Elisa POV:

La oficina de Damián era un borrón de papeles y tonos apagados. Me había encontrado un departamento pequeño y discreto. No era lujoso, solo un lugar de dos recámaras en una zona tranquila de la ciudad. No me importaban las comodidades. Todo lo que necesitaba era un lugar para estar sola, un lugar donde pudiera respirar.

—Solo consíguemelo para esta noche —le había dicho, con la voz rasposa—. No me importa nada más.

Ya era de noche cuando regresé a la mansión, la enorme casa se sentía más fría y vacía que nunca. Cada paso era un esfuerzo, mi cuerpo pesado por el avanzado embarazo. Fui directamente a la cocina, una rutina familiar. Alejandro llegaría tarde, como siempre. Le gustaba mi comida, o al menos, solía gustarle. Empecé a preparar su salmón favorito, sazonándolo justo como él prefería, glaseándolo con naranja. El aroma llenó la cocina, un olor agridulce. Era automático, este deseo de complacerlo, un hábito profundamente arraigado después de siete años. Suspiré, dándome cuenta de cuánto de mí misma había perdido, cuánto había adaptado mi vida a sus preferencias.

Pasaron las horas. El salmón reposó bajo una lámpara de calor, luego en el horno, luego de nuevo bajo la lámpara. Lo recalenté dos, tres veces. Cada vez, una nueva ola de desesperación me invadía. No iba a venir. O sí, pero mucho, mucho más tarde.

La puerta principal finalmente crujió pasada la medianoche. Escuché sus pasos pesados, luego el leve aroma de un perfume ajeno. No el mío. El de Sofía. Se aferraba a él, dulce y empalagoso. Se me revolvió el estómago. Sentí un pavor helado instalarse en mi pecho, confirmando cada sospecha. Mis ojos se desviaron hacia su cuello. Una leve marca roja, casi imperceptible contra su piel bronceada. Se me cortó la respiración.

Entró tropezando en la cocina, con los ojos vidriosos, apestando a alcohol. Apenas se percató de mi presencia. Vio el plato de salmón. Su labio se curvó.

—¿Qué es esto? ¿Tratando de jugar a la esposa abnegada otra vez, Elisa? ¿Buscando lástima?

Pasó junto a mí, su hombro rozando el mío, y se dirigió a las escaleras. Ni siquiera esperó una respuesta. Mi mirada cayó sobre su mano izquierda. Su dedo anular estaba desnudo. Completamente. Sin marca de sol. Sin hendidura. Como si nunca hubiera usado un anillo de bodas. Mi corazón se hizo añicos.

—Alejandro —susurré, mi voz ronca, apenas audible. Se detuvo, con un pie en el primer escalón, luego se giró, su expresión indescifrable.

—Los papeles del divorcio —continué, mi voz ganando fuerza—. Están en tu escritorio. Fírmalos. Por favor.

Se rio entre dientes, un sonido oscuro y sin humor.

—¿Divorcio? ¿Qué, encontraste otro documento? ¿Otro «malentendido»? —Se burló—. Y yo que pensaba que todavía estaba vivo. —Volvió a reír, un sonido áspero y chirriante que me erizó la piel.

Luego encendió un cigarrillo, el humo acre llenando el aire, a pesar de mi evidente embarazo. No le importaba. Nunca le importó.

—No lo olvides, Elisa —dijo, dando una calada, con los ojos entrecerrados—. Eras simplemente una chica de un evento de caridad. Un proyecto. Deberías estar agradecida de que siquiera te mirara. —Exhaló una bocanada de humo, observándola disiparse—. El testamento, como tan delicadamente lo pones, es solo una formalidad. Sofía tiene un corazón débil. Es frágil. Es para asegurar que esté cuidada, si algo me pasara. Una contingencia, como dije.

Sonaba tan sincero. Tan preocupado. Mi mente repasó la escena en la clínica, el rostro amable de la doctora, la imagen saludable de mi bebé en la pantalla. Mi mano fue instintivamente a mi vientre. Se preocupaba por el frágil corazón de Sofía, pero ¿y el mío? ¿Y el niño que crecía dentro de mí?

Una década. Hace diez años, él era solo un joven desesperado, aferrándose a la vida. Lo había encontrado, sangrando, después de un atropello y fuga. Lo saqué de los restos del coche, ignoré las súplicas de mi familia de dejarlo a las autoridades y me quedé a su lado durante semanas de recuperación. Incluso había recibido una navajada por él durante una confrontación de pandillas, un recuerdo que todavía me daba escalofríos.

