Llamé a Marco a las 9:00 AM.

Era un hombre grasiento que normalmente movía relojes robados para los soldados de bajo nivel. Se sorprendió al oír a la esposa del Patrón, pero la codicia tiene una forma de silenciar las preguntas.

Las puse sobre la cama. Las bolsas Hermès. Las pulseras de diamantes. El abrigo de mink que Dante me compró después de matar a tres hombres en una junta y necesitar lavar la sangre de su conciencia con dinero.

—Quiero efectivo —le dije a Marco—. Y lo quiero fuera de los libros.

Miró la pila, calculando.

—Esto es peligroso, señora Villarreal. Si el Patrón se entera de que compré sus regalos…

—No lo hará —dije, con la voz hueca—. Ya no mira en mi clóset.

Marco se fue con tres maletas de lona. Me quedé con una pila de fajos de billetes tan gruesa que podría ahogar a un caballo. Se sentía sucio en mis manos, pero era la única moneda que importaba ahora.

Mi teléfono sonó. Una notificación de Instagram.

Era Sofía. Su perfil no era privado. Quería que la vieran. La foto era una selfie tomada en el espejo de un baño. Llevaba una bata de seda, su mano descansando sobre el pequeño bulto de su estómago. Al fondo, colgada en un gancho, había una chamarra de cuero de edición limitada.

La chamarra de Dante.

El pie de foto decía: `Sanos y salvos. #SuHeredero #FuturaReina`.

No lloré. Creo que mis conductos lagrimales se habían secado junto con mi esperanza.

Julia llegó una hora después. Era la esposa del lugarteniente de Dante, una mujer feroz con aretes de aro y una navaja en el bolso. Era la única persona en esta vida que me miraba y veía a Elena, no solo a “La Esposa”.

—¿Vamos de compras? —preguntó, mirando los ganchos vacíos en mi clóset.

—No —dije—. Vamos a dar un paseo.

La guié lejos de la ciudad, lejos del territorio controlado por el Cártel. Condujimos a las afueras, a un panteón municipal tranquilo y discreto. La hierba estaba crecida y las lápidas eran modestas placas de granito.

—Elena, ¿qué demonios estamos haciendo aquí? —preguntó Julia, estacionando su camioneta blindada—. El mausoleo de los Villarreal está en San Miguel. Lo sabes. Hay un lugar junto al padre de Dante.

Salí del coche. El viento me mordió el cuello expuesto.

—No voy a ser enterrada con ellos —dije.

Entré en la oficina. El encargado era un anciano que olía a naftalina. Pagué por la tumba en efectivo. Cuando me preguntó por el nombre en la escritura, no dudé.

—Elena Rosales —dije—. Mi apellido de soltera.

Julia me agarró del brazo, sus uñas clavándose en mi piel.

—Elena, para esto. Dante matará a todos en este edificio si ve esto. Eres una Villarreal. ¿Por qué estás comprando una tumba?

Me volví hacia ella. El dolor en mi abdomen era ahora un rugido sordo, un compañero constante.

—Porque me queda un mes de vida, Julia. Cáncer de páncreas.

El color se desvaneció de su rostro. Parecía como si la hubiera abofeteado.

—No —susurró—. No. Vamos con los mejores doctores. Vamos a Suiza. Dante tiene el dinero. Él puede arreglar esto.

—Dante me dijo que me muriera en silencio —dije.

Julia dejó escapar un sonido que era mitad sollozo, mitad grito. Intentó arrastrarme de vuelta al coche.

—Vamos al hospital. Ahora. Le voy a llamar.

Agarré sus manos. Estaban temblando.

—Si le llamas, no te volveré a hablar en mi vida. Quiero morir como Elena Rosales. No como la esposa estéril del Patrón. No como la mujer a la que engañó. Por favor, Julia. Dame esto.

Me miró fijamente, las lágrimas corrían por su rostro, arruinando su rímel. Vio la resolución en mis ojos. Vio el agotamiento.

—Está bien —dijo con voz ahogada—. Está bien, nena. Yo te cubro.

Volvimos al coche. Me sentí más ligera. Tenía un lugar para descansar donde la sombra del imperio Villarreal no podía tocarme.

Pero entonces el dolor golpeó. Ya no era un rugido sordo; era un cuchillo retorciéndose en mis entrañas. Mis rodillas se doblaron. La grava se precipitó para recibirme.

—¡Elena! —gritó Julia.

Intenté mantenerme despierta. Intenté decirle que no me llevara al hospital de la Familia, donde le reportan todo a Dante. Pero la oscuridad era pesada y dulce.

Lo último que oí fue a Julia gritando en su teléfono.

—¡Mueve tu trasero a casa, hijo de puta! ¡Se está muriendo!

Desperté con el frío penetrante del suero en mi vena.

La recámara principal estaba en penumbra, el aire denso por la tensión. El Dr. Ramírez estaba guardando sus cosas en su maletín, sus movimientos bruscos y frenéticos. Todos se ponían nerviosos cerca de Dante, pero Ramírez parecía un hombre frente a un pelotón de fusilamiento.

