Punto de vista de Elia Campos:

No hubo dolor.

En un momento, era una chica atada a una bomba en un cuarto de concreto. Al siguiente, era… nada. Una brizna de conciencia flotando en el silencioso y polvoriento después.

Debajo de mí, donde había estado mi cuerpo, había una escena de devastación total. Un cráter en el suelo, paredes ennegrecidas y fragmentos esparcidos e irreconocibles de lo que solía ser yo.

Debería haber estado horrorizada. Debería haber estado gritando. En cambio, una profunda sensación de paz me invadió. El peso constante y doloroso de tratar de ser suficiente para Arturo, de sentirme invisible, se había ido. Era libre. La muerte no era un final; era una liberación.

Floté sin rumbo por el edificio en ruinas, una observadora silenciosa en un mundo al que ya no pertenecía. El tiempo parecía no tener sentido. Horas, o tal vez días, pasaron en una neblina gris y sin forma.

Entonces, sentí un tirón. Una atadura. Al principio fue débil, luego más fuerte, atrayéndome de vuelta al epicentro de la explosión mientras el lamento de las sirenas se hacía más fuerte.

Arturo Montenegro llegó con la primera ola de peritos forenses.

Salió de su coche, vestido con un traje oscuro e impecable, su rostro una máscara de desapego profesional. Estaba aquí como arquitecto, consultor de la ciudad sobre integridad estructural después de explosiones. La ironía era una píldora amarga que ya no tenía que tragar.

—¿Qué tenemos? —le preguntó al detective principal, su voz puramente profesional.

—Desconocida. Parece que ella era el objetivo. La bomba estaba atada a ella. Un desastre —gruñó el detective, señalando hacia el cráter.

Arturo asintió, su mirada recorriendo la escena. Se acercó, sus costosos zapatos crujiendo sobre los escombros. Miró el suelo chamuscado, los pocos y patéticos restos que la explosión había dejado.

Floté a su lado, una extraña y desesperada esperanza parpadeando dentro de mí. Una estúpida esperanza humana que se negaba a morir incluso después de que yo lo hubiera hecho.

Él lo sabrá. Incluso así, sabrá que soy yo. Verá algo, un trozo de mi blusa azul favorita, el relicario que me dio… y lo sabrá.

Y cuando lo sepa, se derrumbará. La fachada perfecta y serena se hará añicos, y finalmente, finalmente sentirá el peso de lo que ha perdido. De lo que desechó.

Se agachó, su expresión clínica.

—El dispositivo era C4 de alto grado. Trabajo profesional. La explosión fue dirigida hacia adentro, minimizando el daño estructural a los muros de carga. Inteligente. Querían contenerla.

Señaló un pequeño trozo de metal derretido.

—¿Ves eso? La carcasa es de especificación militar. Esto no fue obra de un aficionado.

Se levantó, sacudiéndose el polvo de los pantalones. No volvió a mirar lo que quedaba de mí. Vio una escena del crimen, un rompecabezas por resolver. No a la mujer que había compartido su cama durante tres años.

No me reconoció. Ni siquiera consideró que podría ser yo.

La última y tonta brasa de esperanza dentro de mí se convirtió en cenizas. Por supuesto que no lo sabía. Para él, yo solo era una molestia que había estado montando un “numerito dramático” hacía unos días. Era un inconveniente que ya había decidido eliminar de su vida. ¿Por qué se le ocurriría buscarme aquí?

El equipo del médico forense llegó y comenzó la sombría tarea de recoger lo que quedaba de mí. Colocaron los fragmentos en una bolsa para cadáveres. Mientras la cerraban, sentí que esa extraña atadura se tensaba.

Me estaban arrastrando junto con la bolsa, una pasajera espectral en mi propio viaje final. Estaba atada a él. A Arturo.

En el coche de camino a la delegación, su mejor amigo y colega, Iván Castro, iba en el asiento del copiloto.

—¿Alguna noticia de Elia? —preguntó Iván, con voz suave.

Arturo miraba por la ventana, con la mandíbula apretada.

—No he revisado. Probablemente cien llamadas perdidas y una novela de mensajes de texto furiosos. Te juro, Iván, estoy en mi límite con ella.