En el hospital, su voz había estado cargada de emoción, sus ojos llenos de promesas.

—Elisa —había dicho con voz ahogada, agarrando mi mano—, te juro que, si sobrevivo a esto, te haré la mujer más feliz del mundo. Heredaré el legado de mi familia y te lo daré todo. Mi vida. Mi amor. Mi fortuna. —Incluso había jurado—: Si alguna vez te traiciono, que Dios me fulmine.

Heredó el legado. Construyó un imperio. Pero ¿la felicidad? Esa fue para Sofía. Mi boda fue un evento discreto, una ceremonia en el juzgado. Mi vestido era rentado. Mis votos se intercambiaron con la fría e inflexible realidad de un acuerdo prenupcial.

Reí, un sonido seco y amargo que me lastimó la garganta. Me ardían los ojos, pero no salían lágrimas.

—¿Y esos votos, Alejandro? —pregunté, mi voz apenas un susurro—. ¿Los recuerdas? ¿O también los olvidaste, junto con todo lo demás?

Su rostro se puso rígido, sus ojos se volvieron fríos y peligrosos.

—No saques el pasado, Elisa. Ya pasó. Se acabó. —Dio otra calada a su cigarrillo, luego lo aplastó en un cenicero cercano—. Entonces, ¿qué quieres? ¿Cuánto dinero necesitas para desaparecer?

Mi corazón se desplomó, los últimos vestigios de esperanza se hicieron cenizas. Pensaba que todo se podía comprar. Todo tenía un precio. ¿Y mi amor? ¿Mi sacrificio? Era solo otra mercancía para él.

—Nada —dije, mi voz apenas audible, forzando la palabra a salir—. No quiero nada de ti. Solo firma los papeles. Déjame ir. En paz.

Me di la vuelta, de espaldas a él, y comencé a alejarme. Su voz, ronca por una ira repentina, cortó el silencio.

—¡Te arrepentirás de esto, Elisa! ¡Te arrepentirás de alejarte de mí!

No miré hacia atrás. Ya no me quedaban lágrimas para él. Solo para la chica que solía ser, la que creyó en un amor que nunca existió.

Elisa POV:

La puerta principal se cerró de un portazo tan fuerte que toda la casa tembló. Escuché el rugido del motor de su coche, luego el silencio. Se había ido. Otra vez.

Regresé a la sala de estar, mis ojos cayendo sobre su escritorio. Los papeles del divorcio habían desaparecido. Reemplazados por un desastre arrugado en el cesto de basura. Los había hecho trizas. ¿Por qué? ¿Por qué no podía simplemente dejarme ir? ¿Qué le quedaba aquí?

Mi celular vibró, contra la madera pulida de la mesa. Un mensaje. De Sofía. Otra vez.

Era una foto. Sofía, sonriendo, con la cabeza apoyada en el hombro de Alejandro. Su brazo la rodeaba, posesivo. El pie de foto decía: «Alejandro es finalmente mío ahora. Realmente lo intentaste, cariño. Pero algunas cosas simplemente están destinadas a ser».

Se me encogió el estómago. Esto no era nuevo. Durante meses, a veces incluso años, me había estado enviando estas pequeñas «actualizaciones». Fotos casuales de ellos en la cena, una mención sutil de una escapada de fin de semana, un garabato infantil que él había dibujado para ella. Siempre se hacía la artista inocente y frágil, pero sus mensajes estaban llenos de veneno. Incluso una vez intentó «desahogarse» conmigo sobre él, fingiendo ser mi confidente. «Es tan exigente, Elisa», se había quejado, «siempre poniendo su trabajo primero. Ojalá se relajara, fuera más divertido, como lo es conmigo».

El celular vibró de nuevo. Otro mensaje, otra foto. Esta, un primer plano. Alejandro, dormido, con la cabeza en la almohada de ella. Y llevaba… mi pijama de seda. La que le había comprado para nuestro aniversario, justo el mes pasado.

«Es tan dulce cuando duerme», decía el mensaje de Sofía. «Y tan protector conmigo. No te preocupes por el testamento, Elisa. Es solo una cosita tonta que Alejandro hizo para hacerme sentir segura. Me ama. Siempre me ha amado». Luego, las líneas que me helaron la sangre. «Dijo que tienes hoyuelos, igual que yo. Y nuestro bebé… espera que el bebé también tenga un hoyuelo. Por mí».

