonces. Había pasado las manos por la superficie fría y lisa, sus ojos brillantes de visión. "Este es para ti, Lena", había dicho. "Mi obra maestra. Para mi obra maestra".

Y Emiliano lo sabía. Él había estado allí. Lo había escuchado.

—Estás fingiendo que no te acuerdas, ¿verdad? —pregunté, mi voz apenas audible.

No respondió, pero el músculo que se contraía en su mandíbula fue toda la confirmación que necesité. Vio la resolución en mis ojos, el hecho de que no iba a retroceder. Su rostro se ensombreció.

Hizo un sutil, casi imperceptible, gesto con la cabeza al guardia de seguridad que estaba en silencio junto a la puerta.

Un estallido.

El sonido fue sorprendentemente fuerte en la silenciosa habitación. Un dolor abrasador, al rojo vivo, explotó en mi hombro. Mi brazo se entumeció, la pistola cayó con estrépito al suelo pulido.

Tropecé hacia atrás, mis rodillas cediendo, un gemido de agonía desgarrando mi garganta.

En esa fracción de segundo de caos, Isla vio su oportunidad. Me empujó con fuerza, enviándome al suelo, y se refugió en los brazos de Emiliano, enterrando su rostro en su pecho.

—¡Emiliano, intentó matarme! ¡Es un monstruo!

Una nueva ola de dolor, más aguda que cualquier bala, me atravesó. Me levanté, mi visión nublada. Impulsada por una furia primitiva, me lancé hacia adelante, no hacia Emiliano, sino hacia ella. Agarré un puñado de su cabello y tiré con fuerza.

Gritó, un sonido genuino de dolor esta vez, y sentí una emoción viciosa y satisfactoria.

—¡Elena! —rugió Emiliano, su rostro una máscara de pura furia al ver un rasguño en la mejilla perfecta de Isla. Me apartó de ella, acunándola como si estuviera hecha de cristal.

—¿Estás loca? —bramó, sus ojos ardiendo con un odio tan profundo que me robó el aliento.

Miré a este hombre, el hombre que una vez amé tan profundamente que habría incendiado el mundo por él. Su rostro, que una vez fue la fuente de toda mi alegría, ahora estaba torcido en una grotesca máscara de rabia. La estaba protegiendo a ella, consolándola, mientras yo sangraba en el suelo de la casa que yo construí.

—Me las vas a pagar, Emiliano —dije con voz ronca, las palabras sabiendo a sangre y cenizas—. Juro por la tumba de mi padre que reduciré tu imperio a cenizas y bailaré sobre ellas.

Ni siquiera pareció oírme. Ya estaba en su teléfono, ladrando órdenes.

—¡Traigan al equipo médico aquí ahora! ¡Para Isla! Y tú —escupió, señalándome con un dedo tembloroso—, no te atrevas a tocarla de nuevo.

Otro disparo.

Esta vez, el dolor fue en mi pierna. Fue insoportable, una agonía cegadora y absorbente que me hizo estrellarme de nuevo contra el suelo.

—Llévenla al sótano —ordenó Emiliano, su voz desprovista de toda emoción—. Enciérrenla. Y bajo ninguna circunstancia llamen a un médico para ella. Déjenla desangrarse.

Los guardias me agarraron por los brazos, sus agarres como tenazas de hierro. El dolor irradiaba de mi hombro y mi pierna, una sinfonía de tormento. Me arrastraron por el frío suelo de mármol, mi cuerpo dejando un rastro rojo a su paso.

Mientras me llevaban a la oscuridad del pasillo, miré hacia atrás una última vez. Emiliano estaba arrodillado junto a Isla, acariciando suavemente su cabello, susurrándole palabras de consuelo. Ni siquiera me miró.

La pesada puerta de acero de un sótano se cerró de golpe, sumergiéndome en la oscuridad absoluta. El olor a tierra húmeda y descomposición llenó mis pulmones. Yacía en el frío concreto, mi cuerpo un lienzo de agonía.

Intenté moverme, encontrar alguna manera de detener la hemorragia, pero cada movimiento enviaba nuevas oleadas de tormento a través de mí. En la negrura, recordé las últimas palabras de mi padre. "Cuídalo, Lena. Es brillante, pero es un niño jugando con cerillos. No dejes que se queme".

