Punto de vista de Jimena Garza:

El insistente zumbido de mi teléfono me sacó de un sueño inquieto y sin sueños. No me había molestado en quitarme la bata de seda. El sol apenas comenzaba a rayar el cielo con tonos de gris y rosa pálido sobre la Sierra Madre.

El identificador de llamadas mostraba "Eugenio Montemayor". El padre de Andrés. El patriarca de Industrias Montemayor. El hombre que prácticamente me había rogado que me casara con su hijo, sus ojos llenos de una esperanza desesperada por la salvación que yo representaba.

Silencié la llamada y arrojé el teléfono sobre las sábanas de seda a mi lado.

Sonó de nuevo. Inmediatamente.

Lo silencié de nuevo.

Siguió un mensaje de texto. Luego otro. Y otro. Una cascada frenética de súplicas digitales. Mi teléfono vibraba contra la cama como un insecto atrapado.

Finalmente lo levanté, mi pulgar flotando sobre la pantalla.

Eugenio: Jimena, por favor, contesta el teléfono. Necesitamos hablar.

Eugenio: Esto es un desastre. Tienes que parar esto.

Eugenio: Lo que hizo Andrés fue imperdonable, lo sé, ¿pero esto? ¡Esto nos está destruyendo!

Luego, un nuevo mensaje, de un número que aún no había bloqueado. Andrés.

Andrés: ¿Estás feliz ahora? Estás destruyendo a mi familia. Todo porque tu ego se sintió herido.

Andrés: Me enamoré, Jimena. ¿Es eso un crimen? No puedes controlar a quién ama alguien. Intentaste controlarme y me liberé. ¿Por qué no puedes simplemente dejarme ir?

Andrés: Esto es mezquino y vengativo. Demuestra que tenía razón sobre ti. Eres una perra cruel y sin corazón.

Solté una risa corta y aguda. Fue un sonido hueco en el vasto y vacío penthouse. ¿Cruel? ¿Él pensaba que esto era cruel? Aún no había visto la crueldad.

Se había parado ante nuestros amigos, nuestras familias, el mundo entero, y me había tildado de una arpía incapaz de ser amada que tuvo que comprar un marido. Había tomado mi vulnerabilidad, el afecto genuino que había sentido por él, y lo había torcido en un arma para humillarme. Él y su pequeña becaria eran ahora los consentidos de internet, un cuento de hadas moderno del amor conquistando la codicia corporativa.

Y yo era el dragón a ser vencido.

Él, el hombre que usaba su supuesta misofobia para manipular a todos a su alrededor, que retrocedía cuando intentaba tomar su mano pero no tenía problema en compartir saliva con otra mujer. Él, que había susurrado promesas de un futuro, una familia, mientras ya construía una vida con otra persona.

Me había convertido en el hazmerreír. Mi nombre, el nombre que había construido en un imperio de poder y respeto, era ahora el remate de un chiste en un sórdido drama de tabloide.

¿Por qué no puedes simplemente dejarme ir?

La pregunta era tan absurda, tan completamente desconectada de la realidad de sus acciones, que era casi divertida. Él no quería ser "dejado ir". Quería escapar de las consecuencias de un trato que había roto. Había repudiado públicamente nuestro contrato, y ahora estaba sorprendido de que se estuvieran aplicando las penalizaciones financieras.

Otro mensaje de texto de él vibró.

Andrés: Te lo ruego, Jimena. Por el bien de lo que casi tuvimos. Cancélalo. Podemos llegar a un acuerdo. No destruyas todo.

Un acuerdo. Por supuesto. Ese era el objetivo final. Pensó que podía deshonrarme públicamente, poner a la opinión pública en mi contra, y luego forzar mi mano a un generoso paquete de salida para que se fuera. No solo quería dejarme; quería que le pagaran por ello.

La rabia fría dentro de mí se condensó en un único y agudo punto de enfoque.

Tomé mi teléfono y envié un mensaje, no a Andrés, sino a mi asistente, Sara.

Yo: Acelera la Fase Dos. Quiero máxima presión. Ahora.

La respuesta de Sara fue instantánea.

Sara: Entendido.

