Punto de vista de Celeste Villa:

—¿Divorcio? Celeste, ¿hablas en serio? —Mi mejor amiga, Maya, sonaba genuinamente sorprendida al otro lado de la línea—. ¿Después de todo? ¿Todos esos años que pasaste amándolo?

—El amor es un recurso finito, Maya —respondí, mi voz plana, desprovista de la emoción que ella esperaba—. Y el mío por Damián se agotó.

Se quedó en silencio, algo raro en ella. Conocía mi historia con él, la devoción de una década que había consumido mi juventud. Me había visto en mis peores momentos, orbitando a su alrededor como un satélite desesperado, mendigando una migaja de su afecto.

Recordaba el momento exacto en que lo vi por primera vez. Fue en un debate universitario, hace años. Estaba en el escenario, todo líneas afiladas y encanto sin esfuerzo, su cabello oscuro cayendo justo como debía, sus ojos intensos y cautivadores. La sala zumbaba con su presencia, y cada chica en el auditorio estaba hipnotizada. Ya era una leyenda en el campus, e incluso entonces, su corazón pertenecía a Isabella de la Torre.

Isabella, con su brillante cabello rubio y sus facciones perfectamente esculpidas, se sentaba en la primera fila, generalmente tarde, intercambiando miradas cómplices con él. Él pausaba sus brillantes argumentos, solo por un segundo, una suave sonrisa tocando sus labios solo para ella. Todos lo veían. Todos lo sabían. Y yo, una chica tímida y estudiosa en la parte de atrás, lo observaba todo, mi corazón doliendo con un amor que sabía que nunca sería correspondido.

Lo amé desde lejos durante diez años, una devoción silenciosa y dolorosa. Diez años de verlo consentir a Isabella, complacer cada uno de sus caprichos, perdonar cada una de sus transgresiones. Ella era caprichosa, siempre rompiéndole el corazón, huyendo con otros hombres, solo para regresar cuando se aburría. Y él, como un cachorro fiel, siempre la aceptaba de vuelta.

Hasta que un día no lo hizo.

Un día, Isabella se fue para siempre, o eso pensamos todos. Damián, con el corazón roto y a la deriva, comenzó a tener citas a ciegas. Mi oportunidad. Usé cada conexión que tenía, cada favor que me debían, para de alguna manera meterme en su lista de citas. Mi corazón latía con una esperanza desesperada.

Me presenté a nuestra primera "cita" con un vestido color crema, mi cabello peinado en ondas suaves, justo como Isabella solía usarlo. Era patético, lo sabía, pero estaba desesperada. Entré, y sus ojos, apagados por la decepción, se iluminaron por un segundo fugaz. No por mí. Por el fantasma de ella.

Me propuso matrimonio después de tres citas. Sus palabras no fueron románticas.

—Me recuerdas a ella —dijo, su voz baja y distante—. Eres… segura. Predecible.

Mi corazón se hundió, un peso de plomo en mi pecho, pero dije que sí. Tomaría cualquier migaja que me ofreciera. Sería su puerto seguro, su esposa predecible. Sería todo lo que Isabella no era, todo lo que él creía que quería.

Durante cinco años, interpreté el papel. Me compró joyas caras, mansiones lujosas y ropa de diseñador. Me dio todo lo que el dinero podía comprar, pero nunca su corazón. Ocasionalmente me buscaba en la oscuridad, un toque fantasma, un breve momento de intimidad cuando estaba solo o cansado del trabajo. Siempre fingía no notar el dolor subyacente, la necesidad desesperada de una conexión real que nunca estuvo allí. Simplemente cerraba los ojos y pretendía que era amor.

Entonces, Isabella regresó.

Y todo se hizo añicos.

Estaba embarazada, ya enferma durante semanas, luchando contra náuseas y fatiga constantes. Una tarde, Isabella apareció en nuestra casa, sin anunciarse. Estaba deslumbrante, como siempre, una visión de belleza sin esfuerzo. Y fue cruel.

—¿Sigues jugando a la esposita perfecta, Celeste? —se burló, bebiendo una copa de champán que se había servido—. ¿No sabes que Damián solo se casó contigo como un parche?

Mi estómago se revolvió, la bilis subiendo por mi garganta. Apreté mi vientre.

—Lárgate, Isabella. No eres bienvenida aquí.

Se rio, un sonido áspero y chirriante.

—Ay, cariño. Esta es la casa de Damián. Lo que significa que también es mi casa, cuando yo quiera. —Luego, deliberadamente, salpicó champán en mi vestido.

Una ola de mareo me golpeó. Me tambaleé, mis manos buscando apoyo.

—Isabella, no me siento bien. Por favor, solo vete.

Sonrió con suficiencia.

—¿Qué pasa, Celeste? ¿No puedes con un poco de competencia? —Luego se abalanzó, agarrando mi brazo, torciéndolo. Grité, un dolor agudo recorriendo mi abdomen.

