Punto de vista de Annelise

Nunca llegamos a la casa de seguridad.

En cambio, terminamos en un hotelucho de aeropuerto en las afueras de la ciudad. Yo estaba temblando, sentada al borde del colchón hundido, aferrando mi maleta como si fuera un salvavidas. Javier caminaba de un lado a otro en el estrecho espacio, con el teléfono pegado a la oreja mientras intentaba conseguir un vuelo.

Entonces, la puerta no solo se abrió; explotó hacia adentro.

Ni siquiera tuve tiempo de gritar. Dos de los sicarios de Damián llenaron la pequeña habitación, bloqueando la luz del pasillo. Javier se movió para interceptarlos, con reflejos agudos, pero estaba irremediablemente superado en número.

Uno de ellos le estrelló la culata de una pistola en la sien a Javier con un crujido espantoso.

Cayó a la alfombra al instante, inconsciente antes de tocar el suelo.

—¡No! —grité, lanzándome hacia él.

Unas manos fuertes me agarraron por detrás, deteniendo mi movimiento con una fuerza que me dejó moretones. Olí una colonia cara mezclada con el agudo olor a pólvora.

Damián.

Me hizo girar, sus dedos clavándose en mis brazos. Su rostro era una máscara de furia fría e implacable.

—¿Crees que puedes irte así como si nada? —siseó, su voz un murmullo bajo y peligroso—. ¿Crees que puedes simplemente largarte con él?

Me arrastró fuera de la habitación, pasando por encima del cuerpo inconsciente de Javier como si no fuera más que basura en la acera. Me arrojó a la parte trasera de su camioneta blindada con fuerza suficiente para dejarme sin aliento.

—Arranca —le ordenó al conductor.

—¿A dónde me llevas? —pregunté, mi voz temblaba tanto que las palabras apenas se formaban.

—A casa —dijo, mirando al frente—. Pero no vamos a la casa. Vamos a la clínica.

—¿Por qué?

—Caridad tiene una hemorragia —dijo. Su voz estaba desprovista de emoción, completamente distante y clínica—. El estrés de tu numerito le causó complicaciones. Está perdiendo sangre.

Miré su perfil, horrorizada. —¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Tiene un tipo de sangre raro, Annelise. B negativo. —Finalmente me miró, con los ojos vacíos—. Igual que tú.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un ritmo frenético e irregular. No era solo miedo. Era la arritmia con la que había vivido desde la infancia. Una condición que Damián conocía. Una condición que hacía que donar sangre fuera peligroso, potencialmente mortal.

—No puedo —susurré, llevándome una mano al pecho—. Sabes que no puedo. Mi corazón… El Dr. Solís dijo que mis niveles de hierro están muy bajos. Podría provocarme un infarto.

Damián me miró. No vio a una esposa. Ni siquiera vio a un ser humano. Vio una pieza de repuesto.

—Lleva a mi hijo en su vientre —dijo con frialdad—. Le darás lo que necesite.

Llegamos a la clínica privada de la familia minutos después. Olía a antiséptico y a dinero viejo. Me arrastraron a una sala de preparación. Caridad estaba en la habitación de al lado, lamentándose por el dolor, aunque su voz me sonaba bastante fuerte.

El médico de la familia, el Dr. Solís, se puso pálido cuando Damián me empujó a la silla.

—Señor Reyes —tartamudeó, mirándonos a ambos—. El expediente de la señora Reyes… su condición cardíaca. Una transfusión de esta magnitud es riesgosa. Podría entrar en shock.

—Hazlo —ordenó Damián.

Agarré el brazo de Damián, mis dedos desesperados.

—Si hago esto —dije, con la voz temblorosa—, si salvo a tu amante y a tu bastardo… me dejas ir.

Damián me miró. Sonrió con suficiencia, un giro cruel de sus labios.

—No estás en posición de negociar, Annelise. Pero está bien. Da la sangre y discutiremos tus vacaciones.

Estaba mintiendo. Sabía que estaba mintiendo. Pero no tenía opción.

La enfermera insertó la aguja. Vi mi sangre roja y oscura fluir por el tubo, dejándome para sostener a la mujer que había destruido mi vida.

Sentí el frío invadirme de inmediato. Sentía el pecho pesado, como si una piedra estuviera sentada en mi esternón, aplastando el aire de mis pulmones.

—Disminuyan la extracción —advirtió el Dr. Solís, con los ojos en los monitores—. Su pulso está bajando.

—Sigan —dijo Damián desde la puerta. Estaba mirando el monitor en la habitación de Caridad, no a mí.

La habitación empezó a dar vueltas. Manchas grises danzaban en mi visión, oscureciendo las duras luces fluorescentes. Mi corazón aleteó, un pájaro atrapado en una jaula, batiendo sus alas contra los barrotes en pánico.

—Damián —susurré, sintiendo la cabeza increíblemente pesada—. Yo… no me siento bien.

No se dio la vuelta.

—Los signos vitales de Caridad se están estabilizando —gritó una enfermera desde la otra habitación.

—Bien —dijo Damián.

Mi cabeza se echó hacia atrás contra la silla. El pitido de mi monitor cardíaco se volvió errático. Rápido. Luego lento. Luego dolorosamente lento.

—¡Señor Reyes! —gritó el doctor, el pánico creciendo en su voz—. ¡Está colapsando!

Vi a Damián darse la vuelta entonces. Vi un destello de molestia en su rostro, como si mi muerte fuera simplemente un inconveniente para su velada.

