Punto de vista de Alya Herrera:

El aire en el vestíbulo sabía a ceniza. Mis oídos zumbaban y el mundo se inclinaba peligrosamente. Miré fijamente a Ricardo, buscando cualquier señal de él, cualquier indicio de que esto era una broma cruel, pero su rostro permaneció impasible, su mirada fija en Cris. Mi corazón, que pensé que ya había muerto mil veces, encontró una nueva forma de romperse.

Cris nos guio hacia la sala de estar, sus movimientos fluidos y seguros, como si fuera la dueña del lugar. Me ofreció un asiento en el lujoso sofá color crema, una nueva adición que reemplazaba el de cuero gastado que solía amar.

—¿Tienes hambre, linda? —preguntó, su voz rebosante de una preocupación empalagosa—. Acabo de hacer un risotto de champiñones increíble. A Ricardo le encanta.

Mi estómago se contrajo, un nudo frío de náuseas formándose en lo más profundo. El olor rico y terroso del risotto, generalmente reconfortante, ahora parecía burlarse de mí. Era una escena doméstica, cálida y acogedora, pero me sentía como una observadora alienígena, separada por un panel de vidrio impenetrable. La comida se sentía como veneno, un amargo recordatorio de una vida que había codiciado y nunca tuve.

Ricardo se sentó junto a Cris, su mano descansando casualmente sobre la rodilla de ella. Se rio de algo que ella susurró, un sonido bajo y retumbante que solía enviarme escalofríos, pero que ahora solo resonaba con un dolor hueco. Sus cabezas estaban juntas, sus cuerpos alineados, una imagen perfecta e íntima de una pareja profundamente enamorada. Era una escena arrancada de mis sueños más agonizantes, ahora desarrollándose en una realidad vívida y aplastante.

No podía soportar mirar. Bajé la vista, fijándola en el intrincado patrón de la alfombra, cualquier cosa para evitar la vista de su afecto sin esfuerzo. Cada mirada compartida, cada toque suave, era una herida fresca, retorciendo el cuchillo más profundamente en mi pecho.

—Yo... creo que mejor me voy a mi cuarto —murmuré, levantándome del sofá. Las palabras se sentían extrañas, forzadas. Necesitaba escapar, encontrar un lugar donde su felicidad no pudiera alcanzarme.

La sonrisa de Cris no vaciló.

—Oh, por supuesto, cariño. Debes estar agotada. Ah, por cierto, espero que no te importe, pero quité algunos de esos arbustos viejos y feos del jardín. Estaban bloqueando la luz, ¿sabes? Y Ricardo estuvo de acuerdo, tenían que irse.

Levanté la cabeza de golpe. Los arbustos viejos y feos. Mis arbustos. Los que había plantado con mi padre, el día después de que mi madre se fue, un pequeño acto de desafío contra el vacío. Cada año, florecían con pequeñas y desafiantes flores blancas, un frágil recordatorio de un recuerdo que se desvanecía.

—¿La... la madreselva? —pregunté, mi voz apenas un susurro.

Ricardo finalmente me miró, su expresión indescifrable.

—Cris quería más espacio para su jardín de hierbas. Es más práctico.

Práctico. Ese era Ricardo. Todo se reducía a la lógica, a la utilidad. Mi corazón, mis recuerdos, nunca fueron prácticos.

—Claro —logré decir, la única palabra sabiendo a polvo en mi boca. Mi voz estaba desprovista de emoción, una pizarra en blanco para igualar la suya. El descarte casual de algo tan precioso para mí se sintió como un insulto final. Esos arbustos eran un vínculo tangible con mi pasado, un confidente silencioso a través de años de soledad. Ahora, se habían ido, reemplazados por las prácticas hierbas de Cris.

Me di la vuelta y me alejé, cada paso pesado, arrastrándome más hacia el abismo de mi desesperación. Solo necesitaba mi cuarto, mi santuario, el único lugar donde podía lamer mis heridas en paz. Llegué a la puerta familiar, mi mano temblando ligeramente mientras la empujaba para abrirla.