Justo en ese momento, Damián entró. Vio a Isabella en el suelo, llorando, agarrándose la rodilla. Me vio a mí, pálida y temblando, mi mano instintivamente yendo a mi estómago.

Sus ojos, fríos y condenatorios, se posaron en mí. No preguntó. No investigó. Simplemente lo supo.

—¿Qué hiciste, Celeste? —Su voz fue un látigo.

—Yo no… —empecé, pero me interrumpió.

—Ve a tu habitación. Y no salgas hasta que yo te lo diga.

Se llevó a Isabella en brazos, consolándola, mientras yo me tambaleaba hacia nuestra habitación, el dolor en mi abdomen intensificándose. Cerré la puerta con llave, me acurruqué en la cama y esperé a que volviera, a que preguntara, a que entendiera.

Nunca lo hizo.

El dolor empeoró. Lo llamé, luego grité, pero nadie vino. La casa estaba en silencio, llena solo de mis súplicas desesperadas y la creciente agonía. Sangré, durante horas, sola, hasta que la conciencia se desvaneció.

Desperté en una cama de hospital, el olor a antiséptico quemando mis fosas nasales. Las luces fluorescentes del techo eran cegadoras. Damián estaba allí, de pie junto a la ventana, de espaldas a mí.

Se giró, su rostro grabado con algo que parecía culpa.

—Celeste —comenzó, su voz áspera—. Lo siento mucho. No lo sabía.

—¿No sabías qué, Damián? —susurré, mi voz ronca de tanto gritar—. ¿Que estaba sangrando? ¿Que estaba perdiendo a nuestro bebé?

Se estremeció.

—El doctor dijo que fue un aborto espontáneo. No pudieron salvarlo. —Me entregó un cheque doblado—. Es una cantidad considerable, Celeste. Suficiente para compensar… todo.

—¿Compensar? —Me reí, un sonido roto y hueco—. ¿Crees que el dinero puede compensar a un hijo? ¿Por cinco años de mi vida? ¿Por mi corazón, que desmantelaste sistemáticamente pieza por pieza?

Frunció el ceño, claramente incómodo con mi arrebato inusual.

—De verdad lo siento, Celeste. Sé que me equivoqué. Pero Isabella… es frágil. Me necesita.

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Isabella. Siempre Isabella. Mi hijo se había ido, una parte de mí arrancada, y su preocupación seguía siendo por ella.

Esa noche, por primera y última vez, lloré frente a él. No por el bebé, no por mis sueños destrozados, sino por la tonta ingenua que había sido. Por la mujer que había desperdiciado diez años amando a un hombre que la veía como un parche, una conveniencia, una sombra.

Cuando desperté a la mañana siguiente, las lágrimas se habían ido. Reemplazadas por una resolución fría e inquebrantable. Solicité el divorcio. Solicité el traslado al extranjero. Y borré cada foto, cada mensaje, cada rastro de Damián de mi teléfono.

Mi amor por él estaba muerto, y no tenía intención de guardarle luto. Mi nueva vida acababa de comenzar.

Punto de vista de Celeste Villa:

La mansión se sentía cavernosa, resonando con un silencio que solía asfixiarme pero que ahora se sentía como un bálsamo. Caminé por las habitaciones vacías, un fantasma en mi propia casa, y comencé a empacar. Mis pertenencias eran sorprendentemente pocas, considerando cinco años de matrimonio con un magnate de la tecnología. La mayor parte de lo que poseía había sido elegido para complacerlo, para encajar en el molde de la presencia fantasmal de Isabella.

Me detuve en mi clóset, mirando las interminables filas de vestidos de diseñador. Crema, azul pálido, rosa suave, todos los colores que Isabella favorecía. Los saqué, uno por uno, arrojándolos a una pila para donar sin pensarlo dos veces. Esta no era yo. Esta era quien pretendía ser, y esa mujer se había ido.

Justo cuando estaba a punto de cerrar la puerta del clóset, escuché el sonido familiar del coche de Damián en la entrada, seguido de la risa tintineante que solía provocarme un pavor helado en el estómago. Isabella.

Entraron en la casa, sus voces animadas, ajenos a mi presencia en la habitación principal. La voz de Damián, profunda y resonante, estaba teñida de una familiaridad fácil que nunca usó conmigo.

Isabella gritó, su voz irritantemente dulce:

—Celeste, cariño, ¿estás aquí?

Salí del clóset, una simple camiseta negra y jeans reemplazando los vestidos de seda. Mi rostro era impasible.

—Lo estoy.

Damián pareció sorprendido de verme.

—Celeste. Isabella acaba de venir un rato. Dijo que extrañaba al perro. —Ofreció una sonrisa forzada, un patético intento de normalidad.

Solo asentí, sin molestarme en validar su excusa endeble.

