La cocina de la hacienda de los Villarreal era una extensión enorme de acero inoxidable y mármol frío, un paisaje árido que reflejaba al hombre que lo poseía.
Ya no era la señora de la casa. Era parte de la servidumbre.
"Demasiado caliente", declaró Sofía, apartando el tazón de sopa.
Se deslizó por la barra antes de volcarse por el borde y hacerse añicos en el suelo.
La sopa de tomate hirviendo salpicó mis piernas desnudas. El calor era abrasador, pero no me inmuté. Por dentro, estaba demasiado entumecida para que me importara.
"Límpialo", ordenó Dante. Estaba sentado a la cabeza de la isla, leyendo un periódico, sin siquiera mirar la quemadura que ponía mi piel de un rojo furioso y ampollado.
Me puse de rodillas.
Mi bolsa del LVAD chocaba contra mi cadera, la pesada batería arrastrando la cintura del uniforme de sirvienta que me habían obligado a usar.
*Zumbido-clic-zumbido.*
Era el único sonido en la habitación además del raspado de los fragmentos de cerámica.
"Te faltó un pedazo", dijo Sofía.
Se levantó, su tacón de aguja cayendo con fuerza sobre mi mano.
Jadeé, mordiéndome el labio hasta que el sabor a cobre llenó mi boca. Ella molió su tacón en mis nudillos, girándolo para causar el máximo dolor.
"Dante", se quejó, volviéndose hacia él con ojos grandes e inocentes. "Me está mirando como si quisiera matarme".
Dante levantó la vista bruscamente. Vio a su prometida —la mujer que creía que le había salvado la vida— siendo fulminada con la mirada por la hija del asesino de su padre.
Se levantó, cruzó la distancia en dos zancadas depredadoras y me clavó la bota en las costillas.
El aire salió de mis pulmones en una ráfaga violenta. Me acurruqué en una bola, agarrando mi costado donde el tubo entraba en mi abdomen. La agonía explotó, blanca y cegadora.
"No vuelvas a mirarla con falta de respeto", gruñó Dante.
Me agarró por el pelo, arrastrándome por el suelo. "Necesitas refrescarte".
Me arrastró por los pasillos, pasando junto a las miradas críticas de los retratos de sus antepasados, hasta el sótano. Abrió de una patada la pesada puerta de acero del congelador industrial de carne: El Congelador.
Me arrojó dentro.
Me deslicé por el suelo de metal escarchado, golpeando una canal de res colgada. El frío me golpeó al instante. No era solo frío; era una agresión física. Mi circulación ya era pobre debido a la bomba. El frío era peligroso. Espesaba la sangre. Hacía que la máquina trabajara más duro.
"Dante", balbuceé, mis dientes castañeteando. "La batería... el frío la agota...".
"Bien", dijo, con la mano en la manija de la puerta. "Piensa en tu padre mientras te congelas".
La puerta se cerró de golpe. La oscuridad me tragó.
Me acurruqué en un rincón, llevando mis rodillas al pecho en un intento inútil de conservar el calor. El frío me calaba hasta los huesos.
A medida que la hipotermia se instalaba, la realidad se desdibujaba. Vi a Dante de hace tres años, sentado junto a mi cama de hospital, sosteniendo mi mano, prometiéndome un para siempre.
*"Quemaría el mundo por ti, Elena."*
Ahora, él era el fuego, y yo era la bruja ardiendo en la hoguera.
El tiempo perdió su significado. Mis dedos se pusieron azules. El *zumbido-clic-zumbido* de la bomba de mi corazón comenzó a ralentizarse, el ritmo luchando contra la sangre espesa.
*Bip. Bip. Bip.*
La alarma de batería baja.
Cerré los ojos, dando la bienvenida al silencio.
De repente, la puerta se abrió de golpe. Una luz dura inundó el lugar. Un guardia estaba allí, con cara de terror.
"El Patrón dice que la suba. Sofía se cortó un dedo. Necesita una curita".
Me sacó a rastras. No podía caminar; mis piernas eran bloques de hielo. Me tiró en el pasillo.
Dante estaba allí, envolviendo cuidadosamente una pequeña curita alrededor del dedo índice de Sofía, y luego besando la punta con ternura.
Me miró, temblando violentamente en el suelo, mis labios azules, mi piel gris.
"¿Está viva?", le preguntó al guardia, sonando decepcionado.
"Apenas, Patrón".
Dante se volvió hacia Sofía. "Vamos al hospital solo para estar seguros, *amore*. Un corte puede infectarse".
Pasó por encima de mí.
