O Capo Que Esqueceu Sua Amada Esposa

Cinco anos atrás, Dante Moretti era o Don que prometeu incendiar o mundo por mim.

Hoje, ele é um monstro sem memória que me trata como uma serva enquanto desfila com sua amante, Carla, bem na minha frente.

Quando Carla cortou o lábio do próprio bebê para me incriminar, Dante não pediu provas.

Ele me arrastou para o saguão do hotel, alegando que eu era um monstro que machucava crianças.

Ele me olhou com olhos frios e mortos e disse: "Você usa sua voz para mentir. Você não merece ter voz."

Ele ordenou que seus guardas me segurassem.

Então, ele pegou uma agulha de prata e uma linha preta grossa.

Ali mesmo, na frente dos funcionários e hóspedes, ele costurou minha boca.

Três pontos.

Um pelo silêncio.

Um pela obediência.

Um pela Família.

Ele pensou que tinha me quebrado.

Ele não sabia que, enquanto eu sangrava, as paredes que bloqueavam sua memória já estavam desmoronando.

Meses depois, quando eu já tinha escapado e construído uma nova vida, ele me encontrou.

Ele se ajoelhou na neve do lado de fora do meu portão, chorando, implorando para consertar o que quebrou.

"Eu me lembro de tudo, Elena. Eu te amo."

Toquei as cicatrizes brancas nos meus lábios e olhei para ele.

"Você não pode consertar isso, Dante."

"A menos que você possa me devolver os últimos cinco anos."

Capítulo 1

Ponto de Vista de Elena Vitiello

Eu estava diante do homem que um dia prometeu queimar o mundo por mim, segurando a papelada que reduziria seu império a cinzas, enquanto ele permitia que outra mulher sentasse em seu colo.

Cinco anos atrás, Dante Moretti era o Chefe da Família de Nova York, um homem cuja simples sombra podia congelar uma sala inteira, e eu era sua amada esposa.

Hoje, ele é Dante, o Ceifador, um monstro com um buraco na memória onde meu nome costumava estar. E eu não sou nada mais do que o dano colateral descartado de uma trégua entre gangues rivais.

O saguão do Hotel Lírio Dourado era sufocante.

Folhas de ouro descascavam das molduras do teto como pele morta, e o cheiro de charuto velho impregnava as pesadas cortinas de veludo. Este hotel era apenas uma fachada para a operação de lavagem de dinheiro dos Moretti e, nos últimos cinco anos, eu fui sua governanta glorificada.

Dante estava sentado no sofá de couro macio no centro do saguão.

Ele parecia cada centímetro o rei que nasceu para ser. Seu terno era feito sob medida para esconder os coldres em suas costelas, seu cabelo escuro estava penteado para trás e seus olhos eram pedras frias de obsidiana.

Carla Russo estava empoleirada em sua coxa.

Ela era uma garota suburbana com ambição demais e juízo de menos, traçando a linha do maxilar dele com uma unha perfeitamente manicurada. Era uma demonstração pública de desrespeito que teria feito um homem ser morto nos velhos tempos.

Um Homem Feito não desfila com sua amante na frente de sua esposa.

Mas Dante não se lembrava de que eu era sua esposa.

Para ele, eu era Elena Vitiello, uma obrigação contratual forçada a ele pela Organização de Chicago.

Caminhei em direção a eles.

Meus saltos estalavam contra o chão de mármore, um ritmo como um relógio contando regressivamente para a ruína dele.

Dante não olhou para cima. Ele estava ocupado sussurrando algo no ouvido de Carla que a fez rir, um som que arranhou meus nervos.

Limpei a garganta.

Os olhos de Dante se fixaram nos meus. Não havia reconhecimento, apenas irritação.

"O que é, Elena?" ele perguntou.

Sua voz era um estrondo baixo que costumava fazer meus dedos dos pés se curvarem. Agora, só fazia meu estômago revirar.

Estendi a pasta.

"Assinaturas necessárias para a transferência de propriedade", eu disse.

Minha voz estava firme. Eu tinha ensaiado esse tom no espelho por mil manhãs. Era o tom de uma serva — invisível e eficiente.

Dante suspirou. Ele pegou a pasta sem tirar Carla do colo.

Ele não leu.

Ele presumiu que fosse outro contrato de aluguel para um dos projetos de vaidade de Carla ou um contrato de fornecedor para a cozinha do hotel. Ele não sabia que estava assinando a entrega das rotas de transporte dos Vitiello.