Isabella, siempre la manipuladora, se arrodilló y prodigó atención a nuestro golden retriever, Max.

—¡Ay, Maxito, mi niño hermoso! ¡Tu mami te extrañó tanto! —Luego me miró, un brillo astuto en sus ojos—. Sabes, Celeste, es tan extraño. Damián siempre dice que Max es como el hijo que nunca tuvimos.

Damián carraspeó, una advertencia en su voz.

—Isabella, ya es suficiente.

Ella hizo un puchero, fingiendo inocencia.

—¿Qué? ¡Es verdad! Ama a Max más que a nada. —Luego volvió su mirada a Damián—. Damián, todavía estoy un poco alterada por lo de ayer. ¿Te importa si me quedo a dormir esta noche? Solo para apoyo moral.

Damián me miró, una súplica silenciosa en sus ojos. Todavía necesitaba mi permiso, una reliquia de la "esposa perfecta" que una vez fui.

—Por supuesto —dije, mi voz tranquila, casi sin emociones—. La habitación de invitados está lista. O puedes tomar el sofá, si lo prefieres.

Sus mandíbulas cayeron, simultáneamente. Claramente no esperaban que estuviera de acuerdo, y mucho menos con tanta indiferencia. Damián parecía completamente desconcertado, mientras que la sonrisa de suficiencia de Isabella vaciló.

—¿Ves, Isabella? Celeste está siendo perfectamente razonable —dijo Damián, su voz tensa, un toque de acero en su tono—. No causes problemas. —Luego me dio una rápida mirada de disculpa antes de dirigirse a su estudio—. Tengo una llamada de trabajo tarde.

Se fue, como siempre lo hacía, dejándome sola con ella.

La fachada de Isabella se desmoronó. Se puso de pie, sus ojos entrecerrándose.

—Crees que has ganado, ¿verdad? Haciéndote la mártir. Pero Damián siempre volverá a mí. No significas nada.

No respondí. Simplemente tomé un libro del estante, una biografía de una diplomática.

Sus ojos recorrieron la habitación, buscando una reacción, cualquier señal de la vieja e insegura Celeste. Cuando no encontró ninguna, su ira estalló. Chasqueó los dedos a Max.

—¡Maxito, ve por ella! ¡Muéstrale quién manda!

Max, generalmente un gigante gentil, gruñó. Se abalanzó, mostrando los dientes, y me mordió la pierna. Un dolor agudo y punzante me subió por la pantorrilla. Jadeé, tropezando hacia atrás, pero no grité.

Isabella aplaudió, una sonrisa triunfante extendiéndose por su rostro.

—¡Te lo mereces, zorra!

Miré la herida sangrante, luego a ella, mi expresión aún indescifrable.

—Sabes, Isabella —dije, mi voz baja—, esta casa tiene vigilancia de última generación. Cada rincón. Cada habitación. Incluso el jardín.

Su sonrisa de suficiencia se desvaneció. Su rostro se puso blanco. Lo sabía. Sabía que cada palabra manipuladora, cada acción cruel, había sido grabada.

—No tengo ningún interés en ti ni en tus patéticos juegos —continué, mi voz ganando fuerza—. Pero si alguna vez vuelves a tocarme, o a dañar a este perro, te lo prometo, Isabella, te arrepentirás.

Me miró fijamente, el miedo finalmente reemplazando la malicia en sus ojos. Me di la vuelta y volví a la habitación, cerrando la puerta suavemente. Limpié la herida, apliqué una venda, y luego, por primera vez en meses, sentí que un sueño profundo y pacífico me reclamaba. No esperé a Damián. No lo esperaba.

Horas más tarde, una sensación de asfixia me despertó. Humo. Un humo espeso y acre llenaba la habitación, quemándome la garganta y los ojos. Fuego. La casa estaba en llamas.

El pánico, frío y agudo, atravesó mi entumecimiento. Salí de la cama a trompicones, tosiendo, tratando de encontrar mi camino a través de la neblina negra. Las llamas lamían las paredes, rugiendo.

Justo en ese momento, lo vi. Damián. Irrumpió por la puerta de la habitación, su rostro sombrío, sus ojos abiertos de miedo. Un destello de esperanza se encendió en mi pecho. Volvió por mí. Estaba aquí.

Me vio, luego vio a Max, gimiendo junto a la cama. Sin un momento de vacilación, levantó al perro, acunándolo protectoramente, y se giró para salir corriendo de la habitación.

Salvó al perro. Antes que a mí.

Observé su espalda en retirada, a Max aferrado a salvo en sus brazos. Una risa histérica brotó de mi garganta, cruda y dolorosa, pero completamente silenciosa. El fuego rugía a mi alrededor, el calor quemando mi piel, pero todo lo que podía sentir era la helada comprensión que atravesó lo poco que quedaba de mi corazón.

Incluso el perro significaba más para él que yo.