Cuando el amor murió, la libertad nació

El cristal roto le cortó la mejilla a Amelia Garza.

—Ayúdame —suplicó por teléfono, con la voz ahogada, pero su esposo, Ethan de la Torre, le espetó:

—Amelia, por el amor de Dios, estoy en una junta.

Un golpe seco. Luego, la oscuridad.

Despertó, pero no en su coche ensangrentado, sino en su opulenta recámara principal. El calendario marcaba tres meses después de su boda. Tres meses de un matrimonio que ya había empezado a matarla.

Ethan estaba de pie junto a la ventana, su voz se suavizó:

—Sí, Jessica, esta noche suena perfecto.

Jessica Montes, su verdadero amor, la sombra que había oscurecido la primera vida de Amelia. El dolor familiar en el pecho de Amelia dio paso a una furia nueva y helada.

Durante siete miserables años, le había entregado a Ethan una devoción desesperada e inquebrantable.

Soportó su frialdad, sus descaradas infidelidades, su abuso emocional, todo por un destello de su atención.

Se había convertido en un cascarón, una caricatura, ridiculizada por el círculo de Ethan y tratada con condescendencia por su familia.

La profunda injusticia, la ceguera total de su indiferencia, era una píldora amarga. Su corazón, antes roto, ahora no sentía más que el eco hueco de un amor no correspondido.

Luego, en una gala, un acto cruel que involucró las cenizas de Leonor, y Ethan, sin dudarlo, empujó a Amelia, mientras sus acusaciones resonaban:

—¡Eres una vergüenza!

Consoló a Jessica mientras la cabeza de Amelia daba vueltas por el impacto. Esa fue la gota que derramó el vaso.

Sin lágrimas, sin ira. Solo una fría determinación. Le entregó una pequeña caja de terciopelo en su penthouse. Dentro: el anillo de bodas y un acta de divorcio.

—Quiero. Que. Te. Largues. De. Mi. Vida. Para. Siempre —declaró, con la voz clara.

Había renacido para ser libre.

Capítulo 1

El cristal roto de la ventanilla del copiloto le cortó la mejilla a Amelia Garza.

—Por favor, solo llévese el coche —dijo con la voz ahogada, las manos temblorosas mientras buscaba su bolso.

El hombre de la pistola se rio, un sonido áspero y feo.

—¿Y tú, preciosa?

El miedo, frío y absoluto, se apoderó de ella. Sus dedos encontraron su teléfono, marcando el número rápido de Ethan.

La llamada se conectó.

—Ethan, ayúdame…

—Amelia, por el amor de Dios, estoy en una junta —espetó Ethan de la Torre, su esposo durante siete miserables años—. ¿No puede esperar?

—No, Ethan, por favor, me están…

Un golpe seco en la cabeza. El teléfono se deslizó lejos.

Oscuridad.

Luego, una luz cegadora, un dolor abrasador y una voz. La voz de Ethan.

—…completamente inútil, Amelia. ¿No puedes hacer nada bien?

Los ojos de Amelia se abrieron de golpe.

No estaba en el interior oscuro y ensangrentado de su coche, sino en la opulenta y sofocante familiaridad de su recámara principal.

La luz del sol entraba a raudales por las cortinas de seda. Años antes. Esto era años antes.

Estaba viva. Había renacido.

El calendario en el buró decía: 17 de octubre.

Tres meses después de su boda. Tres meses dentro del infierno del que acababa de escapar.

Una oleada de náuseas, espesa con el olor fantasma de sangre y pólvora, la invadió.

Le habían dado una segunda oportunidad.

Ethan estaba de pie junto a la ventana, con el teléfono pegado a la oreja, de espaldas a ella.

—Sí, Jessica, esta noche suena perfecto —murmuró, su voz suavizándose, un tono que Amelia había anhelado y nunca recibido—. Yo me encargo de Amelia. Solo está siendo dramática, como siempre.

Jessica Montes. Su novia de la universidad. La mujer que realmente amaba. La mujer que había sido una sombra sobre todo su matrimonio en su vida pasada.

Amelia sintió el viejo y familiar dolor en su pecho, rápidamente dominado por una nueva y fría furia.

Esta vez no.

—Ethan —dijo Amelia, su voz sorprendentemente firme, ronca por el desuso en esta línea de tiempo, pero segura.

Él se giró, la molestia clara en su atractivo rostro.

—¿Ahora qué, Amelia? ¿No ves que estoy en una llamada?

—Necesitamos hablar —afirmó ella, incorporándose. Los recuerdos de su muerte, de su indiferencia, eran demasiado vívidos, demasiado horribles.

—Más tarde —la descartó, volviéndose hacia la ventana.

—No. Ahora —insistió Amelia, su voz ganando fuerza—. Quiero el divorcio.

Ethan se rio, un sonido corto y burlón. Terminó su llamada.

—¿Un divorcio? No seas ridícula, Amelia. ¿Qué es esto, otro de tus jueguitos para llamar mi atención?

Caminó hacia ella, su expresión una mezcla de desprecio y diversión.

—No te atreverías. La abuela Leonor te mataría. Y además —se inclinó, su voz un susurro cruel—, ¿a dónde irías?

Su arrogancia, su ceguera, todo era igual. Pero ella era diferente ahora.

—Me atrevo —dijo, encontrando su mirada sin pestañear—. Esto no es un juego, Ethan. Se acabó.

Amelia sacó las piernas de la cama, ignorando el temblor de sus extremidades.

Caminó hacia su tocador, sacó su teléfono —el teléfono de esta vida— y encontró el número que necesitaba.

