Antes de Gregorio, solía creer en el amor. No del tipo grandioso y cinematográfico, sino en un calor constante y reconfortante. Recuerdo haber leído sobre él, el formidable titán de la Bolsa, en revistas de negocios. Lo llamaban brillante, implacable, el toque de Midas personificado. Su único defecto, decían, era su desapego, su enfoque absoluto en el resultado final. Era una fuerza, un enigma.

Y yo, una joven ingenua, estaba completamente cautivada.

Lo vi por primera vez en una gala. Estaba al otro lado de la sala, distante, rodeado de una multitud deferente. Sus ojos, incluso desde esa distancia, tenían una intensidad magnética. Sentí una atracción inexplicable, una conexión tonta e instantánea que desafiaba toda lógica. Creí, en mi corazón inocente, que yo podría ser la que derritiera ese hielo, la que encontrara la humanidad debajo de ese formidable exterior.

Así que, cuando mi familia propuso el matrimonio arreglado, una alianza estratégica entre nuestras dos poderosas casas, acepté sin dudarlo. Mis padres, prácticos y astutos, vieron los beneficios. Yo, sin embargo, vi el potencial de una historia de amor, un desafío que conquistar.

Mi mejor amiga, Sara, me había mirado con preocupación. “Cristina”, me advirtió, “Gregorio Henson no es un proyecto que puedas arreglar. Es un huracán. Te va a arrastrar”.

Yo solo había sonreído, confiada en mi propia fuerza. “Solo necesita que alguien lo ame”, insistí. “Alguien que le muestre lo que se está perdiendo”. Realmente creía que mi amor era lo suficientemente fuerte como para romper sus defensas, para descongelar su corazón helado. Era tan joven, tan tonta.

La realidad me golpeó en nuestra noche de bodas. Nuestra opulenta suite, llena de rosas blancas y la suave luz de las velas, se sentía completamente desprovista de calidez. Gregorio estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, con las luces de la ciudad parpadeando muy abajo.

“Cristina”, dijo, con voz plana, desprovista de cualquier ternura marital. “Seamos claros sobre esto. Esto es un contrato. Una sociedad. Nada más”.

Sentí un escalofrío a pesar del calor de la habitación. Mis sueños ingenuos se hicieron añicos.

Se dio la vuelta, sus ojos atravesándome. “Espero discreción, lealtad y ninguna exigencia emocional. A cambio, tendrás todo lo que el dinero puede comprar y la protección de mi nombre”. Hizo una pausa, su mirada se endureció. “No confundas este acuerdo con afecto. No esperes nada más allá de lo estipulado”.

Lo hizo sonar como una adquisición, no como un matrimonio. Y yo, en mi tonta esperanza, había aceptado. Pasé los siguientes cinco años tratando de ser la esposa corporativa perfecta, soportando sus innumerables ausencias, su fría indiferencia. Cada aniversario olvidado, cada cumpleaños omitido, cada vez que elegía un trato sobre mí, me decía a mí misma que estaba bien. Simplemente no era capaz de amar. Era así con todos. No era un reflejo de mi valor.

Este autoengaño era mi escudo, mi única forma de sobrevivir. Era la única manera en que podía creer que no me hería deliberadamente. Simplemente no podía evitar ser Gregorio.

Pero entonces lo vi con Kennedy. La ternura en sus ojos, la curva de su sonrisa, la forma en que la protegía. No era que fuera incapaz de amar. Simplemente no me amaba a mí. La verdad, cuando finalmente me golpeó, fue mucho más devastadora que cualquier mentira. Significaba que yo simplemente no era suficiente. Era desechable.

La revelación me dejó vacía. Mi mundo entero, construido sobre una base de autoengaño, se derrumbó. No quedaba nada que salvar. Tenía que terminar con esto.

Mi decisión fue clara, fría e inquebrantable. Contacté a mi abogado. Los papeles del divorcio se redactaron rápidamente, en silencio. Necesitaba entregárselos a Gregorio personalmente. Necesitaba que me viera, que realmente me viera, por última vez.

