Los quince días fueron un descenso a un infierno particular. Javier me trasladó de la clínica a nuestro penthouse en Polanco, la jaula dorada donde una vez creí ser feliz. Mi cuerpo era un paisaje de dolor, los puntos de la histerectomía un recordatorio constante y tirante de lo que me había robado. El dolor fantasma de un embarazo perdido era aún peor, un duelo que no tenía forma ni voz.

Fabiola, por supuesto, estaba siempre presente. Se había mudado al penthouse, su risa resonando en los pasillos, sus caros perfumes aferrándose al aire como un miasma. Javier la mimaba, cada una de sus acciones una vuelta de tuerca en mis entrañas.

"Javier, cariño", arrulló Fabiola una noche, colgándose de sus hombros mientras él leía. "El partido anual de polo de la Fundación De la Torre es la próxima semana. Simplemente tengo que ir. Y quiero montar".

"Por supuesto", dijo Javier, sin levantar la vista de su libro. "Lo arreglaré".

Los ojos de Fabiola, brillantes de malicia, me encontraron donde estaba acurrucada en un sofá, con una manta de cachemira hasta la barbilla. "Elena también debería venir. Le hará muy bien tomar un poco de aire fresco".

La idea de las multitudes, las sonrisas educadas, el espectáculo público, hizo que se me revolviera el estómago. "No me siento lo suficientemente bien", dije, mi voz apenas un susurro.

Javier finalmente me miró, su mirada fría. "Fabiola tiene razón. Llevas demasiado tiempo deprimida. Irás".

El día del partido de polo fue brillante y frío. Los cuidados céspedes del club de polo estaban repletos de la élite de la ciudad, un mar de lino pastel y sombreros de ala ancha. Me sentí como un fantasma rondando una fiesta, mi vestido oscuro un marcado contraste con los colores vibrantes a mi alrededor.

Entre la multitud, los vi. Los hombres que habían hecho la apuesta original. Estaban en un pequeño círculo, sonriendo con suficiencia, sus ojos siguiéndome con diversión depredadora. Uno de ellos, un astuto magnate inmobiliario llamado Marco Terán, se acercó.

"Vaya, vaya, miren a quién tenemos aquí", dijo arrastrando las palabras, sus ojos recorriéndome con desprecio. "Tengo que reconocerlo, Garza. Jugaste a largo plazo. Pero parece que se te acabó el tiempo. ¿Te está cambiando por un modelo más nuevo?".

Sus palabras fueron una flagelación pública. Podía sentir las miradas, escuchar los susurros. Me quedé allí, con las manos apretadas en puños, la humillación un peso físico oprimiéndome.

Fabiola, vestida con un impecable equipo de montar blanco, parecía una diosa. Se subió a un magnífico semental negro, sus movimientos fluidos y seguros. "Ay, Elena", gritó, su voz resonando en el campo. "¿No quieres montar? Hice que Javier te consiguiera un caballo. Uno mansito".

Señaló una yegua de aspecto triste atada cerca.

"No puedo", dije, el recuerdo de la cirugía una nueva punzada de dolor. "Tuve... una operación".

El ceño de Fabiola se frunció en una falsa preocupación antes de que sus labios se curvaran en una sonrisa cruel. "Ah, es cierto. El procedimiento. Qué torpe de mi parte olvidarlo. Bueno, seguramente un pequeño trote no hará daño".

Javier apareció a mi lado, su mano agarrando mi brazo. "No seas difícil, Elena. Fabiola se tomó la molestia de arreglarlo. Súbete al caballo".

"Javier, no puedo", supliqué, mi voz quebrándose. "El doctor dijo-".

"Te estoy diciendo que te subas al caballo", dijo, su voz baja y amenazante. Sus dedos se clavaron en mi brazo, una amenaza silenciosa.

Derrotada, permití que un mozo de cuadra me ayudara a subir a la yegua. Cada movimiento enviaba una sacudida de agonía a través de mi abdomen. La multitud observaba, una mezcla de lástima y curiosidad morbosa en sus rostros.

Fabiola, mientras tanto, era una visión de gracia ecuestre. Galopaba por el campo, su risa resonando mientras la multitud aplaudía. Javier la observaba, su rostro iluminado de orgullo y adoración. Le lanzó un beso, una declaración pública de que yo era el pasado y ella era el futuro.