Me quedé allí en el frío azulejo, viendo su espalda retirarse. Saqué mi teléfono del bolsillo con dedos rígidos y temblorosos. La pantalla se iluminó en el pasillo oscuro.
Quedaban seis días.
La lluvia de Monterrey era una mezcla helada de hielo y aguanieve gris, un frío penetrante que empapaba al instante la delgada tela de mi vestido.
Estábamos en el cementerio. Adelante, el mausoleo de la familia Villarreal se cernía contra el cielo de pizarra, un palacio oscuro para los muertos.
"Bájate", ordenó Dante desde el calor climatizado de su Suburban blindada.
Pisé el asfalto mojado, mis piernas temblando. Mi cuerpo era un tapiz de moretones de la cocina, mis pulmones traqueteando con la congestión de fluidos de una neumonía ganada en el congelador.
"Tu padre le negó la vida a mi padre", dijo Dante, bajando la ventanilla apenas una pulgada para que su voz se escuchara sobre el viento. "Presentarás tus respetos".
Señaló el camino que conducía a la cripta. No estaba pavimentado. Estaba cubierto de grava triturada y, para hoy, esparcido con brasas ardientes que había ordenado a sus hombres que pusieran. Un "Camino de Fuego", una vieja penitencia siciliana.
"Arrástrate", dijo.
Lo miré, el pánico apoderándose de mi pecho. "Dante, por favor. Mi máquina...".
"Arrástrate, o apago la batería ahora mismo".
Levantó el control remoto.
Caí de rodillas. La grava afilada cortó mi piel al instante, mezclándose con el frío penetrante de la lluvia. El calor de las brasas irradiaba hacia arriba, chamuscando el dobladillo de mi vestido antes de que siquiera me hubiera movido.
Comencé a moverme.
Cada centímetro era una agonía. Las piedras me desgarraban. Las brasas me quemaban. Podía oler el aroma acre de mi propia piel chamuscándose. La sangre se mezclaba con la lluvia, dejando un rastro rojo diluido detrás de mí.
Dante conducía el auto lentamente a mi lado, igualando mi ritmo tortuoso. Sofía estaba en el asiento del copiloto, riéndose de algo en su teléfono. Sostenía una taza de chocolate caliente, el vapor subiendo burlonamente en el aire frío.
"Mira, Dante", se rió, señalándome vagamente. "Parece un perro".
Dante no se rió. Solo observaba, su rostro una máscara de piedra. "Los perros son leales. Ella es la hija de un traidor".
Seguí arrastrándome.
*Zumbido-clic-zumbido.*
La máquina incrustada en mi pecho era mi única compañera. Me concentré en el ritmo mecánico. Si se detenía, yo me detenía.
Llegué a la tumba. Mis rodillas eran carne deshecha. Mis palmas eran quemaduras ampolladas.
Dante salió del auto. Se acercó a mí, me agarró la nuca con un agarre de vicio y estrelló mi frente contra el frío mármol de la lápida de su padre.
*Crack.*
Sangre caliente goteó por mi cara, mezclándose con la lluvia y cegando un ojo.
"Discúlpate", siseó en mi oído.
"Lo siento", sollocé contra la piedra. "Lo siento".
"Más fuerte".
"¡LO SIENTO!", grité, mi voz desgarrándose cruda en mi garganta.
Dante me soltó. Me desplomé contra la tumba, una muñeca rota desechada en el lodo.
"Levántate", dijo, limpiándose la mano con un pañuelo de seda. "Tenemos una fiesta que planear".
Lo miré a través de un ojo hinchado, la visión borrosa. "¿Fiesta?".
"El cumpleaños de Sofía se acerca", dijo, rodeando a Sofía con un brazo mientras ella salía del auto, pasando delicadamente sobre mi sangre con sus tacones de diseñador. "Quiere una gran celebración. Con tema de boda".
Mi corazón —el metafórico, el alma que aún poseía a pesar de la bomba de plástico en mi pecho— se hizo añicos.
"Pero...", susurré, mi voz apenas audible sobre la lluvia. "Se suponía que nos casaríamos en su cumpleaños".
"Exactamente", dijo Dante, una sonrisa cruel torciendo sus labios. "Ya hiciste la planeación. Las flores, el lugar, la música. Todo está listo. Solo cambiaremos el nombre en la tarjeta".
Abrió la puerta del auto para Sofía.
"Puedes volver caminando", dijo.
Se alejaron, las luces traseras desvaneciéndose en la niebla. Me quedé tirada sobre la tumba de mis padres, la lluvia lavando mi sangre, dándome cuenta de que la boda de mis sueños era ahora la celebración de mi tortura.
