A la mañana siguiente, la casa estaba sumergida en silencio.

No era una calma pacífica; era pesada y opresiva, como la estática en el aire antes de que un tornado toque tierra.

Entré en la cocina, mis pasos resonando en el azulejo.

Javier ya estaba allí, apoyado en la isla de granito con su habitual gracia imponente, bebiendo un café negro.

Catalina estaba sentada en la barra —mi barra—, balanceando las piernas.

Llevaba una de sus camisetas holgadas.

Mi camiseta.

La camiseta de banda vintage que le había robado en la universidad, cuando éramos algo completamente diferente.

Javier levantó la vista cuando entré.

No parecía culpable.

Parecía molesto, como si mi presencia fuera estática interrumpiendo la transmisión programada de su felicidad.

—Te fuiste temprano anoche —dijo.

No era una pregunta.

Era una acusación.

—Me dolía la cabeza —mentí de nuevo.

Se estaba convirtiendo en un hábito, un escudo que levantaba automáticamente.

Empujó una taza de cerámica a través de la isla hacia mí.

—Te serví uno.

Era una ofrenda de paz.

Un gesto patético y tibio destinado a lavar la humillación de la noche anterior.

Realmente pensó que podía comprar mi sumisión con cafeína.

—No, gracias —dije en voz baja.

Pasé a su lado hacia el refrigerador, inclinando mi cuerpo para asegurarme de que mi brazo no rozara el suyo.

Lo traté como si fuera radioactivo.

Javier frunció el ceño.

—No empieces, Eliana. Cat solo se estaba divirtiendo. No tienes que ser tan tiesa todo el tiempo.

Tiesa.

Esa era su palabra para dignidad.

—Voy al estudio —dije, tomando una botella de agua y dándome la vuelta.

—Sobre eso —dijo Javier, rascándose la nuca.

Me detuve.

—Cat necesitaba un lugar para guardar sus cosas —continuó, su voz casual—. Su departamento no es seguro en este momento. Hice que los muchachos movieran algunas cajas al estudio.

Me quedé helada, la botella de agua fría clavándose en mi palma.

El estudio de danza era mi santuario.

Era el único lugar en esta fortaleza de testosterona y violencia que me pertenecía únicamente a mí.

—¿Hiciste qué?

—Es temporal —dijo, agitando la mano con desdén—. Solo hasta que las cosas se calmen con su familia. De todos modos, no lo usabas mucho.

Lo usaba todos los días.

Él simplemente nunca se dio cuenta.

Salí de la cocina sin decir otra palabra.

Fui directamente al estudio.

Estaba arruinado.

Cajas de cartón estaban apiladas del piso al techo, bloqueando los espejos.

Un perchero con ruedas lleno de los abrigos de diseñador de Catalina estaba en el centro del piso, las ruedas de metal arañando la madera especializada que había importado de Italia.

Mi barra de ballet se estaba usando para colgar una toalla mojada.

Lo miré fijamente.

Esperaba sentir ira.

Esperaba querer gritar, arrojar sus abrigos baratos a la lluvia.

Pero no sentí nada.

Solo una calma silenciosa y aterradora que se posó sobre mí como un sudario.

Me di la vuelta y regresé a mi habitación.

Saqué una maleta del estante superior del clóset.

No empaqué todo.

Eso levantaría sospechas.

Javier tenía guardias en cada portón.

Si parecía que estaba huyendo, me encerrarían en el sótano antes de que llegara a la entrada.

Empaqué solo lo esencial.

Mi pasaporte.

El efectivo que había estado guardando del presupuesto de la casa durante meses.

Unas cuantas prendas sencillas que no llamarían la atención.

Luego, abrí el joyero que Javier había llenado a lo largo de los años.

Diamantes, rubíes, zafiros.

Dinero sucio convertido en piedras bonitas y frías.

Las saqué todas y las deslicé en una bolsa de terciopelo.

Bajé las escaleras y encontré a la jefa de amas de llaves, María.

