Helena POV:

Na manhã seguinte, encontrei-me com um advogado. Seu escritório era uma sala apertada e sem janelas, sem nome na porta, e o próprio homem parecia que preferiria estar em qualquer outro lugar. Para um divórcio, enfrentar a Família Moretti não era apenas um mau passo na carreira; era suicídio profissional.

“Quero que você redija uma petição de divórcio”, eu disse, minha voz firme. “E um acordo de confidencialidade. Não quero nada dele. Só quero ser livre.”

Ele engoliu em seco. “Sra. Moretti, tem certeza?”

“Nunca tive tanta certeza de nada.”

Saí de seu escritório e dirigi até o hospital. A sopa que eu mandara a cozinheira preparar parecia pesada em minhas mãos, uma oferenda inútil. A suíte particular de Dante era guardada por dois de seus homens mais leais. Eles assentiram para mim, seus rostos sombrios, e me deixaram passar.

A cena lá dentro roubou o ar dos meus pulmões.

Isabella estava sentada na beira da cama dele, mexendo nas bandagens em seu braço. Ela era desajeitada, fazendo-o estremecer de dor.

“Oh, Dante, me desculpe”, ela chorou, lágrimas gordas traçando caminhos por suas bochechas perfeitas. “Dói muito?”

“Não é nada”, ele a acalmou, sua voz mais suave do que eu já tinha ouvido. Ele pegou a mão dela, seu polegar acariciando as juntas dos dedos dela.

“O médico disse...”, ela fungou, “ele disse que as queimaduras são profundas. Você pode ter danos permanentes nos nervos. Uma fraqueza que um Dom não pode se dar ao luxo de mostrar.”

“Não importa”, disse Dante, seus olhos fixos nela. “Eu já estava planejando me afastar das operações públicas. Não tem nada a ver com o incêndio.” Ele fez uma pausa, seu olhar se tornando distante. “Havia um negócio legítimo que eu queria começar, anos atrás. Um escritório de arquitetura. Você uma vez disse que admirava um homem que dirigia um. Eu pensei... pensei que você se lembrava.”

A respiração de Isabella falhou. Ela caiu em seus braços, enterrando o rosto em seu ombro ileso. “Oh, Dante.”

Ele a abraçou, seu braço bom envolvendo-a, segurando-a com força. Por um momento, ele fechou os olhos, uma expressão de paz profunda e agonizante em seu rosto.

O recipiente da sopa escorregou de meus dedos dormentes, caindo no chão com um baque. Nenhum deles sequer se moveu.

Afastei-me — um fantasma em meu próprio casamento — e saí do quarto sem ser vista.

Na entrada do hospital, um grupo dos soldados mais confiáveis de Dante me parou. Eles pareciam sérios.

“Sra. Moretti”, disse o encarregado, sua voz baixa e formal. Ele me entregou um envelope pardo lacrado. “O Dom tinha ordens permanentes. No caso de ele ficar... incapacitado, isto deveria ser entregue a você. Imediatamente.”

“Claro”, murmurei.

Esperei até estar de volta no meu carro para abri-lo. Era um plano estratégico detalhado, uma reestruturação completa do império Moretti. Delineava uma mudança para negócios legítimos, com um novo e maciço investimento em uma empresa de design e construção arquitetônica de alto padrão. Era brilhante, implacável e visionário.

E tudo dependia de uma coisa.

Li a linha final do resumo executivo, as palavras embaçando através das minhas lágrimas.

“Com o retorno do meu verdadeiro norte, a fase final da revitalização dos Moretti pode agora começar.”

Seu verdadeiro norte. Isabella.

Eu finalmente entendi. Seu império, sua ambição, seu mundo inteiro foi construído para ela.

Eu nunca estive nem no mapa.

Helena POV:

“Vou deixá-lo.”

As palavras soaram estranhas na minha língua, ditas ao telefone para minha antiga professora de arquitetura da FAU-USP. Ela não pareceu surpresa.

“Bom”, foi tudo o que ela disse. “Seu portfólio ainda é o mais brilhante que já vi. O mundo precisa dos seus prédios, Helena. Para onde você vai?”

“Para algum lugar novo”, eu disse, uma centelha de algo que eu não sentia há anos se acendendo no vazio do meu peito. “Vou abrir meu próprio escritório.”

Nos dias que se seguiram, transformei uma ala não utilizada da vasta e fria mansão em um estúdio vibrante. Desenrolei meus antigos projetos, a paixão que eu havia sacrificado para ser a esposa perfeita do Dom inundando-me novamente. O cheiro de grafite e papel era como voltar para casa.

No nosso terceiro aniversário de casamento — uma data que todo o Comando de São Paulo reconhecia — Dante me encontrou lá, desenhando, meu mundo reduzido à página. Ele ficou na porta por um longo tempo, me observando.

“Estou relançando minha carreira”, eu disse a ele sem levantar o olhar. “Não estarei mais disponível para ser anfitriã de seus jantares de negócios.”

Um lampejo de algo — irritação? surpresa? — cruzou seu rosto. “Claro”, ele disse, o apoio em sua voz oco. “É bom para você ter um hobby.”

Um hobby. A palavra não era apenas um descarte — era um tapinha na cabeça. Quase perguntei a ele então se ele apoiaria um divórcio, mas seu telefone tocou. Ele desapareceu em seu escritório. Ouvi a voz dela, aguda e exigente, mesmo através da grossa porta de carvalho.

Naquela noite, ele me surpreendeu.

“Vista-se”, ele disse. “Vamos jantar.” Um gesto raro. Uma oferta de paz pelo meu “hobby”, talvez.

Ele me deixou na entrada de um novo e luxuoso restaurante, uma aquisição dos Moretti, enquanto ia estacionar o carro. O manobrista correu para abrir minha porta.

Quando Dante voltou, ele segurava uma pequena e elegantemente embrulhada caixa de presente de grife e um enorme buquê de rosas cor-de-rosa. Uma esperança selvagem e tola floresceu em meu peito. Ele os entregou a mim.

“Feliz aniversário”, ele murmurou, seus olhos indecifráveis.

Nesse momento, Isabella apareceu na entrada do restaurante, uma visão em vermelho. Ela caminhou em direção a Dante, sua mão pousando possessivamente em seu braço.

“Dante, querido, você veio.” Ela se virou para mim, seu sorriso puro açúcar. “Você deve ser a Helena. Dante fala tanto do... acordo de vocês.”

Antes que eu pudesse reagir, Dante pegou a caixa de presente das minhas mãos e a deu para Isabella.

“Uma pequena lembrança pela sua grande inauguração”, ele disse, sua voz mais suave do que eu jamais ouvira. Então, ele arrancou o buquê do meu alcance. “E flores para a nova proprietária.”

Isabella ofegou de prazer, enterrando o rosto nas rosas. “Oh, Dante! Você se lembrou! Desta floricultura específica da Oscar Freire, o tom exato de rosa que eu amo!”

A esperança que havia florescido em meu peito não apenas morreu. Foi encharcada de gasolina e incendiada.

Os presentes, o jantar, a noite inteira — era tudo para ela.

Eu era apenas o serviço de entrega.