POV de Elena Villarreal:

Tecleé la contraseña.

La pantalla brilló en verde.

Acceso Concedido.

Se me cortó la respiración dolorosamente en la garganta.

Aparecieron carpetas en la pantalla.

No eran registros financieros.

Ni siquiera eran listas de objetivos.

Eran fotos.

Cientos de ellas.

Sofía Garza.

La hija de nuestro rival jurado.

Sofía riendo en un café.

Sofía paseando a su perro.

Sofía durmiendo en una cama que se parecía sospechosamente a la del piso franco de Dante.

Hice clic en un documento titulado *Castillo en el Aire*.

Era una colección de cartas.

Borradores que nunca había enviado, o quizás copias de las que sí.

*Elena es un buen soldado, Sofía. Mantiene las cuentas limpias. Pero está hecha de mármol frío. Tú eres el fuego.*

Leí la siguiente línea, mi visión se nubló.

*Una vez que el Puerto esté operativo, tendré suficiente poder para comprar mi salida. Podemos ir a San Miguel de Allende. Dejaré esta Vida. La dejaré a ella.*

El aire fue succionado de la habitación.

Yo no era su esposa.

Era su gerente de banco.

Era el comodín que mantenía su cama caliente y su dinero lavado hasta que pudiera permitirse huir con su verdadero amor.

El sonido de la manija de la puerta girando rompió el silencio como un disparo.

Arranqué la memoria del puerto justo cuando Dante entró.

Llevaba su esmoquin, el moño deshecho, colgando suelto alrededor de su cuello.

Se veía devastadoramente guapo.

Parecía el diablo envuelto en un traje a la medida.

Sus ojos se posaron en la laptop, luego en mi puño cerrado.

—Elena —dijo.

Su voz era un murmullo grave, el sonido de un auto de lujo en ralentí.

—No estás vestida.

Me levanté, mis piernas se sentían como si estuvieran hechas de plomo.

—¿Quién es ella, Dante?

No grité.

No lloré.

Lo pregunté con el mismo tono plano y burocrático que usaba para discutir permisos de construcción.

El rostro de Dante no cambió.

No parecía culpable.

Parecía molesto.

Caminó hacia el minibar y se sirvió una copa.

—Estás histérica —dijo—. Es tu aniversario. Ve a ponerte el vestido rojo.

—Vi la memoria —dije.

Se congeló.

El vaso se detuvo a medio camino de su boca.

Se giró lentamente.

La indiferencia en sus ojos fue reemplazada instantáneamente por algo más oscuro.

Era la mirada de un depredador reconociendo una amenaza.

—Dámela —dijo.

Extendió la mano.

Era una orden, no una petición.

—Prometiste dejar esta Vida por ella —dije, mi voz temblando ahora—. Estás usando mi proyecto, mis diseños, para financiar tu escape con una Garza.

Dante dio un paso adelante.

Cerró la distancia entre nosotros en dos largas zancadas.

Me agarró la muñeca.

Su agarre era de acero.

Me abrió los dedos a la fuerza, lastimándome, y tomó la memoria.

Ni siquiera la miró.

Simplemente la dejó caer en su vaso de whisky.

El líquido siseó.

—No hay escape, Elena —dijo, mirándome desde arriba—. Solo existe la Familia. Y tú eres parte de la Familia.

—Soy tu esposa —susurré.

—Eres una Villarreal —corrigió—. Conoces el código. No haces preguntas de las que no quieres saber las respuestas.

Tomó un sorbo del whisky, la memoria arruinada tintineando burlonamente contra el hielo.

—Ahora sube —dijo—. Compón esa cara. Tenemos una reservación para cenar.

Me dio la espalda.

Me descartó como a una sirvienta que había roto un plato.

Miré sus anchos hombros, los músculos moviéndose bajo la tela cara.

Me di cuenta entonces de que el hombre que amaba no existía.

Era una fachada.

Y yo había terminado de construir estructuras para que otros vivieran en ellas.

POV de Elena Villarreal:

El café estaba insonorizado, un lujo necesario para la gente de nuestro negocio.

Era territorio de la Familia, un lugar donde se cerraban tratos con un espresso y se limpiaba la sangre de los nudillos en los lavabos del baño.