Essas rotas eram meu dote. Eram as artérias que bombeavam dinheiro para a Família de Nova York. Sem elas, a família Moretti sufocaria em um mês.

Ele destampou a caneta. A tinta fluiu preta e permanente.

Observei a ponta da caneta talhar o nome dele na linha. Meu coração martelava contra minhas costelas. Eu estava roubando minha liberdade de volta bem debaixo do nariz do homem mais mortal de Nova York.

"Feito", disse ele, jogando a pasta na mesa de centro.

Ele me olhou com desdém.

"O cheiro aqui está barato", disse ele. "Conserte isso. Carla merece lavanda orgânica, não esse lixo químico."

Carla sorriu para mim com escárnio.

"Dante é tão poderoso", ela arrulhou. "Ele consegue tudo o que quer."

Estendi a mão para pegar a pasta. Minha mão tremia levemente.

Ao pegar o papel, meu dedo mindinho roçou as costas da mão de Dante.

A reação foi violenta e instantânea.

Dante recuou como se eu fosse ácido. Ele empurrou minha mão para longe.

Meu pulso bateu com força contra a borda da mesa de mármore. Osso encontrou pedra com um estalo nauseante.

A dor subiu pelo meu braço, quente e branca.

"Não me toque", ele rosnou.

Ele pegou um frasco de álcool em gel da mesa e esfregou a pele onde eu o havia tocado.

"Você é imunda."

A palavra pairou no ar. Imunda.

Flashbacks me assaltaram.

O carro-bomba cinco anos atrás. Ele acordando no hospital. Eu estendendo a mão para ele, chorando de alívio. Ele me olhando com olhos vazios e odiosos e perguntando quem deixou o lixo entrar.

Cinco anos de servidão. Cinco anos dormindo na ala de hóspedes enquanto ele trazia mulheres para casa. Cinco anos pagando por um crime que não cometi.

Apertei meu pulso latejante contra o peito.

"Sinto muito", sussurrei.

Era o roteiro. Siga o roteiro. Sobreviva.

Dante fez uma pausa. Ele olhou para o meu rosto.

Por um segundo, a crueldade em seus olhos vacilou. Ele olhou para o hematoma se formando na minha pele pálida, e sua testa franziu. Algo em seu cérebro quebrado estava tentando ligar os pontos.

Por que minha dor o incomodava?

Antes que ele pudesse processar, Carla puxou o celular.

"Vou fazer uma live do unboxing da cobertura!" ela guinchou.

Ela apontou a câmera para mim.

"Diga oi para os fãs", disse ela.

O rosto de Dante endureceu novamente.

"Vá com ela", ele me ordenou. "Carregue as bolsas dela. Filme se ela pedir."

Eu o encarei.

"Eu sou uma Vitiello", disse suavemente. "Não sou uma empregada."

Dante se levantou. Ele se agigantou sobre mim.

"Você é o que eu disser que você é", disse ele, sua voz mortalmente quieta. "Você é um fardo. Um imposto que pago a Chicago para manter a paz. Agora cumpra seu dever."

Ele me deu as costas.

Algo dentro de mim se partiu.

Não foi um estalo alto como o do meu pulso. Foi um rompimento silencioso. O fio de esperança que eu segurava há cinco anos finalmente arrebentou.

Carla enfiou o celular na minha cara.

"Pegue meu melhor ângulo", ela ordenou.

Peguei o telefone. Olhei para as costas largas de Dante. Olhei para o rosto presunçoso de Carla.

Levantei o telefone.

Mas não a filmei.

Virei-me e esmaguei o aparelho contra a parede.

Vidro estilhaçou. O som ecoou como um tiro no saguão silencioso.

Dante girou. Sua mão foi para o cós da calça instintivamente.

Eu não recuei.

"Ela não está grávida!" eu gritei.

As palavras rasgaram minha garganta, cruas e sangrando.

"Ela está mentindo para você há meses para conseguir o anel! Ela está jogando com você, Dante! Assim como todos os outros!"

Dante congelou.

Sua mão pairou sobre a arma. Seus olhos se arregalaram.

Uma veia em sua têmpora pulsou violentamente. Ele levou a mão à cabeça, fazendo uma careta como se um prego estivesse sendo cravado em seu crânio.

Ele olhou para mim. Realmente olhou para mim.

Seus lábios se abriram.

"Pombinha?" ele sussurrou.

O nome flutuou através da distância entre nós.

Era o apelido que ele me deu na nossa noite de núpcias.

Mas não soava mais como amor.

Soava como uma história de fantasmas.