El abogado me miró como si acabara de pedirle que ordenara un golpe contra el Papa.

-Señora Moretti -balbuceó, ajustándose nerviosamente el puente de sus gafas. -En nuestro... círculo, el divorcio no es una opción. Solo la viudez.

Estábamos sentados en su oficina con paneles de caoba, aislados de forma segura de los oídos indiscretos de la Commissione.

-No quiero dinero -dije, con voz firme, cortando su ansiedad-. No quiero pensión. No quiero propiedades. Solo quiero mi apellido de soltera, Rossi, y un Acuerdo de No Divulgación que indique que nunca hablaré de los negocios de Dante.

-El Don nunca lo firmará.

-Redáctelo de todos modos.

Salí de allí con la clara sensación de caminar sobre hielo delgado que ya comenzaba a agrietarse.

Mi deber, según el código arcaico de mi padre, era estar al lado de mi esposo.

Así que fui al hospital.

Llevaba un termo de sopa casera.

Era ridículo.

Era exactamente lo que haría una buena esposa de la mafia.

El ala VIP del hospital estaba custodiada por dos de los mejores hombres de Dante.

Me dejaron pasar sin decir una palabra, pero sus ojos se desviaron, negándose a encontrar los míos.

Lo sabían.

Todos lo sabían.

Caminé por el pasillo silencioso. La puerta de la habitación de Dante estaba entreabierta.

Estaba a punto de empujarla, pero me congelé.

-Te dije que esas antigüedades eran peligrosas -la voz de Dante salió flotando.

Sonaba ronca, pero extrañamente suave.

Una gentileza que no me había regalado en tres años.

-Solo quería encontrar algo especial para ti -respondió Isabella.

Su voz era un susurro lloroso, empalagoso y dulce.

Miré a través de la rendija de la puerta.

Dante estaba sentado en la cama, con el torso fuertemente vendado.

Isabella estaba sentada en el borde, ilesa, usando una bata de hospital que no necesitaba.

Su mano descansaba sobre su pecho vendado, justo sobre su corazón.

-Casi te matas por mí -dijo ella.

-Lo haría de nuevo -respondió él.

Sin un segundo de vacilación.

Sentí que el suelo se disolvía bajo mis pies.

El termo se resbaló de mis dedos entumecidos.

El sonido del plástico golpeando el linóleo restalló como un disparo en el silencio estéril.

Ambos giraron la cabeza hacia la puerta.

Los ojos de Dante se encontraron con los míos.

Por una fracción de segundo, vi pura sorpresa.

Luego, la máscara de indiferencia glacial volvió a caer en su lugar.

Isabella ni siquiera se apartó. Me miró con una mezcla de triunfo y timidez fingida.

-Elara -dijo Dante, su tono cambiando instantáneamente al de Capo-. ¿Qué haces aquí?

-Traje la cena -dije, mi voz sonando extraña en mis propios oídos-. Pero veo que ya estás siendo atendido.

-Déjalo ahí -ordenó, señalando vagamente hacia una mesa distante.

No me pidió que me quedara.

No preguntó cómo estaba yo, después de verlo correr hacia un incendio.

Dejé el termo en el suelo, justo al lado del charco de sopa derramada.

-Que te mejores pronto -dije.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida.

No corrí.

Las reinas no corren, incluso cuando están siendo destronadas.

En la salida del hospital, un joven soldado me interceptó.

-Señora, el Don me pidió que le diera esto. Documentos urgentes que deben guardarse en la caja fuerte de la casa. No confía en nadie más.

Me entregó un sobre grueso y sellado.

Subí al coche que finalmente habían enviado por mí.

La curiosidad, o quizás el masoquismo, ganó.

Rompí el sello.

El encabezado decía: "Plan de Reestructuración para el Imperio Moretti."

Lo hojeé bajo la luz de lectura.

Había planos arquitectónicos. Transferencias de fondos.

Dante planeaba legitimar una gran parte del negocio. Construcción. Diseño.

Pasé a la última página.

Había una nota escrita a mano en el margen de los planos para una nueva firma de arquitectura.

La letra de Dante.

Inconfundible.

"Para que Bella tenga algo propio cuando vuelva a mí. Norte Verdadero."

Cerré el sobre.

No solo la amaba.

Estaba construyendo un reino para ella, usando los ladrillos de nuestro matrimonio.

