A porta não foi apenas empurrada; foi escancarada, batendo contra a parede com uma violência que fez o lustre de cristal acima tremer. A conversa baixa e conspiratória dentro do escritório de Heitor morreu instantaneamente. Todos os olhos se voltaram para mim.

Eu estava ali, balançando levemente, meu rosto pálido, um fantasma em meu próprio funeral. Meus lábios eram uma linha fina e sem sangue, e meus olhos, que geralmente continham uma centelha de vida, agora estavam vazios, queimando com uma dor oca e agonizante. Meu olhar, afiado e implacável, empalou Heitor. Ele estava sentado atrás de sua imponente mesa de mogno, sua expressão indecifrável, um retrato de compostura arrepiante. Sua calma, naquele momento, foi a arma mais cruel que ele poderia empunhar. Confirmou tudo. Sua indiferença foi a prova final e inegável de que ele nunca me amou.

Caminhei em sua direção, cada passo um ato deliberado de vontade, meus saltos estalando como um sino fúnebre no chão de mármore polido. Minha voz, quando veio, era um sussurro cru e gutural, quase irreconhecível como a minha.

"Tapa-buraco?", engasguei, a palavra com gosto de cinzas. "Um experimento? Era só isso que eu era para você, Heitor?"

Ele não vacilou. Seus olhos, frios como geleiras, encontraram os meus.

"Você sabia o que era isso, Isabela", disse ele, sua voz plana, desprovida de qualquer emoção discernível. "Um arranjo conveniente para nós dois."

Minha risada foi frágil, um som de pura agonia.

"Conveniente?", ecoei, o desprezo escorrendo de cada sílaba. "Eu te dei três anos da minha vida, do meu coração! E você chama isso de arranjo?"

Ele se recostou, um brilho de algo indecifrável em seus olhos.

"Você entrou nisso por uma aposta, se bem me lembro."

A acusação pairou no ar, um dardo envenenado. Ele estava certo. Tinha começado como uma aposta. Mas em algum momento, meu coração parou de jogar.

"Essa aposta acabou há muito tempo", sussurrei, minha voz quebrando. "Para mim."

Ele ignorou minha dor. Com um movimento sutil do pulso, ele empurrou um talão de cheques fino e elegante pela mesa.

"Considere isso uma compensação pelo seu... tempo. O suficiente para garantir que você seja bem recompensada por seus esforços em minha vida."

O gesto, frio e transacional, pareceu um açoitamento público. Ele estava se oferecendo para me pagar pelo meu amor, pela minha vida. Ele se levantou então, uma figura alta e imponente, seus movimentos sinalizando o fim da conversa, o fim de nós. Ele ia embora. Simples assim.

Um grito primitivo arranhou minha garganta, mas nenhum som escapou. Em vez disso, minha mão disparou, agarrando seu pulso, meus dedos cravando no músculo duro sob sua manga de alfaiataria.

"Não!", gritei, minha voz mal um fio. "Por favor, Heitor. Não faça isso. Eu... eu me apaixonei por você."

As palavras, arrancadas da parte mais profunda da minha alma, pairaram pesadas no ar. Por um segundo fugaz, vi algo em seus olhos, um lampejo de surpresa, talvez até um toque de arrependimento. Minha mente girou, repassando cada momento terno, cada risada compartilhada, cada intimidade silenciosa. A maneira como ele me abraçou durante uma tempestade, as viagens espontâneas, as discussões intensas sobre arte e filosofia. Era tudo mentira?

Justo quando ele estava prestes a falar, um toque de celular estridente e insistente perfurou o silêncio. Era o telefone dele. Ele olhou para a tela, e uma mudança sutil ocorreu em seu comportamento. Seus olhos se suavizaram, um leve sorriso, quase imperceptível, tocou seus lábios. Uma mensagem de texto. Meu coração despencou. Eu não precisava ver o nome. Eu sabia.

Ele gentilmente, mas com firmeza, soltou meus dedos de seu pulso.

"Sinto muito, Isabela", disse ele, sua voz mais suave agora, mas dirigida ao telefone, não a mim. "Eu nunca senti o mesmo."

E com isso, ele se virou e saiu do escritório, deixando-me ali, minha mão ainda estendida, o fantasma de seu toque queimando em minha pele. Ele não olhou para trás.

A última centelha de esperança morreu, deixando para trás um deserto frio e desolado. Minhas pernas cederam. Tropecei para trás, minha mão buscando cegamente algo, qualquer coisa, para me apoiar. Meus dedos se fecharam em torno de um pesado decantador de cristal. Com um grito gutural que rasgou meu peito, eu o arremessei contra a parede. O vidro se estilhaçando foi uma sinfonia para meu desespero furioso, um reflexo da minha própria alma em pedaços.