Lucía Ramos se sentó frente a mí.

Era la única persona en el mundo en la que confiaba.

También era la mente legal más brillante de la organización, una abogada chingona en tacones de quince centímetros.

Revolvió su café, sus ojos escaneando la habitación en busca de micrófonos por pura costumbre.

—Parece que no has dormido en una semana —dijo.

—Han pasado doce horas —respondí.

Me subí las gafas de sol por la nariz.

No quería que viera la hinchazón alrededor de mis ojos, la evidencia de mi desmoronamiento.

—Tenía un santuario, Lucía. Un santuario digital.

Lucía dejó de revolver.

Su cuchara tintineó contra la porcelana, un sonido agudo en la habitación silenciosa.

—Sofía Garza —afirmó.

No lo formuló como una pregunta.

—¿Sabías?

—Lo sospechaba —dijo, su voz fría y distante—. Dante siempre ha tenido una debilidad por las cosas que no puede tener. Es parte de su narcisismo.

—Planea irse —dije, inclinándome—. Lo escribió. Quiere tomar el dinero del proyecto del Puerto y huir con ella.

Lucía soltó una risa seca y sin humor.

—No se irá, Elena. Los hombres como Dante no abandonan el poder. Solo le gusta la fantasía. Y le gusta tenerte ahí para asegurarse de que el poder permanezca intacto mientras él sueña despierto.

Extendió la mano sobre la mesa y tomó la mía.

Su agarre era firme, anclándome.

—Pero ese no es el problema. El problema es que el Fantasma ha vuelto.

—¿Está en la ciudad?

—Está en su oído —dijo Lucía—. Y eso la hace peligrosa. Si el Jefe se entera de que Dante está conspirando con una Garza, mandará a matar a Dante. Y como tú eres su esposa, serás un daño colateral.

Sentí un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado.

—Quiero salir —dije.

Las palabras sabían a ceniza en mi lengua.

—Quiero una separación.

Lucía retiró su mano.

Me miró con lástima, y eso dolió más que la indiferencia de Dante.

—Elena, estás casada con un Capo. No obtienes una separación. Obtienes un funeral.

—Tiene que haber una manera —insistí, la desesperación creciendo en mi garganta—. Conoces las leyes mejor que nadie.

—Mala fe —murmuró, golpeando rítmicamente la mesa con su uña perfectamente arreglada—. Si podemos probar que entró al matrimonio de mala fe... que su lealtad estaba comprometida desde el principio...

Me miró, sus ojos oscuros.

—Es una guerra, Elena. Lo verá como una pérdida de territorio. Incendiará la ciudad antes de dejarte ir. No porque te ame, sino porque eres de su propiedad.

La puerta del café se abrió.

Marcos, el prometido de Lucía, entró.

No era parte del negocio.

Era un civil. Un pediatra. Un hombre con las manos limpias.

Su rostro se iluminó cuando vio a Lucía.

Se acercó y la besó en la frente, su mano descansando suavemente en su hombro.

—¿Lista para irnos? —le preguntó—. Hice reservaciones en ese lugar tailandés que te gusta.

Lucía sonrió.

Era una sonrisa real.

Llegó a sus ojos, suavizando los bordes de la abogada.

—Dame cinco minutos —le dijo.

Él asintió y fue a esperar junto al mostrador.

Los observé.

Observé la forma en que él la miraba como si fuera la única persona en la habitación.

Observé la forma en que ella se relajaba bajo su toque, despojándose de su armadura.

Yo nunca había tenido eso.

Tenía joyas caras y una mansión con alta seguridad.

Tenía un esposo que me miraba y veía una partida en una hoja de cálculo.

—Me trata como un activo —dije en voz baja—. Como un hotel de su propiedad.

Lucía se volvió hacia mí.

Su rostro era duro de nuevo.

—Entonces deja de ser un activo —dijo—. Empieza a ser un problema.

Deslizó una servilleta sobre la mesa.

Había escrito un número en ella.

—Llama a este número si las cosas se ponen feas esta noche. Conecta directamente con mi teléfono fantasma.

—¿Por qué se pondrían feas las cosas esta noche? —pregunté, con el estómago hecho un nudo.

Lucía dudó.

—Porque Dante va a pasar por ti. Y escuché que no viene solo.