Ella había criado a Javier.

Lo amaba, pero me miraba con ojos tristes y sabios.

—María —dije, poniendo la bolsa en sus manos—. Toma esto. Véndelo. Guarda el dinero para tu retiro.

Sus ojos se abrieron con pánico.

—Señorita Eliana, no puedo. El Don...

—El Don no sabe lo que tiene —dije en voz baja.

—Y no notará que no están. Nunca me mira lo suficientemente de cerca como para darse cuenta de lo que llevo puesto.

Más tarde esa tarde, hubo una reunión en el salón principal.

Los Capos informaban sobre las ganancias de la semana.

Catalina estaba allí, por supuesto.

Le estaba recitando el horario de Javier para la próxima semana a uno de los Tenientes, actuando como si fuera su secretaria y su esposa en una sola persona.

—Le gusta su café a las ocho, no a las siete —canturreó, su voz rechinando en mis nervios—. Y odia las corbatas azules. Solo negras.

El Teniente parecía incómodo.

Me miró.

Yo estaba sentada en un rincón, mirando un libro que en realidad no estaba leyendo.

—Realmente conoce al Jefe a fondo —susurró en voz alta la esposa de un Capo a su vecina.

—Quizás ella encaja mejor. Es más... animada.

Pasé la página sin ver las palabras.

Javier entró entonces.

Fue directamente hacia Catalina, colocando una mano posesiva en su hombro.

Luego, me miró, sentada sola en la periferia.

Por un segundo, su rostro se suavizó.

Dio un paso hacia mí.

Me levanté de inmediato.

—Necesito descansar.

Me alejé antes de que pudiera hablar.

Por el rabillo del ojo, vi su mano caer a su costado.

Parecía confundido.

Parecía un hombre acostumbrado a que el sol siempre saliera a su orden, de repente desconcertado por un eclipse.

Volvió con Catalina.

Y yo volví a planear mi escape.

La Gala de Caridad era el apogeo de la temporada social para las familias, una deslumbrante exhibición de dientes disfrazados de sonrisas. Se trataba menos de filantropía y más de una muestra de poder dinástico en bruto.

Yo vestía de negro. Era una columna de seda simple y elegante que cubría más de lo que revelaba, sintiéndose menos como un vestido de noche y más como ropa de luto para un funeral que aún no había ocurrido.

Catalina, predeciblemente, vestía de rojo. Un carmesí violento, arterial, que exigía la atención de la sala. Se enroscaba en el brazo de Javier como una segunda piel, reclamándolo con cada toque.

Yo estaba junto a la torre de champaña, sosteniendo una copa que no tenía intención de beber, observándolos. Parecían una pareja de poder perfecta y afilada. Él era el rey oscuro y peligroso, y ella era su reina vibrante y caótica. Yo era simplemente la sombra proyectada en el rincón.

Catalina estaba actualmente entreteniendo a una falange de las esposas mayores. Me acerqué, manteniéndome de espaldas a ellas, dejando que sus voces me envolvieran.

—Oh, Javier es terriblemente protector —decía Catalina, su voz se escuchaba claramente sobre el educado oleaje del cuarteto de cuerdas—. Saben, cuando apenas éramos adolescentes, de hecho recibió una bala por mí.

Me congelé. La copa en mi mano se sintió de repente frágil.

—¿Una bala? —jadeó una de las esposas, agarrando sus perlas.

—Sí —suspiró Catalina, el sonido cargado de dramatismo—. Fue un lío con el cártel de los Beltrán. Mi padre les debía dinero que no podía pagar. Vinieron por mí para enviar un mensaje. Javier... ni siquiera lo dudó. Condujo directamente a su territorio, solo. Me sacó, pero recibió un disparo en el hombro en el proceso. Le ocultó la herida a su padre durante semanas para que nadie supiera que arriesgó la frágil tregua solo por mí.

El aire abandonó mis pulmones.