Peguei tudo o que pude alcançar – livros, vasos, prêmios. Cada item se tornou um projétil, uma extensão da minha fúria desenfreada. O quarto se tornou um vórtice de destruição, um testamento do caos dentro de mim. O sócio e o assistente pessoal de Heitor, que estavam paralisados de terror, agora saíam correndo do quarto, seus rostos pálidos de medo. Eles me deixaram para minha loucura, uma figura solitária em uma tempestade de minha própria criação.

Quando a última gota de força me deixou, desabei em meio aos destroços, sem fôlego, meu peito arfando. Uma risada oca e desolada escapou dos meus lábios, ecoando no silêncio estilhaçado. Era uma risada sem alegria, um som de quebrantamento final. Meus olhos, desprovidos de lágrimas, encaravam o quarto arruinado.

Saí cambaleando da cobertura, o ar frio da noite batendo em meu rosto como um tapa. Não fez nada para esfriar o inferno que ardia dentro de mim. Enxuguei uma lágrima solitária que finalmente escapou, minhas mãos tremendo. Chamei um táxi que passava, minha voz rouca enquanto dava o endereço.

"Siga aquele carro", ordenei, apontando para o sedã preto e elegante de Heitor desaparecendo na noite.

Minha mente era um borrão de dor e uma necessidade desesperada e ardente por respostas. Eu precisava vê-la. Ver a mulher que ele havia escolhido em meu lugar, a mulher por quem eu era meramente um "tapa-buraco".

O taxista, um homem grisalho com olhos gentis, sentiu minha angústia, mas sabiamente não disse nada, apenas assentiu e acelerou. O carro de Heitor estava dirigindo rápido, quase imprudentemente, uma clara indicação de sua urgência. Meu sangue gelou novamente. Ele estava tão ansioso assim.

A perseguição não durou muito. O carro de Heitor finalmente parou na área de desembarque do Aeroporto de Guarulhos, seus faróis cortando a penumbra da madrugada. Meu coração martelava contra minhas costelas, uma batida frenética de pavor. Era isso. O momento da verdade.

Paguei o taxista, minhas mãos desajeitadas com o dinheiro, meus olhos fixos no carro de Heitor. Saí, puxando meu cachecol grande mais apertado em volta do rosto, e me agachei atrás de uma fileira de carros estacionados, meu coração batendo um ritmo frenético contra minhas costelas. Heitor estava parado na calçada, seu olhar fixo nas portas automáticas do terminal. Ele parecia diferente. Expectante. Quase... vulnerável. Uma pontada de algo frio e afiado se retorceu em meu estômago. Ele nunca pareceu assim para mim.

Então, as portas se abriram e ela surgiu. Uma visão em um vestido de verão branco e esvoaçante, seus longos cabelos loiros caindo pelas costas como uma cachoeira de seda. Ela se movia com uma graça etérea, uma delicada boneca de porcelana. Minha respiração engasgou. O rosto de Heitor, geralmente uma máscara de estoicismo, suavizou-se instantaneamente. Um sorriso genuíno, um que eu raramente via, se espalhou por seus lábios. Ele se moveu em direção a ela, com os braços abertos.

Ela correu para o abraço dele, sua risada leve e arejada, como sinos de vento. Ele a puxou para perto, enterrando o rosto em seus cabelos, e então, ele a beijou. Um beijo longo, terno e apaixonado que falava de um anseio profundo e afeto profundo. Meus joelhos fraquejaram. O mundo girou em seu eixo. Não foi apenas um beijo; foi um reencontro. Uma reclamação. E eu era uma testemunha do meu próprio apagamento.

Então ela se afastou, seus olhos brilhando, e eu vi seu rosto claramente. Meu sangue gelou, virando gelo em minhas veias. Minha visão turvou. Não podia ser. Não podia. Alba. Alba Ferraz. Minha meia-irmã. A única pessoa cuja própria existência era uma ferida constante e purulenta em minha vida.

Uma maré amarga de memórias me invadiu, uma dor familiar no fundo do meu peito. Minha mãe, minha linda e vibrante mãe, havia morrido em um acidente de carro quando eu tinha dez anos. Meu pai, consumido pela culpa e pelo luto – ele estava dirigindo – casou-se novamente rapidamente. Não por amor, mas por conveniência, eu sabia agora. Ele se casou com a mãe de Alba, sua ex-amante. Uma mulher com quem ele estava se encontrando secretamente mesmo enquanto minha mãe estava viva.

Ele tentou inventar uma história, uma mentira vil de que Alba era sua filha biológica, e que minha mãe tinha sido de alguma forma culpada por sua infidelidade. Mas eu não era estúpida. Nem mesmo aos dez anos. Eu sabia que minha mãe era quem tinha o dinheiro, as conexões familiares que haviam construído seu império de negócios incipiente. Ela o amou ferozmente, sacrificou tudo, até mesmo sua vida, por ele. E ele, com a herança dela ainda quente em seu bolso, a usou para elevar sua amante e sua filha conivente.