Mis propios intentos de montar fueron un desastre torpe y doloroso. La yegua era asustadiza y mi cuerpo estaba demasiado débil para controlarla adecuadamente. Me convertí en el hazmerreír, la esposa deshonrada que luchaba por mantenerse.

En un momento, la yegua tropezó, arrojándome al suelo. Aterricé con fuerza sobre mi costado, un grito de dolor escapando de mis labios. El impacto desgarró algo dentro de mí; una agonía aguda y abrasadora estalló en la parte baja de mi cuerpo.

Javier ni siquiera me miró. Estaba demasiado ocupado felicitando a Fabiola por su vuelta de la victoria, envolviéndola en un abrazo apasionado mientras la multitud vitoreaba.

Yací en la hierba, el mundo girando, el dolor y la humillación inundándome en oleadas. Nadie vino a ayudar. Finalmente, me arrastré hasta ponerme de pie, mi vestido manchado de hierba y tierra, y cojeé de regreso a la casa club, una figura solitaria y rota.

Cuando le pedí a uno de los empleados de Javier un botiquín de primeros auxilios, me miró con abierto desdén. "El señor De la Torre está con la señorita Valencia. Dejó instrucciones de no ser molestado".

El resto de la velada fue un borrón de dolor. Encontré un rincón desierto y me acurruqué en una silla, observando a Javier y Fabiola en la pista de baile, sus cuerpos apretados, sus labios susurrando en su oído. Más tarde, vi una foto de ellos en un blog de sociedad, publicada solo unos minutos antes. El pie de foto decía: "Amor Reunido: Javier de la Torre y Fabiola Valencia, la pareja que todos esperábamos".

Mi corazón, que pensé que no podía romperse más, se hizo añicos en mil pedazos más.

La imagen de Javier y Fabiola bailando, sus cuerpos recortados contra las luces brillantes del club de polo, estaba grabada en mi cerebro. Pasé la noche mirando el techo de mi fría y vacía habitación, el dolor en mi abdomen un contrapunto sordo y punzante a la aguda agonía en mi pecho. Cada tic-tac del reloj de pie en el pasillo era un segundo más cerca de mi escape.

Finalmente logré cojear de regreso al penthouse en las primeras horas de la mañana, mi cuerpo gritando en protesta con cada paso. Solo quería meterme en la cama y dejar que la oscuridad me llevara.

Javier estaba en la sala de estar, con un vaso de whisky en la mano. Por un instante fugaz, un destello de preocupación cruzó su rostro al verme entrar cojeando, mi cara pálida y demacrada. "¿Estás bien?".

Antes de que pudiera responder, la puerta de la suite principal se abrió de golpe y Fabiola salió furiosa, su rostro una máscara de furia teatral. Sostenía un pequeño y exquisito huevo de obsidiana con incrustaciones de plata, una de las piezas de colección más preciadas de Javier.

"¡Javier!", chilló, su voz quebrándose con lágrimas fabricadas. "¡No está! ¡El pequeño zafiro que estaba en la parte superior... ha desaparecido!". Arrojó el huevo sobre la alfombra de felpa, el delicado objeto afortunadamente permaneció intacto. "¡Era la pieza favorita de mi madre en tu colección! Siempre decía que le recordaba a mis ojos".

Fabiola luego me señaló con un dedo tembloroso. "¡Fue ella! ¡La vi merodeando la vitrina ayer! ¡Está celosa! ¡Está tratando de destruir todo lo que amo!".

El breve momento de preocupación de Javier por mí se evaporó. Corrió al lado de Fabiola, su expresión endureciéndose mientras me miraba. "¿Elena? ¿Lo tomaste?".

"Por supuesto que no", dije, mi voz cansada. "Fabiola, no he estado cerca de esa vitrina".

"¡Mentirosa!", sollozó, enterrando su rostro en el pecho de Javier. "Me odia, Javier. Odia que me ames".

Los brazos de Javier envolvieron a Fabiola protectoramente. Me miró por encima de su cabeza, sus ojos llenos de sospecha y desprecio. Emitió un nuevo decreto, su voz teñida de hielo. "De ahora en adelante, no tocarás nada en esta casa que me pertenezca a mí o a Fabiola. Eres una invitada aquí, Elena. Una temporal. ¿Entiendes?".

Las palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico. Una invitada. En la casa que había compartido con él durante cinco años. En la cama donde había concebido a su hijo.

Condujo a la todavía sollozante Fabiola de regreso a su habitación, susurrándole palabras tranquilizadoras, palabras que una vez me susurró a mí.