Pero no era mi cuarto.

Las paredes, una vez pintadas de un azul suave, ahora eran de un carmesí vibrante y agresivo. Mi viejo escritorio, lleno de libros y bocetos, había desaparecido, reemplazado por un caballete reluciente y un lienzo a medio terminar. La habitación zumbaba con una extraña energía artística, ajena y poco acogedora. Mi estómago se hundió.

Ricardo apareció detrás de mí, su voz tranquila, cortante.

—Cris necesitaba un espacio de estudio. Tu antiguo cuarto tenía la mejor luz. —Hizo un gesto vago hacia la gran ventana—. Movimos tus cosas al cuarto de huéspedes en el tercer piso. Es más... privado.

Más privado. Más distante. Más fuera del camino.

Asentí lentamente, incapaz de hablar, incapaz de protestar. Las palabras se atascaron en algún lugar de mi garganta, ahogándome. Mi cuarto, mi último refugio, había sido sistemáticamente desmantelado, borrado, reutilizado para otra persona. Para ella.

Mis ojos se desviaron hacia el lienzo en el caballete. Era un retrato, pintado vibrantemente. Ricardo. Su perfil severo, pero suavizado, un atisbo de sonrisa jugando en sus labios, una intimidad que nunca había presenciado. Debajo del retrato, en pinceladas seguras, había una fecha. Seis meses atrás.

Seis meses atrás. Mucho antes de que finalmente me rindiera en provocarlo, mucho antes de que me recogieran en el Ministerio Público. Mucho antes de que me trajera a "casa". Había estado viéndola, amándola, pintándola. Todo mientras yo estaba ahí fuera, desesperada por una migaja de su atención, topando tarjetas de crédito y metiéndome en problemas, creyendo tontamente que mi caos podría sacudirlo de su indiferencia.

La revelación me golpeó como un maremoto, ahogándome en un mar de traición y desesperación aplastante. Él había seguido adelante. Nunca había estado conmigo, no de verdad. Yo era una niña que manejar, una pupila que alojar, pero nunca amada. Nunca elegida. Mi cabeza palpitaba, un incesante tamborileo de agonía. Mis rodillas se debilitaron y me agarré al marco de la puerta para no colapsar.

Más tarde esa noche, acurrucada en el extraño cuarto de huéspedes, las paredes carmesí de mi antiguo espacio burlándose de mí, revisé las redes sociales públicas de Cris. Era un carrete interminable de su floreciente romance. Fotos de ellos en galerías de arte, su brazo alrededor de ella. Ella riendo, radiante, aferrada a su lado. La línea de tiempo era condenatoria. Cita tras cita, revelando una relación que había florecido rápidamente, públicamente, apasionadamente.

Entonces lo vi. Un video. Ricardo, de rodillas, con un telón de fondo de luces parpadeantes de la ciudad, una caja de terciopelo abierta en su mano. El grito de alegría de Cris. Su rostro, generalmente una máscara de control estoico, estaba iluminado con un afecto genuino, una ternura que me revolvió el estómago.

—¿Te casarías conmigo, Cristina Castro? —susurró, su voz espesa por la emoción. La misma voz que había descartado mi amor como "enfermizo" e "infantil". La misma voz que nunca me había dicho esas palabras, ni siquiera en un afecto casual.

Él la amaba de verdad. Esto no era un arreglo, un espectáculo falso para mí. Esto era amor real, del tipo que siempre había anhelado de él. Y se lo estaba dando a otra persona, tan fácilmente, tan libremente. Toda la calidez, todo el afecto, toda la conexión profunda y duradera que yo había anhelado, se la ofrecía a ella sin pensarlo dos veces. Para mí, era un deber frío; para ella, era una devoción sin límites. La revelación fue un golpe final y devastador. Mi corazón no solo estaba roto; estaba pulverizado.

