986 Noites de Traição

Por 986 noites, a minha cama de casal não foi só minha.

Meu marido, Caio Alcântara, herdeiro de um império imobiliário de São Paulo, era assombrado por um fantasma. E a irmã desse fantasma, Isabela, era o meu tormento. Toda noite, ela arranhava nossa porta, dizendo que tinha pesadelos, e Caio a deixava entrar, arrumando um edredom para ela no nosso quarto.

Uma noite, Isabela gritou, apontando para mim: "Ela tentou me matar! Entrou no meu quarto enquanto eu dormia e me sufocou!"

Caio, sem pensar duas vezes, berrou comigo: "Juliana! O que você fez?" Ele nem sequer olhou para mim, não quis ouvir a minha versão.

Mais tarde, ele tentou se desculpar com um macaron, meu favorito, de pistache. Mas estava recheado com pasta de amêndoa, ao qual eu tinha uma alergia mortal.

Enquanto minha garganta se fechava e minha visão escurecia, Isabela gritou de novo, fingindo um ataque de pânico por causa de comentários na internet. Caio, diante dos meus suspiros de morte e da histeria falsa dela, a escolheu. Ele a carregou para longe, me deixando sozinha para me salvar.

Ele nunca voltou ao hospital. Mandou seu assistente me dar alta. Quando voltei para casa, ele tentou me acalmar, mas depois me pediu para dar o último presente do meu pai, meu órgão de perfumes, para Isabela, para o "estúdio de design" dela.

Eu recusei, mas ele o levou mesmo assim. Na manhã seguinte, Isabela "acidentalmente" quebrou um frasco do perfume personalizado do meu pai, a última coisa física que eu tinha dele.

Eu olhei para Caio, com as mãos sangrando, o coração em pedaços. Ele puxou Isabela para trás de si, protegendo-a de mim, com a voz gélida: "Já chega, Juliana. Você está histérica. Está perturbando a Isabela."

Naquele momento, a última gota de esperança morreu.

Para mim, tinha acabado.

Aceitei uma oferta para ser perfumista chefe na França, renovei meu passaporte e planejei minha fuga.

Capítulo 1

Era a noite de número 986.

Por 986 noites, a minha cama de casal não foi só minha. Na verdade, nunca tinha sido nossa.

O som começou fraco, um arranhão suave na porta de mogno do nosso quarto. Era um som que eu conhecia melhor que as batidas do meu próprio coração.

Meu marido, Caio Alcântara, se mexeu ao meu lado. Ele era o herdeiro de um império imobiliário de São Paulo, um homem cujo nome estava gravado em metade dos arranha-céus da Faria Lima. Mas, naquele quarto, ele era apenas um homem assombrado por um fantasma.

"Juliana", ele sussurrou, a voz pesada de sono e de um pavor familiar e cansado. "Ela está aqui."

Eu não respondi. Apenas mantive os olhos fechados, fingindo dormir. Era uma defesa inútil que eu tinha aperfeiçoado nos últimos três anos.

A porta rangeu ao se abrir.

Uma figura pequena, envolta em um robe de seda que pertencera à noiva falecida de Caio, Eleonora, entrou sorrateiramente. Era Isabela Matarazzo, a irmã mais nova de Eleonora. Minha cunhada por afinidade, meu carrasco na realidade.

Ela agarrava um travesseiro com detalhes de renda contra o peito. Era o travesseiro de Eleonora. Isabela dizia que era a única coisa que a ajudava a dormir, a única coisa que afastava os pesadelos da morte da irmã.

Na primeira vez que ela fez isso, quase três anos atrás, eu gritei. Caio ficou furioso, não comigo, mas com ela.

"Isabela, isso é inaceitável", ele dissera, a voz firme enquanto se colocava entre ela e nossa cama. "Este é o quarto da minha esposa. O nosso quarto."

Ele a tinha expulsado e, no dia seguinte, cortado seus cartões de crédito.

Naquela noite, Isabela teve um ataque de pânico tão severo que Caio teve que chamar uma ambulância. Os médicos disseram que o estresse pós-traumático dela havia sido perigosamente acionado.

Na noite seguinte, o arranhão na porta voltou.

Desta vez, Caio não a mandou embora. Ele suspirou, um som pesado de culpa, e saiu da cama.

"Só por hoje, Ju", ele me implorou. "A ansiedade dela está nas alturas."

Ele havia colocado um edredom e um travesseiro novos no divã no canto do nosso quarto.

Hoje à noite, como em todas as noites nos últimos 985 dias, ele fez o mesmo. Levantou-se da nossa cama, o colchão se movendo com seu peso, e foi até o armário pegar a roupa de cama que agora mantinha pronta para ela. Ele nem olhava mais para mim. Sabia que eu estava acordada. Ele apenas escolhia ignorar.

Isabela o observava com olhos grandes e marejados, um retrato perfeito de uma garota frágil e quebrada. Ela tinha vinte e três anos, mas interpretava o papel de uma criança aterrorizada.

Eu costumava sentir alguma coisa. Raiva. Humilhação. Desespero. Agora, eu só sentia um frio profundo e oco. O amor que eu tinha por Caio, antes um fogo ardente, era agora um leito de brasas moribundas.

Ele a conduziu gentilmente até o divã, ajeitando o edredom ao redor dela.

