La pesada puerta de metal de mi celda se estrelló contra la pared.

No era Dante.

Era Mía. Mi doncella. Mi guardaespaldas. La única alma en esta maldita y helada ciudad a la que le importaba si yo respiraba o me asfixiaba.

Tenía un cuchillo de combate serrado en una mano y una Glock en la otra. Su rostro estaba manchado de hollín, sus ojos abiertos con urgencia.

—Princesa —dijo sin aliento, corriendo hacia mí. Con un movimiento rápido, cortó las cuerdas que ataban mis muñecas—. Tenemos que irnos. El motor está encendido atrás.

—Dante está en la habitación de al lado —susurré. Mi voz era un raspón oxidado en mi garganta en carne viva.

Mía se congeló.

Miró la pared, luego a mí. Vio la devastación en mis ojos. No preguntó. Lo sabía.

—Entonces lo dejamos aquí —dijo sombríamente—. Él se queda.

No tuvimos la oportunidad.

Estábamos a mitad del pasillo cuando Dante salió de la habitación contigua.

Se veía irritantemente impecable. Su traje negro no tenía arrugas, su cabello oscuro estaba perfectamente peinado. La única señal de sus actividades recientes era el ligero rubor en su cuello y la energía salvaje y frenética en sus ojos.

No llevaba a Sofía. Ella caminaba detrás de él, pálida y frágil, aferrándose a su saco como si fuera un salvavidas.

Los ojos de Dante se posaron en mí.

Estaban fríos. Glaciales.

No miró la sangre en mi brazo. No miró los moretones que florecían en mis muñecas.

—Tú —dijo. No fue un saludo. Fue un veredicto.

—Yo —respondí. Enderecé la espalda, ignorando el grito de mis músculos maltratados. Era una Villarreal. No me acobardaría.

Cruzó la distancia entre nosotros en dos largas zancadas. Me agarró del brazo, su agarre fue brutal.

—¿Creíste que no me enteraría? —siseó.

Lo miré fijamente. —¿Enterarte de qué?

—De que tú organizaste su secuestro —gruñó, señalando a Sofía con la cabeza—. Que les pagaste a esos hombres para que la sacaran de la hacienda y así tenerme para ti sola.

Mi boca se abrió.

Detrás de él, Sofía se cubrió el rostro con las manos, sollozando en silencio. —Te lo dije, Dante. Me odia. Me dijo que era una sanguijuela.

—Yo no hice tal cosa —dije, mi voz temblando de rabia—. ¡A mí también me secuestraron, Dante! ¡Estaba pudriéndome en la habitación de al lado mientras tú jugabas a ser Romeo!

—Mentirosa —escupió—. Mis hombres te encontraron desatada. Mía te estaba sacando.

Miró a Mía. Su mano fue a su cinturón, donde descansaba su pistola.

—No lo hagas. —Me puse delante de Mía—. Ella me salvó. Que es más de lo que tú hiciste.

Dante me soltó con un empujón. Me tambaleé hacia atrás.

—Súbanse al coche —ordenó—. Vamos a casa. Y luego vamos a arreglar esto.

El viaje de regreso a la hacienda fue sofocante, silencioso como una tumba.

Observé el horizonte de Monterrey desdibujarse tras las ventanas polarizadas, gris e indiferente.

Cuando llegamos a la mansión, Dante cargó a Sofía adentro. Ordenó al médico que la atendiera de inmediato.

Me dejó de pie en el vestíbulo cavernoso, un fantasma en mi propia casa, con sangre seca incrustada en mi manga.

Subí la gran escalera, sintiendo las piernas como plomo. Fui a mi habitación. Necesitaba lavar la suciedad de este día de mi piel.

Pero cuando abrí la puerta de mi suite, me detuve.

Algo andaba mal.

La habitación estaba demasiado vacía.

Mis ojos se dirigieron a la esquina junto a la ventana.

El soporte estaba vacío.

Mi violonchelo.

Mi violonchelo Matteo Goffriller de 1710, de mi madre. El instrumento que valía más que toda esta casa. El instrumento que contenía los últimos restos de mi alma.

Había desaparecido.

El pánico, frío y agudo, me atravesó las venas.

Corrí al armario. Vacío.

Corrí al pasillo.

—¡Mía! —grité.

Irrumpí en el salón donde la tía de Dante, la formidable Matriarca de la familia Montenegro, sorbía té de una delicada taza de porcelana.

—¿Dónde está? —exigí.

Ella levantó la vista, su expresión era de aburrida indiferencia.

—Baja la voz, Ximena. Estás siendo histérica.

