MARTINA

Ontem à noite sonhei que estava voando. Um vasto vale verde se estendia dezenas de metros abaixo de mim, no horizonte havia uma grande montanha marrom com um pico nevado. Tive a premonição de que havia algo especial do outro lado daquele cume, mas por mais longe que voasse, a montanha nunca se aproximava. Eventualmente, comecei a cair. Pouco antes de cair de cara no chão, acordei.

Agora, quando fecho os olhos, aquela montanha está diante de mim.

Então, ouço a voz do meu irmão chamando e ela desaparece.

— Mari, Napole... quero dizer, Giorgio está aqui.

Sento-me na cama e olho por cima do ombro para meu irmão parado na porta. Sua expressão é cuidadosamente guardada, mas eu o conheço bem o suficiente para enxergar além da máscara. Ele pode ser Damiano De Rossi para o resto do mundo, mas para mim ele é apenas Dem, e agora ele está preocupado.

Preocupado comigo.

Forço um pequeno sorriso. — Ok. Já vou descer.

— Vou ajudá-la com suas malas. — diz ele, entrando e olhando ao redor do quarto. — Onde está Vale?

— Banheiro.

Minha cunhada passou o dia todo me ajudando a fazer as malas. Ela está muito mais estressada do que eu com o fato de que ninguém além de Giorgio tem ideia de para onde ele está me levando.

Ela me perguntou o que eu queria trazer, quando eu disse a ela que isso realmente não importava, seu rosto caiu. Talvez eu devesse me sentir culpada por deixá-la preocupada, mas não senti nada.

Mesmo agora, não há nada. Não uma pontada de ansiedade. Nem um sussurro de tristeza. Nem mesmo um pequeno indício de apreensão. Estou saindo de casa para ir para um lugar desconhecido com um estranho enquanto meu irmão trava uma guerra contra o homem mais poderoso do clã, e me sinto...

Nada.

Meu irmão se senta na cama ao meu lado e passa um braço em volta dos meus ombros, me puxando para seu lado. — Não ficaremos separados por muito tempo, certo?

Ele não pode saber disso, mas eu aceno de qualquer maneira. — Sim.

— Pode ser bom para você conseguir algum espaço deste lugar.

Arrasto meu olhar pelo meu quarto predominantemente rosa. Parece o interior de uma garrafa de Pepto-Bismol. Cadeira rosa, edredom rosa, tapete rosa. Até paredes rosa.

Este quarto grita como alvo fácil.

Isso é o que eu sou.

Pegando meu telefone na mesa de cabeceira, deslizo debaixo do braço de Dem e vou pegar minha pequena bolsa. — Não deveríamos deixá-lo esperando.

Meu irmão me observa com os ombros ligeiramente caídos. Ele sempre esteve lá para mim, mas recentemente é como se eu tivesse esquecido como falar com ele. Ele sempre me pergunta como me sinto, a pergunta me deixa perplexa.

Não sei. Não sei.

Os meus pés descalços batem no tapete de tecido enquanto descemos os degraus. Atrás de mim, Dem carrega minhas duas malas grandes, enquanto Vale o segue com minha mochila. Eles se recusaram a me deixar carregar qualquer coisa, como se achassem que eu iria quebrar mesmo com o menor peso.

E sim, sinto-me frágil, mas sobrevivi mais nos últimos dois meses do que a maioria das pessoas durante toda a vida. Não quero preocupar meu irmão, então puxo os ombros para trás e levanto a cabeça um pouco mais alta.

Eu só tenho que continuar assim.

Um dia de cada vez.

Isso é tanto quanto me permito pensar.

Quando chego ao último degrau, meu olhar pousa no homem que me espera no centro da sala.

Giorgio Girardi.

Meus passos são lentos. Quando nossos olhos se encontram, a dormência abrangente diminui por um breve momento e uma carga elétrica percorre minha espinha.

Ele é tão vívido... como um respingo de cor contra uma tela em tons de cinza.