Decidí que si estaba condenada a ser un fantasma en mi propia casa, al menos sería uno productivo.

Llamé a María, mi antigua profesora de arquitectura.

-Voy a hacerlo -le dije, con voz firme-. Presentaré mis diseños. Usaré un seudónimo si tengo que hacerlo.

-Ya era hora, cara -respondió ella, con voz llena de aprobación-. Tu talento se está pudriendo en esa jaula dorada tuya.

Convertí el Ala Oeste de la mansión en mi santuario.

Era la única zona que Dante nunca se dignaba a visitar.

Desenterré mis mesas de dibujo, mis maquetas a escala, y los sueños que había enterrado junto con mi libertad.

Pasaron dos semanas.

Dante se recuperaba rápidamente.

Sus quemaduras sanaban, pero la distancia entre nosotros solo se enconaba.

Era nuestro tercer aniversario.

La fecha real.

Estaba dibujando los planos para una biblioteca pública cuando la pesada puerta de roble crujió al abrirse.

Dante entró, apoyándose ligeramente en un bastón de ébano.

Examinó el caos creativo de la habitación con una mueca de desdén.

-¿Qué es todo esto? -exigió.

-Mi trabajo -dije, negándome a levantar la vista del papel.

-Tienes todo lo que necesitas. No necesitas trabajar. -Miró la mesa de dibujo como si le ofendiera. -Parece un pasatiempo sórdido.

-Es arquitectura, Dante. No tejer calcetines.

Él resopló.

Entonces, su teléfono vibró contra el escritorio de caoba.

Miró la pantalla, y su expresión se suavizó; un cambio imperceptible que me cortó más profundo que su ira.

Sabía quién era.

-Vístete -dijo, guardando el teléfono en su bolsillo-. Vamos a cenar.

Mi corazón dio un salto estúpido y traicionero.

¿Se acordaba?

¿Iba a intentar arreglar esto?

-¿Dónde? -pregunté, luchando por mantener la patética nota de esperanza fuera de mi voz.

-Ponte el vestido verde. El que me gusta.

Me puse el vestido verde esmeralda.

Me recogí el pelo.

Me abroché los pendientes que me había dado el día de nuestra boda: diamantes que pesaban tanto como grilletes.

Bajé las escaleras.

Dante me estaba esperando.

Se veía devastadoramente guapo, incluso con la leve cojera.

Condujo hasta un nuevo restaurante en el centro: elegante, moderno, exactamente el tipo de espacio que yo misma habría diseñado.

Dante detuvo el coche en la entrada.

-Bájate -ordenó-. Tengo que aparcar. El ayuda de cámara está ocupado.

Pisé la acera, el aire fresco de la noche mordiendo mi piel expuesta.

Lo vi dar la vuelta a la manzana.

Esperé cinco minutos.

Luego diez.

Finalmente, el coche de Dante reapareció.

Él salió.

En sus manos llevaba una caja larga de terciopelo y un inmenso ramo de rosas rojas.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

Rosas rojas.

Pasión.

Dio un paso hacia la entrada.

Sonreí, con el aliento contenido, preparando mi gratitud.

Pero él no me estaba mirando a mí.

Miraba por encima de mi hombro.

-¡Sorpresa! -chilló una voz aguda detrás de mí.

Me giré.

Isabella emergió de las sombras del vestíbulo del restaurante.

Llevaba un vestido escarlata que chocaba violentamente con mi verde esmeralda.

Corrió hacia Dante.

Él le extendió las rosas y la caja.

-Felicidades por la inauguración, Bella -dijo.

Su voz tenía una calidez que me quemó mucho peor de lo que el fuego en el almacén jamás podría.

Isabella agarró las flores y se colgó de su cuello.

-¡Viniste! Sabía que lo harías.

Dante le besó la mejilla.

Luego, como si se sacudiera una niebla, pareció recordar que yo existía.

Me miró.

-Ah, Elara. Entremos. Isabella es la dueña de este lugar. Quería que la apoyáramos en su noche de inauguración.

No era una cena de aniversario.

Yo era el accesorio.

La esposa trofeo, arrastrada para legitimar la presencia del Don en la gala de su amante.

Probé el sabor metálico de la bilis en la parte posterior de mi garganta.

-Por supuesto -dije, con voz muerta-. Apoyemos a la familia.