Fui a su oficina, la imponente ciudadela de su imperio. El vestíbulo elegante y moderno, los susurros de sus empleados, todo se sentía ajeno ahora. La recepcionista, una mujer cuya eficiencia era legendaria, levantó la vista cuando me acerqué.

“¿Está Gregorio?”, pregunté, con voz firme.

Consultó su pantalla, un ceño fruncido surcando su frente perfecta. “El Sr. Henson no ha venido a la oficina en varios días, Sra. Maddox”.

El estómago se me contrajo. “¿Dónde está?”. La pregunta supo a ceniza en mi boca.

Dudó, mirando nerviosamente a su alrededor. “Está… acompañando a la Srta. Hewitt a una subasta de caridad. Su debut, creo”.

Otro debut. Otra exhibición pública de su devoción por ella. Saberlo fue una herida fresca.

Me di la vuelta y me fui, con los papeles del divorcio en la mano. Mi coche pareció conducirse solo hasta el salón dorado donde se llevaba a cabo la subasta. El valet apenas tuvo tiempo de abrir la puerta antes de que yo saliera, caminando hacia la entrada.

Adentro, el aire estaba cargado del olor a perfume caro y conversaciones susurradas. Mis ojos recorrieron la sala, pasando por alto los candelabros relucientes y los vestidos de diseñador, hasta que se posaron en ellos. Gregorio, de pie, alto e imponente, con el brazo casualmente alrededor de la cintura de Kennedy. Ella reía, con la cabeza echada hacia atrás, su mano descansando en el pecho de él. Era una imagen de intimidad sin esfuerzo.

La miraba con una intensidad que nunca había visto dirigida hacia mí. Había una ternura en su mirada, una posesividad en su agarre. Mi corazón se retorció. Este era el hombre con el que me había casado. Este era el hombre al que había amado. Y la miraba con una adoración que nunca me había mostrado.

Un broche antiguo, brillando bajo las luces, estaba siendo subastado. Kennedy lo señaló, le susurró algo a Gregorio. Él asintió, una pequeña sonrisa jugando en sus labios. Sin dudarlo un momento, levantó su paleta, superando a todos los demás. El broche, una fortuna en sí mismo, era de ella.

Recordé mis cumpleaños, mis aniversarios. La tarjeta genérica, el collar impersonal. No era incapaz de hacer grandes gestos. Simplemente los reservaba para la mujer que amaba.

Como si fuera una señal, Kennedy se volvió hacia él, con los ojos brillantes. Se inclinó, sus labios encontrando los de él en un beso suave y prolongado. Fue una exhibición pública de afecto crudo y sin filtros. Se me cortó la respiración.

No era frío. Simplemente no era frío con ella. Era romántico. Solo que no conmigo. Sabía cómo amar. Simplemente eligió no amarme a mí. La revelación fue una herida fresca y agonizante. Mi ilusión, mi último resquicio de esperanza, se hizo añicos.

Respiré hondo, los papeles del divorcio ahora tibios por el calor de mi palma. Era el momento. Caminé hacia ellos, cada paso un acto deliberado de desafío contra el dolor que amenazaba con consumirme.

Gregorio me vio primero. Sus ojos, que habían sido tan suaves y amorosos un momento antes, se endurecieron al instante. Se movió sutilmente, acercando a Kennedy, como para protegerla. El gesto protector fue una daga en mi corazón.

“Cristina”, dijo, su voz un gruñido bajo, desprovisto de cualquier calidez. “Qué sorpresa. ¿Qué quieres?”.

No le respondí directamente. Le extendí los papeles cuidadosamente doblados. “Quiero el divorcio, Gregorio”. Mi voz era firme, sin traicionar la agitación que rugía dentro de mí.

Sus ojos se desviaron hacia los papeles, luego de vuelta a mi cara. Un destello de algo —¿sorpresa? ¿fastidio?— cruzó sus facciones, pero fue rápidamente reemplazado por indiferencia. “Podemos discutir esto más tarde, Cristina. No aquí”. Todavía lo trataba como una negociación de negocios, una interrupción inoportuna.