"Está tudo bem, Bela", ele murmurou, a voz suave, a voz que ele raramente usava comigo. "Você está segura aqui."

Ela agarrou a mão dele. "Caio, eu tive aquele sonho de novo. O acidente. A Eleonora... ela estava me chamando."

Eu ouvi a mentira. Já a tinha ouvido mil vezes. Mas Caio, ele ouvia o eco de sua própria culpa.

Eleonora havia morrido em um acidente de carro cinco anos atrás, empurrando-o para fora do caminho de um caminhão que vinha em alta velocidade. Ela salvara a vida dele e, ao fazer isso, o acorrentara à sua memória para sempre. A culpa dele era a corrente, e Isabela segurava a chave.

Ele se ajoelhou ao lado dela, acariciando seu cabelo. "Eu estou aqui. Prometi a Eleonora que sempre cuidaria de você. Não vou deixar nada te acontecer."

As palavras dele eram uma lâmina familiar se retorcendo em meu estômago. Ele era meu marido. Tinha feito votos a mim. Mas sua promessa a uma mulher morta sempre vinha primeiro.

Finalmente abri os olhos e me sentei, a seda da minha camisola estranha contra a minha pele. "Caio."

Ele se encolheu, virando-se para me olhar. Na luz fraca do corredor, pude ver o conflito em seus olhos. Ele me amava, ou pelo menos, dizia que sim. Mas ele era fraco, e Isabela havia se aproveitado dessa fraqueza até que ela se tornasse a característica definidora do nosso casamento.

"Juliana, por favor", ele implorou. "Hoje não. Ela não está bem."

Eu não olhei para Isabela. Não conseguia. Olhei para o homem com quem me casei, o homem que uma vez me olhou como se eu fosse o sol. Agora, eu era apenas uma complicação em sua penitência.

Lembrei-me do dia do nosso casamento. Ele segurou minhas mãos e me disse: "Você é minha segunda chance, Juliana. Você trouxe a luz de volta para a minha vida."

Eu acreditei nele. Pensei que meu amor poderia curá-lo. Fui uma tola. Ele não queria cura. Ele queria uma substituta para Eleonora, e eu, com meu cabelo loiro parecido e meu jeito quieto, me encaixei no papel. Quando ficou claro que eu era eu mesma, não um fantasma, Isabela começou seu cerco.

Ela começou com coisas pequenas. "Acidentalmente" derramando vinho tinto no meu vestido de noiva, que ela pedira para ver. "Esquecendo" da minha alergia severa a frutos do mar e servindo-os em um jantar de família. Me incriminando pelo roubo de uma joia de família. Todas as vezes, Caio ficava bravo, então Isabela tinha um colapso, e ele a perdoava, implorando para que eu fizesse o mesmo pelo bem de seu "frágil estado mental".

Saí da cama e fui para o banheiro, meus pés frios no mármore. Fechei a porta, o clique da fechadura um pequeno e patético ato de desafio.

Apoiei-me na pia, meu reflexo uma estranha pálida e cansada. Eu não podia continuar assim.

Peguei meu celular. Um e-mail estava na minha caixa de entrada, não lido pela terceira vez. Era uma oferta de Heitor Solomon, o dono de uma lendária casa de perfumes em Grasse, na França. Ele tinha sido jurado em uma competição que participei antes de me casar com Caio. Ele disse que meu talento era geracional. A oferta era para uma posição como perfumista chefe. Era uma tábua de salvação.

Minha fuga.

Meu dedo pairou sobre o botão "aceitar". Eu só precisava ser corajosa o suficiente para pressioná-lo.

De repente, um grito agudo rasgou o silêncio do quarto.

"Aaaah! Sai de cima de mim!"

Meu coração parou. Abri a porta do banheiro com força e voltei correndo.

Isabela estava no chão, se debatendo, as mãos arranhando a própria garganta. Ela olhava diretamente para mim, os olhos arregalados com um medo aterrorizante e teatral.

"Foi ela!", Isabela gritou, apontando um dedo trêmulo para mim. "Ela tentou me matar! Entrou aqui enquanto eu dormia e me sufocou!"

Eu congelei, minha mente lutando para processar a mentira descarada. Eu estava no banheiro.

Caio já estava ao lado de Isabela, o rosto uma máscara de pânico e fúria. Ele nem sequer olhou para mim para ouvir a minha versão. Ele apenas me olhou com pura decepção.

"Juliana! O que você fez?", ele gritou, a voz falhando.

"Nada!", eu disse, minha voz tremendo. "Caio, eu estava no banheiro. Você sabe que eu estava."

Isabela começou a soluçar, grandes suspiros teatrais. "Ela me odeia porque eu pareço a Eleonora! Ela quer apagar qualquer vestígio dela da sua vida!"

Caio a pegou no colo, segurando-a como uma boneca quebrada. Ele me fuzilou com o olhar por cima do ombro dela, os olhos frios.

"Peça desculpas a ela", ele disse, a voz baixa e perigosa.

"O quê?", sussurrei, a incredulidade me dominando.

"Eu disse, peça desculpas. Agora." Ele embalava Isabela, acalmando-a, enquanto seu olhar me condenava.

Naquele momento, vendo-o proteger minha algoz, a última brasa do meu amor por ele finalmente se apagou. Não foi um piscar. Foi uma morte instantânea e silenciosa, deixando nada além de cinzas frias e duras.