Devem ser meus hormônios. Já sei que há algo neste homem que toca diretamente na minha glândula pituitária.

Até vê-lo há duas semanas, eu estava convencida de que era assexuada. Um olhar para ele foi suficiente para eu perceber que definitivamente não sou.

Enquanto minhas amigas da escola passavam pela fase de loucura por meninos, eu assistia do lado de fora, incapaz de reunir uma única paixão. Sim, alguns dos meus colegas eram objetivamente bonitos, mas conheço a maioria deles há anos. Não havia nada de intrigante neles. Nada que me fizesse querer conhecê-los de uma forma que uma simples amizade não permitiria.

Mas quando vi Giorgio, senti algo muito diferente.

Ele era a masculinidade personificada. Alto, em forma, classicamente atraente. O tipo de italiano moreno que as marcas de luxo contrataram para ser o rosto de suas colônias caras. Seu cabelo castanho, quase preto, caía em ondas suaves sobre sua cabeça. Eu não tinha ideia se ele passou algum tempo fazendo com que parecesse assim ou se simplesmente acordou perfeito.

Fiquei muito intrigada com ele. Durante dias após sua última visita, minha mente ficou cheia de ideias nas quais nunca havia pensado antes.

Como a sensação de suas mãos grandes em minhas coxas, ou como seus lábios se encaixariam nos meus.

E o mais importante, como ele ficaria sem camisa.

Ele tem um peito largo, eu apostaria o saldo da minha conta bancária que se eu abrisse sua camisa social, encontraria um abdômen perfeito.

Percebo que estou olhando quando ele diz meu nome e estende a mão. — Martina.

O som do meu nome em seus lábios envia um calor que se espalha pelo meu peito. Arrasto meus olhos para seu rosto e pego a mão oferecida. — Oi.

— Como vai você? — ele pergunta em inglês com sotaque. Acho que meu irmão deve ter dito a ele em algum momento que meu italiano não é tão bom assim. Posso entender muito bem, mas meu vocabulário é básico. Dem e eu nos mudamos para Ibiza quando eu era criança, e fiz todos os meus estudos aqui em espanhol e inglês.

— Tudo bem, obrigada.

— Você está pronta para partir?

Se estou sendo honesta, não. Meu irmão deu a notícia de que estava me mandando embora a menos de vinte e quatro horas, no meu estado atual, estou um pouco lenta para entender. Meu cérebro não está processando as coisas como normalmente faria. Apesar do meu fascínio por Giorgio, quando Dem me disse que eu iria morar com ele num futuro próximo, não senti nada.

Agora, com ele bem na minha frente...

Eu engulo. — Sim.

— Ela está tão preparada quanto pode, já que não sabe para onde você a está levando. — Vale interrompe de algum lugar atrás de mim. Um segundo depois, sinto a palma da mão dela pressionando o centro das minhas costas.

Minha cunhada é formidável. Vale foi duramente tratada por sua família quando a forçaram a se casar com Lazaro, um homem que só pode ser descrito como um psicopata, mas ela era forte o suficiente para fugir dele e me resgatar no processo. Ela veio para Ibiza sem nada, por pura teimosia, conseguiu convencer meu irmão a lhe dar um emprego. O resto é história. Olho para Dem, apenas para ver seus olhos brilharem com orgulho e carinho enquanto observa sua nova esposa.

Vale é alguns centímetros mais alta do que eu, mas ainda precisa esticar o pescoço para olhar nos olhos de Giorgio. — Você vai tratá-la bem?

Algo que parece uma leve diversão passa por sua expressão. — Eu estava me perguntando quando isso aconteceria.

— O quê?

— A entrevista. Estranho fazer isso depois de já conseguir o emprego, não acha?

Vale joga o cabelo por cima do ombro e lança um olhar furioso para ele. — Meu marido confia em você, então você tem isso a seu favor, mas isso não significa que eu não esteja preocupada. Você não respondeu à pergunta.