Cada palabra era un clavo en mi ataúd, sellándome en esta fría y oscura realidad. Era un fantasma, y todavía me estaba asfixiando.

—Arturo, tal vez deberías llamarla —insistió Iván—. Sonaba genuinamente asustada cuando su padre me llamó. Dijo que lleva dos días desaparecida.

—No está desaparecida —se burló Arturo, sacando su teléfono—. Me está castigando porque tuve que trabajar. Es lo que hace.

Abrió sus mensajes, y vi mis últimos textos para él aparecer en la pantalla.

Sé que no te importa. Pero estaba embarazada. Ibas a ser papá.

Espero que nunca nos volvamos a encontrar. Ni en esta vida ni en la siguiente.

Observé su rostro, mi corazón inexistente latiendo con fuerza. Este es el momento. Este es.

Su expresión no se suavizó con el dolor o la conmoción. Se endureció con furia.

—Increíble —murmuró, su pulgar flotando sobre mi nombre.

—¿Qué pasa? —preguntó Iván.

—Dice que estaba embarazada —dijo Arturo, su voz goteando disgusto—. Hundiéndose a nuevas profundidades para manipularme. Qué asco de mentira.

Intentó llamarme. La llamada, por supuesto, no entró.

—¿Ves? Directo al buzón de voz. Apagó su teléfono para completar el drama —dijo furioso—. Bueno, ya me cansé. Estoy harto de jugar a estos juegos infantiles.

Maldijo en voz baja, un torrente de palabras viciosas dirigidas a una mujer que ya no existía.

Luego, con un toque final y decisivo, bloqueó mi número. Borró mi contacto. Me borró de su vida tan fácilmente como limpiar una mancha de una pantalla.

El dolor que había sentido en mis últimos momentos era un fuego rugiente. Esto era un vacío frío y rastrero. Los últimos vestigios de la chica que amaba a Arturo Montenegro murieron en ese coche. Lo que quedaba era otra cosa. Algo vacío y vigilante.

Había renunciado al fantasma de la esperanza de que alguna vez me amara. Ahora, renunciaba al fantasma de la esperanza de que siquiera me llorara.

Seguí mis propios restos hasta la morgue. Fui forzada a ver cómo el médico forense colocaba los fragmentos en una mesa de acero.

Y entonces Arturo entró, con una tabla en la mano, listo para ayudar con el informe oficial.

Estaba atada a él, un cruel giro del destino. Fui forzada a ver al hombre que había amado, al hombre cuya indiferencia había firmado mi sentencia de muerte, realizar una autopsia a mi cuerpo irreconocible.

Un grito silencioso e invisible se acumuló dentro de mí, pero no salió ningún sonido. Estaba atrapada. Atrapada con él. Para siempre.

Punto de vista de Elia Campos:

El informe final de la autopsia fue leído en voz alta en la habitación estéril de azulejos blancos.

—Desconocida, mujer, edad estimada de veinticinco a treinta años. Causa de la muerte, traumatismo masivo por artefacto explosivo. La detonación fue instantánea.

El médico forense hizo una pausa, carraspeando antes de continuar.

—Evidencia de contusiones pre-mortem en muñecas y tobillos, consistentes con haber estado atada. Marcas de ligadura en el cuello sugieren un período de estrangulamiento previo a la muerte, aunque no fue la lesión fatal.

Cada palabra clínica pintaba un cuadro de mis últimas y aterradoras horas.

—Además —dijo el examinador, su voz suavizándose ligeramente—, la víctima tenía aproximadamente ocho semanas de embarazo al momento de la muerte.

Un pesado silencio cayó sobre la habitación. Los detectives, los técnicos de laboratorio, incluso Arturo, todos se quedaron congelados, el peso de las palabras asentándose sobre ellos.

Mi propia forma espectral se estremeció. Ocho semanas. No lo sabía. Una pequeña vida secreta había estado creciendo dentro de mí, una vida que nunca tuve la oportunidad de atesorar o proteger. Una vida que Arturo nunca habría sabido que había creado, o perdido.

Una lágrima, fría e insustancial, se deslizó por mi mejilla fantasmal. No era por mí. Era por el bebé. Mi bebé. Habíamos muerto juntos, sin nombre y sin el amor de la única persona que debería haber movido cielo y tierra por nosotros.