Alba. Ela era a personificação de tudo que eu odiava em minha família fraturada. Uma manipuladora mestre, sempre se fazendo de vítima inocente, sempre encontrando uma maneira de se destacar diminuindo minha luz. A ideia de Heitor, meu Heitor, amando-a, fez a bile subir em minha garganta. Era uma piada cósmica, uma reviravolta cruel do destino que zombava de cada grama de dor que eu havia suportado.

Mordi com força meu lábio inferior, o gosto metálico de sangue enchendo minha boca. A dor física era uma pulsação surda em comparação com a dor agonizante em meu peito. Heitor pegou a bagagem de Alba, uma mala de mão de grife que parecia impossivelmente leve. Ele passou o braço em volta da cintura dela, puxando-a possessivamente para perto. Eles caminharam em direção a um carro que esperava, um quadro de afeto perfeito e sem esforço. Eu o observei alisar uma mecha de cabelo do rosto dela, seus dedos demorando, seu olhar terno. Aquela ternura. Ele nunca havia me olhado com tanta devoção aberta e desprotegida. Nunca.

Meu coração parecia estar sendo espremido em um torno, cada batida uma nova onda de agonia. Eu não conseguia respirar. Ainda assim, um fascínio mórbido me manteve cativa. Eu os segui, uma sombra silenciosa, enquanto eles se afastavam. Meu próprio táxi, milagrosamente ainda esperando, parou ao meu lado.

"Siga-os", consegui sussurrar, minha voz rouca.

Seguimos o carro de Heitor pelas ruas sinuosas de São Paulo. Eu os observava, suas silhuetas claras através dos vidros escuros. Ele a tocava constantemente, sua mão em seu joelho, sua cabeça ocasionalmente se virando para sussurrar algo que a fazia rir. Era uma exibição sufocante de intimidade, um contraste gritante com o conforto casual que ele me oferecera.

De repente, uma cacofonia de pneus cantando, um estrondo trovejante, e então o som nauseante de metal se contorcendo encheu a noite. À frente, em um cruzamento movimentado, um engavetamento acabara de ocorrer. Meu taxista pisou no freio, mas era tarde demais. Fomos pegos na reação em cadeia, um impacto brusco me jogando para frente. Minha cabeça bateu no painel com um baque surdo. Uma dor lancinante explodiu atrás dos meus olhos, e um calor escorreu pela minha testa. Sangue.

Através da névoa de dor e do zumbido em meus ouvidos, vi o carro de Heitor, milagrosamente intacto, parado logo além dos destroços principais. Ele saiu do carro, rápido, com cuidado. Meu coração deu um salto. Ele estava vindo por mim, por nós.

Mas não. Ele nem sequer olhou na minha direção. Ele correu para o lado de Alba, gentilmente a retirando do banco do passageiro. Ele a segurou perto, embalando-a como se ela fosse feita de vidro frágil. Seu rosto estava gravado com preocupação crua, seus olhos a examinando em busca de ferimentos, seus lábios murmurando palavras de conforto. Ele beijou sua testa, seu toque infinitamente gentil.

"Você se machucou, meu amor?", ouvi, ou talvez imaginei, ele perguntar.

Meu táxi, amassado e fumegando, estava a apenas alguns metros de distância. O motorista estava inconsciente, caído sobre o volante. Eu estava presa, minha porta emperrada, minha cabeça latejando. Observei, impotente, enquanto Heitor segurava Alba, e então começou a levá-la para longe do caos, em direção à periferia do local do acidente. Ele estava me abandonando. De novo.

Justo quando eles passaram pelo meu carro destruído, Alba, seus olhos se abrindo, olhou para Heitor.

"Heitor", ela murmurou, sua voz fraca, "você... você viu alguém familiar?"

Seu olhar, fingindo inocência, se desviou para o meu carro, como se ela não tivesse me visto antes.

Os olhos de Heitor, frios e indiferentes, encontraram os meus através do vidro quebrado da janela do táxi. Meu rosto estava manchado de sangue, meu cabelo desgrenhado, meus olhos arregalados de terror e incredulidade. Por um momento, apenas um momento fugaz, pensei ter visto um lampejo de reconhecimento, talvez até um toque de hesitação.

Então, seu olhar endureceu. Ele desviou o olhar, seu braço apertando em volta de Alba.

"Não, meu amor", disse ele, sua voz plana, desprovida de qualquer calor. "Apenas uma... espectadora sem importância. Alguém completamente irrelevante."

Suas palavras, proferidas com uma finalidade arrepiante, foram o golpe mais cruel de todos. Elas martelaram em meu coração já estilhaçado, deixando-me fria e completamente sozinha nos destroços.