Ponto de Vista de Isabella:

"Não quero nada com um homem que me oferece um trono compartilhado", eu disse, minha voz tão fria e dura quanto o vidro quebrado no chão. "Eu serei uma rainha, não um prêmio de consolação."

Meu pai me encarou, seus olhos procurando meu rosto. Ele viu a resolução inabalável ali, a nova dureza que se instalara no fundo dos meus ossos. Ele viu que sua filha, a garota que ele abrigou e protegeu, havia amadurecido no espaço de uma única noite.

Ele assentiu lentamente. "Esta traição não é apenas contra você, Isabella. É contra a família Moretti. É contra mim."

Vi algo mudar em seus olhos, um brilho familiar e perigoso. Era o olhar que ele tinha antes de uma guerra, antes que o sangue fosse derramado para acertar uma dívida de honra.

"Diga-me o que você quer que eu faça", disse ele, sua voz um rosnado baixo.

"Eu quero que eles sofram", sussurrei. "Quero que ele saiba o que perdeu. E eu a quero... eu a quero fora."

"Considere feito", disse ele. O ar na sala crepitava com sua autoridade, o poder absoluto de um Don. "Ele será exilado. Despojado de seu nome, seu poder, tudo. E quanto à garota... ele assistirá enquanto ela paga o preço pela deslealdade dele."

Uma satisfação sombria se instalou em meu peito. Não era felicidade, mas era algo sólido para me agarrar nos destroços da minha vida. Uma promessa de vingança. *Vendetta*.

Um peso que eu não sabia que estava carregando foi tirado dos meus ombros. A decisão estava tomada. O caminho estava claro.

Eu estava saindo do escritório quando a vi. Ângela. Ela vinha pelo corredor, uma imagem de inocência em um vestido branco simples. Ela me viu e seu rosto se iluminou com um sorriso doce e desarmante.

"Bella! Eu estava vindo te ver."

Ela estendeu os braços para mim, abertos para um abraço. O cheiro enjoativo de gardênias me atingiu primeiro, uma onda de náusea me invadindo. Era o cheiro do engano, o cheiro do meu futuro roubado.

Eu recuei como se o toque dela fosse me queimar.

"Não", eu disse bruscamente, minha voz afiada.

Ela olhou para mim, seu lábio inferior tremendo, seus olhos grandes se enchendo de lágrimas fabricadas. "O que há de errado? Eu fiz alguma coisa?"

E então, ela orquestrou sua obra-prima. Ela deu um passo desajeitado para trás, seu tornozelo torcendo em um ângulo impossível. Ela soltou um grito de dor e desabou no chão, uma boneca quebrada aos meus pés.

"Ângela!"

A voz de Marco ecoou do fundo do corredor. Ele apareceu em um instante, seu rosto uma máscara de fúria. Ele nem sequer olhou para mim. Seus olhos eram apenas para ela.

Ele se ajoelhou ao lado dela, seu toque gentil enquanto examinava seu tornozelo. "O que aconteceu?"

Enzo e Jonas estavam logo atrás dele, seus rostos sombrios com acusação.

"Ela só... ela me empurrou", Ângela choramingou, olhando para Marco com os olhos cheios de lágrimas. "Eu não sei por quê. Eu só estava tentando falar com ela."

"Eu não a toquei", eu disse, minha voz impassível.

Marco olhou para mim então, e a decepção em seus olhos foi um golpe físico. *Você está sendo infantil*, seu olhar parecia dizer. *Por que você não pode simplesmente ser gentil com ela?*

Ele a pegou nos braços como se ela não pesasse nada. "Vou te levar ao médico", ele murmurou, sua voz suave com uma ternura que ele não usava comigo há anos.

Ele passou por mim sem outro olhar, seus soldados o seguindo como uma guarda de honra leal. Ele me deixou parada sozinha no corredor, o eco de seus soluços falsos ainda pairando no ar.

Mais tarde, da minha varanda, eu os observei no jardim abaixo. Marco estava ajoelhado, envolvendo gentilmente o tornozelo de Ângela com uma bolsa de gelo. Ela estava encostada nele, a cabeça em seu ombro, olhando para ele com adoração.

Uma memória surgiu, nítida e indesejada. No ano passado, eu fui jogada do meu cavalo durante um passeio. Meu pulso havia quebrado, uma fratura limpa de osso que me fez gritar de dor.

Marco estava lá. Ele me ajudou, mas seu toque foi relutante, sua expressão ressentida.

"Meu pai vai arrancar minha cabeça se você não estiver perfeita para a gala", ele havia resmungado, seu aperto em meu braço um pouco forte demais. Ele cuidou do meu ferimento não por amor, mas por obrigação, um dever ordenado pelo meu pai.

Olhei para ele agora, mimando Ângela por uma lesão fabricada. Ele não estava cumprindo um dever. Ele estava oferecendo devoção.

Uma certeza fria me invadiu, gelando-me até os ossos. Isso não era apenas sobre um beijo. Era sobre uma escolha que ele havia feito há muito, muito tempo.

Ele segurava a mão dela como se fosse um vidro precioso. Lembrei-me de como ele segurou meu pulso quebrado como se fosse um fardo.

E sem outra palavra, eu me virei e fui embora.

Ponto de Vista de Isabella:

Meu pai uma vez me disse que um Don só se ajoelha por duas coisas: Deus e sua Rainha. É um sinal de reverência máxima, um reconhecimento de que ela é o coração de seu império, a única pessoa diante da qual ele pode mostrar vulnerabilidade.

