Cadence arrastou suas pernas pesadas e dormentes para dentro do banheiro da suíte. Ela empurrou a porta de vidro fosco para fechá-la e a trancou, isolando-se do luxo sufocante da cobertura. Seus dedos trêmulos agarraram o registro do chuveiro, girando-o com força para a esquerda.

No segundo em que a água quente jorrou do chuveiro tipo cascata, a memória a atingiu como um golpe físico.

As correntes geladas e esmagadoras do Hudson River a engoliram por inteiro.

Sua respiração parou completamente. Um silvo bruto e agonizante rasgou sua garganta enquanto seus joelhos batiam nos azulejos antiderrapantes.

Ela desabou, suas mãos voando para arranhar o próprio pescoço.

O TEPT severo desencadeou um ataque de pânico massivo, escurecendo as bordas de sua visão. O gosto metálico de sangue e o cheiro podre de algas do rio inundaram seus sentidos.

No corredor, Franklin andava de um lado para o outro em direção à suíte principal, com o telefone pressionado contra a orelha. Sua voz profunda e calmante sussurrava no receptor, acalmando uma supostamente traumatizada Isabelle.

As paredes da cobertura tinham um forte isolamento acústico.

Ele tinha acabado de chegar à porta do quarto principal, sua mão pairando a centímetros da maçaneta de latão. De repente, o som agudo e penetrante de uma garrafa de vidro se estilhaçando contra os azulejos atravessou a madeira pesada, seguido imediatamente por um baque surdo e pesado.

Franklin parou completamente. Ele franziu as sobrancelhas escuras. Ele abaixou o telefone, seu pulso disparando inexplicavelmente enquanto encarava a porta.

Ele ouviu um arquejo abafado e desesperado. O som de alguém lutando por oxigênio.

Ele agarrou a maçaneta de latão e empurrou.

Estava trancada.

Uma pontada súbita e aguda de irritação surgiu em seu peito, seguida imediatamente por uma picada inexplicável e microscópica de pânico.

"Franklin?" A voz fraca de Isabelle veio do alto-falante do telefone. "Minha cabeça está girando tanto..."

O som trouxe sua atenção de volta abruptamente.

"Estou indo agora mesmo", Franklin disse ao telefone.

Ele lançou um último olhar frio para a porta trancada do banheiro.

Ele se convenceu de que era apenas mais uma atuação patética e manipuladora para roubar sua atenção de volta.

Ele virou nos calcanhares e se afastou.

Dentro do banheiro, Cadence ouviu os passos pesados se afastando pelo corredor.

O som de sua retirada foi como uma faca cega, serrando o último fio de sua fraqueza.

Ela mordeu o lábio inferior com violência.

A ardência aguda da dor e o gosto súbito de cobre a trouxeram de volta à realidade, arrancando-a da alucinação.

Ela estendeu a mão e fechou o registro do chuveiro com força.

Agarrando-se à beira da pia de mármore, ela se ergueu.

O espelho refletia um fantasma. Sua pele estava translúcida, seus lábios machucados, um fino fio de sangue escorrendo do canto de sua boca.

Ela pegou uma toalha seca e a enrolou firmemente em seu corpo trêmulo.

A última gota de calor em seu peito se transformou em gelo.

Meia hora depois, Franklin abriu a porta da suíte principal.

O quarto estava em total escuridão, exceto pela luz da lua que se derramava sobre o carpete.

Cadence estava sentada bem no centro da poltrona. Ela havia se trocado, vestindo um elegante pijama de seda preto, misturando-se perfeitamente com as sombras.

Franklin sentiu um músculo repuxar em sua mandíbula. Sua quietude anormal o perturbou.

Ele arrancou a gravata, sua voz dura. "Você vai se desculpar formalmente com a Isabelle amanhã de manhã."

Cadence não chorou. Não discutiu. Ela simplesmente pegou um documento grosso da mesa de centro de vidro e o deslizou pela superfície.

Os olhos de Franklin caíram sobre o jargão jurídico em negrito no topo da página.

Suas pupilas se contraíram violentamente.

Era uma Declaração de Intenção de Divórcio. Já assinada.

Uma onda massiva de choque atingiu seu cérebro.

Ele arrancou os papéis da mesa, sua voz se elevando em um rosnado perigoso. "Que tipo de jogo doentio você está jogando agora?"

Cadence ergueu o olhar. Seus olhos estavam tão calmos, tão completamente desprovidos dele, que era como olhar para uma estranha.

"Estou indo embora sem nada", disse ela, com a voz impassível. "Eu só quero terminar este arranjo nojento imediatamente."

Ir embora sem nada.

As palavras pareceram um tapa físico no rosto de Franklin.

Seu controle absoluto, sua imensa riqueza — as coisas que ele usava para mantê-la na linha — de repente se tornaram totalmente inúteis.

Ele bateu o documento de volta na mesa. Os papéis se espalharam pelo chão.

Ele se inclinou, apoiando ambas as mãos nos braços da cadeira dela, usando sua estrutura maciça para encurralá-la.

"Se você sair por aquela porta", ele rosnou, seu hálito quente contra o rosto dela, "o centro de pesquisa médica do Dr. Alistair Chase perde todo o financiamento até amanhã ao meio-dia."

Cadence sustentou o olhar dele sem piscar. O canto de sua boca se curvou para cima em um sorriso zombeteiro.

"A sobrevivência da família Chase não é da sua conta", ela respondeu suavemente.

Franklin a encarou nos olhos. Ele viu algo aterrorizante. Uma sensação de controle absoluta e inabalável. Era como se fosse ela quem o olhasse de cima.

Ele se endireitou abruptamente, seu peito arfando.

"Você enlouqueceu", ele latiu. "Se você sair deste apartamento, nunca mais pense em voltar rastejando."