—Mi violonchelo —dije, con las manos temblando a mis costados—. Ha desaparecido de mi habitación. ¿Quién se lo llevó?

—Quizás las criadas lo movieron para limpiar —dijo con desdén, volviendo su atención a su taza.

—Nadie toca ese instrumento excepto yo —espeté—. ¿Dónde está Dante?

—Está con Sofía —dijo—. Está muy alterada.

Por supuesto que lo estaba.

Di media vuelta y marché por el pasillo hacia el Ala Este. El dominio de Sofía.

Los guardias en la puerta dieron un paso adelante para detenerme.

—Muévanse —ordené, canalizando cada onza de autoridad que mi padre, el Patrón de Sinaloa, me había inculcado—. O haré que mi hermano queme este pasillo con ustedes dentro.

Intercambiaron una mirada nerviosa, dudando lo suficiente.

Los empujé y abrí de par en par las puertas dobles.

Sofía estaba en la cama, apoyada contra una montaña de almohadas. Parecía una heroína trágica de una mala ópera, pálida y frágil.

Pero Dante no estaba sentado en la silla junto a la cama.

Salía del baño privado, abotonándose los puños. Su cabello estaba húmedo, más oscuro de lo habitual contra su piel.

Se había duchado aquí. En su habitación.

La implicación me golpeó como un golpe físico.

—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Dante, su voz cansada y con un filo de irritación.

—Mi violonchelo ha desaparecido —dije, con la voz temblorosa—. Y creo que ella lo tiene.

Señalé a Sofía con un dedo tembloroso.

Los ojos de Sofía se abrieron de par en par, fingiendo inocencia. —No sé de qué estás hablando, Ximena. ¿Por qué querría tu violonchelo? Ni siquiera sé tocar.

—Te llevas todo lo demás que me pertenece —dije, el veneno cubriendo mis palabras—. ¿Por qué detenerte ahí?

—Basta —espetó Dante—. Estás siendo paranoica.

—¿Lo estoy?

Caminé hacia el gran vestidor en la esquina de la habitación.

—Ximena, detente —advirtió Dante, dando un paso adelante.

Abrí las puertas del armario de par en par.

Filas de vestidos de diseñador. Zapatos. Bolsos. El aroma de perfume caro flotaba en el aire.

Y allí, metido en la parte de atrás, detrás de una pila de sombrereras, estaba el estuche.

Mi estuche.

Jadeé y lo saqué. Era pesado. Lo abrí con dedos temblorosos.

Cuando levanté la tapa, un grito se desgarró de mi garganta.

La rica y oscura madera del violonchelo estaba destrozada. Arañazos profundos y feos marcaban el barniz. El puente estaba partido en dos.

Parecía que alguien había tomado una llave y había tallado odio en la madera.

—Maldita perra —susurré.

Me di la vuelta. Sofía me estaba observando, una pequeña y triunfante sonrisa jugando en sus labios que solo yo podía ver.

No pensé. No calculé.

Crucé la habitación y la abofeteé.

El sonido fue como un disparo en el silencio.

La cabeza de Sofía se giró hacia un lado. Soltó un chillido agudo.

Dante se movió más rápido de lo que pude seguir.

Me agarró la muñeca, torciéndola dolorosamente detrás de mi espalda. Me empujó lejos de la cama con una fuerza brutal.

—No vuelvas a tocarla —rugió. Sus ojos eran pozos negros de furia.

—¡Ella lo destruyó! —grité, señalando el violonchelo—. ¡Míralo, Dante! ¡Era de mi madre!

Dante echó un vistazo al instrumento arruinado. Volvió a mirar a Sofía, que se sostenía la mejilla, con lágrimas corriendo por su rostro.

—Es solo madera, Ximena —dijo fríamente—. Es basura. Puedes comprar otro.

Lo miré fijamente.

Solo madera.

—No es solo madera —dije, con la voz quebrada—. Es mi voz. Y ella la rompió.

—Ella no lo hizo —dijo Dante, su negación absoluta—. Ha estado en cama todo el día.

—¡Está mintiendo!

—Ordenaré una investigación interna —dijo Dante, su tono final—. Ahora lárgate. Antes de que olvide que eres una Villarreal y te trate como el sicario que pareces.

Me dio la espalda. Se sentó en el borde de la cama y tocó suavemente la mejilla roja de Sofía.

—Lo siento —le susurró a ella.

Se estaba disculpando con el monstruo.

Agarré el asa de mi estuche de violonchelo roto y lo arrastré fuera de la habitación.

Las ruedas hacían clic en el suelo de mármol.

Clic. Clic. Clic.

Como la cuenta regresiva de una bomba.