—Sí, necesito agendar una consulta urgente con el Licenciado Dávila —dijo al teléfono, su voz clara y profesional—. Es sobre un acuerdo de divorcio. Amelia Garza. Sí, ahora De la Torre, desafortunadamente.

Ethan la observaba, su diversión desvaneciéndose, reemplazada por un destello de incredulidad.

Colgó.

—Puede verme esta tarde.

Durante siete años en su vida anterior, Amelia había amado a Ethan de la Torre con una devoción desesperada e inquebrantable.

Había soportado su frialdad, sus descaradas infidelidades, su abuso emocional, todo con la patética esperanza de que un día él la viera, la viera de verdad.

Había sido el alma tranquila y artística que Leonor de la Torre, su formidable abuela, había esperado que lo centrara.

Leonor, en su lecho de muerte, había orquestado su matrimonio, atando el acceso de Ethan a los fideicomisos familiares a su unión.

Amelia recordaba la frágil mano de Leonor en la suya, sus palabras susurradas:

—Él te necesita, niña. Tienes una fuerza que él no ve.

Amelia le había creído. Lo había intentado. Dios, cómo lo había intentado.

El nombre de Jessica Montes era una herida en el alma de Amelia.

Jessica había estado allí desde el principio, una víbora sonriente y constante.

Ethan nunca había ocultado su enamoramiento, paseando a Jessica en eventos que se esperaba que Amelia organizara, dejándola a ella para manejar los susurros y las miradas de lástima.

En su vida pasada, Amelia había intentado negociar por el tiempo de Ethan, suplicándole que no viera a Jessica en los aniversarios, en su cumpleaños.

Cada concesión de él se sentía como una victoria, cada promesa rota una herida fresca.

Recordaba peleas a gritos, acusaciones entre lágrimas, crisis públicas que solo solidificaban la narrativa de Ethan de que ella era inestable, exigente.

Ethan todavía amaba a Jessica.

Amelia lo había visto en la forma en que sus ojos seguían a Jessica por una habitación, la forma en que su voz se suavizaba cuando pronunciaba su nombre, incluso ahora, en este momento renacido.

El matrimonio arreglado, una jaula para ambos, había sido el último deseo de Leonor de la Torre.

Leonor, una respetada filántropa, veía la naturaleza tranquila y los talentos artísticos de Amelia como un contrapeso necesario al temperamento volátil de Ethan.

Ethan, sin embargo, solo veía a Amelia como un obstáculo, una carcelera.

Nunca había perdonado a su abuela, ni a Amelia, por la vida que sentía que le habían robado.

En su vida anterior, desesperada por cualquier migaja de la atención de Ethan, Amelia se había convertido en una caricatura.

Había organizado fiestas lujosas a las que él rara vez asistía, comprado ropa que odiaba pero que pensaba que él admiraría, incluso intentó hacerse amiga de su círculo social despectivo.

Su arte, su verdadera pasión, se había marchitado.

Se había vuelto reactiva, sus emociones un péndulo que se balanceaba con los humores de Ethan.

Si él era frío, ella estaba desolada. Si él mostraba un destello de amabilidad —generalmente cuando quería algo—, ella se aferraba a ello, como una mujer hambrienta a la que le ofrecen una migaja.

Las discusiones con Jessica habían sido legendarias, siempre instigadas por las sutiles indirectas de Jessica y la defensa inmediata de Ethan a su "verdadero amor". Amelia siempre parecía la arpía.

Una claridad profunda y escalofriante se apoderó de Amelia.

Ese amor, ese amor absorbente y autodestructivo que había sentido por Ethan, estaba muerto.

Había muerto con ella en ese coche, escuchando su indiferencia.

Lo que quedaba era un eco hueco, un tejido cicatricial de memoria.

No desperdiciaría esta segunda oportunidad suspirando por un hombre incapaz de amarla, un hombre que, en esencia, la había dejado morir.

—Nunca fue amor, ¿verdad? —murmuró, más para sí misma que para Ethan, que ahora la miraba con una expresión extraña e indescifrable—. Fue una obsesión. Y yo fui una tonta.

El timbre sonó.

Ethan no se movió. Todavía estaba procesando sus palabras, su calma.

Amelia pasó a su lado, con la cabeza en alto.

Un hombre distinguido con un traje impecable estaba en la puerta.

—¿Señora De la Torre? Soy Arturo Dávila.

—Licenciado Dávila, por favor, pase —dijo Amelia, haciéndose a un lado.

Lo condujo a la sala de estar formal, muy consciente de que Ethan la seguía, su presencia un peso pesado.

El Licenciado Dávila extendió los documentos sobre la pulida mesa de caoba.

—Acuerdo de separación estándar. División de bienes, cláusulas de confidencialidad…

Amelia tomó la pluma. Su mano estaba firme.

Ethan finalmente habló, su voz teñida de incredulidad y una ira incipiente y desconocida.

—¿De verdad estás haciendo esto?

Arrancó uno de los papeles, sus ojos escaneándolo furiosamente.

—¿Crees que puedes simplemente irte? —se burló, pero el sonido carecía de su convicción habitual.

Firmó su nombre con un trazo vicioso de la pluma.

—Bien. Vete. Pero no vengas llorando cuando te des cuenta del error que has cometido, Amelia. Te arrepentirás de esto.

Su tono condescendiente, el familiar desdén, rebotó en ella.

Amelia simplemente sonrió, una pequeña sonrisa genuina que no llegaba a sus ojos.

—Oh, Ethan —dijo suavemente—. Lo único que lamento es no haber hecho esto hace siete años.

En su mente, ya estaba empacando. No solo ropa, sino toda su vida.

Se iría. Desaparecería.

Él no la encontraría. Esta vez, sería libre.

Firmó su nombre, Amelia Garza, reclamando la identidad que había perdido.