Durante diez años, yo había sostenido el extintor. Había esperado a que el niño se convirtiera en hombre. Había tenido esperanza.

Ahora, yaciendo en un charco de mi propia sangre, finalmente lo entendí.

La espera había terminado.

No me quedaba nada.

Y una mujer que no tiene nada que perder es algo aterrador.

Punto de vista de Elena Torres:

El tiempo se convirtió en una mancha borrosa en la sofocante oscuridad del sótano.

Horas, o tal vez días, se mezclaban unos con otros, marcados solo por el ritmo de mi propia respiración entrecortada y el dolor incesante y punzante. Mi hombro y mi pierna estaban en llamas. Las heridas, sin tratar, habían comenzado a infectarse, y una fiebre se apoderaba de mí, haciendo que el frío suelo de concreto se sintiera como un bloque de hielo.

Estaba entrando y saliendo de la conciencia cuando la pesada puerta chirrió al abrirse, derramando una rendija de luz en mi prisión.

Emiliano estaba allí, recortado contra el brillo.

Su costoso traje estaba arrugado, su cabello despeinado. Podía ver la tenue y oscura barba en su mandíbula y las sombras de agotamiento bajo sus ojos. Había una mancha oscura en su camisa blanca, la sangre de Isla, supuse.

Sus ojos se ajustaron a la penumbra y su mirada se posó en mí. Vi su mandíbula tensarse, su ceño fruncirse mientras asimilaba mi estado. Vio la sangre seca pegada a mi ropa, la palidez antinatural de mi piel.

—Tenías que llevarlo al límite, ¿verdad, Elena? —dijo, su voz áspera por el agotamiento y algo más... algo que no pude identificar.

Entró, dejando que la puerta se cerrara detrás de él, y se arrodilló a mi lado. Tenía un botiquín de primeros auxilios en la mano.

—Isla está bien, a pesar de ti —murmuró, abriendo el botiquín—. El rasguño fue superficial. Pero la conmoción... los médicos dijeron que la conmoción pudo haberle hecho daño al bebé.

Extendió la mano para limpiar la herida de mi hombro, pero me aparté de un respingo, un instinto primario de autoconservación superando la agonía que me causaba. El movimiento repentino envió un nuevo rayo de dolor al rojo vivo a través de mí, y un gemido escapó de mis labios.

Se congeló, su mano suspendida en el aire. Por un momento, solo se escuchó el sonido de nuestra respiración en el pequeño y húmedo espacio. No dijo nada, simplemente destapó una botella de antiséptico y comenzó a limpiar la horrible y hinchada herida con un silencio sombrío y concentrado.

El escozor era insoportable, pero no era nada comparado con el frío vacío dentro de mí.

—Devuélvemelo —dije con voz ronca, mi voz débil y quebrada.

No levantó la vista.

—¿Devolverte qué?

—El mármol de mi padre. La escultura. Devuélvemela.

Hizo una pausa, sus manos se detuvieron. Cuando finalmente me miró a los ojos, su mirada era fría.

—¿Sigues con eso? Te lo dije, era solo una piedra. Tus celos por Isla son patéticos. Deberías estar agradecida de que no te dejé desangrarte aquí abajo.

La pura audacia de sus palabras era casi cómica. Él fue quien me disparó, quien me dejó pudrirme, y ahora se pintaba a sí mismo como mi salvador.

—Firma los papeles, Emiliano —susurré, el esfuerzo haciendo que mi cabeza diera vueltas. Me incorporé, mi espalda raspando contra la áspera pared de concreto, y señalé con un dedo tembloroso hacia donde yacía el arrugado acuerdo de divorcio en el suelo—. Fírmalos. Puedes quedarte con Isla. Puedes tener tu vida "auténtica". Ya no quiero nada de eso. Solo déjame ir.

Su rostro se contrajo en un destello de ira.

—¿Divorcio? ¿Estás loca? ¿Después de lo que hiciste? ¡Casi matas a Isla!

—¡No me importa Isla! —grité, mi voz quebrándose—. ¡Solo quiero lo que es mío! ¡El legado de mi padre!

