CAROLINA POV:

Sus palabras, "Me da igual si te mueres", me golpearon como un puñetazo, robándome el aliento. Pero no caí. No podía. No mientras ese dinero siguiera sobre la mesa.

Soltó mi brazo, su mano todavía temblaba ligeramente. Me observó, su expresión indescifrable.

—Realmente has caído a lo más bajo —arrulló Camila, su brazo ahora envuelto alrededor del de Damián. Sus ojos, brillantes de satisfacción, me recorrieron de arriba abajo—. Imagina, Damián, tu propia hermana, mendigando migajas.

Mi mirada permaneció fija en el dinero. Lo era todo. Era mi última oportunidad.

—¿Me vas a dar el dinero o no? —pregunté, mi voz desprovista de emoción.

Damián se estremeció, como si me viera de verdad por primera vez en años. Entrecerró los ojos. Metió la mano en el bolsillo y sacó un fajo de billetes, arrojándolo sobre la mesa con un movimiento de muñeca. Aterrizó con un golpe sordo, un pago frío y duro por mi humillación.

—¿Contenta? —se burló.

—Casi —respondí, recogiendo los billetes, mis dedos rozando el papel frío y crujiente—. Solo necesito el resto para el último pago de la urna. —Mi voz era apenas un susurro, pero pareció resonar en el repentino silencio del antro.

Una sola risa amarga escapó de mis labios. Esta era mi vida ahora. Mi futuro. Mi final.

La habitación pareció encogerse a mi alrededor. Los rostros se desdibujaron. Todo lo que vi fue la expresión atónita de Damián, luego el lento amanecer de la confusión.

—¿Urna? —se burló, recuperándose rápidamente—. ¿Qué clase de juego estás jugando ahora, Carolina?

No lo sabía. Realmente no lo sabía. Encontré una extraña y oscura diversión en ello.

—Ningún juego —dije, mirándolo directamente a los ojos—. Solo asegurándome de que mi lugar de descanso final esté pagado. No se puede confiar en la familia, ¿verdad?

Camila soltó un falso jadeo. —¡Damián, está tratando de manipularte! No caigas en sus trucos. Siempre ha sido tan dramática.

La mirada de Damián se endureció. —No te molestes, Carolina. No me lo trago.

Me encogí de hombros, el movimiento fue un esfuerzo para mis músculos doloridos. —Cree lo que quieras.

Guardé el dinero en mi bolsillo, el crujido de los billetes un pequeño consuelo. Todavía no era suficiente. No del todo.

—Tengo que irme —dije, dándome la vuelta para irme. El gerente del antro, el señor Hernández, observaba desde la distancia, su rostro una mezcla de lástima y miedo.

—Espera —gritó Damián, su voz aguda—. Estás despedida.

Mis pasos vacilaron. Me volví lentamente. —¿Despedida?

—Sí, despedida —escupió—. ¿Crees que puedes avergonzarme, avergonzar el apellido Garza, y aun así conservar tu trabajo? Estás fuera.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Fuera. Otra vez.

—Y ni se te ocurra buscar otro trabajo en esta ciudad —añadió, su voz baja y amenazante—. Todas las puertas se te cerrarán. Considera esto otra lección.

Mis uñas se clavaron en mis palmas. Otra lección. ¿Cinco años de lecciones no habían sido suficientes?

Quería gritar, arremeter, pero las palabras murieron en mi garganta. ¿De qué servía? No escucharía. Nunca lo hacía.

Solo asentí, un movimiento lento y deliberado. —Entendido.

Salí del antro, el aire frío de la noche fue un shock en mi cara. Era mejor así. No más humillaciones públicas, al menos no aquí. Mi cuerpo se sentía pesado, cada paso un esfuerzo monumental. Mi estómago se revolvió, y supe lo que venía.

Tropecé en el callejón más cercano, el hedor a basura rancia llenando mis fosas nasales. Me apoyé contra una pared de ladrillos húmeda, vomitando hasta que mi garganta ardió y mi estómago quedó vacío. Era un ritual familiar ahora, el rechazo brutal de cualquier escasa comida que lograba comer.

Mi cuerpo me estaba fallando, lenta pero seguramente. Las palabras del doctor resonaban en mi cabeza: "Terminal".

De vuelta en mi diminuta habitación alquilada, el silencio era ensordecedor. Miré el teléfono. Otra llamada perdida de la tienda de urnas. El gerente, el señor Grijalva, se estaba impacientando. El pago final estaba atrasado.

Necesitaba ese dinero. No para la vida, sino para la muerte. Por un trozo de paz, un rincón tranquilo en la tierra, comprado con mi propia sangre y lágrimas.

El teléfono sonó de nuevo. El señor Grijalva. Me preparé.

—Señorita Daniels —su voz, usualmente jovial, estaba tensa por la molestia—. ¿Va a hacer este pago o no? Tengo otros clientes, sabe. Esa urna es popular.

—Yo... perdí mi trabajo —susurré, las palabras atascándose en mi garganta seca—. Lo conseguiré. Solo unos días más.

Se burló. —¿Unos días más? ¡Dijo eso la semana pasada! Mire, no soy una organización benéfica. Si no puede pagar, tendré que vendérsela a otra persona.

Mi corazón dio un vuelco. —¡No! Por favor. Es... es importante para mí.

