Queimar o Império Dele Pela Minha Irmã

Minha irmã morreu porque a amante do meu marido precisava do helicóptero para o cachorro dela. Eu liguei para ele, implorando que enviasse sua UTI aérea. Ele prometeu que chegaria em trinta minutos.

Nunca chegou. Enquanto o monitor cardíaco da minha irmã apitava continuamente, eu vi o motivo no Instagram. A amante dele, Bárbara, estava posando com o helicóptero, agradecendo ao meu marido, Leo, por salvar seu Lulu da Pomerânia que comeu um pouco de chocolate.

Quando o confrontei, ele a escolheu. Ele me empurrou e, depois do acidente de carro que se seguiu, ele a resgatou dos destroços enquanto me deixava sangrando no banco de trás.

No hospital, ele bancou o herói para as notícias, mas o golpe final veio do meu advogado. Nosso casamento de cinco anos era uma fraude; a certidão era falsa.

Então eu desapareci. Agora, dois anos depois, estou de volta. Ele construiu um império às minhas custas, e eu estou aqui para queimar tudo até o chão.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Júlia Campos:

Minha irmã morreu porque a amante do meu marido precisava do helicóptero para o cachorro dela.

Essa é a frase que se repete em um loop na minha cabeça. É o começo e o fim de tudo.

O ar do hospital era denso, com cheiro de antisséptico e medo. O bipe constante e frenético do monitor cardíaco de Clara era a única música no meu mundo, uma batida de tambor desesperada contando os segundos de sua vida.

"A especialista está em São Paulo, Júlia", disse o Dr. Esteves, com o rosto sombrio. "Não temos o equipamento aqui. A única chance dela é uma UTI aérea. Agora."

Liguei para o Leo imediatamente, minha voz tremendo. "Leo, é a Clara. O coração dela... está falhando. Eles precisam levá-la para São Paulo. Você tem o helicóptero, o de resgate médico. Você tem que mandar."

"Já estou resolvendo, Júlia. Não se preocupe", ele prometeu. Sua voz, geralmente tão imponente, era a linha de vida à qual eu me agarrava. "Estará aí em trinta minutos."

Trinta minutos se passaram. Depois sessenta. Depois noventa.

Eu andava de um lado para o outro no corredor estéril como um animal enjaulado, meu celular pressionado contra a orelha. Liguei para ele de novo. E de novo. E de novo. Cada chamada ia para a caixa postal.

"Leo, onde está? Onde está o helicóptero? Por favor, atende."

"Leo, a Clara está se apagando. Por favor."

"Leo..."

Minha décima chamada finalmente conectou. Sua voz estava apressada, irritada. "Júlia, estou no meio de algo importante."

"Mais importante que a vida da minha irmã?", berrei, meu controle finalmente se quebrando. "O helicóptero não está aqui, Leo! O médico disse que ela tem minutos!"

Houve uma pausa, um ruído de tecido. Ouvi a risadinha suave de uma mulher ao fundo, um som tão deslocado que pareceu um golpe físico. Bárbara Bastos. A garota que me atormentava no colégio. Sua nova obsessão.

"Escuta, Júlia, houve... uma complicação", disse Leo, seu tom seco. "Surgiu uma emergência de verdade. Tive que desviá-lo. Vou arranjar outra coisa, um voo comercial-"

Não ouvi o resto. A conexão foi cortada. Uma notificação do lado dele. Ele tinha desligado na minha cara. Ele tinha bloqueado meu número.

O telefone escorregou dos meus dedos dormentes e bateu no piso de linóleo.

Naquele exato momento, o bipe frenético do quarto de Clara parou.

Foi substituído por um único, ensurdecedor e ininterrupto tom.

O som da morte.

O mundo ficou em silêncio. Meu próprio coração pareceu parar, congelado no meu peito. Eu não conseguia respirar. Eu não conseguia me mover.

Uma enfermeira, com o rosto uma máscara de pena, me guiou gentilmente até uma cadeira. Alguém me entregou meu celular. Meu polegar deslizou pela tela por puro hábito entorpecido.

E lá estava.

O motivo.

O último story de Bárbara Bastos no Instagram. Um vídeo, postado há vinte minutos.

Ela estava em um heliponto, seus cabelos loiros chicoteando ao vento. Em seus braços, ela embalava um Lulu da Pomerânia branco e fofo usando uma coleira minúscula cravejada de diamantes. Atrás dela, brilhando ao sol, estava o helicóptero. Meu helicóptero. Aquele com o logo da Ricci Aviação estampado na lateral, o que foi adaptado com equipamento de suporte à vida.

A legenda dizia: "O Benjamin comeu um pouco de chocolate amargo, mas ele vai ficar bem! Um enorme obrigado ao meu herói, Leo, por mandar seu jato-cóptero particular para levar meu bebê ao melhor veterinário do estado! Você é o melhor!"

Benjamin. O cachorro dela.

O cachorro dela comeu um pouco de chocolate.

O coração da minha irmã parou.

Uma onda de náusea tão violenta que me dobrou ao meio percorreu meu corpo. Tentei vomitar, mas nada saiu. Havia apenas um vazio oco e ardente.