—¡Es solo una maldita escultura, Elena! —rugió, arrojando los hisopos de algodón empapados de sangre al suelo—. ¿Sabes cuánto te he dado? ¡Esta casa, los autos, la ropa! ¡Vives como una reina y estás haciendo un berrinche por un trozo de piedra!

Sus palabras fueron como una bofetada. Realmente no lo veía. No podía comprender un valor que no se midiera en pesos.

—Ese "trozo de piedra" era la última promesa de mi padre para mí —dije, mi voz bajando a una calma mortal—. Y se lo diste a ella.

Apartó la mirada, un destello de algo —¿culpa? ¿fastidio?— cruzando su rostro.

—No voy a discutir más esto. Eres mi esposa. Tu lugar está aquí, a mi lado. Te comportarás, serás cortés y no molestarás a Isla bajo ninguna circunstancia. ¿Queda claro?

Lo miré fijamente, a este extraño que llevaba el rostro de mi esposo. Todos esos años, había esperado que me viera, que recordara a la mujer que había construido este reino con él, no solo para él. Había esperado que debajo del multimillonario narcisista, el hombre del que me enamoré todavía estuviera allí.

Era ridículo, en realidad. Había estado esperando a un fantasma.

Con una oleada de fuerza que no sabía que poseía, me puse de pie, apoyándome pesadamente en la pared húmeda. Cojeé hacia él, el dolor en mi pierna una agonía cegadora y abrasadora.

—¿Por qué no me dejas ir, Emiliano? —pregunté, mi voz suave—. ¿Tienes miedo? ¿Miedo de que sin mí, el gran Emiliano Cárdenas tenga que aprender cómo funciona su propia empresa?

Vi que la púa dio en el blanco. Su rostro se sonrojó de ira.

—¿Te acuerdas, Emiliano? —insistí, mi voz ganando fuerza—. ¿Cuando apenas empezábamos? ¿Viviendo en ese pequeño departamento, comiendo sopas instantáneas todas las noches? Te volviste hacia mí y dijiste: "Elena, somos socios. Cincuenta y cincuenta. Todo lo que tengo es tuyo". Incluso firmaste un acuerdo. El acuerdo de sociedad original. El que dice que si alguna vez eres infiel, el cien por ciento de la empresa, todos sus activos, vuelven a mí.

Su rostro se puso pálido. Se acordaba.

—Dijiste —continué, mi voz un susurro despiadado—: "Si alguna vez te traiciono, merezco quedarme sin nada".

Me miró fijamente, su respiración superficial y rápida. Abrió la boca para hablar, pero no salieron palabras.

Justo en ese momento, la puerta del sótano se abrió de nuevo. Un hombre con una bata blanca entró corriendo, con aspecto nervioso.

—Señor Cárdenas, la señorita Ferrer está despierta. Pregunta por usted.

La expresión de Emiliano se suavizó al instante al mencionar su nombre. Miró del médico a mí, sus ojos llenos de un fastidio familiar, como si yo fuera un problema del que solo quería deshacerse.

Pisó deliberadamente el acuerdo de divorcio, moliendo el papel contra la tierra con el tacón de su costoso zapato de cuero.

—Quédate aquí —ordenó, su voz un gruñido bajo—. Compórtate. Y mantente lejos de Isla.

Se dio la vuelta para irse, pero se detuvo en la puerta.

—Doctor, cúrela. No quiero que se muera en mi propiedad. Sería... un inconveniente.

El médico corrió a mi lado, su rostro una mezcla de conmoción y piedad al ver el alcance total de mis heridas.

—Dios mío —susurró, examinando mi pierna—. Esto está mal. La bala todavía está adentro. Si no la sacamos pronto, podría perder la pierna. Podría quedar discapacitada permanentemente.

Los pasos de Emiliano se detuvieron en el pasillo. Vi sus hombros tensarse. Miró hacia atrás, sus ojos encontrándose con los míos por un momento fugaz e indescifrable.

Luego, sin decir una palabra, se dio la vuelta y se fue.

La pesada puerta se cerró de golpe, y el sonido de la cerradura encajando en su lugar resonó en el repentino y ensordecedor silencio.