— Fique tranquila, Martina será bem cuidada.

A maneira séria com que ele diz isso faz um buraco no meu estômago. O que isso significa? Como Giorgio vai cuidar de mim? Não passei nenhum tempo pensando em como seria viver com ele, mas minha suposição imediata é que não o verei muito. Ele tem sua própria vida, suas próprias responsabilidades. Ele provavelmente vai me trancar em algum lugar longe da civilização e fazer check-in a cada poucos dias, certo?

Giorgio e Dem se afastam para trocar algumas palavras, Vale os observa com desconfiança por alguns segundos antes de se voltar para mim. Sua carranca suaviza. — Mari, sinto muito que você tenha que ir embora. Gostaria que Dem não estivesse insistindo nisso, mas entendo por que ele acha que é necessário. Ele não será capaz de lidar com isso se algo acontecer com você novamente.

Ou talvez meu irmão finalmente tenha percebido que sou um problema. Eu matei Imogen e quase fiz o mesmo com Vale, à mulher que ele ama.

— Não se desculpe. Você não fez nada de errado.

Seus lábios tremem antes que ela os feche em uma linha apertada. — Nem você.

Mas eu fiz. Na verdade, parece que não consigo fazer nada certo.

— Talvez eu deva ir com você. — ela sussurra, seus dedos apertando meus ombros. — Eu não quero deixar Dem, mas...

— Você tem que ficar com ele. — interrompo. — Ele precisa de você.

Dem não forneceu detalhes de seu plano para assumir o cargo de Don, mas todos sabem o que ele deve fazer para garantir que a transição de poder seja feita de acordo com o importante costume de Casalesi. Ele terá que matar o atual don, estrangulando-o com as próprias mãos. Foi assim que o nosso pai perdeu o poder.

Eu gostaria que ele pudesse ter um de seus homens fazendo isso por ele, mas sei que isso não é uma opção. Se alguém que não seja Dem cometer o assassinato, o clã não reconhecerá sua reivindicação... uma receita para o caos.

Dem já matou pessoas antes, mas nunca tive a sensação de que ele gosta de fazer isso. Com Sal, entretanto? Eu não ficaria surpresa se ele estivesse ansioso por isso. Sal é a razão pela qual perdemos nossos pais. Dem também disse que foi Sal quem colocou Lazaro atrás de mim e Imogen. Acho que o don pensou que se conseguisse me capturar, meu irmão seria seu cachorrinho. Isso não aconteceu. Na verdade, o fiasco de Nova York foi o que finalmente empurrou Dem para esta guerra. Ele fará com que Sal pague caro por todas as maneiras como nos prejudicou.

Embora a vingança possa acalmar a alma do meu irmão, ela soa vazia para mim.

Nenhuma vingança trará Imogen de volta.

Vale me puxa para ela e envolve seus braços em volta de mim. — Quando você voltar, tudo ficará melhor.

— Sim.

A outra conversa na sala para e Vale me solta, hesitante.

— É hora de ir. — diz Dem.

Lá fora, enquanto Giorgio e o motorista carregam o carro, fazemos mais uma rodada de despedidas. Meu irmão me abraça com força e beija meu cabelo, sussurrando garantias para mim, então Vale faz o mesmo novamente.

O zumbido baixo de suas palavras me envolve, de repente, desaparece e estou sendo ajudada a entrar no carro. A porta se fecha. Pela janela, Dem e Vale acenam para mim, eu levanto a mão e pressiono a palma contra o vidro.

Esta pode ser a última vez que os vejo.

Estremeço e envolvo meus braços em volta de mim enquanto me forço a não me envolver com esse pensamento. Minhas paredes mentais se erguem novamente. Pelo canto do olho, vejo Giorgio me lançando um olhar cauteloso. Ele provavelmente está se perguntando o que há de errado comigo. Em um passado não muito distante, eu teria ficado mortificada, mas agora é apenas mais um ponto em uma longa lista de coisas que não importam.