Vi el video hasta que mi teléfono se apagó en mis manos, la pantalla volviéndose negra, dejándome en la oscuridad sofocante. El sueño no llegó, no podía llegar. Mi mente repetía cada momento tierno, cada mirada amorosa, cada risa llena de alegría de los videos. La imagen de Ricardo, de rodillas, sus ojos llenos de adoración, ardía detrás de mis párpados.

Justo antes del amanecer, un sonido ahogado llegó desde abajo. Un gemido suave, luego un murmullo bajo y masculino. El penthouse estaba diseñado para ser a prueba de sonido, pero en el silencio opresivo de la noche, con mis sentidos hiperalerta, los sonidos íntimos se transmitieron. Mi cuerpo se tensó, un pavor helado subiendo por mi columna. Mi corazón latía con fuerza, un tambor frenético contra mis costillas. Eran ellos. Ricardo y Cris. Los sonidos eran innegables, inconfundibles.

Una ola de humillación, abrasadora y cruda, me invadió. Me tapé la boca con las manos, ahogando un sollozo. Mis mejillas ardían, todo mi cuerpo rígido por el shock y el autodesprecio. Quería desaparecer, desvanecerme en el aire, escapar de la aplastante realidad que se desarrollaba pisos más abajo.

Las lágrimas corrían por mi rostro, silenciosas y ardientes. Me metí bajo las sábanas, tirando del edredón sobre mi cabeza, como si esa frágil barrera pudiera bloquear la verdad. Los sonidos continuaron, una cruel sinfonía de su felicidad, su intimidad, su vínculo innegable. No podía respirar. No podía pensar. Todo lo que sabía era una necesidad abrumadora y desesperada de estar en cualquier lugar menos aquí. Tenía que irme. Para siempre.

A la mañana siguiente, bajé sigilosamente las escaleras, mis ojos arenosos por una noche de insomnio, mi alma pesada con una resolución que no sabía que poseía. Ricardo estaba en la barra de desayuno, no solo. Cris estaba con él, sentada en un taburete, su cabello rojo fuego un vibrante toque de color contra su traje oscuro. Él le estaba cepillando suavemente el cabello, sus dedos tiernos, su mirada suave. Estaba haciendo por ella lo que nunca había hecho por mí.

Sentí la garganta en carne viva. Carraspeé, forzando una expresión neutral en mi rostro.

—Voy a la escuela —anuncié, mi voz plana, sin emociones.

Ricardo simplemente asintió, sus ojos todavía en Cris. No se despidió, no preguntó cuándo volvería. Ni siquiera registró realmente mi presencia. Mis palabras quedaron suspendidas en el aire, sin ser escuchadas, sin ser reconocidas.

Una profunda sensación de vacío se apoderó de mí. No había lugar para mí aquí. Ya no. Era una intrusa, un fantasma rondando un hogar que ya no era mío. Esto no era solo una ausencia física; era emocional. Fui borrada.

Salí por la puerta y no miré atrás. Fui directamente a la oficina de la universidad. Necesitaba un nuevo camino, un nuevo futuro, uno que no involucrara a Ricardo de la Vega ni el peso aplastante de su indiferencia. Necesitaba una salida.

Encontré a la Profesora Elena Valdés, mi asesora académica, en su oficina, rodeada de pilas de trabajos de investigación.

—Profesora Valdés —comencé, mi voz firme a pesar de la agitación interior—, me gustaría preguntar sobre las oportunidades del programa de posgrado anticipado. El de Monterrey.

Levantó la vista, sus lentes posados en su nariz.

—¿Alya? ¿El programa del Tec de Monterrey? Te lo ofrecí el semestre pasado y lo rechazaste. Dijiste que tenías "otros compromisos". —Sus cejas se arquearon, un toque de sorpresa en su tono.

Bajé la mirada, un destello de vergüenza surgiendo.