Rolei meus contatos, meus dedos desajeitados e trêmulos. Passei por Leo - Marido. Passei por Mãe. Passei por todos com quem eu achava que podia contar. Meu polegar pairou sobre um nome que eu não ligava há anos.

Eduardo Mendes. Meu velho amigo do colégio. O garoto quieto e gentil que sempre me olhou com mais carinho do que eu achava que merecia. Agora um investidor de risco tão bem-sucedido que era praticamente uma lenda.

Ele atendeu no primeiro toque.

"Júlia? Está tudo bem?", sua voz era calma, firme. A primeira coisa firme que eu senti o dia todo.

Eu não conseguia formar palavras. Um soluço estrangulado escapou dos meus lábios.

"Onde você está?", ele perguntou, seu tom mudando, tornando-se urgente. "Me diga onde você está, Júlia. Estou indo."

Eu disse a ele o nome do hospital.

"Estarei aí em quinze minutos", ele disse. "Não se mova."

Eu não sabia o que queria. Só sabia que não podia ficar aqui. Não podia ficar nesta cidade. Não podia ficar nesta vida.

"Eduardo", sussurrei, minha voz rouca. "Você consegue fazer alguém desaparecer?"

Houve um breve silêncio. Não de hesitação, mas de consideração.

"Sim", ele disse, sua voz firme. "Eu consigo. Um novo nome, novos documentos, um lugar seguro longe daqui. É isso que você quer?"

"Sim", suspirei, a palavra uma prece. "Eu quero sumir."

"Considere feito", ele disse. "Estou a caminho."

Depois que a ligação terminou, abri o Instagram novamente, uma mariposa atraída por uma chama que já me havia reduzido a cinzas.

Assisti ao vídeo em loop. Bárbara, sorrindo triunfante. O cachorro, latindo.

Então eu vi. No reflexo da janela polida do helicóptero, uma figura parada logo atrás de Bárbara. Era Leo. Ele estava sorrindo, seu braço possessivamente em volta da cintura dela, seus lábios roçando a têmpora dela.

Ele parecia feliz. Orgulhoso.

Ele estava salvando uma nova vida enquanto a mais importante da minha estava sendo extinta.

Meu olhar se desviou para o porta-retrato na mesinha de cabeceira ao lado da cama vazia de Clara. Era uma foto nossa do verão passado, nossos braços um em volta do outro, rindo para a câmera. Clara, tão cheia de vida, seus dedos manchados de tinta segurando uma tela inacabada. Ela era minha família. A única família que importava.

Conheci Leo quando ele ainda era um lutador clandestino, todo músculos contraídos e raiva contida, lutando para sair da sarjeta. Eu era uma estudante de música, tocando meu violoncelo em bares esfumaçados para pagar as crescentes contas médicas de Clara. Ele me disse que amava minha música, que ela acalmava a fera dentro dele.

Juntos, nós escalamos até o topo. Minha herança, embora modesta, foi o capital inicial para seu primeiro empreendimento imobiliário. Eu gerenciava seus livros, sua agenda, sua vida, enquanto ele conquistava a cidade, quarteirão por quarteirão.

"Um dia, Júlia", ele sussurrou para mim, em pé em um terreno baldio que se tornaria nossa primeira mansão, "vou construir um castelo para você. Um lar para você e para a Clara. Você nunca mais terá que se preocupar com nada."

Ele construiu o castelo. Mas o lar se foi. Clara se foi.

Minha família se foi.

Caí no chão, o azulejo frio um choque contra minha pele. Pressionei meu celular contra o peito, a imagem de Leo e Bárbara queimando em minhas pálpebras. Meus dedos traçaram o rosto sorridente de Clara na tela do meu celular. A última mensagem que ela me enviou, ontem mesmo: "Mal posso esperar para te ver, Ju! Te amo mais que todas as estrelas."

A dor era um peso físico, me esmagando, me sufocando. Eu não conseguia respirar por causa da dor.

Entorpecida, cuidei dos arranjos. A funerária, a certidão de óbito. O mundo se movia em uma névoa turva e silenciosa.

Dias depois, sentada no silêncio estéril do escritório do meu advogado, me peguei rolando meu histórico de mensagens com Leo. Suas respostas haviam se tornado mais curtas no último ano. Respostas de uma palavra. Mensagens não lidas. Chamadas não atendidas.

Então eu vi. A data do nosso aniversário, seis meses atrás. Eu o esperei em nosso restaurante favorito por três horas. Ele me mandou uma mensagem tarde da noite: "Desculpa, meu bem. Fiquei preso em uma reunião de última hora no exterior. Remarcamos em breve."

Mas no arquivo do Instagram de Bárbara Bastos daquele mesmo dia, havia uma foto de duas taças de champanhe, brindando contra um cenário da Torre Eiffel à noite. A mão do homem na foto usava um relógio que eu reconheci. O que eu dei a Leo em seu aniversário de 30 anos.

A mentira era tão descarada, tão descuidada. Não era apenas uma traição. Era um insulto.

Ele não apenas traiu. Ele me apagou.