Punto de vista de Isabella:

—No quiero saber nada de un hombre que me ofrece un trono compartido —dije, mi voz tan fría y dura como el cristal roto en el suelo—. Seré una reina, no un premio de consolación.

Mi padre me miró fijamente, sus ojos escudriñando mi rostro. Vio la resolución inquebrantable allí, la nueva dureza que se había asentado en lo profundo de mis huesos. Vio que su hija, la niña que había protegido y resguardado, había crecido en el lapso de una sola noche.

Asintió lentamente.

—Esta traición no es solo contra ti, Isabella. Es contra la familia de la Torre. Es contra mí.

Vi algo cambiar en sus ojos, un brillo familiar y peligroso. Era la mirada que ponía antes de una guerra, antes de que se derramara sangre para saldar una deuda de honor.

—Dime qué quieres que haga —dijo, su voz un gruñido bajo.

—Quiero que sufran —susurré—. Quiero que él sepa lo que ha perdido. Y a ella… quiero que desaparezca.

—Considéralo hecho —dijo. El aire en la habitación crepitaba con su autoridad, el poder absoluto de un Don—. Será exiliado. Despojado de su nombre, su poder, todo. Y en cuanto a la chica… él verá cómo paga el precio de su deslealtad.

Una sombría satisfacción se instaló en mi pecho. No era felicidad, pero era algo sólido a lo que aferrarse en los escombros de mi vida. Una promesa de venganza. *Vendetta*.

Un peso que no sabía que llevaba se levantó de mis hombros. La decisión estaba tomada. El camino estaba claro.

Estaba saliendo del estudio cuando la vi. Ángela. Venía por el pasillo, una imagen de inocencia en un simple vestido blanco. Me vio y su rostro se iluminó con una sonrisa dulce y encantadora.

—¡Bella! Justo venía a verte.

Se acercó a mí, con los brazos abiertos para un abrazo. El empalagoso aroma a gardenias me golpeó primero, una ola de náuseas me invadió. Era el olor del engaño, el olor de mi futuro robado.

Retrocedí como si su contacto fuera a quemarme.

—No lo hagas —espeté, mi voz aguda.

Me miró, su labio inferior temblando, sus grandes ojos llenándose de lágrimas fabricadas.

—¿Qué pasa? ¿Hice algo?

Y entonces, orquestó su obra maestra. Dio un torpe paso hacia atrás, su tobillo torciéndose en un ángulo imposible. Soltó un grito de dolor y se desplomó en el suelo, una muñeca rota a mis pies.

—¡Ángela!

La voz de Marco retumbó desde el final del pasillo. Apareció en un instante, su rostro una máscara de furia. Ni siquiera me miró. Sus ojos solo eran para ella.

Se arrodilló a su lado, su tacto suave mientras examinaba su tobillo.

—¿Qué pasó?

Enrique y Javier estaban justo detrás de él, sus rostros oscuros por la acusación.

—Ella solo… me empujó —gimió Ángela, mirando a Marco con los ojos llenos de lágrimas—. No sé por qué. Solo intentaba hablar con ella.

—No la toqué —dije, mi voz plana.

Marco me miró entonces, y la decepción en sus ojos fue un golpe físico. *Estás siendo infantil*, parecía decir su mirada. *¿Por qué no puedes ser amable con ella?*

La levantó en sus brazos como si no pesara nada.

—Te llevaré al médico —murmuró, su voz suave con una ternura que no había usado conmigo en años.

Pasó a mi lado sin otra mirada, sus soldados siguiéndolo como una leal guardia de honor. Me dejó sola en el pasillo, el eco de sus falsos sollozos aún flotando en el aire.

Más tarde, desde mi balcón, los observé en el jardín de abajo. Marco estaba arrodillado, envolviendo suavemente el tobillo de Ángela con una bolsa de hielo. Ella se apoyaba en él, su cabeza en su hombro, mirándolo con adoración.

Un recuerdo afloró, agudo e inoportuno. El año pasado, me caí de mi caballo durante un paseo. Me había roto la muñeca, una fractura limpia de hueso que me hizo gritar de dolor.

Marco había estado allí. Me había ayudado, pero su tacto había sido reacio, su expresión resentida.

—Mi padre me matará si no estás perfecta para la gala —había murmurado, su agarre en mi brazo un poco demasiado fuerte. Había atendido mi herida no por amor, sino por obligación, un deber ordenado por mi padre.

Lo miré ahora, cuidando a Ángela por una lesión inventada. No estaba cumpliendo un deber. Estaba ofreciendo devoción.

Una certeza fría me invadió, helándome hasta los huesos. Esto no se trataba solo de un beso. Se trataba de una elección que él había hecho hace mucho, mucho tiempo.

Él acunaba la mano de ella como si fuera un cristal precioso. Recordé cómo había sostenido mi muñeca rota como si fuera una carga.

Y sin otra palabra, me di la vuelta y me alejé.

Punto de vista de Isabella:

Mi padre me dijo una vez que un Don solo se arrodilla por dos cosas: ante Dios y ante su Reina. Es una señal de reverencia máxima, un reconocimiento de que ella es el corazón de su imperio, la única persona ante la cual puede mostrar vulnerabilidad.