Passamos pelo portão e eles desaparecem de vista.

Uma coceira desagradável começa a surgir sob minha pele, então enfio a mão na bolsa e pego meu telefone. Hoje começou como qualquer outro, comigo percorrendo meus feeds por umas boas duas horas antes de reunir forças para rastejar para fora da cama. Não há nada de novo para eu verificar ou ler, mas eu entro no Facebook mesmo assim.

Fotos de formatura, o novo cachorro de alguém, um anúncio de biquíni.

Meu dedo paira acima dele. É fofo. Se eu estivesse em casa já estaria colocando os dados do meu cartão de crédito, mas nem sei o endereço de onde vamos. Lamentavelmente, eu passo.

A próxima foto me faz parar novamente.

Foi postada pela Señora Bouras. Mãe de Imogen.

É uma foto de Imogen quando ela era criança e a legenda fala sobre o quanto seus pais sentem muita falta dela.

Uma sensação de aperto aparece na minha garganta. Eles nunca conseguiram dizer um adeus adequado. A história que Dem contou à Señora Bouras foi que Imogen morreu em um ataque não provocado e que seu corpo não pôde ser recuperado. Señora Bouras não acreditou nele. Fiquei do outro lado da porta do escritório do meu irmão e escutei a ligação. Ele continuou dizendo que ela precisava deixar isso para lá. Ele disse a ela repetidamente até que ela deve ter desligado na cara dele.

Não sei o que aconteceu depois, mas de alguma forma ela permitiu que fôssemos ao funeral. Havia um caixão vazio. Enquanto Dem conversava com alguém, ela me levou para um canto onde ninguém pudesse nos ver e me empurrou contra a parede. Lágrimas de raiva escorreram de seus olhos. Ela me disse que foi tudo culpa minha que a filha dela tenha morrido.

Eu não disse uma palavra. Não havia nada para discutir.

Passo pela longa parede de condolências, sabendo que não devo deixar uma de minha autoria. Ela não vai querer ver.

Em vez disso, abro minhas mensagens e toco no ícone de Imogen.

Estou saindo de casa, Imogen. Não sei quando voltarei, e talvez seja melhor assim. Quanto mais longe eu estiver das pessoas que amo, melhor, especialmente agora. Dem está trabalhando em algo perigoso que fará seus inimigos se aglomerarem ao seu redor como moscas, eu sou seu ponto fraco. Se eu cair nas mãos erradas, vou estragar tudo. Não sou boa sob pressão. Não sei o que fazer, como agir. Eu perco minha cabeça. Sinto sua falta.

Virando meu telefone para baixo no colo, pressiono minha têmpora contra a janela. Comecei a enviar mensagens para Imogen alguns dias depois de voltar para Ibiza. Eu não sou louca. Eu sei que elas estão apenas entrando no vazio digital, mas elas me fazem sentir melhor. Às vezes, quando minha mente começa a me pregar peças à noite, elas são a única coisa que ajuda.

Do outro lado da janela, o céu está quase escuro. Consigo distinguir algumas estrelas e uma meia-lua. Sua borda é afiada e precisa, por algum motivo, vê-la me faz estremecer.

— Você está com frio.

Eu me assusto, virando a cabeça na direção da voz.

Deus, juro que esqueci que Giorgio está no carro comigo.

Seus penetrantes olhos azuis estão focados em minhas coxas nuas.

Uma onda inesperada de calor sobe pelo meu pescoço antes que eu perceba que ele está olhando para meus arrepios.

Eu arrasto a palma da mão constrangida sobre eles. — Estou bem.

Seu queixo treme e então ele tira o paletó e o entrega para mim. — Põe isto.

Meus dedos envolvem o tecido caro. Ainda está quente dele. Eu levanto meu olhar para o dele e expiro um suspiro trêmulo. — Ok.