Antes de que pudiera responder, Kennedy me arrebató los papeles de la mano. Sus ojos se abrieron, una sonrisa cruel extendiéndose por su rostro. “¿Papeles de divorcio?”, arrulló, su voz goteando falsa simpatía. “¿Qué es esto? ¿La Sra. Maddox finalmente admite la derrota?”.

Sacó algo de su bolso. Un pequeño sello de ónix intrincadamente tallado. El sello personal de Gregorio. El que usaba para sus documentos más privados e importantes. El que a mí nunca se me había permitido tocar.

Lo sostuvo en alto, alardeando frente a mí. “Oh, ¿es esto lo que necesitas, cariño?”, le preguntó a Gregorio, parpadeando. Luego, sin esperar respuesta, estampó el sello en la línea de la firma de los papeles del divorcio. Un golpe seco y final.

“Ahí tienes”, dijo, con una sonrisa triunfante en su rostro. “Considera que está hecho. Ahora, eres oficialmente libre, Gregorio. Libre de ella”. Me arrojó los papeles, sus ojos brillando con una alegría maliciosa.

Kennedy me arrojó los papeles. Flotaron en el aire por un segundo, luego cayeron a mis pies. La intrincada impresión de ónix del sello personal de Gregorio me miraba desde el suelo, burlándose de mi dignidad destrozada.

“Ahí tienes, Sra. Maddox”, ronroneó Kennedy, una sonrisa cruel jugando en sus labios. “Tu libertad. Ahora sabes cuál es tu lugar. Lejos de la vista, lejos de la mente”. Se inclinó hacia Gregorio, su mano acariciando su mejilla amoratada. “A menos, claro, que quieras que Gregorio te lo recuerde de nuevo”. La amenaza velada flotaba pesadamente en el aire.

Miré el sello, una risa amarga burbujeando en mi garganta. Este objeto, un símbolo de su confianza y afecto, fue usado no para validar nuestra unión, sino para aniquilarla. Y por ella. La ironía era una cuchilla fría y afilada.

Justo en ese momento, un grito agudo atravesó el salón de baile. “¡Fuego! ¡Alarma de incendio!”.

El caos estalló. La gente gritaba, empujándose hacia las salidas. La elegante gala se convirtió en una estampida de terror. El olor a tela quemada se mezclaba con el perfume caro.

Me derribaron, los papeles del divorcio esparciéndose a mi alrededor. Un dolor agudo me atravesó el costado cuando alguien me pisoteó. Escuché el grito agudo de Kennedy cerca.

“¡Gregorio! ¡Ayúdame!”.

Mi cabeza golpeó el duro suelo de mármol. Estrellas explotaron detrás de mis ojos. Una oleada de agonía me invadió. Mis costillas gritaban en protesta. Intenté levantarme, pero mi cuerpo no obedecía. Estaba atrapada, un obstáculo humano en una multitud en pánico.

Entonces, a través del humo arremolinado y los rostros aterrorizados, lo vi. Gregorio. Era un faro de calma en medio del pandemonio. Mi corazón, contra toda razón, se agitó con una pequeña y desesperada esperanza. Me vería. Me salvaría. Tenía que hacerlo.

Sus ojos, agudos y enfocados, atravesaron la multitud. Se posaron en Kennedy. Se movió con la velocidad y precisión de un depredador, abriéndose paso entre los cuerpos, ignorando las súplicas, los gritos. La alcanzó, la tomó en brazos como si no pesara nada y se dirigió hacia la salida más cercana.

Ni siquiera me había mirado. Yo yacía a pocos metros, luchando, sangrando. Pasó justo a mi lado.

“¡Gregorio!”, jadeé, mi voz una súplica desgarrada, apenas audible por encima del rugido de la multitud y las alarmas estridentes. “¡Gregorio!”.