Busqué a Julia con la mirada. No la vi.

Dante estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, mirando el extenso jardín. Llevaba su traje, la tela aún impecable, aunque su corbata estaba aflojada en el cuello. No parecía un esposo velando junto a la cama de su esposa enferma. Parecía un director general molesto por un pequeño error logístico.

—Julia tiene prohibida la entrada a la hacienda —dijo, sin voltear.

—¿Por qué? —Mi voz era poco más que un graznido seco.

—Estaba histérica. Gritando mentiras. Faltándome al respeto frente a mis hombres.

Entonces se giró. Su rostro estaba tallado en granito, impenetrable y frío.

—Dijo que te estás muriendo, Elena. ¿Es ese el nuevo juego? ¿Le pagas a Ramírez para que finja un informe? ¿Te desmayas en un estacionamiento para llamar mi atención porque me perdí la cena?

Miré al Dr. Ramírez. No me sostuvo la mirada. Se concentró intensamente en el cierre de su maletín médico. Dante pagaba su sueldo. Dante era dueño de su consultorio. Si Dante quería que el informe médico fuera una página en blanco, Ramírez quemaría el real sin dudarlo.

—No estoy jugando —susurré.

Dante se acercó a la cama. Se cernió sobre mí, robando la poca luz que quedaba en la habitación.

—Estás desnutrida. Estás estresada. Eso es lo que dijo el doctor. Necesitas comer. Necesitas dejar de obsesionarte con Sofía.

La puerta se abrió con un clic.

Sofía entró. Llevaba un suéter de cachemira que costaba más que el coche de mi padre, suave y prístino contra su piel radiante. Sostenía una bandeja con sopa.

—Escuché que no te sentías bien —dijo. Su voz era pura miel, empalagosa y venenosa—. Le dije a Dante que deberíamos ver cómo estabas. Pobrecita.

Se acercó a Dante y le puso una mano en el brazo. Él no la apartó. Se inclinó ligeramente hacia ella. Un reflejo. Una costumbre.

—Lárgate —dije.

—Elena, sé educada —advirtió Dante, su tono bajando una octava.

—Ella es una puta, Dante. Está durmiendo en mi casa. Lleva al hijo que me prometiste. ¿Y la traes a mi recámara?

Los ojos de Sofía se llenaron de lágrimas instantáneas y practicadas. Miró a Dante, temblando perfectamente.

—Solo intentaba ayudar —sollozó—. Sé que está celosa, Dante, pero no quise molestarla. El bebé… puedo sentir el estrés.

La expresión de Dante se oscureció. Agarró la cintura de Sofía, atrayéndola protectoramente contra su costado.

—Suficiente, Elena. Eres tóxica. Se supone que esta casa es un santuario, y la estás llenando de veneno.

—¿Mi veneno? —Me reí, pero el sonido se fracturó en una tos que retumbó en lo profundo de mi pecho—. Tú me lo prometiste, Dante. Dijiste: “Dondequiera que estés, ese es mi hogar”.

—Eso fue antes de que te convirtieras en esto —espetó, señalando mi frágil cuerpo en la cama—. Amargada. Desagradecida.

Sofía sonrió con suficiencia. Fue rápido, oculto detrás del hombro de Dante, pero lo vi. Miró alrededor de la habitación, sus ojos deteniéndose en mi tocador, en nuestra foto de boda.

—Hace un poco de frío aquí —dijo en voz baja—. Quizás deberíamos moverla al ala de invitados. Es más cálida. Y está más cerca de las enfermeras.

Estaba tratando de desalojarme de mi propio lecho matrimonial.

Me senté. La adrenalina atravesó la neblina de la morfina, dándome un fugaz estallido de fuerza. Balanceé mis piernas fuera de la cama y me puse de pie. Me tambaleé, la habitación se inclinó sobre su eje, pero me mantuve erguida.

Caminé hacia ella. Abrió los ojos de par en par, interpretando a la víctima a la perfección.

La abofeteé.

No fue una bofetada fuerte —estaba demasiado débil—, pero fue suficiente para dejar una marca roja en su mejilla perfecta y empolvada.

—Nunca serás yo —siseé.

Sofía gritó, agarrándose la cara como si la hubiera apuñalado.

Dante se movió al instante. Me empujó.

Quizás no tenía la intención de lastimarme. Solo quería separarnos. Pero yo era el fantasma de una mujer, frágil y ligera. Salí volando hacia atrás, golpeando la pared con fuerza. Me deslicé hasta el suelo, jadeando en busca de aire mientras el dolor explotaba en mis costillas.

Dante no vino a ver cómo estaba. Envolvió sus brazos alrededor de Sofía, sus manos cubriendo su estómago.

—¿Estás bien? —le preguntó, con voz frenética—. ¿El bebé?

—¡Está loca! —sollozó Sofía en su pecho—. ¡Intentó matar al heredero!

Dante me miró. No había amor en sus ojos. Solo asco.

—Quédate en esta habitación —ordenó—. Si la vuelves a tocar, Elena, se me va a olvidar quién eres.