Ele me observa enquanto coloco a jaqueta sobre os ombros. Eu gostaria que ele não fizesse isso, porque no momento em que seu cheiro chega às minhas narinas, minhas coxas apertam. Almíscar, couro e algo mais que não consigo nomear.

— Desligue o ar condicionado. — ele ordena ao motorista.

— Obrigada. — digo baixinho e pego meu telefone novamente.

Na minha periférica, vejo-o ajustar as abotoaduras de sua camisa branca e impecável, e algo chama minha atenção. Ele tem duas tatuagens aparecendo na parte interna dos pulsos.

Acho que o da direita é o brasão do Casal di Principe. Dem também tem um desses, só que o dele está na parte superior do braço. Todos os homens do clã os obtêm após a iniciação.

O outro, porém... Parece um brasão diferente.

Os movimentos de Giorgio param e percebo que ele percebeu que eu estava olhando.

Ele desabotoa o punho esquerdo, dobra-o e passa o polegar sobre a tatuagem. — Você sabe o que é isso?

Eu balanço minha cabeça.

— Você sabe meu apelido?

— Napoletano. — É como Dem o chama. — Por que eles te chamam assim?

— Eu fazia parte de um clã diferente baseado no norte de Nápoles: a Alliance Secondigliano. — diz Giorgio. — Sal negociou por mim e me fez um Casalesi quando eu tinha cerca de dezoito anos. O clã queria minha experiência.

Eu afundo meus dentes no canto direito do meu lábio inferior. — Eu não sabia que isso era uma coisa. Negociando pessoas.

— É raro — diz ele, puxando a manga de volta no lugar e fechando as abotoaduras. — Mas isso acontece de vez em quando.

— E a Alliance simplesmente deixou você ir? — Eu pergunto depois de um momento.

— Os dons fizeram um acordo.

Sal deve ter desistido de algo grande se a experiência de Giorgio fosse tão valiosa para ele. Por que outro motivo o outro clã desistiria dele? E por falar na experiência dele, a única coisa que Dem me contou sobre o que Giorgio faz é que ele é uma espécie de especialista em segurança.

Olho para o homem sentado ao meu lado. — Você esconde coisas, certo? Esse é o seu trabalho?

— Às vezes preciso encontrá-los primeiro. — diz ele, com o olhar fixo na nuca do nosso motorista. — Mas sim, muitas das coisas do clã me foram confiadas ao longo dos anos.

— Então sou apenas mais uma coisa para você esconder. — concluo.

— Você está em boa companhia. Arte de valor inestimável, artefatos antigos, ouro maciço suficiente para encher um cofre... — Lentamente, ele vira a cabeça e me fixa com seu olhar. — Cada objeto sob minha proteção é de imenso valor, Martina.

Ter a atenção dele em mim é como estar sob um holofote. De repente, o carro parece muito pequeno. Ela encolhe ainda mais quando ele se inclina e ajusta a jaqueta, puxando a lapela para me envolver ainda mais. — E você pode ser o mais valioso de todos.

GIORGIO

A garota está colada ao telefone.

Ela o segura na mão enquanto sai do carro, o vento na pista batendo seus longos cachos loiros em seu rosto.

Ignoro o estranho puxão dentro do meu peito ao vê-la enrolada na minha jaqueta. É tão grande nela que quase chega aos joelhos. Ela esfrega a ponta do nariz com as costas da mão e olha para o avião particular que estamos prestes a embarcar.

Ela está menos curiosa do que eu esperava. Nem uma única pergunta sobre para onde vamos ou o que faremos quando chegarmos lá. Ela parece se importar apenas em deslizar e digitar naquela maldita tela. Assim que entrarmos no avião, precisarei levar o telefone dela para poder criptografálo. Se ela usá-lo quando pousarmos, o sinal dela poderá revelar nossa localização.

Pego a mochila dela no porta-malas, digo ao motorista para colocar as malas no avião e dou a volta no veículo.