—Importante como para pagarla, entonces —replicó—. Le daré hasta mañana por la mañana. Eso es todo. De lo contrario, se habrá ido. —Colgó antes de que pudiera discutir más.

La línea quedó muerta. Mi última esperanza, menguando.

Una notificación de texto apareció en mi viejo y agrietado teléfono. Era del gerente del antro, el señor Hernández. "Su empleo ha sido terminado, con efecto inmediato. Su último sueldo será retenido por los daños incurridos durante su último turno".

Daños. Por supuesto. El último y cruel giro del cuchillo de Damián. No solo me estaba despidiendo; se estaba asegurando de que no tuviera absolutamente nada. Ni siquiera la mísera suma que había ganado.

Mi visión se nubló. Realmente no le importa si muero. Las palabras resonaron, una profecía escalofriante.

CAROLINA POV:

Hace cinco años. Las palabras todavía se sentían como ácido en mis entrañas. Ese día se repetía en mi mente, una película rota que no podía detener.

Comenzó con el reloj Cartier antiguo de mamá. Una reliquia familiar, invaluable, no solo en valor monetario, sino en los recuerdos que guardaba. Desapareció de la caja fuerte.

Camila Preston, entonces la nueva y brillante novia de Damián, fue quien lo "encontró". O más bien, encontró pruebas de que yo lo había vendido. Pruebas fabricadas, un rastro de papel diseñado para condenarme. Una firma falsificada, una transferencia bancaria falsa. Todo fue tan meticulosamente planeado, tan cruel.

Damián, cegado por su nuevo amor y su rígido sentido del honor familiar, no escuchó mis frenéticas negaciones. Simplemente se quedó allí, su rostro una máscara de fría furia, sus ojos ardiendo en mí.

—¿Cómo pudiste? —había rugido, su voz sacudiendo los cimientos de la vieja mansión—. ¿El reloj de nuestra madre? ¿Lo vendiste por unas monedas? ¿Por tus tontos caprichos?

Me arrastró bajo la lluvia torrencial, dejándome afuera durante horas, gritándome que confesara. Los truenos retumbaban sobre mi cabeza, reflejando mi corazón roto. Simplemente me quedé allí, temblando, entumecida, sin entender cómo podía estar sucediendo esto.

Seguía repitiendo: —¡No fui yo! ¡Fue Camila! ¡Ella me odia!

Él se rio, un sonido áspero y sin humor. —¿Camila? No seas ridícula. Ella ama a esta familia. A diferencia de ti, la ladrona.

Me acusó de ser desagradecida, egoísta, una mancha en el apellido Garza. Camila, de pie bajo el gran arco, una imagen de inocencia y preocupación, ofrecía ocasionalmente un suave: —Damián, cariño, no seas demasiado duro con ella. Quizás no sabía lo que hacía. —Sus palabras eran aceite en las llamas, alimentando su ira.

Luego vino el pronunciamiento. —Ya no eres una Garza. Estás desheredada. Despojada de todo. —Su voz era de hierro.

Arrojó mis escasas pertenencias al césped mojado. Mis fideicomisos desaparecieron. Mi acceso a las cuentas familiares, se fue. Usó la inmensa influencia de la familia para ponerme en la lista negra de todas las empresas de renombre, de todos los trabajos decentes. Fue un desmantelamiento sistemático de mi vida, una dura lección, la había llamado, para romper mi espíritu, para forzar una disculpa que nunca podría dar.

Me apresuré a recoger mis cosas, la lluvia pegando mi cabello a mi cara. Levanté la vista una última vez, encontrando la mirada helada de Damián. No quedaba amor. Solo desprecio.

Me fui esa noche, sin nada más que la ropa que llevaba puesta y un ardiente sentido de injusticia.

Los primeros meses fueron un borrón de moteles baratos y sopas instantáneas. Encontré un trabajo como recepcionista, una pequeña victoria, una pizca de normalidad.

Luego llegó la llamada, cuatro años después. Era Damián. Su voz, una vez tan familiar, ahora se sentía ajena, fría.

—¿Estás lista para disculparte, Carolina? —preguntó, sin preámbulos—. ¿Lista para admitir tu culpa y volver a casa?

Mi sangre se heló. —¿Disculparme? ¿Por qué? ¿Por haber sido incriminada por tu preciosa Camila?

—Sigues tan desafiante —suspiró, un sonido de profunda decepción—. Solo di las palabras, Carolina. Admite tu error. Podría considerar dejarte volver.

—¡Mi error fue confiar en ti! —grité al teléfono, las lágrimas picando en mis ojos—. ¡Mi error fue pensar que alguna vez me creerías a mí antes que a esa víbora!

—Basta —su voz se volvió de hielo—. No insultes a Camila. Ella no ha hecho más que tratar de ayudarte.

—¡Ella robó el reloj de mamá! —grité, las palabras crudas con cinco años de ira reprimida—. ¡Ella lo vendió! ¡No yo!

Colgó. El tono de marcado zumbó, un corte final y definitivo.

Dos días después, mi trabajo de recepcionista se había ido. Mi jefa, una mujer amable llamada Sara, parecía desconsolada. —Lo siento mucho, Carolina. Está... está fuera de mis manos. Órdenes de arriba.

Y así, volví a la lista negra. Toda la ciudad, al parecer, estaba bajo el pulgar de Damián. No había escapatoria.