No se dio la vuelta. No vaciló. Su atención estaba completamente en Kennedy, acunada a salvo en sus brazos.

Una nueva oleada de desesperación me invadió, más fría que cualquier hielo. Saboreé la sangre. Realmente me estaba dejando morir.

Entonces, una sacudida repentina. Gregorio se detuvo. Bajó suavemente a Kennedy, sus ojos escaneando el suelo. Mi corazón dio un vuelco. ¿Iba a volver por mí? ¿Me había visto después de todo?

Se arrodilló, no a mi lado, sino a unos metros de distancia. Su mano se extendió, no para ayudarme, sino para recuperar algo pequeño y brillante del suelo. El brazalete de Kennedy. Se le había caído de la muñeca cuando la levantó.

“¡Mi brazalete!”, gritó Kennedy, su rostro iluminándose de alivio. “¡Oh, Gregorio, lo salvaste!”.

Gregorio sonrió, una sonrisa suave y tierna. Le abrochó el brazalete de nuevo en la muñeca. “Por supuesto, mi amor. Nada le pasará a lo que es tuyo”.

Mi visión se estrechó. Ni siquiera valía un brazalete. Era menos que un objeto. No era nada. La pura y brutal humillación, la traición definitiva, finalmente me rompió. El dolor, tanto físico como emocional, se volvió demasiado. Sentí una oscuridad fría consumirme mientras sucumbía a la inconsciencia.

Entraba y salía de la conciencia, el leve olor a antiséptico llenando mis fosas nasales. Los sonidos apagados de un hospital. Mi cuerpo era un paisaje de dolor punzante. Sentía las costillas como si hubieran sido aplastadas. La cabeza me pesaba, nadando. Una enfermera se inclinó sobre mí, con el rostro grave.

“Tuvo mucha suerte, Sra. Maddox”, dijo, con voz suave. “Hemorragia interna extensa. Múltiples fracturas. Estuvo a segundos de un daño irreversible”.

Murmuré algo, una pregunta atascada en mi garganta.

“Necesitamos operar de inmediato”, continuó, con el ceño fruncido. “El equipo quirúrgico se está preparando ahora”.

Un torbellino de actividad. Luces brillantes. El toque frío de los instrumentos. El miedo, frío y atenazante, se apretó alrededor de mi pecho. Esto era todo. Iba a entrar en cirugía.

Entonces, un clamor áspero desde la puerta. Las puertas del quirófano se abrieron de golpe. Botas resonaron en el suelo estéril. Mi visión nadaba, pero pude distinguir figuras grandes y oscuras. Los guardaespaldas de Gregorio.

“¿Qué significa esto?”, retumbó la voz de un cirujano, cargada de indignación. “¡Este es un quirófano! ¡Estamos en medio de un procedimiento para salvar una vida!”.

“Órdenes del Sr. Henson”, respondió una voz ronca. “La paciente debe ser dada de alta inmediatamente”.

“¿Dada de alta? ¿Están locos? ¡Apenas está estable! ¡Esto podría matarla!”.

Pero sus protestas fueron inútiles. Manos fuertes, ásperas e insensibles, agarraron mi camilla. Grité, un sonido débil y lleno de dolor mientras me sacaban bruscamente de la mesa de operaciones. El mundo giraba. Mis heridas gritaban.

“¿A dónde me llevan?”, gemí, las palabras apenas formándose en mis labios. Mi visión era borrosa, pero podía sentir el frío suelo de baldosas contra mi espalda mientras me arrastraban.

Nadie respondió. Los médicos y enfermeras observaban en un silencio horrorizado, impotentes. El único sonido era mi propia respiración entrecortada y el áspero raspado de mi cuerpo siendo arrastrado.

Mi último pensamiento consciente fue una revelación escalofriante. Gregorio no solo me estaba abandonando para morir. Se estaba asegurando activamente de que sufriera primero. No iba a morir en una fría mesa de operaciones. Iba a morir en otro lugar. Y él quería que yo supiera que era obra suya.