Arturo rompió el silencio. Sacudió la cabeza, un destello de algo que parecía lástima en sus ojos.

—Dios, qué brutal. A una mujer embarazada. ¿Qué clase de monstruo hace esto?

Se pasó una mano por su cabello perfectamente peinado.

—Tenemos que encontrar a este hijo de puta. Quiero estar en el equipo que lo traiga. Personalmente.

Quise reír. Un sonido hueco y roto. Por supuesto. El gran Arturo Montenegro, campeón de la víctima anónima y embarazada. Cazaría a mi asesino con una furia justiciera que nunca pudo dedicarme en vida.

¿Sería tan justo, me pregunté, cuando finalmente descubriera que la desconocida que defendía era la mujer que había descartado tan fríamente? ¿Sentiría culpa? ¿O solo molestia de que mi muerte se hubiera convertido en una mancha inconveniente en su vida por lo demás perfecta?

Más tarde, Arturo e Iván estaban afuera en el aire fresco de la noche, el humo de sus cigarrillos enroscándose en la oscuridad.

—Necesitas ir a casa, Arturo —dijo Iván, su voz teñida de preocupación—. Y necesitas llamar a Elia. Todo este caso… debería ser una llamada de atención. La vida es corta.

Arturo dio una larga calada a su cigarrillo, las brasas brillando en la oscuridad.

—Elia no va a ir a ninguna parte. Estará sentada en casa, esperando que me disculpe por cualquier crimen que haya inventado esta semana. Le envié un mensaje diciéndole que terminamos. Ella lo sabe.

No estoy en casa, Arturo, pensé, las palabras un grito silencioso en el vacío. Estoy aquí. Lo que queda de mí está en una mesa de acero a treinta metros de ti.

Ya no me importaba si sentía remordimiento. La esperanza de eso se había convertido en polvo. Todo lo que quería ahora era liberarme de él. Flotar hacia lo que viniera después y dejar atrás el recuerdo de Arturo Montenegro para siempre.

Justo en ese momento, su teléfono vibró. Miró la pantalla, y las líneas duras de su rostro se suavizaron al instante. Era una videollamada.

El rostro perfecto de Génesis Bentley llenó la pantalla.

—Arturo, mi amor —hizo un puchero—. Te perdiste nuestra reservación para cenar. He estado esperando.

Logró una sonrisa cansada, la que reservaba solo para ella.

—Lo siento, Gen. Surgió algo en el trabajo. Uno malo.

—¿Peor que mi crisis de cimentación? —preguntó ella, con un brillo juguetón en los ojos.

—Mucho peor —dijo él, con voz suave. La estaba protegiendo de los detalles feos, protegiendo su inocencia de una manera que nunca se había molestado en proteger mis sentimientos—. No te preocupes por eso. Te lo compensaré mañana. Lo prometo.

La hipocresía era sofocante. Podía mover montañas por ella, pero por mí, ni siquiera podía superar su propia arrogancia.

La investigación sobre el asesinato de la desconocida se estancó. Sin una identidad, no había pistas. Los días se convirtieron en una semana. Frustrado, fue Arturo quien sugirió que publicaran una descripción de la víctima en los medios.

—De veinticinco a treinta años, uno sesenta y cinco de estatura, cabello castaño, ojos cafés —informó el presentador de noticias sobre una silueta genérica—. La víctima vestía los restos de una blusa de seda azul y aretes de aro de plata.

Mis aretes. Mi blusa.

El teléfono en el escritorio de Arturo sonó justo cuando terminó la transmisión. Lo levantó, su atención todavía en los papeles frente a él.

—Montenegro.

Escuché la voz al otro lado, delgada y temblorosa de pánico, y mi corazón inexistente se encogió.

—Señor Montenegro… Arturo… soy Ricardo Campos. El padre de Elia.

Jadeé, un grito silencioso y desesperado. Papá.

—Lamento molestarlo en el trabajo —tartamudeó mi padre, su voz quebrada—. Pero no podemos localizar a Elia. Su teléfono se va directo al buzón de voz. No hemos sabido de ella en más de una semana. Ella… ella coincide con la descripción de las noticias. Por favor, Arturo. Dime que no es ella.