Cadence se levantou suavemente. Ela pegou seu sobretudo preto de cima da cama.

Ela nem sequer olhou para ele.

"Como desejar", disse ela.

Seus saltos estalaram secamente contra o piso de madeira.

Ela passou direto por ele, deixando-o paralisado no escuro, e foi direto para a porta da frente.

Cadence entrou no imenso closet.

Ela ignorou as fileiras intermináveis de terninhos Chanel em tons pastel e vestidos modestos que Franklin havia comprado para moldá-la na perfeita e entediante esposa Mueller.

Ela se ajoelhou e abriu o fundo falso da gaveta mais baixa.

Seus dedos percorreram a trava biométrica de uma maleta elegante de fibra de carbono preta.

Ela se abriu com um clique.

Dentro havia quatro passaportes de nações diferentes, uma pistola tática com silenciador e um pen drive preto e dourado gravado com um totem de borboleta.

Ela jogou algumas de suas roupas mais antigas, de antes do casamento, em uma bolsa de viagem junto com a maleta.

Ela não sentia absolutamente nada pelo luxo sufocante daquele quarto.

Caminhando de volta pelo centro da sala de estar, suas botas pararam em frente a uma enorme escultura de cristal.

Era uma peça multimilionária que eles haviam arrematado em um leilão no primeiro aniversário de casamento.

Ela encarou o vidro impecável, lembrando-se de como Franklin havia dito à imprensa que aquilo simbolizava o vínculo puro e inquebrável deles.

Uma onda de náusea intensa atingiu o fundo de sua garganta.

Cadence ergueu a mão e empurrou o pesado cristal do pedestal.

O estrondo ensurdecedor ecoou pela cobertura.

Milhões de dólares se estilhaçaram em fragmentos afiados como navalhas, rasgando o valiosíssimo tapete persa.

O mordomo da noite saiu apressado do corredor, seu rosto perdendo a cor ao ver a destruição.

O mordomo abriu a boca para falar, mas Cadence virou a cabeça lentamente.

Seus olhos estavam tão assustadoramente vazios, despidos de cada pingo da gentileza calorosa que ele conhecera por três anos, que o homem mais velho engoliu suas palavras.

Era como encarar o rosto de uma completa estranha, e a pura e antinatural estranheza de seu olhar o deixou paralisado em descrença atônita.

Cadence passou por cima das ruínas cintilantes.

Ela pegou seu celular e discou o número particular de Elena Rostova, a advogada de divórcios mais implacável de Manhattan.

"Deixe o acordo de divórcio formal na mesa de Franklin Mueller até as oito da manhã", ordenou Cadence, seu tom não deixando espaço para negociação. "Sem mediação."

Ela desligou e caminhou até o elevador privativo.

Seu polegar pressionou o leitor. As portas de aço se abriram.

Ela entrou, observando os números dos andares caírem rapidamente.

A cada andar que descia, as correntes invisíveis ao redor de seu pescoço se partiam, uma por uma.

O elevador soou na garagem VIP subterrânea.

Um Range Rover blindado, totalmente preto, estava parado em sua vaga privativa, com o motor roncando como uma fera enjaulada.

A porta do motorista se abriu.

Um homem alto, vestindo um sobretudo tático preto, saiu.

Ronan Daly, seu agente de maior confiança na rede clandestina, pegou a bolsa de viagem da mão dela com um aceno seco.

"Chefe", disse Ronan, com a voz baixa. "A mansão Chase foi varrida. Ninguém rastreará seus movimentos."

Cadence deu um aceno curto e deslizou para o banco de trás.

Os vidros fumê subiram, isolando-a do ar úmido e frio da garagem.

O Rover entrou nas artérias iluminadas por neon de Manhattan às 2:00 da manhã.

Cadence encostou a cabeça no apoio de couro e fechou os olhos.

Ronan olhou para o rosto pálido dela pelo espelho retrovisor.

"Você precisa da equipe médica de prontidão para a exposição à água?", ele perguntou em voz baixa.

Os olhos de Cadence se abriram de repente, um lampejo de energia implacável queimando em suas íris.

"Não", ela ordenou. "Vá direto para o estúdio em Greenwich Village."

Ela precisava ver alguém.

Alguém que pudesse apagar permanentemente a cicatriz humilhante que queimava em suas costas.

De volta à cobertura, o estrondo alto finalmente tirou Franklin da suíte de hóspedes.

Ele parou no topo da escada, seu roupão de seda amarrado frouxamente, seu rosto uma máscara de fúria sombria.

Ele olhou para baixo, para o cristal estilhaçado e o mordomo trêmulo.

"O que aconteceu?", Franklin exigiu, sua voz ecoando perigosamente.

O mordomo apontou um dedo trêmulo para o elevador privativo. "A senhora... partiu, senhor."

Franklin desceu as escadas de dois em dois degraus, suas pantufas de couro rangendo sobre o vidro quebrado.

Seus olhos varreram o cômodo.

Os papéis amassados da intenção de divórcio haviam sumido.

No lugar deles, bem no centro da mesa de centro de vidro rachada, estava o enorme anel de noivado de safira.

O símbolo da matriarca Mueller, descartado como lixo.

Franklin arrancou o anel da mesa.

Seu punho se fechou com tanta força ao redor do aro de metal que as garras cravaram fundo em sua palma, fazendo-a sangrar.

Uma onda violenta e inexplicável de pânico e fúria atingiu seu peito.

Ele pegou seu celular e discou o número dela.

Uma voz feminina, fria e automática, atendeu: "O número para o qual você ligou não está mais em serviço."

O braço de Franklin recuou, e ele arremessou o celular violentamente contra a parede, estilhaçando-o em pedaços.