—Lo sé, Profesora. Yo... cometí un error. Pero ahora estoy lista. Estoy realmente lista. Quiero aplicar. Necesito esto. —Mi voz se quebró en la última palabra, traicionando la súplica desesperada en mi interior. Encontré su mirada, rogando en silencio por una oportunidad para escapar de mi sofocante realidad.

Punto de vista de Alya Herrera:

En el pasado, mis amenazas de dejar a Ricardo siempre fueron súplicas apenas veladas de atención. "Me voy a mudar", declaraba, mi voz teñida de una bravuconería artificial, esperando en secreto que me agarrara del brazo, me dijera que estaba siendo tonta, que pertenecía aquí con él. Nunca lo hizo. Simplemente asentía, su expresión indescifrable, y decía: "Si de verdad crees que es lo mejor, Alya, tienes mi apoyo". Sus palabras eran como una ducha fría, apagando cualquier chispa restante de desafío. Nunca luchó por mí. Nunca.

Pero esta vez, era diferente. Esta vez, mientras estaba en la oficina de la Profesora Valdés, mi corazón no dolía por que él me detuviera. Dolía por escapar. No esperaba una reacción; esperaba un nuevo comienzo. No le diría que me iba. Simplemente me iría.

La Profesora Valdés me estudió por un largo momento, su mirada sorprendentemente amable.

—La vida es una serie de elecciones, Alya —dijo, su voz suave pero firme—. Algunas se toman por ti, pero las más importantes tienes que tomarlas tú misma. Y a veces, la elección más difícil es la que te libera. —Se subió las gafas por la nariz—. El programa del Tec es muy competitivo. Necesitarías completar todos tus proyectos finales, presentar una propuesta de investigación estelar y asegurar una carta de recomendación mía. Todo en un mes.

Una nueva ola de lágrimas me picó en los ojos, pero las contuve ferozmente. Esto era. Mi salvavidas.

—Lo haré, Profesora —susurré, mi voz espesa por la emoción—. Se lo prometo. No la decepcionaré.

La determinación, feroz e inquebrantable, ardió a través de mí.

Me sumergí en mis estudios con un enfoque singular y desesperado. Los días se mezclaban con las noches, alimentados por cafeína y un impulso implacable. Creía que si me mantenía lo suficientemente ocupada, si trabajaba lo suficientemente duro, el dolor abrasador en mi pecho se atenuaría, el vacío se llenaría y finalmente superaría al fantasma de la indiferencia de Ricardo. Era una mentira, un frágil escudo contra la agonía, pero era todo lo que tenía.

Una noche, regresé tambaleándome al penthouse, la hora tardía, el edificio inquietantemente silencioso. Abrí la puerta del cuarto de huéspedes —mi nuevo cuarto— y me congelé. Ricardo estaba allí, sentado en el borde de la cama, un libro abierto en su regazo. Levantó la vista, sus ojos oscuros encontrándose con los míos.

Mi corazón dio un extraño vuelco, una mezcla de miedo y un destello no deseado de la vieja esperanza. Apreté mi mochila con más fuerza, mi guardia inmediatamente levantada.

—Ricardo —dije, mi voz plana, cautelosa.

Cerró el libro, colocándolo ordenadamente en la mesita de noche. En su mano, sostenía un pequeño relicario de plata. Mi relicario. El que tenía la foto de mi padre adentro, que me había dado en mi décimo cumpleaños. No lo había usado en años, lo había olvidado en el caos de mi mudanza.

—Encontré esto —dijo, su voz más suave de lo que esperaba—. Estaba en el cajón de tu antiguo escritorio.

Una punzada, aguda e inesperada, se retorció en mi pecho. Ese relicario. Un pedazo tangible de mi padre, un símbolo del amor que había perdido, el amor que Ricardo había reemplazado. Lo sostenía con tanta delicadeza, casi con reverencia. Mi mirada se detuvo en él, un frágil puente hacia un pasado que se sentía cada vez más distante.

