Ponto de Vista de Elara:

O quarto não estava apenas uma bagunça; era o rescaldo. Roupas estavam espalhadas pelo chão como soldados caídos, taças de champanhe meio vazias na mesa de cabeceira, e os lençóis eram um campo de batalha de linho emaranhado. Este quarto, que já foi nosso santuário, agora era uma cena de crime. Um monumento à sua traição. Mas a destruição em meu peito era pior.

Andei pela cobertura como um fantasma, abrindo armários e gavetas. Tudo que era meu — minhas roupas, meus livros, meus materiais de arte — havia sumido. Ele me apagou. Ele nunca pretendeu que eu voltasse.

Ao sair do prédio e pisar na rua molhada de chuva, um sedã preto e elegante parou com um rangido bem na minha frente. A janela do motorista desceu, revelando uma mulher de beleza arrepiante, seus olhos escuros frios e avaliadores. Um rosto que eu conhecia das colunas sociais. Isabella Moretti.

Ela ofereceu um sorriso lento e deliberado. Então seu pé pisou fundo no acelerador.

Acordei com o cheiro estéril de antisséptico e o murmúrio baixo de vozes. Minha perna latejava com uma dor surda e persistente.

“...foi só superficial, Bella. Não chore. Foi um acidente.” Era a voz de Dante, baixa e suave.

Me ergui, minha cabeça girando. O movimento chamou sua atenção. Ele estava ao meu lado em um instante, seu alívio tão fugaz que foi engolido por uma máscara de fúria fria.

“Por que você voltou sem minha permissão?” ele exigiu, seu aperto em meu braço uma marca punitiva.

A pergunta pareceu um tapa.

“Quem é ela?” engasguei, apontando para a mulher que encenava um soluço delicado no canto.

Isabella se adiantou, enxugando os olhos perfeitamente secos com um lenço de seda.

“Eu sou Isabella Moretti,” ela disse, sua voz escorrendo uma doçura condescendente enquanto me olhava de cima a baixo como um pedaço de lixo que o vento trouxe. “A esposa de Dante. É um prazer finalmente conhecê-la, irmãzinha.”

“Chame a polícia,” eu disse, minha voz tremendo com uma raiva que mal me mantinha de pé. “Ela me atropelou. Ela fez de propósito.”

“Chega,” a voz de Dante era um rosnado baixo. Ele me lançou um olhar que prometia consequências. “Isso é um assunto de Família. Não envolvemos estranhos. Você está histérica? Sua ‘condição’ está nublando seu julgamento de novo?”

Ele então gentilmente acompanhou sua esposa chorosa para fora do quarto, prometendo levá-la para casa. Ele me deixou lá, sozinha no quarto branco e estéril, a dor latejante na minha perna um eco fraco do vazio imenso em meu peito.

Ele voltou na noite seguinte. Trazia uma caixa dos meus doces favoritos de uma pequena confeitaria do outro lado da cidade, mas não foi a oferta de paz que chamou minha atenção. Foi o esgotamento gravado ao redor de seus olhos, um cansaço que ia além da falta de sono.

“Eu preciso que você entenda, Elara,” ele disse, sua voz mais suave agora, quase suplicante. “Este casamento é uma aliança política. Um contrato para garantir uma trégua. Assim que ela me der um herdeiro para solidificá-lo, acaba. Então eu sou seu. Sempre fui seu.”

Ele estava tentando me colocar de volta na minha caixa, a posse querida a ser tirada e admirada quando lhe conviesse.

Seu celular vibrou. Ele olhou para a tela, sua expressão endurecendo de volta para o homem que eu não reconhecia.

“Preciso ir. Assunto urgente da Família.” Ele beijou minha testa, um gesto que pareceu ensaiado e vazio. “Volto mais tarde.”

Mas da janela do meu hospital, eu vi exatamente para onde seu assunto urgente o levou. Para a suíte VIP no andar de cima. Observei enquanto ele entrava no quarto e envolvia Isabella em seus braços, que estava fazendo uma performance convincente de angústia.