Quando eu era menina, imaginei Marco se ajoelhando diante de mim no dia do nosso casamento, um símbolo de sua lealdade eterna. Uma promessa de que eu seria seu centro sagrado e intocável.

Mas eu sempre senti uma resistência nele, uma parte dele que se irritava com o peso da tradição, com as leis que governavam nosso mundo.

Agora, no jardim abaixo, eu o observei quebrar essa lei sagrada.

Ele se ajoelhou no caminho de pedra fria, não por mim, mas por ela. Por Ângela.

Meu coração não se partiu. Não foi uma fratura limpa. Parecia que estava sendo lenta e metodicamente rasgado em dois, a dor uma pontada profunda e visceral que roubava o ar dos meus pulmões.

Eu não conseguia mais assistir. Virei-me da varanda, a imagem gravada em minha mente.

Engoli o soluço que ameaçava escapar. Eu não choraria. Não por ele.

Eu precisava me mover. Precisava da queimação do esforço para afastar a dor fria em meu peito. Fui para os estábulos, o cheiro familiar de cavalos e feno um pequeno conforto.

Selei Diablo, meu garanhão, uma magnífica fera negra com um espírito tão selvagem quanto o meu. Ele era um desafio, uma força da natureza que exigia respeito. Hoje, eu precisava do fogo dele.

Fomos para a pista de treinamento, um percurso exaustivo de saltos e obstáculos. Eu o forcei ao máximo, cada vez mais rápido, o vento chicoteando meu rosto, o trovão de seus cascos uma batida de tambor contra a terra.

Aproximamo-nos do salto final, um muro alto e traiçoeiro. Estávamos perfeitamente sincronizados, uma única entidade de músculo e vontade. Voamos sobre ele, um momento de liberdade sem peso.

E então, algo estalou.

A rédea em minha mão esquerda afrouxou. Havia sido cortada, um corte limpo e deliberado através do couro grosso.

Fui jogada da sela, uma marionete indefesa com suas cordas cortadas. Atingi o chão com força, um clarão ofuscante de dor explodindo em minha perna enquanto o osso se estilhaçava.

Diablo, sem cavaleiro e assustado, galopava descontroladamente pela pista, seus cascos poderosos uma ameaça caótica e mortal.

Através de uma névoa de dor, vi Marco à distância. Ele ainda estava com ela, de costas para mim, completamente absorto em seu drama fabricado.

Um grito cru e animalesco rasgou minha garganta, um som de pura agonia e fúria.

Isso finalmente chamou sua atenção.

Ele virou a cabeça bruscamente, seus olhos se arregalando de horror quando me viu no chão, com Diablo avançando erraticamente. Em um borrão de movimento, ele estava lá, uma mão calmante no pescoço do garanhão, sua voz um comando baixo que instantaneamente acalmou o animal em pânico.

A última coisa que vi antes que a escuridão me levasse foi o branco gritante do osso saindo da minha pele.

As semanas que se seguiram foram um borrão de dor, cirurgia e fisioterapia.

E Marco esteve lá para tudo isso.

Ele sentou-se ao lado da minha cama, trouxe-me refeições, leu para mim nas longas e silenciosas horas da noite. Seu cuidado era eficiente, sua atenção inabalável.

Uma parte pequena e tola de mim começou a ter esperança. Talvez o acidente o tivesse assustado. Talvez ele tenha percebido o que estava prestes a perder. Talvez ele se desculpasse, implorasse meu perdão e cortasse Ângela de sua vida para sempre.

Mas não havia calor em seu toque.

Era o mesmo cuidado obediente que ele me mostrou quando quebrei o pulso, mas desta vez era mais frio, mais distante. Eu podia ver a diferença entre a devoção fervorosa que ele dava a Ângela e o dever superficial que ele estava cumprindo por mim agora. Ele era educado, mas distante, seus olhos mantendo uma frieza que nunca esteve lá antes.

Uma noite, acordei com o som de vozes sussurradas do lado de fora do meu quarto. Era Marco, falando com Luca.

"Você foi longe demais, Marco", disse Luca, sua voz baixa e tensa. "Um aviso era uma coisa. Isso... isso é outra coisa. Se Don Alessandro descobrir..."

Meu sangue gelou.

"Eu não queria que ela se machucasse tanto", a voz de Marco era um sussurro áspero. "As rédeas eram apenas para estalar, desequilibrá-la. Um aviso para parar de interferir, para deixar Ângela em paz. Eu calculei mal."

Eu não conseguia respirar. O ar em meus pulmões se transformou em gelo.

"Agora eu tenho que fazer o papel do noivo devotado", Marco continuou, sua voz carregada de ressentimento. "Para garantir que ninguém suspeite de nada."

O quarto começou a girar. As paredes pareciam se deformar e distorcer ao meu redor.

Não foi um acidente.

Foi um castigo.

Seu cuidado não era um sinal de remorso; era um disfarce. Ele não correu para o meu lado para me salvar. Ele correu para se salvar.

A última centelha de esperança dentro de mim morreu, suas cinzas se transformando em gelo em minhas veias.

A dor na minha perna não era nada. Uma dor surda e distante comparada à agonia que rasgou minha alma. Ele não apenas me traiu. Ele tentou me quebrar.