Permanecí en silencio, incapaz de reconciliar este gesto amable con la frialdad que me había mostrado durante meses. Sus acciones eran un confuso enredo de cuidado y desapego, tirando de mí en direcciones opuestas.

Malinterpretó mi silencio. Su voz se suavizó aún más.

—Alya, sé que estás molesta. Pero huir, causar problemas... no es la respuesta. No te enojes conmigo.

Sus palabras eran casi una súplica, pero la suposición subyacente de que simplemente estaba "enojada" o "haciendo berrinche" fue como una bofetada.

Su calidez inconsistente era una trampa cruel. En un minuto, me estaba sacando de su vida, al siguiente sostenía un recuerdo precioso. Era un ciclo que conocía demasiado bien: su leve preocupación, mi aferramiento desesperado, seguido de su inevitable retirada. Este tira y afloja era agotador, un drenaje constante de mis reservas emocionales.

Era repugnante, este constante latigazo emocional. Mi amor por él, una vez un fuego rugiente, ahora era una brasa humeante, ocasionalmente avivada por una ráfaga cruel de viento, solo para ser extinguida de nuevo. El peso de todo, el ciclo interminable de esperanza y desesperación, me dejó sintiéndome completamente agotada, vacía.

—No estoy enojada, Ricardo —dije, mi voz firme, desprovista de la emoción que rugía dentro de mí—. Y no estoy "haciendo berrinche".

Las palabras eran ciertas. Ya no estaba enojada; simplemente... había terminado.

Frunció el ceño, un destello de irritación en sus ojos, pero no insistió. Siempre odiaba cuando no encajaba en sus pulcras cajitas de emoción. Sacó una invitación ornamentada de su bolsillo, el pesado cartón brillando bajo la suave luz de la lámpara. Me la entregó.

—Mi firma organiza su gala benéfica anual la próxima semana. Es un evento importante. Espero que estés allí.

No era una petición. Era una orden, entregada con la autoridad silenciosa que siempre ejercía.

—Está bien —respondí, la única palabra una rendición silenciosa. No tenía la energía para luchar contra él.

—Y Alya —agregó, su voz endureciéndose ligeramente—, no hagas una escena. Cris estará allí. No quiero que se moleste.

La amenaza no dicha flotaba pesadamente en el aire. Su prioridad, como siempre, era ella. Sus sentimientos. No los míos.

El dolor familiar en mi pecho se intensificó. No pude evitarlo.

—¿La amas, Ricardo?

Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas, crudas y desesperadas.

Simplemente me miró, sus ojos oscuros sin parpadear, indescifrables. El silencio se alargó, largo y agonizante. No dijo nada. Pero en sus ojos, en el sutil endurecimiento de su mandíbula, en la forma en que evitaba mi mirada, lo vi. La respuesta. Un "sí" claro e innegable.

A la mañana siguiente, intenté deslizarme en el asiento del copiloto de su coche, el que siempre había ocupado, una tradición silenciosa. Pero una bolsa de diseñador, rebosante de los materiales de arte de Cris, estaba allí, una marca vibrante e innegable de su presencia. Era una bolsa nueva, cara, una declaración descarada de su territorio.

Cris salió del penthouse, su cabello rojo captando la luz de la mañana.

—¡Oh, Alya! —dijo con alegría, una sonrisa cómplice jugando en sus labios—. Ese asiento es mío ahora, cariño. Ricardo dice que me mareo en la parte de atrás. —Guiñó un ojo, un gesto cruel y juguetón.

Mi estómago se hundió. No solo había tomado mi lugar en su corazón; me estaba borrando sistemáticamente de cada rincón de su vida. Incluso el asiento del copiloto, mi pequeño y familiar consuelo, ahora era suyo. Fui reemplazada. Completamente.