La sangre se me heló. Hoyuelos. Mis distintivos hoyuelos. Los que Alejandro siempre había admirado. Los que decía que hacían que mi sonrisa iluminara una habitación. No se trataba de mi espíritu indomable, ni de mi sonrisa encantadora. Se trataba de mis hoyuelos. Porque Sofía también los tenía. Quería un hijo con mis hoyuelos, para ella.

Se me revolvió el estómago. Corrí al baño, tapándome la boca. Vomité, la bilis quemándome la garganta. Pero no eran solo náuseas físicas. Era asco puro, sin adulterar. Asco por él, por ella, por mí misma por haber sido tan completamente ciega. Me miré en el espejo, mis propios hoyuelos burlándose de mí, torciendo mi rostro en una máscara grotesca.

No me había amado. Me había cultivado. Elegido. Porque me parecía a ella. Yo era un recipiente de cría. Una madre sustituta. Un reemplazo para una mujer que no podía tener un hijo, pero que podía llevar su nombre, su amor, su fortuna.

Un grito crudo y gutural se desgarró de mi garganta. Sentí como si me hubieran arrancado el corazón del pecho, dejando un agujero abierto y sangrante.

Mis dedos volaron sobre el teclado, temblando. Escribí un único mensaje de vuelta a Sofía: «Disfruta tu ropa de segunda mano, patética excusa de ser humano».

Casi de inmediato, mi celular sonó. Alejandro. Su nombre parpadeó en la pantalla. Recordé cómo una vez me había gritado por siquiera atreverme a susurrar una queja sobre Sofía, acusándome de celosa, de mezquina.

Sin pensarlo dos veces, toqué «bloquear». Y luego «eliminar».

Mis manos seguían temblando, pero una extraña calma se apoderó de mí. Reservé un camión de mudanzas en línea. Para mañana por la mañana. No tenía mucho. Solo unas cuantas cajas de libros, algo de ropa, una colección de fotos antiguas. Nada que me recordara a él. Nada que nos perteneciera.

Caminé por las vastas y vacías habitaciones de la mansión una última vez. Esta casa extravagante, esta jaula de oro. Nunca fue un hogar. Fue un escenario para su elaborada farsa.

Respiré hondo y entrecortadamente. El aire, pesado con su engaño, de repente se sintió más ligero. Era libre.

Recogí una vieja maceta polvorienta que había encontrado en el invernadero, una higuera olvidada que luchaba por la luz. La llevé al coche, la coloqué suavemente en el asiento del pasajero. Este era mi nuevo enfoque. Una nueva vida.

De vuelta en mi nuevo departamento, las paredes blancas y desnudas se sentían… limpias. Vacías, sí, pero limpias. Trasplanté la higuera, colocándola junto a la ventana donde entraba el sol de la tarde. Se veía pequeña, vulnerable, pero decidida. Justo como yo.

El celular sonó de nuevo. Un número privado y discreto. Dudé, luego contesté. Era su asistente.

—Señora Garza —su voz era cortante y formal—. El señor Garza desea hablar con usted.

Luego, la voz de Alejandro, fría y furiosa, interrumpió.

—Elisa. ¿Qué demonios crees que estás haciendo? ¿Por qué intentas provocar a Sofía? ¡Es delicada, lo sabes! Su condición cardíaca la hace muy susceptible al estrés.

Mencionó su corazón de nuevo. Siempre su corazón. Nunca el mío. Nunca la vida que crecía dentro de mí.

—Vuelve a casa, Elisa —continuó, su voz suavizándose, un tono manipulador asomando—. Vuelve, y podemos olvidar todo esto. Incluso te perdonaré por tu arrebato. Solo vuelve a casa. Y dame a mi hijo.

Mi agarre se tensó en el celular, mis nudillos blancos. No le importaba yo. Solo le importaba el niño, el heredero que necesitaba para Sofía. Siempre tenía un plan, un cálculo. Yo solo era un peón en su juego.

—¿Elisa? ¿Me estás escuchando? —Su voz era impaciente ahora.

No respondí. Simplemente presioné el botón de «finalizar llamada». Luego bloqueé su número de nuevo. Y eliminé el contacto.

No provocaría a Sofía. No los molestaría. Simplemente desaparecería.