Conocía esa cicatriz. Había trazado el borde elevado y dentado de ella con mis dedos mil veces en la oscuridad. Me había dicho que fue un accidente de entrenamiento. Me había dicho que se cayó sobre una cerca oxidada.

Había mentido.

Había arriesgado una guerra entre facciones por ella. Antes de que estuviéramos comprometidos. Antes de que los contratos fueran tinta sobre papel.

—Siempre ha sido mi ángel guardián —continuó Catalina, su voz bajando a un susurro reverente—. Incluso ahora. Me dijo: 'Cat, mientras yo respire, nadie te toca'. ¿No es romántico?

Las esposas arrullaron al unísono.

Me sentí mal. Físicamente, violentamente mal. La habitación comenzó a inclinarse sobre su eje.

Pensé en todas las veces que le había rogado que se quedara en casa porque tenía un mal presentimiento. Todas las veces que había descartado mi intuición como paranoia. Todas las veces que me había dicho que su deber para con la familia era lo primero.

No era deber. Era preferencia.

Quemaría el mundo hasta las cenizas por ella. Por mí, ni siquiera se saltaría una junta.

Me di la vuelta para irme, necesitaba aire, necesitaba estar en cualquier lugar que no fuera este sofocante salón de baile.

De repente, Catalina estaba frente a mí. Con un tropiezo calculado, "accidentalmente" chocó conmigo, volcando su copa. Un chorro de vino tinto oscuro floreció en la parte delantera de mi vestido negro.

—¡Oh, Eliana! Lo siento mucho —exclamó, aunque sus ojos brillaban con pura malicia sin adulterar—. Les estaba contando a las señoras sobre las heroicidades de Javier. ¿Sabías de la vez que le rompió la mano a un hombre solo por mirarme mal?

Se inclinó, el aroma de perfume caro y alcohol empalagoso en mi nariz, su voz bajando a un susurro conspirador.

—Nunca hizo eso por ti, ¿verdad? Eres demasiado segura. Demasiado aburrida. A Javier le gusta el fuego. Le gusta la damisela en apuros.

No solo estaba marcando su territorio. Estaba salando la tierra para que nada volviera a crecer allí para mí.

—Tienes razón —dije, mi voz sorprendentemente firme, desprovista del temblor que sentía por dentro—. Nunca lo hizo.

Porque no me amaba. Me poseía. Había un abismo de diferencia.

—¿Eliana?

Javier apareció detrás de Catalina. Parecía sin aliento, sus ojos escaneando su rostro con una intensidad frenética.

—¿Estás bien? Te vi tropezar.

No me miró. No vio el vino empapando la seda en mi cintura. No vio la devastación fracturando mi mirada. Solo la vio a ella.

—Estoy bien, Javier —arrulló Catalina, apoyándose en su sólido cuerpo—. Eliana y yo solo hablábamos de los viejos tiempos.

Javier finalmente me miró. Hubo un destello de molestia en sus ojos, rápidamente enmascarado por su habitual máscara de mando.

—Eliana, ve a limpiarte. Te ves desarreglada.

Desarreglada.

Lo miré. Realmente lo miré. La mandíbula afilada que solía besar. Los hombros anchos sobre los que solía llorar.

Era un extraño.

—Me voy —declaré.

—No seas dramática —espetó, su paciencia agotándose—. Ve al baño, arréglate el vestido y vuelve. Tenemos que tomarnos fotos para la prensa más tarde.

—No —dije.

Me di la vuelta y me alejé. Pasé junto al equipo de seguridad, junto al valet que se apresuró a ofrecer el coche. Salí al aire fresco y cortante de la noche de la ciudad.

Tomé un taxi. Un taxi amarillo destartalado. El tipo de coche en el que una princesa de la mafia nunca pone un pie.

Me deslicé en el asiento trasero.

—¿A dónde? —preguntó el conductor, mirando mi vestido en el espejo retrovisor.

—A cualquier parte —dije, mirando las luces borrosas de la ciudad—. Solo conduzca.