POV de Sofía:

Regresé a la fortaleza de los Montenegro, una prisión fría y opulenta de mármol y cristal con vistas a la ciudad. El silencio en el interior era tan vasto y vacío como mi matrimonio. Pasé junto a los guardias, sus rostros impasibles, y fui directamente a nuestra habitación.

Mi vestidor era un santuario para otra mujer.

Hileras de vestidos de diseñador en colores llamativos que yo nunca elegiría. Estantes de tacones altos que eran una talla demasiado pequeños. Una caja fuerte de joyas llena de piezas que se sentían menos como adornos y más como disfraces. Era el estilo de Isabella, las preferencias de Isabella. Mi propia identidad había sido borrada tan completamente que no estaba segura de lo que quedaba. Era un fantasma rondando una vida que nunca fue mía.

El plan de Marco era más que un simple escape. Era una resurrección. Una nueva identidad, papeles perfectamente falsificados, una beca en una prestigiosa academia de arte en San Miguel de Allende y un pasaje seguro a una vida fuera del alcance de las Familias. La idea de volver a sostener un pincel, de crear algo que fuera verdaderamente mío, era un destello de calor en la caverna de hielo de mi pecho.

Tenía que interpretar mi papel a la perfección.

Dante llegó a casa horas después. Me encontró en la biblioteca, con un libro abierto en mi regazo, fingiendo leer.

—Pensé que estarías haciendo un berrinche —dijo, aflojándose la corbata. Olía ligeramente al perfume de Isabella.

Levanté la vista, ofreciéndole la pequeña y plácida sonrisa que esperaba de su esposa tranquila y obediente.

—Estaba preocupada por ti.

Pareció sorprendido por mi docilidad. Un destello de algo —quizás alivio, quizás sospecha— cruzó su rostro antes de que lo enmascarara.

—No fue nada. Un pequeño problema con la alianza de los Gallardo.

Orgullo. Esa era su mayor debilidad. Su creencia de que tenía el control total, de que yo era una criatura simple y dependiente que no podía sobrevivir sin él.

—Lamento haber sido difícil antes —dije, mi voz deliberadamente suave—. Sé que tu trabajo es importante.

Asintió, aceptando mi disculpa como si fuera su derecho. Se acercó al bar para servirse una copa cuando su teléfono vibró en la barra. Isabella. El nombre brillaba en la pantalla.

—Tomaré esto en mi oficina —dijo, ya dándose la vuelta, su atención completamente capturada.

Esta era mi oportunidad.

Lo seguí unos momentos después, llevando una delgada pila de documentos. Estaba de pie junto a su escritorio, de espaldas a la puerta, murmurando al teléfono. Esperé en silencio. Cuando finalmente colgó, se giró, la irritación endureciendo su expresión.

—¿Qué pasa, Sofía?

—Solo unos papeles para la subsidiaria de envíos —dije, manteniendo mi voz uniforme—. Félix dijo que necesitabas firmarlos esta noche. —Usar el nombre de su Consigliere, Félix, le dio a mi mentira el peso necesario de legitimidad.

Extendió la mano, sin siquiera mirarme. Coloqué la pila en su escritorio. Las primeras hojas eran inofensivas: manifiestos de envío estándar y autorizaciones de nómina. Pero enterrada debajo de ellas había una sola página, un documento legal redactado por un abogado en la nómina de Marco. Era una modificación al acuerdo prenupcial para uno de nuestros negocios legítimos. Una simple cláusula que transfería un pequeño pero significativo porcentaje de activos "limpios" directamente a mí tras la prueba documentada de infidelidad.

Mi fondo de guerra.

Agarró una pluma del escritorio, sus ojos escaneando la primera página antes de comenzar a firmar, su firma un garabato afilado y arrogante. Las hojeó rápidamente, su mente claramente en otra parte, todavía en su llamada con Isabella.

Contuve la respiración, mi corazón martilleando contra mis costillas.

Llegó a la página. No se detuvo. Simplemente firmó su nombre en la parte inferior, la tinta sangrando ligeramente en el costoso papel.

Empujó la pila hacia mí sin una segunda mirada.

—Ahí está. ¿Es todo?

—Sí, Dante. —Recogí los papeles, mis manos firmes a pesar del temblor que me recorría—. Eso es todo.

La trampa estaba puesta.

POV de Sofía:

El centro neurálgico del imperio de Dante era el último piso de la Torre Montenegro, un espacio de cristal ahumado y acero negro que ofrecía una vista divina de la ciudad. Había venido a dejar los documentos firmados con Félix, pero primero encontré a Isabella.

Estaba recostada sobre el enorme escritorio de caoba de Dante como si fuera su trono, riéndose de algo que él había dicho. Su presencia aquí no era una visita social; era una jugada de poder, una declaración de su lugar en su vida, hecha justo en frente de sus hombres de mayor confianza.

Me vio y su sonrisa se tensó.

—Sofía. Sé buena niña y tráeme un café. Negro, dos de azúcar.

Era una prueba pública de dominio: una princesa de la mafia ordenándome a mí, la esposa del Don, como a una sirvienta. Los hombres de Dante observaban, sus rostros cuidadosamente en blanco. Dante solo me miraba, una orden silenciosa en sus ojos: obedece.

Mi amor por él había estado muriendo lentamente durante semanas. En ese momento, sentí que la última brasa se extinguía, dejando solo cenizas frías y duras.

—Por supuesto —dije, mi voz una máscara perfecta de calma y sumisión.

Fui a la pequeña cocineta y preparé el café, mis manos moviéndose con deliberada lentitud. Cuando regresé, caminé hacia el escritorio. Isabella se levantó en un solo movimiento fluido, girando justo cuando me acercaba. Su cuerpo se estrelló contra el mío.

El café hirviendo se derramó por el borde de la taza, directamente sobre mi mano derecha. La mano con la que pinto.

Un dolor agudo me recorrió el brazo. Jadeé, dejando caer la taza y el plato. Se hicieron añicos en el suelo de mármol.

—¡Ay, Dios mío, lo siento tanto! —gritó Isabella, pero sus ojos brillaban con triunfo—. ¡Qué torpe soy!

Dante se movió al instante, no hacia mí, sino hacia ella. Puso su brazo alrededor de ella, protegiéndola como si yo fuera la amenaza.

—¿Estás bien, Bella? —preguntó, su voz teñida de preocupación.

Ni siquiera me miró. No vio mi mano, ya roja y ampollándose.

Dirigió su mirada furiosa hacia mí, con el labio curvado en un gruñido.

—Mira este desastre. Límpialo. Y por el amor de Dios, fíjate por dónde caminas.

Su indiferencia no era negligencia; era un veredicto, pronunciado ante toda su corte. Su esposa era desechable. Un inconveniente.

La quemadura era insoportable, un fuego extendiéndose bajo mi piel. Pero no era nada comparado con la certeza fría y dura que se instaló en mi alma. Esto no fue un accidente. Fue un ataque dirigido, destinado a lisiar no solo mi mano, sino mi espíritu.

El amor se había ido. Todo.

En su lugar, algo nuevo y terrible estaba echando raíces. Una resolución silenciosa y escalofriante de retribución.