Me moví al asiento trasero, acomodándome en la esquina, una sombra pequeña e insignificante. El viaje fue una sinfonía de sus risas compartidas, sus bromas fáciles, la mano de Cris a menudo descansando en el brazo de Ricardo. Discutieron sobre arte, leyes, sus planes para el fin de semana. Escuché, mi presencia desapercibida, un vacío silencioso y doloroso en la parte de atrás. Sus palabras, su intimidad, me oprimían, sofocándome con su felicidad sin esfuerzo.

La gala se celebró en un salón grandioso y opulento. El aire zumbaba con conversaciones susurradas y el tintineo de las copas de champán. Cris, deslumbrante con un vestido carmesí, llevó a Ricardo a una exhibición prominente.

Se me cortó la respiración. Era una pintura, enorme y llamativa, dominando la pared. Un remolino vibrante, casi violento de colores, que representaba el rostro de una mujer, devastado por las lágrimas, sus ojos abiertos con un dolor crudo y primario. Era un autorretrato, la firma de Cris audaz e inconfundible en la esquina.

—Esto —anunció Cris, su voz resonando con una pasión performativa—, se llama "La Musa no Correspondida". Trata sobre la naturaleza sofocante de un amor que nunca puede ser correspondido, la agonía de anhelar a alguien que te ve como nada más que una niña. —Me miró entonces, sus ojos brillando con una malicia triunfante—. ¿Lo entiendes, Alya?

Sentí un pavor helado extenderse por mis venas. Ella lo sabía. Había visto a través de mí, a través de mi corazón roto, a través de mi amor desesperado y no dicho por Ricardo.

—Yo...

—Es una pieza poderosa, ¿no? —interrumpió Cris, volviéndose hacia Ricardo con una sonrisa deslumbrante—. Entonces, cariño, ¿qué piensas? Mi trabajo más personal.

Ricardo estudió la pintura, su expresión en blanco. Luego, habló, su voz cortante y precisa, desprovista de emoción.

—Es... vívido. Pero encuentro tales exhibiciones abiertas de afecto no correspondido... fastidiosas. Enfermizas, incluso. Habla de una falta de madurez.

Sus palabras me golpearon, un golpe físico, robándome el aire de los pulmones. Estaba hablando de mí. Estaba diseccionando mi alma, mi dolor más profundo, y considerándolo inmaduro. Cris había pintado mi desamor, y Ricardo lo había despreciado públicamente. La humillación fue un infierno ardiente, consumiendo cada pizca de mi dignidad.

Mi visión se nubló. Sentí la cabeza ligera, mis piernas inestables. No podía respirar. Tenía que salir. Me di la vuelta bruscamente, tropezando lejos de la pintura, de él, de ella.

—Alya, ¿estás bien? —La voz de Cris, teñida de falsa preocupación, me siguió—. Te ves un poco pálida, linda. ¿Mi arte te afectó tanto?

Apreté la mandíbula, forzando una sonrisa tensa y despectiva.

—Estoy bien, Cris. Solo un poco abrumada por... la pura profundidad emocional —dije, el sarcasmo lo suficientemente espeso como para cortarlo con un cuchillo.

Ella rio suavemente.

—Por supuesto. Bueno, si necesitas algo, aquí estoy. Somos familia ahora, después de todo. —Dio un paso más cerca, su voz bajando a un susurro conspirador—. Déjame caminar contigo. Pareces a punto de desmayarte.

Pero su fingida amabilidad se desvaneció tan pronto como estuvimos a unos pasos de Ricardo. Sus ojos se endurecieron, su sonrisa se torció en una mueca venenosa.

—No creas que no me he dado cuenta, niñita. Todos tus patéticos jueguitos, tus intentos desesperados de aferrarte a él. Se acabó. Él me eligió a mí. Y siempre lo hará. —Su voz era un silbido bajo y peligroso, apenas audible por encima del murmullo general de la multitud—. Él solo quiere que te vayas.