Eu o observei abraçá-la, acariciando seu cabelo. Vi seus lábios formarem as palavras: “Estou aqui.”

Foi quando os sussurros das enfermeiras no corredor finalmente me alcançaram, nítidos e clínicos. A Sra. Moretti havia sofrido um “aborto espontâneo” pelo choque do acidente.

Ponto de Vista de Elara:

Eu os observava da minha janela, um quadro de luto encenado. Isabella soluçava no peito de Dante, a imagem perfeita de uma coisa frágil e trêmula. Ele a segurava, suas costas largas uma fortaleza, murmurando palavras que eu não conseguia ouvir. Mas eu não precisava.

Observei seus lábios formarem as formas familiares de uma frase que eu já ouvira mil vezes.

*Você é minha esposa. Você não deveria esconder algo assim de mim.*

As palavras eram para ela, mas se gravaram na minha própria pele.

Na estação das enfermeiras, a fofoca era um zumbido baixo e constante. Dante Moretti — o Diabo de coração frio, como o chamavam — era um marido devotado. Ele havia trazido especialistas do Hospital Sírio-Libanês para Isabella. Ele havia comprado todos os outdoors digitais da cidade para desejar a ela um feliz aniversário no mês passado. Ele mandou cortar a língua de um homem por fazer um comentário grosseiro sobre ela em um restaurante.

Voltei para o meu quarto, entorpecida. A mentira de seu “contrato sem amor” estava exposta, nua sob as duras luzes fluorescentes do hospital. O coração dele não estava apenas ocupado; estava conquistado.

Nos dias que se seguiram, nunca o vi. Mas seu nome era uma presença constante, sempre ligado ao dela. Sr. e Sra. Moretti.

No dia da minha alta, eles chegaram juntos para me buscar. Isabella, com o rosto uma máscara de simpatia açucarada, ofereceu um pedido de desculpas impecável pelo “terrível acidente”. Ela insistiu que eu fosse à festa de terceiro aniversário deles na mansão Moretti naquele fim de semana.

“Somos família, afinal,” ela disse, seu sorriso nunca alcançando seus olhos.

Contra meu bom senso, eu fui. Uma parte autodestrutiva de mim precisava ver os destroços de perto. A mansão estava reluzente, transformada em um monumento ao amor deles. Uma tela enorme no gramado exibia uma montagem de vídeo em loop: Dante e Isabella em Paris, Dante e Isabella em um iate no Mediterrâneo, Dante e Isabella cortando um bolo, rindo.

Então, um clipe dele a beijando. Não era um beijo superficial. Era profundo, faminto, apaixonado. O tipo de beijo que ele costumava me dar. O ar virou vidro em meus pulmões.

“Nunca pensei que veria o Don tão completamente apaixonado,” uma mulher sussurrou atrás de mim. “Ela realmente domou o diabo.”

Eu não conseguia respirar. Afastei-me da multidão, buscando refúgio no silêncio repentino do jardim dos fundos. Mas mesmo aqui, ela me substituiu. Meus amados lírios brancos, aqueles que Dante plantou para mim anos atrás, haviam sumido. Em seu lugar, fileiras e mais fileiras de rosas vermelho-sangue, as favoritas de Isabella.

Um borrão de pelo preto saiu das sombras. Era um dos premiados cães de caça de Dante, uma besta enorme e rosnante. Ele se chocou contra mim, me derrubando. Caí com força no caminho de pedra.

Isabella gritou.

Vi a cabeça de Dante se virar. Seu primeiro e imediato instinto foi se mover para a frente de sua esposa, protegendo-a de uma ameaça que não existia.

Ele me viu no chão. Ele viu o cachorro. E ele não se moveu.

O cão, agitado pelo grito, virou-se para mim. Ele avançou, seus dentes cravando na carne macia da minha panturrilha. Uma dor lancinante e branca subiu pela minha perna.

Mas a agonia em meu coração era infinitamente pior.