Fabiola, sin embargo, no había terminado. Se detuvo en la puerta, sus ojos, enrojecidos por lágrimas de cocodrilo, fijos en mí. "Javier, cariño", gimió. "Estoy tan molesta que no puedo comer nada. Pero se me antojan esos pastelitos de almendra de la Pastelería Amado. Los que tienen las flores de mazapán".

La sangre se me heló. Tengo una alergia severa y potencialmente mortal a las almendras. Shock anafiláctico. Javier lo sabía mejor que nadie. Estuvo allí una vez, hace años, cuando accidentalmente ingerí una pequeña cantidad y tuvieron que llevarme de urgencia al hospital. Me sostuvo la mano todo el tiempo, su rostro pálido de miedo.

"Por supuesto, mi amor", dijo Javier de inmediato. "Haré que la cocina los prepare".

"No", dijo Fabiola, su voz volviéndose astuta. "Quiero compartirlos con Elena. Como una ofrenda de paz. Es hora de que enterremos el hacha de guerra, ¿no crees?". La mirada que me dirigió era puro veneno.

"Fabiola, esa no es una buena idea", dije, mi voz temblando. "Javier, sabes que no puedo-".

"Está tratando de hacer las paces, Elena", interrumpió Javier, su tono agudo de molestia. "Lo menos que puedes hacer es aceptar su disculpa".

"¡No es una disculpa, es una sentencia de muerte!", grité, la desesperación arañando mi garganta. "¡Soy alérgica, Javier! ¡Peligrosamente alérgica!".

Fabiola lo miró con ojos grandes e inocentes. "¿Alérgica? Oh, no tenía idea. ¿Está diciendo la verdad?".

La expresión de Javier era indescifrable. "Es una sensibilidad leve. Está siendo dramática". Se volvió hacia mí, su voz bajando a una orden baja. "Te sentarás con Fabiola y te comerás el pastel que te ofrezca. Pondremos fin a esta ridícula disputa esta noche".

"No", dije, retrocediendo. "No puedes obligarme".

Dio un paso hacia mí, su rostro una nube de tormenta. "Puedo y lo haré". Me agarró del brazo, su agarre como un tornillo de banco. "No me obligues a forzarte, Elena".

"¡No lo haré!", grité, tratando de alejarme.

Su paciencia se rompió. Con un rugido gutural de frustración, me torció el brazo detrás de la espalda y me empujó hacia la mesa del comedor. Dos guardias de seguridad aparecieron como de la nada, sujetándome en una silla.

Unos minutos más tarde, me pusieron un plato delante. En él había un delicado pastel de almendras, su aroma dulce y empalagoso llenando el aire, un aroma que para mí era el olor de la muerte. Fabiola se sentó frente a mí, una sonrisa triunfante en su rostro.

Javier se paró detrás de mí. "Cómetelo", ordenó.

Las lágrimas corrían por mi rostro. "Por favor, Javier. No hagas esto".

Agarró un tenedor, tomó un trozo del pastel y me lo llevó a los labios. "Abre la boca".

Apreté la mandíbula, sacudiendo la cabeza frenéticamente. Maldijo en voz baja y le hizo una seña a uno de los guardias. El hombre me tapó la nariz, obligándome a abrir la boca para respirar. En ese instante, Javier me metió el pastel dentro.

Me atraganté, balbuceé, tratando de escupirlo, pero me tapó la boca con la mano, obligándome a tragar.

La reacción fue inmediata y violenta. Mi garganta comenzó a cerrarse, el aire se convirtió en fuego en mis pulmones. Mi piel estalló en ronchas rojas y furiosas. Me arañé el cuello, desesperada por respirar, mi visión comenzando a nublarse en los bordes.

A través del rugido en mis oídos, pude escuchar la risa ligera y tintineante de Fabiola. "Oh, cielos", dijo, fingiendo preocupación. "Quizás no estaba exagerando después de todo".

Lo último que vi antes de desmayarme fue a Javier, de pie sobre mí, su rostro no de preocupación o pánico, sino de fría observación clínica. Tenía un teléfono en la oreja. "Sí, Dr. Evans. Parece que tenemos una reacción alérgica. Ya puede subir".

Lo había planeado. Tenía al médico en espera. Quería verlo por sí mismo. Quería demostrar un punto.

Y en ese momento, lo supe. Su amor no solo había muerto. Se había mutado en algo monstruoso.