—¡Detengan la extracción! —gritó el doctor.

Lo último que vi antes de que la oscuridad me tragara fue a Damián saliendo de la habitación para ir a tomar la mano de Caridad.

Cerré los ojos. Y por primera vez en mucho tiempo, esperé no despertar.

Punto de vista de Annelise

Desperté con el empalagoso aroma de las azucenas.

Las detestaba. Para mí, apestaban a funerales.

Forzando mis pesados párpados a abrirse, me di cuenta de que estaba en una suite de recuperación privada. Tenía el brazo vendado y el pecho me dolía con un latido sordo y persistente que se irradiaba por mis costillas.

Damián estaba sentado en el sillón junto a la cama, revisando su teléfono con indiferencia. Se veía impecable: recién duchado, el cabello perfectamente peinado y vestido con un traje nuevo de color carbón.

—Despertaste —dijo, sin molestarse en levantar la vista.

Intenté incorporarme, pero la habitación se tambaleó violentamente. Caí de nuevo contra las almohadas, jadeando.

—El trato —grazné, sintiendo la garganta como papel de lija—. Dijiste… si daba la sangre…

Damián finalmente levantó la mirada. Se levantó, se acercó a la mesita de noche y ajustó meticulosamente un pétalo en el jarrón de azucenas blancas.

—Dije que discutiríamos unas vacaciones, Annelise. Nunca dije que te concedería el divorcio —respondió con suavidad—. Eres mi esposa. Tu lugar está en el penthouse.

Volvió a colocar el jarrón con un clic deliberado.

—Además —añadió, revisando su reloj Patek Philippe—, necesitas recuperarte. Te ves terrible.

Caminó hacia la puerta, con la mano en la manija.

—Tengo una gala de beneficencia esta noche. Caridad se siente mucho mejor, gracias a ti. Me acompañará.

Abrió la puerta.

—Descansa. El chofer vendrá por ti en la mañana.

Y luego se fue.

Me quedé allí en silencio, mirando el techo blanco y estéril. Me había desangrado para salvarla, y ahora él la estaba paseando por la ciudad mientras yo me pudría en una cama de hospital.

Busqué en la mesita de noche. Mi teléfono no estaba. Damián debió haberlo confiscado.

Desesperada, encontré el teléfono de la habitación y marqué un número que había memorizado años atrás.

Javier contestó al primer timbrazo.

—¿Annelise? —Su voz estaba cargada de pánico—. Estoy en el vestíbulo. La seguridad no me deja subir. Dijeron que estabas en estado crítico.

—Estoy viva —susurré—. Pero necesito salir de aquí.

—Voy a subir —dijo, su voz endureciéndose.

—No —dije rápidamente—. Espera. Necesito volver al penthouse una última vez.

—¿Por qué?

—Mi pasaporte —dije, mi mente corriendo—. Y los archivos. Si me voy ahora, me cazará. Necesito una ventaja. Necesito los documentos de la caja fuerte.

—Annelise, eso es un suicidio.

—Tengo que hacerlo, Javier. Solo espera mi señal.

A la mañana siguiente, mi alta se procesó con una rapidez sospechosa. Me sentía vacía, frágil como el cristal soplado.

Damián esperaba en la entrada del hospital. Pero no estaba solo.

Caridad estaba sentada en el asiento del copiloto de la limusina. Estaba radiante, su piel sonrojada de salud. Me saludó alegremente a través de la ventanilla.

Damián estaba junto a la puerta trasera abierta, la impaciencia grabada en su rostro.

—Sube —ordenó.

Miré el asiento delantero, luego a él.

—Se marea en la parte de atrás —dijo Damián, desestimando mi mirada con un gesto de la mano.

Subí al asiento trasero. Mi equipaje estaba apilado en el banco de cuero a mi lado, dejándome apretada en la esquina como un estorbo.

Mientras conducíamos por la ciudad, Caridad apoyó su mano en el muslo de Damián. Él inmediatamente cubrió su mano con la suya.

—Ay, Damián, mira —canturreó, mostrándole su teléfono—. A la prensa le encantó mi vestido de anoche. Nos están llamando la "Pareja de Poder del Año".

Damián le sonrió, una sonrisa genuina y cálida. Una que no había visto dirigida a mí en años.

En silencio, saqué el teléfono desechable que había escondido en mi sostén, lo único que Damián no había encontrado porque ya nunca me tocaba.

Abrí Instagram.

Ahí estaba. Una foto de Damián y Caridad en la alfombra roja. Su brazo la rodeaba posesivamente por la cintura. El pie de foto decía: *Construyendo un legado*.

Miré la pantalla, mi visión se nubló.

Hace cinco años, perdí a nuestro hijo a los cuatro meses. Llamé a Damián desde el hospital, sangrando y aterrorizada. No contestó. Estaba en una reunión. Cuando finalmente llegó a casa, me dijo que dejara de llorar, que siempre podíamos "hacer otro".

Nunca publicó una foto de nosotros. Nunca nos llamó un legado.

Miré la parte de atrás de su cabeza.

Con dedos temblorosos, escribí un comentario en la publicación desde una cuenta falsa.

*Que recibas exactamente lo que mereces.*

Bloqueé el teléfono y lo volví a esconder.

Llegamos al penthouse.

—Hogar, dulce hogar —cantó Caridad.

Miré hacia el imponente edificio que perforaba el cielo. No era un hogar. Era un crematorio. Y yo estaba a punto de encender el cerillo.