— Vamos. Quero estar longe daqui quando a tempestade chegar.

— A tempestade?

— Você não viu a previsão?

— Não, eu não verifiquei. — ela diz franzindo a testa.

Saudamos o piloto ao embarcar e eu a conduzo até um assento antes de ocupar o assento oposto. O motor do avião ganha vida, seu zumbido enchendo o ar. Assim que pousarmos, apagarei os registros do avião para que ninguém possa rastrear onde pousamos, mas o piloto pode ser uma preocupação. Ele é um dos caras de De Rossi: ficha limpa, sete anos de emprego, bem remunerado. Ele verifica no papel, mas eu disse a De Rossi para colocar um par de olhos nele. Se Sal colocar na cabeça ir atrás de Martina, ele tentará arrancar informações de alguém da equipe.

Ainda bem que não tenho muitos funcionários com quem me preocupar no castelo. Apenas três civis, apenas um deles tem algum conhecimento das coisas em que estou envolvido. Os outros suspeitam, mas são espertos o suficiente para fingir que não. Quando se trata de trabalhar para um homem do sistema, a ignorância é realmente uma bênção.

Martina espia o céu pela pequena janela, uma linha aparecendo entre suas sobrancelhas. Só então, um trovão ressoa ao longe e seu rosto fica pálido.

Ela não gosta de tempestades.

Ou talvez ela simplesmente não goste de voar através delas. Quem faz?

— O piloto disse que estamos indo na direção oposta. — digo a ela. — É apenas um voo de noventa minutos.

Ela puxa o lábio inferior carnudo para dentro da boca e balança a cabeça sem olhar para mim.

Eu espero. Ela não vai perguntar para onde estamos indo?

Seu silêncio envia frustração queimando através de mim.

— Cinto de segurança. — digo quando o avião começa a se mover.

Seu olhar vem para o meu rosto por uma fração de segundo antes de ela fazer o que lhe foi dito. Sua obediência deveria me agradar, mas não gosto que cheire a indiferença. Tenho a sensação de que ela simplesmente não se importa com o que acontece com ela.

Meu cotovelo pousa no apoio de braço e pressiono o punho fechado contra os lábios. Do outro lado do vidro, tudo fica embaçado, à medida que decolamos, Ibiza fica cada vez menor abaixo de nós.

Colocando as pernas sob o corpo, ela ajusta minha jaqueta em volta dos ombros e tira algumas mechas de cabelo dourado dos olhos. Sua expressão é sombria, os cantos dos lábios apontando para baixo.

Se alguém a pintasse, a peça seria intitulada Melancolia.

Não sou o tipo de homem que tem o hábito de falar sobre sentimentos, mas também não faço questão de evitar essas conversas quando são necessárias.

E neste momento? É necessário pra caralho.

Eu me inclino para frente, apoiando os cotovelos nos joelhos. — O que esta acontecendo com você?

Ela me lança um olhar de soslaio. — Nada.

— Você é uma péssima mentirosa.

— Vou adicioná-lo à lista. — Sua voz é monótona.

— Que lista?

— Todas as coisas em que sou ruim.

Cazzo. Ela diz isso de um jeito resignado que faz um desconforto arrepiar minha nuca. — Você mantém uma lista?

— Claro.

— Passatempo estranho. Quais são seus outros interesses?

Sua expressão não quebra. Ela coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha e responde sem olhar para mim. — Eu gosto de comprar.

— O que mais?

Ela levanta o telefone. — Esse.

Eu estreito meus olhos. Nenhuma merda. — Espero que você goste da natureza.

Isso me rende um olhar cauteloso. — Por quê?

— Muito disso para onde estamos indo. Você já esteve na Úmbria?

— Não. Não vi nada na Itália além de Casal di Principe e Nápoles, e isso foi a tanto tempo que mal me lembro.

De Rossi manteve-a longe de Itália durante todos estes anos porque não a queria perto de Sal, mas mesmo que Sal descubra que Martina está comigo, nunca saberá para onde a estou a levando.

