Punto de vista de Elena Quintana:

Karla, siempre tan pragmática, ya había sacado un pequeño botiquín de primeros auxilios de su bolso desbordado. Limpió el corte en mi prótesis, con el ceño fruncido en concentración. El antiséptico frío se sentía extraño contra el metal.

“Listo”, dijo, finalmente cerrando el frasquito. “Como nueva. Ahora, sobre mi acta de matrimonio…”. Me miró, con un brillo travieso en los ojos. “Me debes una nueva, ¿sabes? Era mi única copia”.

Logré una sonrisa débil.

“Por supuesto. Y un suministro de por vida de lo que quieras. Considéralo hecho”.

De repente se me ocurrió una idea.

“De hecho, acabo de recibir el pago por ese último comercial de ballet. Así que la cena corre por mi cuenta esta noche. El champán más caro que tengan”.

La expresión de Karla, que se había suavizado en una sonrisa juguetona, de repente se tensó. El brillo travieso desapareció, reemplazado por una nube de tormenta.

“Elena”, dijo, su voz baja y seria. “¿En qué estabas pensando? ¿Aparecer aquí? Sabes lo que es hoy para él”.

Me encogí de hombros, el movimiento me provocó un dolor sordo en el hombro.

“No importa lo que sea hoy para él. Ya no es nada para mí”.

“¿Nada?”, se burló Karla, su voz subiendo de tono. “Él es la razón por la que usas esto”. Señaló mis prótesis. “Él es la razón por la que tus padres se han ido. Él es la razón por la que pasaste tres años en ese infierno”.

Sus palabras eran un redoble de la verdad que tanto intentaba ignorar.

“Lo sé, Karla”. Mi voz era plana. “Pero tengo que vivir. Y bailar… bailar es vivir para mí. Es lo único que me hace sentir completa de nuevo”.

Se pasó una mano por el pelo, su frustración era evidente.

“¿Pero a qué costo, Elena? Bailas hasta que te desplomas. Te llevas al límite. ¿Vale más esta carrera que tu vida?”.

La miré a los ojos, mi propia convicción inquebrantable.

“Esta carrera es mi vida, Karla. Es lo que me ayudó a superar los momentos más oscuros. Es lo único que hace que el dolor fantasma en mis piernas se sienta menos real”.

Los ojos de Karla se suavizaron y dejó escapar un largo y entrecortado suspiro. Ella lo sabía. Entendía la profundidad de mi vacío, el hueco que él había tallado en mi alma.

“Todavía no puedo creerlo”, susurró, su voz espesa por la emoción. “Recuerdo la forma en que te miraba, Elena. Como si fueras el sol, la luna y todas las estrellas. Todo el mundo lo veía. Nadie habría creído que terminaría así”.

Tenía razón. Nadie lo habría creído. No después de todo.

Cerré los ojos, una ola de agotamiento me invadió.

“Me salvó la vida, Karla”, murmuré, las palabras un susurro crudo. “Más de una vez”.

Mi mente se desvió hacia atrás, arrastrada a la fuerza al laberinto de la memoria.

Tenía solo ocho años cuando me llevaron. El mundo era un borrón de manos ásperas, una mordaza sofocante y el olor a cigarros rancios. Aterricé en un sótano oscuro y húmedo, mi pequeño cuerpo temblando de miedo. Había otros niños allí, delgados y pálidos, con los ojos vacíos. Me enseñaron las reglas rápidamente: obedece o sufre.

Nunca fui buena para obedecer. Mi espíritu, incluso entonces, era demasiado salvaje, demasiado desafiante. Un día, un hombre corpulento con una risa cruel me sacó a rastras, gritando sobre mi “actitud”. Sostenía un cuchillo oxidado, su hoja brillando en la penumbra. Grité, pero nadie se movió. Estaban todos demasiado asustados, demasiado rotos.

Justo cuando el cuchillo bajó, un niño pequeño y flaco, no mayor que yo, se arrojó frente a mí. Era Gregorio. Gritó cuando la hoja le mordió el brazo, un desgarro en su delgada camisa. La sangre floreció como una flor oscura en su piel.

Me quedé mirando, mi mente de ocho años incapaz de procesar el horror. Luego grité, un sonido gutural que rasgó el silencio del sótano.

Gregorio, pálido y tembloroso, se volvió hacia mí. Sus ojos, incluso a través del dolor, tenían una extraña clase de protección feroz.

“No llores”, dijo ahogadamente, su voz apenas un susurro. “Está bien. Te tengo”.

Años más tarde, después de que nos rescataran, después de que mi familia lo adoptara, yo trazaba la cicatriz irregular en su antebrazo. Era un mapa de su sacrificio, un recordatorio permanente del niño que me había elegido. La besaba, murmurando disculpas, promesas. Él solo sonreía, sus ojos llenos de esa misma calidez posesiva.

“Cualquier cosa por ti, Elena. Siempre”.

Era mi protector. Mi salvador. Mi familia. Mi esposo.

Mi esposo. La palabra se sentía como una mentira, una broma cruel jugada por un dios malicioso.

La voz aguda de Karla atravesó la niebla de mis recuerdos.

“¿Elena? ¿Me estás escuchando?”.