Caminé hacia los ventanales del piso al techo y miré la ciudad que despertaba. Mi otro monitor ya estaba activo, mostrando los datos previos a la apertura del mercado. Industrias Montemayor (I.M.) estaba en caída libre. Era una cascada de números rojos. Su capitalización de mercado se estaba evaporando en tiempo real. Millones de pesos, convirtiéndose en humo con cada segundo que pasaba.

Era una vista hermosa.

Conocía a Eugenio Montemayor. Era un empresario de la vieja escuela, de una generación que valoraba el orgullo por encima de todo. Estaría en pánico. Vería el legado de su familia, una empresa que había llevado su nombre durante tres generaciones, desmoronándose hasta convertirse en polvo por el psicodrama idiota y codicioso de su hijo. No se quedaría de brazos cruzados y dejaría que sucediera. Actuaría.

Justo como predije, mi teléfono se iluminó con un nuevo mensaje de Andrés. El tono era marcadamente diferente. La arrogancia se había ido, reemplazada por una delgada capa de pánico.

Andrés: Jimena. Ok. Lo entiendo. Estás enojada. Me lo merezco. Hablemos. Por favor.

Andrés: Haré lo que sea. Solo... detén a los perros. La empresa no puede sobrevivir a esto.

Andrés: Te daré una disculpa pública. Diré que me equivoqué. Lo que quieras.

Sus súplicas eran como música. Las leí y releí, saboreando el cambio de una autojustificación fanfarrona a un miedo rastrero. Estaba empezando a entender. Estaba empezando a darse cuenta de que no solo había provocado a un oso. Se había metido voluntariamente en la jaula con un león hambriento, armado solo con su propio ego.

Y el león estaba a punto de alimentarse.

Punto de vista de Jimena Garza:

Lo dejé cocinarse en su propio pánico durante una hora, viendo cómo los números rojos en mi pantalla se hacían más profundos. Las acciones de Industrias Montemayor estaban ahora suspendidas debido a la volatilidad extrema. Estaban perdiendo valor a un ritmo catastrófico.

Finalmente, le respondí con una sola frase.

Yo: Si quieres hablar, demuéstrame que eres sincero.

Su respuesta llegó en menos de diez segundos.

Andrés: Sé qué hacer. Lo arreglaré. Te lo prometo.

La respuesta fue... extraña. Vaga. No era el ruego desesperado que esperaba. Era algo más, algo con una corriente subterránea que no podía descifrar del todo. Una extraña sensación de confianza, casi. Un escalofrío de inquietud recorrió mi espalda. ¿A qué juego estaba jugando ahora?

Dejé de lado el pensamiento. Tenía una empresa que dirigir. Pasé el día en reuniones consecutivas, mi concentración absoluta. Capital Garza funcionaba con una eficiencia despiadada, y yo era su motor. La traición y el desamor eran emociones. Los negocios eran lógica. Y lógicamente, estaba desmantelando a un competidor que había demostrado ser un lastre.

Para cuando salí de la oficina, el sol se había puesto, pintando el cielo con trazos ardientes de naranja y púrpura. Sentí que una pizca de la tensión en mis hombros comenzaba a aliviarse. La primera parte de mi plan estaba completa. La herida financiera era profunda, mortal.

Entonces sonó mi teléfono. Era mi mejor amiga, Maya. Su voz era aguda por la alarma.

"Jimena, ¿has visto las noticias? ¿Has visto las redes sociales de Andrés?".

"No", dije, mi mano apretando el volante. "He estado en reuniones. ¿Qué hizo?".

"Está en la azotea de tu edificio de oficinas", dijo Maya, sus palabras saliendo a toda prisa. "El edificio de Capital Garza. Está transmitiendo en vivo. Está... Jimena, está amenazando con saltar".

Un bloque de hielo se formó en mi estómago. No por miedo por él. Por rabia.

"Y te está culpando a ti", continuó Maya, su voz temblando de furia por mí. "Le está diciendo a todo el mundo que tú lo has empujado a esto. Que tu 'crueldad' y tu 'negativa a dejarlo ir' no le han dejado otra opción. Está por todo internet. La policía está allí, equipos de noticias... es un circo".