— Estamos indo para um antigo castelo a cerca de quarenta minutos de Perugia.

Perugia é a capital da região da Úmbria e comprei o castelo há mais de uma década. Está com um nome falso, então ninguém sabe que sou o proprietário.

Martina bate o dedo indicador no apoio de braço. — Só você e eu?

— Não. Há três servos lá. Uma empregada doméstica, uma cozinheira e um zelador. É uma equipe pequena para um lugar tão grande como o castelo, mas usaremos apenas os dois primeiros andares.

Ela assente e se volta para a janela.

Um barulho de frustração ameaça escapar de mim, mas eu o seguro. Não estou acostumado a ser falador. Na verdade, um dos meus hobbies é deixar o silêncio perdurar e ver quanto tempo leva para as pessoas ficarem visivelmente desconfortáveis. É um passatempo surpreendentemente divertido.

Mas esse silêncio? Não há nada de divertido nisso. Ele se espalha pelo ar reciclado do avião e deixa um gosto amargo no fundo da minha boca.

Quando ela começa a navegar pelo telefone novamente, minha paciência não aguenta mais. Desafivelo o cinto de segurança, estendo a mão e o arranco da mão dela. — Sem telefones.

Seus olhos castanhos se arregalam e ela deixa cair um dos pés no chão. — O quê?

Meu olhar percorre sua panturrilha bem torneada antes que eu possa me conter. — Você me ouviu. Sem telefones.

— Por quê?

— Os telefones podem ser rastreados. Não posso permitir que você revele nossa localização.

Seus olhos mergulham em meu próprio telefone sobre a mesa.

— O meu está criptografado. — explico.

— Então criptografe o meu.

Eu desligo o dispositivo dela. — Você se beneficiará com menos tempo de tela.

Aí está. Essa é a frase que finalmente me dá a resposta que desejo. Ela franze os lábios, pela primeira vez desde que a peguei no colo, algo brilha em seu olhar.

— Isso é ridículo. O que devo fazer com meu tempo?

— Ler, cozinhar, fazer caminhadas. Há muitas outras coisas para fazer no castelo além de encher a cabeça de bobagens. A humanidade já existia há muito tempo antes de inventarem as telas e de alguma forma conseguiam se divertir muito bem.

— Eles também tinham uma expectativa de vida de cerca de quarenta anos porque provavelmente morreram de tédio. Só porque era assim que as pessoas faziam, não significa que era melhor.

Ah. Então ela tem coragem quando não está tão absorta em ser infeliz. A natureza e um pouco de ar fresco vão lhe fazer muito bem.

— Minha casa, minhas regras. — digo encolhendo os ombros, meu tom firme.

Seus dedos apertam os braços e o pânico toma conta de seu rosto. — Eu preciso do meu telefone.

— Não. Você não.

Ela balança a cabeça. — Você não entende. Isso me ajuda.

— Ajuda você com o quê?

Seu olhar cai no chão antes de rastejar hesitantemente de volta para mim. — Muitas coisas. Isso me ajuda a dormir.

Sim, certo. Olhar para uma tela brilhante definitivamente não a ajuda nisso. — Eu não acho. Na verdade, provavelmente faz o oposto.

— Por favor, Giorgio. — Sua voz falha.

Meu olhar se estreita com aquele som lamentável e algo se contorce dentro do meu peito.

Por que ela está tão chateada com isso? É apenas a porra de um telefone.

Mas seus olhos estão ficando líquidos enquanto ela espera pela minha resposta... e é aí que me dou conta.

Essa coisa é a porra da muleta dela. Ela provavelmente passa o dia inteiro nisso, entorpecendo sua mente para o mundo real.

Ela é viciada e eu acabei de tirar a dose dela. O que vai acontecer quando ela for deixada sozinha apenas com seus pensamentos?