Levanté la vista, parpadeando. A nuestro alrededor, el bullicioso pasillo del juzgado se sentía de repente demasiado ruidoso, demasiado brillante. Noté a algunos hombres, sus miradas se detenían en mis piernas, luego en mi cara, una mezcla de lástima y algo más oscuro. Era una sensación familiar, una que había aprendido a ignorar.

Tomé el vaso de agua que Karla me había dado antes y lo vacié de un trago. El hielo tintineó contra mis dientes.

“Dijo que me amaba más que a su propia vida”, murmuré, las palabras sabían amargas. “Mi padre también lo dijo, justo antes de nuestra boda. Me dijo que Gregorio siempre me pondría en primer lugar. Que yo era su mundo”.

Una risa áspera y sin humor escapó de mis labios.

“Qué chiste. Su ‘amor’ era solo otra arma, ¿no? Otra forma de controlarme. De destruirme”.

El recuerdo del video explícito, el que había destrozado mi reputación, pasó por mi mente. El que él había hecho.

“Su amor era una mentira”, repetí, la convicción fría y sólida en mi pecho. “Una mentira cruel y retorcida”.

Punto de vista de Elena Quintana:

El frenesí mediático después de mi secuestro había sido abrumador. La familia Quintana, una dinastía tecnológica, rara vez estaba fuera de los titulares, pero esto era diferente. Cada canal de noticias, cada periódico, gritaba mi nombre. Los secuestradores, una torpe banda de delincuentes de poca monta, fueron rápidamente detenidos. La influencia de mi familia, incluso entonces, era inmensa.

Las historias cambiaron de enfoque. No solo sobre la heredera secuestrada, sino sobre el niño de la calle sin nombre que la había salvado. “Héroe Huérfano Salva a la Princesa Tecnológica”, pregonaban los titulares. Gregorio, un niño que nadie sabía que existía, de repente era un nombre conocido. Mis padres, agradecidos más allá de toda medida, lo adoptaron. Nuestras vidas, ya entrelazadas por el destino, se volvieron inseparables.

Mi padre pasó incontables horas con la agencia de adopción, con abogados, con servicios de bienestar infantil. Cada vez que regresaba, su expresión era un poco más tensa, un poco más preocupada. Gregorio, al parecer, no era un niño fácil.

Recordaba el incidente en la preparatoria. Un chico, de último año, me había acorralado en el pasillo, sus palabras cargadas de falta de respeto, sus manos buscándome. Antes de que pudiera siquiera gritar, Gregorio estaba allí. Se movió como una sombra, rápido y silencioso. Agarró al chico por el cuello, estrellándolo contra los casilleros. Sus ojos, usualmente tan gentiles cuando me miraban, eran salvajes, feroces.

No solo lo golpeó. Usó una llave inglesa que guardaba en su casillero, para arreglar su vieja motocicleta. La descargó, una y otra vez, sobre la mano del chico, luego sobre su rodilla. El crujido nauseabundo de los huesos fue un sonido que nunca olvidaría. Luego, con una calma escalofriante, arrancó un trozo de la camisa del chico, se lo metió en la boca y se la selló con cinta adhesiva.

El chico nunca más me molestó. De hecho, ni siquiera me miraba. Cuando regresó a la escuela semanas después, con el brazo en un cabestrillo, se estremecía visiblemente cada vez que yo pasaba. Un asco físico y visceral que siempre me revolvía el estómago.

Luego estuvo el incidente en la gala de la universidad. Un director ejecutivo rival, un hombre conocido por su encanto depredador, había hecho un comentario inapropiado sobre mi vestido, sus ojos deteniéndose demasiado tiempo en mi clavícula. Gregorio, que estaba a solo unos metros de distancia, lo escuchó. Agarró una copa de champán, no por el tallo, sino por el cáliz, y la estrelló contra la cara del hombre. El hombre retrocedió, la sangre floreciendo en su mejilla. Gregorio, con los nudillos sangrando por el vidrio roto, simplemente se paró frente a mí, protegiéndome de la escena.

“Nadie le habla así”, gruñó, su voz una amenaza grave.

Siempre me protegió. Siempre.

“Te ve como algo más importante que su propia vida”. Las palabras de mi padre, pronunciadas suavemente en la víspera de mi boda, resonaron en mi mente. Había puesto su mano en el hombro de Gregorio, sus ojos llenos de orgullo. “Elena, eres increíblemente afortunada de tener un hombre que moriría por ti”.

Mi padre había sonreído, una sonrisa cálida y amorosa.

“Que ambos sean felices, hija mía. Por siempre y para siempre”.

La voz aguda e insistente de Karla atravesó mi ensoñación.

“¡Elena! Estás divagando de nuevo”.

Parpadeé, volviendo al presente. El empalagoso olor a ambientador barato en la oficina del Registro Civil, el murmullo distante de voces, la forma en que el sol de la tarde se colaba por las ventanas polvorientas.

Sentí un dolor familiar detrás de los ojos. Me amaba más que a su propia vida. Las palabras eran una burla ahora. Una distorsión cruel y viciosa de un recuerdo.

Pensé en el video deepfake. El que destruyó mi carrera, mi reputación. El que él había creado. Le había enviado fotos, cientos de ellas, confiando en él implícitamente. Y él las había usado para crear una mentira tan convincente, tan vil, que destrozó mi mundo.

No. Su amor no era amor. Era una farsa. Un arma. Una broma enferma y retorcida.