Ahora lo entendía. Esa extraña confianza en su mensaje. Sé qué hacer.

Esta era su sinceridad. Un intento de suicidio escenificado. Un espectáculo público diseñado para usar la simpatía pública como arma y convertirme de una mujer agraviada en una villana asesina. Estaba tratando de quemarme amenazando con prenderse fuego a sí mismo.

Era brillante. Y era despreciable.

Tuve que forzarme a respirar. Adentro. Afuera. Mi mente, usualmente una fortaleza de cálculo tranquilo, era una tormenta de furia al rojo vivo. Estaba usando la forma más extrema de chantaje emocional imaginable, y lo estaba haciendo en mi escenario. Mi edificio. Mi empresa.

"Maya, tengo que irme", dije, mi voz tensa.

"¡No vayas allí, Jimena! ¡Es una trampa!", suplicó.

"Es mi nombre el que está arrastrando por el lodo desde la cima de mi edificio. No voy a esconderme", dije, y terminé la llamada.

Di una vuelta en U con el coche, los neumáticos chirriando en protesta. Mis nudillos estaban blancos en el volante. Con mi mano libre, abrí el Instagram de Andrés.

La transmisión en vivo estaba activa. Miles de personas estaban mirando. Y allí estaba él, su rostro pálido y surcado de lágrimas, el viento azotando su cabello perfecto. Pero su última publicación fue lo que hizo que se me helara la sangre.

Era una captura de pantalla de nuestro intercambio de mensajes. Mi mensaje —Si quieres hablar, demuéstrame que eres sincero— estaba resaltado.

Encima, había escrito una leyenda: Me acerqué. Supliqué piedad. Quería arreglar las cosas. Esta fue su respuesta. Me pidió una muestra de sinceridad. Supongo que esta es la única que me queda por dar. Si muero esta noche, es porque Jimena Garza decidió que mi vida valía menos que su orgullo. Lo siento, Carla. Te amo.

Solté un sonido que era mitad risa, mitad gruñido. El maldito manipulador. Había torcido mis palabras, las había convertido en un arma y se había pintado a sí mismo como una víctima trágica siendo empujada a la muerte.

Arrojé el teléfono al asiento del pasajero y pisé el acelerador.

A medida que me acercaba a la sede de mi empresa, vi las luces intermitentes. Rojas y azules parpadeando contra el vidrio y el acero del rascacielos. Patrullas, camiones de bomberos, una ambulancia. Un enorme colchón inflable estaba siendo instalado en la calle de abajo. Una multitud de curiosos se había reunido, sus rostros inclinados hacia arriba, sus teléfonos en alto, grabando el drama.

Esquivé el caos, conduciendo hacia el estacionamiento subterráneo privado. No me detuve en el vestíbulo. Tomé mi elevador privado directamente al último piso, el piso ejecutivo, que tenía acceso a la terraza de la azotea.

Las puertas se abrieron a una escena de caos controlado. Oficiales de policía, negociadores de crisis. Y en medio de todo, la familia Montemayor.

La madre de Andrés sollozaba, sostenida por un pariente, su rostro un desastre de lágrimas y maquillaje. Eugenio estaba de pie, rígido, su rostro ceniciento, sus ojos fijos en las puertas de cristal que daban a la terraza.

Y Carla. Estaba allí, por supuesto. Vestida con algo recatado y pálido, lloraba histéricamente, una imagen perfecta de una amante angustiada. "¡Andrés, no! ¡Por favor! ¡Es mi culpa! ¡Todo es mi culpa!", gritaba, lo suficientemente alto para que todos la oyeran.

Era una gran actuación. Un circo de tres pistas de dolor fabricado.

Y en la pista central, de pie en la estrecha cornisa fuera de la barrera de seguridad de cristal, estaba Andrés. Su espalda daba a la ciudad, el viento tirando de su traje caro. Sus brazos estaban extendidos, como un mártir en una cruz.

Y a solo unos metros de distancia, uno de sus amigos aduladores sostenía un teléfono, la transmisión en vivo aún en marcha, capturando cada momento agonizante para que el mundo lo viera.

Esto no era un intento de suicidio.

Era una ejecución en vivo de mi reputación.