Porra, isso é pior do que eu pensava. Como De Rossi permitiu que ela ficasse tão mal? E aquela esposa dele? Ela é a razão pela qual Lazaro veio para Ibiza, então o mínimo que ela poderia ter feito era transformar Martina em sua prioridade.

Martina enxuga os olhos, preventivamente segurando as lágrimas antes que elas desçam pelo seu rosto, e olha para mim.

Estalando o pescoço, olho pela janela. Não gosto de como seus olhos marejados me fazem sentir. Só então, um pensamento me ocorre. Este telefone pode ser a única coisa com a qual ela se importa no momento, e ela o quer de volta.

Por que não usar essa unidade? Por que não dar a ela uma distração? Algo para mantê-la ocupada por alguns dias, para que ela não os passe simplesmente na cama...

Meu olhar cai para o dispositivo em minha mão.

— Vou criptografá-lo para você. — digo, colocando o telefone no bolso. — Depois, você pode recuperá-lo.

Ela dá um suspiro de alívio e ajusta sua posição, cruzando as pernas. — Obrigada. Quanto tempo vai levar?

— Quanto tempo leva para você encontrá-lo.

Seu alívio desaparece num piscar de olhos e sua boca afrouxa. — O que você quer dizer?

— Você me ouviu. Amanhã criptografarei o telefone e o esconderei em algum lugar do castelo. Se você quiser de volta, precisará encontrá-lo sozinha.

Há uma pausa prolongada enquanto ela absorve minhas palavras.

Seu outro pé cai no chão e ela tira minha jaqueta. — Você está me enviando em uma caça ao meu telefone? Tenho dezoito anos, quase dezenove, na verdade. Dada a sua idade, entendo que provavelmente pareço muito jovem, mas posso garantir que superei as gincanas há pelo menos uma década.

Eu engasgo com uma risada.

Dada a minha idade?

A pequena Martina De Rossi está me respondendo.

— Quantos anos você acha que eu tenho? — Eu pergunto, levantando uma sobrancelha divertida.

Seus olhos se estreitam, sua indignação é palpável. — Para ser honesta, eu realmente não me importo. Eu só quero meu telefone de volta.

— Então você vai ter que entrar no jogo. — eu digo com um encolher de ombros. — Não deveria ser tão difícil.

— Isso é estúpido. — ela murmura, balançando a cabeça. — Foi meu irmão quem induziu você a fazer isso?

— Por que ele faria isso?

— Ele sempre reclama que eu fico muito no telefone.

Ah, então De Rossi percebeu. Não que ele receba algum crédito por isso. Ele não fez nada sobre isso.

— Só as pessoas da sua idade acham que isso é um problema. — acrescenta ela, lançando-me um olhar zangado.

Os músculos da minha mandíbula se contraem com sua escavação repetida. Eu sou realmente tão velho aos olhos dela? Trinta e três não é tão velho.

Então eu me seguro. Por que você se importa se ela pensa que você é velho?

A irritação sobe pela minha espinha. Basta disso.

Descruzando as pernas, apoio os cotovelos nos joelhos e me inclino para frente. — Isto não é uma negociação.

Ela empalidece.

— Você quer de volta, você encontra.

Seus lábios se contraem em uma linha resignada. — Existe alguma regra?

Inclino minha cabeça para o lado. — Será dentro do castelo. — Depois de um momento, acrescento: — E não deixe que eu pegue você procurando por isso. Se eu perceber que você está chegando perto, vou movê-lo para um novo local.

— Você quer que eu fique escondida pelas suas costas?

— Chame como quiser. Estas são as minhas regras. — digo, enquanto meu coração bate forte de culpa.

Ela é jovem. Ela é irmã de De Rossi. Ela já é um problema grande o suficiente.

E, no entanto, saímos de Ibiza há menos de uma hora e já descobri que não consigo tirar os olhos da porra das pernas dela.

Melhor mantê-la ocupada e fora da minha maldita vista.