Cuando era niña, imaginaba a Marco arrodillándose ante mí el día de nuestra boda, un símbolo de su lealtad eterna. Una promesa de que yo sería su centro sagrado e intocable.

Pero siempre había sentido una resistencia en él, una parte de él que se irritaba bajo el peso de la tradición, bajo las leyes que gobernaban nuestro mundo.

Ahora, en el jardín de abajo, lo veía romper esa ley sagrada.

Se arrodilló en el frío sendero de piedra, no por mí, sino por ella. Por Ángela.

Mi corazón no se rompió. No fue una fractura limpia. Se sintió como si lo estuvieran desgarrando lenta y metódicamente en dos, el dolor un profundo y visceral tormento que me robaba el aliento.

No pude seguir mirando. Me aparté del balcón, con la imagen grabada en mi mente.

Reprimí el sollozo que amenazaba con escapar. No lloraría. No por él.

Necesitaba moverme. Necesitaba el ardor del esfuerzo para ahuyentar el dolor helado en mi pecho. Fui a los establos, el familiar olor a caballos y heno un pequeño consuelo.

Ensillé a Diablo, mi semental, una magnífica bestia negra con un espíritu tan salvaje como el mío. Era un desafío, una fuerza de la naturaleza que exigía respeto. Hoy, necesitaba su fuego.

Salimos a la pista de entrenamiento, un agotador recorrido de saltos y obstáculos. Lo presioné con fuerza, cada vez más rápido, el viento azotando mi cara, el trueno de sus cascos un redoble contra la tierra.

Nos acercamos al último salto, un muro alto y traicionero. Estábamos perfectamente sincronizados, una sola entidad de músculo y voluntad. Volamos sobre él, un momento de libertad ingrávida.

Y entonces, algo se rompió.

La rienda en mi mano izquierda se aflojó. Había sido cortada, un tajo limpio y deliberado a través del grueso cuero.

Salí disparada de la silla, una marioneta indefensa con sus hilos cortados. Caí al suelo con fuerza, un destello cegador de dolor explotó en mi pierna mientras el hueso se hacía añicos.

Diablo, sin jinete y asustado, galopaba salvajemente por la pista, sus poderosos cascos una amenaza caótica y mortal.

A través de una neblina de dolor, vi a Marco a lo lejos. Todavía estaba con ella, de espaldas a mí, completamente absorto en su drama inventado.

Un grito crudo y animal se desgarró de mi garganta, un sonido de pura agonía y rabia.

Eso finalmente llamó su atención.

Giró la cabeza bruscamente, sus ojos se abrieron de horror cuando me vio en el suelo, con Diablo embistiendo erráticamente. En un borrón de movimiento, estuvo allí, una mano tranquilizadora en el cuello del semental, su voz una orden baja que calmó instantáneamente al animal en pánico.

Lo último que vi antes de que la oscuridad me envolviera fue el blanco puro del hueso que sobresalía de mi piel.

Las semanas que siguieron fueron un borrón de dolor, cirugía y fisioterapia.

Y Marco estuvo allí para todo.

Se sentó junto a mi cama, me trajo comidas, me leyó en las largas y silenciosas horas de la noche. Su cuidado era eficiente, su atención inquebrantable.

Una pequeña y tonta parte de mí comenzó a tener esperanza. Quizás el accidente lo había asustado. Quizás se dio cuenta de lo que podía perder. Quizás se disculparía, rogaría mi perdón y sacaría a Ángela de su vida para siempre.

Pero no había calidez en su tacto.

Era el mismo cuidado obediente que me había mostrado cuando me rompí la muñeca, pero esta vez era más frío, más distante. Podía ver la diferencia entre la ferviente devoción que le daba a Ángela y el deber superficial que estaba cumpliendo conmigo ahora. Era educado, pero distante, sus ojos mantenían una frialdad que nunca antes había estado allí.

Una noche, me desperté con el sonido de voces susurrantes fuera de mi habitación. Era Marco, hablando con Lucas.

—Fuiste demasiado lejos, Marco —dijo Lucas, su voz baja y tensa—. Una advertencia era una cosa. Esto… esto es otra cosa. Si Don Alejandro se entera…

La sangre se me heló.

—No quise que se lastimara tanto —la voz de Marco era un susurro áspero—. Las riendas solo debían romperse, desequilibrarla. Una advertencia para que dejara de interferir, para que dejara en paz a Ángela. Calculé mal.

No podía respirar. El aire en mis pulmones se convirtió en hielo.

—Ahora tengo que hacer el papel del prometido devoto —continuó Marco, su voz teñida de resentimiento—. Para asegurarme de que nadie sospeche nada.

La habitación comenzó a girar. Las paredes parecían deformarse y distorsionarse a mi alrededor.

No fue un accidente.

Fue un castigo.

Su cuidado no era una señal de remordimiento; era una tapadera. No había corrido a mi lado para salvarme. Había corrido para salvarse a sí mismo.

La última chispa de esperanza dentro de mí murió, sus cenizas convirtiéndose en hielo en mis venas.

El dolor en mi pierna no era nada. Un dolor sordo y distante comparado con la agonía que desgarraba mi alma. No solo me había traicionado. Había intentado romperme.